SOLTAR ES FLUIR

Compartido por Arturo Angel De Simonebostero

LE PREGUNTÉ

Compartido por Arturo Angel De Simonebostero

SI ALGÚN DÍA

Compartido por Arturo Angel De Simonebostero

HABÍAMOS

Habíamos bajado del castillo de Gibralfaro, donde saqué varias fotos de Málaga y su Malagueta. Ahora estaba sentada a mi lado en el Pimpi, con su cabeza apoyada en mi hombro. Pedimos un vino de los montes y algo para picar, nos daba igual lo que fuese. Yo la besaba en la frente, en las mejillas, en el cuello...

Acaricié su rostro y su cuello suavemente con la mano, ¡qué piel cálida y suave la suya! Ella cerró los ojos un momento y besé sus párpados. Toda ella me atraía, sobre todo su boca carnosa, distendida en una sonrisa magistralmente dibujada con carmín. Iba a besarla cuando me despertaron los ladridos de Tomy, que escuchó ruido en el rellano. Miré el despertador: las seis. "Será mi vecino Demetrio, que se va a trabajar y espera el ascensor", pensé dándome la vuelta para el otro lado y maldiciendo al perro.

-¡Joder, Tomy, para una vez que sueño algo bonito!
- Grrrr

JUAN PAN GARCÍA -Puerto de Santa María-

LA TIMIDEZ

"La timidez es el arma que nos ofrece la naturaleza para defender nuestra soledad."
EMIL CIORAN

Compartido por Consuelo Jiménez

ME HAS DADO UN BESO

¡Estás muy guapa!
Hilos de plata
cubren de luz el olvido.
Alegres topitos blancos
salpican tu camisa,
eso te hace de nieve, niña mía.
Te nombro.
Tu mirada no responde.
De tu garganta no se escucha
lo viejo que sonaba a cielo:
" Mi hija, hija mía ".

(Esta tarde me has dado un beso)

Un beso,
ese beso,
tu beso.

Consuelo Jiménez

CON SANGRE EN LOS OJOS

Nacido en esta vaina sin techumbre
y de un sol con costillas en la sierra,
soy carne que se nutre de la guerra,
-animal con instinto, con costumbre-.

Mi pasado, pasado y muchedumbre.
Mi futuro, semilla que se entierra.
Mi presente, el presente de la Tierra.
¿Yo?, una sombra de amor -también, su lumbre-.

¿Yo?, las manos abiertas del deseo.
¿Yo?,el ojo que te mira; ¿y tú?, los ojos
que me miran -los ojos que yo veo-:

dos niñas suplicando mis despojos
-tu hambre y sed, tu inclemencia- y algo feo:
dos círculos con sangre. ¡Sangre y ojos!

Antonio Ramos Olmo -ESPAÑA-

SE ENAMORÓ

Se enamoró mi pluma…
se enamoró mi mano…
solo quieren escribir bellas palabras,
dulces como tu mirada,
como un rayo de sol,
como despertar el alba;
Como el brillo de mis ojos
al mirar el espejo cuando me levanto.

¿Qué cosa es el amor
que a todos nos cambia
y pone poesía a donde no había nada?

Por las noches hasta la luna baila
al ver mis ojos tan embelesados,
y es que el amor todo lo cambia.

¡Regálame por Dios hombre
una de tus miradas!
Para mirarla en mis ojos cada mañana.

María Regueira López

ÉL Y ELLA EN LA PECERA

Ella está sentada. Distante. Amurallada. Él observa el salón como una pecera. No hay mesas vacías. Ella es la única sola. Él le pregunta: “¿Puedo sentarme?”, y sonríe.
Ella no gira. “No.”, responde. Él ya se sienta. “¿Me levanto?”, y sonríe. “Si se quedará, quédese en silencio.”, ordena ella. Él pide un café. Señala que su cuenta es aparte. Todos alrededor conversan. Ella y él, en silencio. El camarero trae bebida, taza, plato, cucharilla, azúcar, cenicero. “No fume.”, ordena ella. “Nunca fumo.”, y sonríe. “Quédese callado.”, reitera ella. Y él sonríe y precisa: “No deseo hablarle. Trato de tomarme el café sentado.”
Ella indica: “Introduzca una mano por debajo de la chaqueta que está sobre mis muslos.” Él mete una mano y siente el calor a través de la falda. Ella atrapa la mano cerca de su sexo.
La bofetada resuena. Como si descendieran por un tobogán, el camarero lo expulsa. Y le ofrece disculpas a ella: cliente habitual, ciega por golpeadura de su primer amante. Una ciega decidida a desayunar sin compañía en la pecera. Aislada de cualquier pez, depredador o no.

Del libro Bla, bla, bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

MEDITACIONES CONTAGIADAS POR UN VIRUS

Mis brazos han tenido descanso pues no han querido repetirse en abrazos con la única persona que me acompaña, a quien veo desde temprana mañana sin dejar de verla pues juntos almorzamos, con breve pausa de siesta que luego se interrumpe para estar nuevamente con mi nuevo ángel de la guarda, tal vez solo separados por una pared, o por un piso, hasta que uno de los dos decide interrumpir la compañía, para dormir o disponerse a ello, en otra habitación, pues no hay acostada compartida.
Para qué abrazarla cada vez que la veo, si en realidad no dejo de verla, y abrazarla entonces permanentemente sería sospechoso y quizás una actitud de parte mía, indebida. Mis brazos no abrazan en cuarentenas. Y sin abrazos, tampoco hay besos, ni siquiera besos por convivencia.
Mi corazón no ha tenido descanso, pues late con acelerada impaciencia cuando percibe con razón una ya prolongada ausencia, cuando mi cuerpo recuerda el calor de una cercanía hace tiempo lejana, o cuando siente alejarse cada vez mas las caricias hasta hace poco cercanas, que a ese mismo corazón enternecían y mimaban.
Estoy encerrado con una multitud de dos, y se nos prohíbe salir a una calles transitadas por cientos de personas a las cuales se les tiene prohibido salir. Qué tentación transgredir la norma para caminar dos cuadras y comprar unas frutas, pero qué susto, me impido salir para no pagar de multa un millón. Soy esclavo de un mandatario por quien no voté, que me dice qué puedo hacer y cuándo puedo salir, tengo casa por cárcel sin haber cometido un delito como sí lo han hecho 64.000 personas en mi país, que pagan condena en sus calurosos hogares; no puedo salir a caminar por las abarrotadas calles prohibidas, pues soy un anciano mayor de sesenta años, una reliquia para proteger y cuidar en reclusión.
Se prohíben los parques para los niños, se prohíbe enseñar; se prohíbe que la gente muera, menos aquellos que las grandes empresas necesitan, aquellos que antes del virus les permitieron a ellas multimillonarias ganancias, aquellos que ahora se deben sacrificar, aunque si no marchan muy bien las cosas, aquellos que mañana tendrán que renunciar.
Tengo miedo de que mañana cuando se me permita salir no sepa a donde ir, no reconozca lo que vaya a ver, no me pueda sentar en la misma mesa del viejo café, si acaso se me permita tomar café. No sé que me ordenarán, cómo debo actuar, pues ahora el fascismo disfrazado de protección ciudadana se impondrá, evitando la democracia selectiva de los deseos y la burguesa satisfacción del cumplimiento de ilusiones.

Jorge Alberto Velasquez Peláez

EL PAPÁ GHEDE. (sacerdote poseído su espíritu)

Y el Taino me invitó en la noche de blanca luna
dijo: vístete como el Bandiye, vestido de blanco
y baila con Lisá la bruja negra y del fuego santo
bebe, bebe su vino, hecho de sangre y malhuma.

Y baila, baila la bruja negra al son de tambores
Lisá convoca a su hombre el del amor sin suerte
es Ghede el señor de las tinieblas, vida y muerte
él es elegante, con sombrero de copa y bastones.

No la mires a los ojos, sus pupilas son de fuego
que te quema el alma, cuando mueve la cintura
deja que tu negra bella te baile cuando murmura
sus palabras dulces, que te hechizan sin sosiego.

Baila la danza negra entre brujas y luz de fuego
abraza a Maman Briguitte ya perdida la cordura
mientras ella murmura a su diablo y su diablura
cuando roba con un beso a tu corazón y sosiego.

Y baila, baila en su locura, al son de los tambores
¡No la dejes que te bese! Viajarás al mundo Vudú
perderás lo que eras y eres, y nunca más, serás tú.
Maman Briguitte se lleva tu vida, entre sus sones.

Bebe, bebe y baila, hombre, y busca entre las nieblas
a la mujer que te ame entre brujas bellas y sus tinieblas.

Manuel F. Romero Mazziotti -Argentina-

UN BESO

Un beso busca con afán el sonido de tu voz…
Una súplica de rodillas a puño y letra en dedicación hasta ti…
Sed en el alma donde explotan los discursos… ¡Vaya señal de severa tormenta…!
Se abren los labios solamente para encontrar la sinceridad en una sola palabra…
¡Solamente a ti te amo y ésta dedicatoria es para ti…!

Allis Albary Monsalve Monsalve

SENTIMIENTOS A LA DISTANCIA

Mirándote a lo lejos
y sigo sintiéndote cerca
a mi vida y a mi alma,
tan cruel es la distancia
que nos separa,
dos mundos diferentes
dos vidas separadas,
pero un solo sentimiento
donde se dicen que se aman,
cada noche espero
con alegría y anhelo
ver su luz conectada
para que me diga
que soy su cielo,
la mirada se me ilumina
y mi corazón se regocija
cuando me escribe
y me dice con ternura
hola amor como estuvo tu día,
tanta paz me transmite
tanto amor hay en sus letras
tantos sueños de estar juntos
y sentir nuestros cuerpos,
tanto besos dados a la distancia
tantas caricias reprimidas
tantas ganas de amarnos,
y fundirnos de pasión,
él es mi amor a lo lejos
él es mi hombre perfecto
él es mi sueño eterno
mi único amor verdadero,
al que siempre espero
y por el que me desvelo
no sale de mi pensamiento,
su presencia es constante
a cada segundo, a cada minuto
vive en mi mente
y no sale en ningún instante
porque lo amo y me ama
sin importar la distancia.

ROCÍO VILLACÍS

CAMBIARÍA

Cambiaría la palabra por la mentira de un sueño.

Consuelo Jiménez

HOY

Hoy en la glorieta de Supersol de la Avenida de la Libertad fui abordado por dos chicas rubias de Ucrania. Lo supe por su acento, tan querido para mi.
- "Por favor, ¿camino para playa?"
- El camino más largo es por aquí , por la avenida, - les contesté con toda la dulzura que pude y señalando hacia la arboleda contigua añadí - pero si cortais por el pinar llegaréis muuuuucho antes.
Oksana y Nadia - las llamaré así - tomaron la vía mas larga desconfiando de mi y del pinar que les ofrecía como alternativa mas corta.
Cuando por fin pude dejar a mis perros y transformarme en lobo, mis caperucitas rubias, ya estarían con toda seguridad al sol de La Puntilla.

JUAN LUIS RINCÓN ARES -Puerto de Santa María-

LA VIDA ES EQUILIBRIO

Com partido por Arturo Angel De Simonebostero

LA VIDA

Compartido por Arturo Angel De Simonebostero

MARA MONTES, MAR MARA

Con la mano temblorosa
apretando el aguijón
que hundiera mojándolo
en la punta de un aroma,
el poema abrió sus alas…

Con la fuerza de una fiera,
sus uñas eran de garras
y con ellas cual navajas
su cuerpo color canela
defendiose del ladrón
que le roba al cuerpo el alma…

Perseguido por la culpa
y escaldado por los hechos
entró el hombre en la cantina
a lidiar con los relinchos
que le ardían en la mente.

Mas de pronto y sin aviso
en la mitad de una estrofa
los sonidos de las sílabas
prietos de voces antiguas
relucen como navajas
y desde allí en adelante
cada verso se trocó
en la calle sin cintura,
colmena de miel y heridas.
Palabras con doble filo
de navajas y de espinos,
se cuelan en las estrofas
deseando dejar en ellas
espuelas de dura plata.

Pide su ronda de tragos
el caballo de la mente
en la cantina del pueblo
donde todito se sabe.
Corre el aguardiente corre
como vidrios por las venas
como sedas de zafiros.
Y no lejos del cantinero,
de sus copas de mezcal
peyote maguey y pulque,
en la copa de un nogal
el viento de los carámbanos
eriza sus pitas verdes.

Mara Montes, hija y nieta
de la noche y sus cuchillas,
llama a cuentas al pendejo
que intentara violarla
en sus quince primaveras.
¡Sal afuera de esa cueva
en este alto mediodía!
Dijo ella con esa calma
del barreno que taladra
a la piedra más cantera.
¡Se abrieron las bisagras
de la puerta del lugar.
Se cerraron las dos puertas
en el templo parroquial
al salir el violador
blandiendo aquel machete
con los filos de la muerte!

Vienes niña, a que termine
de dejarte mi almizcle
en el vientre todo aromas
de tus quince primaveras.
¡Yo soy el dueño de este patio,
vos, la pollita más brava
de este gavilán pollero!
Se lo dijo a carcajadas
aquel engendro del mal.

En la mitad del poema
los sonidos de las sílabas
prietos de voces antiguas
son la calle sin cintura
colmena de miel y heridas…

Relucieron los machetes
cual colmillos de jaguares
en el alto mediodía.
Ella era de fuego y sangre.
Él, esclavo de su miedo
en medio del aquel duelo
sintió ganas de orinar…
…y en la cita enfurecida,
reptil ahogado lo dejó
de un tajo Mara Montes.

Con la mano temblorosa
apretando el aguijón
que hundiera mojándolo
en la punta de un aroma
el poema abrió su alas
dejando por el camino
una estela de relámpagos….

Lionel Yino Sánchez

"GUERRERA"

Nada es tan complejo como la vida.
Meses y años soportando tanto dolor.
El daño ya está hecho y mi corazón aguanta.
Soy mujer guerrera.
En guerras y batallas, todavía algunas gano.
Pero por sobre todo por los que amo.
Me ganan por mi forma de amarlos y adorarlos.
Ellos son mi credo y mi oración.
Vida llena de altibajos a destajo.
He luchado contra viento y marea y aún seguiré haciéndolo si fuera preciso.
También por ti desde que te vi.
Como un navegante en un bergantín luché por ti.
Los dos lo hicimos.
Los dos lo hicimos en cuanto nos vimos.
Aún sigue en nuestros corazones este sentimiento vivo.

María Antonia Moyano Oliveros

EN LA VIDA

Compartido por MARÍA ISABEL RAGOUT

NO HAY CONCLUSIÓN

Compartido por JUAN PAN GARCÍA

HASTA QUE NO VACÍES TU ALMA

Compartido por María Isabel Ragout

ELLA

Ella no miraba: Encantaba.
Yo no la miraba: La adoraba.
Ella no me miraba: Me mataba.

Victor Diaz Goris

ELLA Y ÉL Y LA VÍA DEL TREN

Ella y él avanzan hacia el tramo situado más allá de la curva. Detrás va quedando la estación, las luces, el resto de la línea. Detrás, perdiéndose, las voces. Pronto pasará un tren que no se detendrá. Cuando ya no pueden verlos, él se inmoviliza, la coge a ella por los hombros y la mira de frente. Después, tomados de la mano, se paran en el centro de la vía. Aguardan. Se escucha cada vez más ensordecedora la cercanía del tren. En el último segundo, él se zafa y salta. Ella alcanza a darse cuenta.

Del libro Bla, bla, bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

ÉL Y ELLA Y LA LETANÍA

En la silla, durante aquella visita de inspección arquitectónica, él siente que lo abandonan las fuerzas, como si el café que ella le ha brindado… Cuando del interior de la casa surgen, cantando, las que parecieran ser la madre y la abuela, de ella que se une a la letanía, él recuerda el diario leído tiempo atrás en uno de los viajes. La noticia de la mujer arrestada -una de las hijas- y de las tres que escaparon. Todas de una misma familia.
De la mujer apresada luego de que se descubrió un cadáver en la casa de al lado sin que aún ellas hubieran tenido tiempo de preparar la partida y de marcharse con sus cantos y escamas agitando sus colas.

Del libro Bla, bla. bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

ÉL Y ELLA Y EL OLVIDO

Cuando frena, mientras ella se aproxima, él cree conocerla. No logra recordar. Al detenerse ella a un costado, él piensa que la violará. Deja de pensar porque el disparo lo destroza. Ella retrocede, corre hasta otro coche que ha escondido. Se dirige a la ciudad. Abandona la escopeta robada. Ya en su piso se quita peluca, prótesis dental, lentillas. No puede hacerlo con los recuerdos. La violación. La depresión. El ajusticiamiento. En silencio se grita que ella tiene mala memoria y capacidad de olvido. A él lo olvidará. Será tiempo, será persistencia. Peluca, prótesis, lentilla, mañana estarán en el basurero.

Del libro Bla, bla, bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

CON SUEÑO DE MÁS

Si la vez volver... alguna mañana,
ofrécele la silla, que he dejado vacía;
acompáñala Silencio, como en mis días,
para que no se sienta, en la casa, extraña.

A ti Soledad te pido, le digas,
de mis horas puras, sembradas de esperanzas,
no estorbes su paso, déjala… no la sigas,
si la vez que solitaria… llorando avanza.

Si besara las rosas del jarrón,
dile; son las de septiembre como ayer,
muéstrale nuestro lecho, el espaldar marrón,
donde encorvado, le escribí mi querer.

Debajo sus prendas… en el placar,
le dejé un poema, como tiempo atrás,
hazle saber, que no, no comprendí que amar,
era mi libertad, con mil sueños de más.

Del libro ”Cascotes de sílabas” de Raúl Ignacio Lario -Argentina-

NUESTROS DIÁLOGOS CON EL ESPEJO

Nada hay más admirable y heroico que sacar valor de la misma desgracia.
Y revivir de cada golpe doloroso a los que te somete alguna vez la muerte.

Nada hay más doloroso que perder un hijo o alguien que quieras como tal.
No hay consuelo, sólo el tiempo, que muta al dolor en tierna melancolía.

El uso de bienes costosos no nos acreditará nunca los placeres de la vida.
Sólo el amor nos muestra que estamos vivos, y que alguien nos necesita.

Si puedes hacerlo, enséñale a un niño a leer tempranamente en su vida.
Hará del mundo su amigo y entenderá que con un libro nunca estará solo.

El niño debe ser formado en el amor y la esperanza, no en la abundancia.
Eso le enseñará el valor de la vida, y a encontrarse y crearse a sí mismo.

Aprendamos en la vida quien merece una respuesta o absolutamente nada.
Pero es necesario tener un verdadero talento y paciencia para saber callar.

Intentemos aprender de todos los días de la vida de sus dramas o alegrías.
Lo que no aprendiste lo niegas y te somete y lo que aceptas, te transforma.

Pensamos que solo se sufre con la mente, que nunca sufrimos con el alma.
Pero las malas emociones enferman el alma y debemos ocuparnos de ellas.

A nuestros estados de melancolía, no los cura ninguna pastilla milagrosa.
Nuestra mejor cura puede ser el tiempo del olvido y el amor de la familia.

De alguna manera, muchos de nosotros buscamos siempre la perfección.
No te preocupes tanto, no existe, nunca la alcanzarás, alguien te superará.

Un niño curioso tiene la mente abierta a todos sus mundos maravillosos.
No lo defraudemos, enseñémosle para poder ampliar sus conocimientos.

Uno de los más grandes poderes que tiene el ser humano es la imaginación.
Por eso afirmo que los mejores paisajes florecen en la mente de los ciegos.

Todos tenemos límites, son los que nos imponemos o los que nos imponen.
Debemos superarlos, con una buena respuesta positiva a nosotros mismos.

El ego está en todos nosotros, intentar dominarlo, una intensa lucha diaria.
Pero tener los valores de una buna persona y sostenerlos, pueden vencerlo.

Cuando te mires en el espejo de tu vida, reflejará la realidad de tu imagen.
No aceptes lo que te muestre y mejórala, eso está reservado a los valientes.

Manuel F. Romero Mazziotti -Argentina-

LA DOTE

Es una traición milenaria de nuestra cultura wayúu,
quiere decir que es el patrimonio que el novio
suministra a su novia y su familia en beneficio de la
manutención de sus futuros hijos y esposa, esto en
caso de que el esposo fallezca, enferme o se marche
del hogar y referente a contribuir a la carga
matrimonial, claro que va de acuerdo al estatus
socioeconómico del novio.

SAÚL ESTEBAN

PLANICIES

Planicies en extremos picos volcánicos…
Prehistóricas de las eras aquellas…
Paisajes no descubiertos…
Presas como cuerdas suaves…
Plumas trenzadas en el esfero de una poeta.

Allis Albary Monsalve Monsalve

AROMAS DE PASIONES

Mis ojos extienden un puente
entre nuestros cuerpos.
Un río de sangre recorre las venas,
me pierdo en tus brazos como una paloma asustada
y nacen caminos y labios calientes con sabor a besos.
Yo tejo una red de caricias,
de aromas maduros.
Para retenerte, dibujo senderos,
espirales de nácar rodando en tu vientre
y te abro mi rosa temprana.
Tú vienes a mí y me acaricias,
un dulce perfume se vuelca y se siente;
me envuelve tu esencia viril como uvas profundas,
somos lirios de húmedas copas oscuras.
Mi jardín tiene vasos de espuma y con ellos te tinta.
Vamos por el mismo camino y la luna nos da su locura,
así brota el amor como un árbol florido
de copa preciosa y redonda.

MARÍA ITZA (ARGENTINA)

EL DÍA MÁS SOÑADO DE MI VIDA

Estando abrazados este día
donde las aves del paraíso
velando este bello día
con cánticos y melodías
que al trinar atraen un candor
se sella nuestro gran amor
con gran devoción...

Fiel y puro es este momento
el sueño es algo deseado como eterno
están todos los que nos acompañaron
durante las historias que cada uno vivió

Todos aplauden con alegría
nos regalan un deseo de vivir
el futuro con plenitud...

-¡Bien hecho!,¡Que tengan muchos hijos!
Jajaja...¡hombre!...ve..

Me lo desea mi arquitecto
de quién aprendí a forjar mis cimientos
cuando en mi juventud consejo clame:
"Llama las cosas por su nombre"
me lo susurro en silencio de joven
en mis historias vividas
y aprendí a ser dueño de mí vida
y fue el principio que me hizo hombre

-¡No te olvides nunca de dar las gracias!
¡ Dios los bendiga!...

Me dice otro quien una vez me dijo
A tirar la toalla solo en la playa
y pude llegar a realizar este sueño

-¡Multiplicaos y multiplicaos!

Me bendice un hermanito...

Todos están allí presentes
Celebramos esta unión
entre ella y yo
frente a la playa
y el curita nos une
entre el cielo y el mar
y mi barca que ya dejé atrás
en manos de otro aventurero está

Estando abrazados este día
donde las aves del paraíso
velando este bello día
con cánticos y melodías
que al trinar atraen un candor
se sella nuestro gran amor
con gran devoción...

Eliot Jesus Colina Gomez

DESTINO DE POETA

¿PALABRAS? Sí, de aire,
y en el aire perdidas.
Déjame que me pierda entre palabras,
déjame ser el aire en unos labios,
un soplo vagabundo sin contornos
que el aire desvanece.

También la luz en sí misma se pierde.

Octavio Paz
Compartido por Consuelo Jiménez

LA BELLA MUSA ISLÁMICA

En un lugar bien lejano
se esconde una gran belleza,
bajo la ley del tirano
se sumerge su grandeza,

la ve el sol de la mañana
vivir cubierta o tapada,
pero su ser se engalana
aunque viva marginada.

Del Islam es lo más grande,
y en su oscura vestidura,
ellas guardan la esperanza

de vestirse como el Ande,
y salir de su amargura
para dar su extravaganza.

JOSÉ MANUEL QUINTERO ROJAS

EDUCAR

Compartido por Flavia Lorena Alderete

CERTEZA

En cada impulso, un peldaño,
en cada peldaño, la espera,
en cada espera, el tiempo,
en cada tiempo, una historia,
en cada historia, un inicio y un final.
¿Y la eternidad?
En el latido del recuerdo.

Consuelo Jiménez

DISPLICENCIA

LA GRAMÁTICA U ORTOGRAFÍA

Este tema, para muchos sé no es importante, en llevar a efecto sus conceptos pero, para otros, no les importa, y más sin embargo, muchos dicen ser poetas y que hasta libros han hecho, también hoy en día, hay quienes se dedican hacer "poesía" sin importarle los errores, y todavía la hacen pública, y allí viene la otra cara, cuando alguien los leen y le tiran flores por lo que dicen textualmente pero, si viene alguien y les hace saber sus ERRORES gramaticales, se molestan y hasta te ofenden, pues es mejor que agradezcan que alguien les ayuda y les dice la verdad y no mentiras como la que les dicen los demás, no se debe de felicitar a alguien que publica un poema, y que tenga errores gramaticales, es mejor hacerle saber esos errores para que no vivan con ellos, es mi opinión. Hay quienes hacen "poesía" y no toman en cuenta las normas gramaticales, tales como: la coma (,), punto y coma (;), punto y aparte, entre otros. Hablan de los vanguardistas literarios, estos omitían las normas gramaticales pero, su objetivo era en esa época, dañar la imagen del modernismo literario que nuestro genio Poeta, Rubén Darío desarrollaba en su momento pero, esta idea vanguardista les fue imposible hacerle frente al poeta Darío porque el poeta, Rubén aplicaba correctamente las normas gramaticales y normas poéticas.

JOSÉ MANUEL QUINTERO ROJAS

A VECES EL VERSO SE ESCRIBE SOLO

Caen los párpados en la espera,
el silencio se escucha
en los pasos de los otros.
Las agujas del reloj cohabitan
con la prisa.
Escribo como el que no quiere
salir del minuto,
sé que llegará la caricia
en el espejo de una mirada,
o en el acento que no busco.
Ahora, nadie y todos duermen.
Yo te acuno en estos versos.

Consuelo Jiménez

LIII

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.
Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres...
ésas... ¡no volverán!
Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán.
Pero aquellas cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día...
ésas... ¡no volverán!
Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.
Pero mudo y absorto y de rodillas,
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido..., desengáñate,
nadie así te amará.

GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER
Compartido por Juan Pan García

SENTENCIA DE TU DESNUDEZ.

Mi vida se estrena y extiende en tu boca, en tu olor a luna creciente, acariciado por peces multicolores que se detienen en tu vientre, atado a tu aroma a infinito que me aleja de la muerte, deambulando por tu cuerpo luminoso, del cual surge el verano, en aquiescencia de nubes, que derraman tu calor. Soy parte de tu deseo lo mismo que el odio lo es de la espada, la música del arpa, la sangre del oficio del jifero. Y un crisantemo huérfano va de mi voz a la tuya, en el suave movimiento de mi aliento enamorado, mientras tu nombre deviene en luz, bajo el desconocimiento del atardecer…

Victor Diaz Goris

EL POEMA NACE

El poema nace igual que el pichón hambriento,
llano, con ángulo abierto.

Consuelo Jiménez

EN LA LENGUA DEL POETA PULULA

En la lengua del poeta pulula
el rancio gusto de los nombres
que no escribe,
en sus versos arrecía el espejo
de la verdad mordida por la mentira
de ancianas musas.
En su Poesía, el universo de la muerte rasgando la brisa eterna de todas las cosas.

Consuelo Jiménez

ABANDONO MI TRISTEZA

Abandono mi tristeza a la cifra de tu imagen. Las arrugas del sueño asolan mi voz. Tus lágrimas apagan el amanecer. Y vuelvo a nacer en los colores de tu abrazo…

Victor Diaz Goris

SABER DECIR NO

Saber decir no
a todo lo que envenena,
es saber decir sí
a la vida.
Es ser corazón que palpita
que ama y que se oxigena.

Compartido por Juan Pan García -Puerto de Santa María-

DESPERTÉ

Con los labios húmedos,
algo como miel,
y agitado el corazón,
de pronto, pensé anoche,
¿hubo luna llena?
y yo deseaba tanto
que su brillo nos cubriera.

Que seguro me robaste
un beso, bajo sus rayos de plata,
y es que estas letras mías te aman,
así de simple, se engarzan en tu piel
de miel y despiertan enamoradas.

Dame, moreno claro
ese beso que tanto te aclamo,
bajo la luz de mi ventana
esta noche que igual,
la luna nos acompaña.

 María Regueira López

UN BESO Y UN REPROCHE DE AMOR

En la horquilla del rostro -abierta trama-,
el sol del día -el fuego del momento-
sin piedad, como en la florida rama,
entonó ya su canto al firmamento;

un aleluya herido que proclama
la grandeza de Aquel que echó su aliento
sobre dos cuerpos rotos que, en la cama,
buscan el clímax en el sexo lento.

Sin piedad, ya el rocío de la noche
cae sobre sus rostros y, en los ojos,
una lágrima se volvió un derroche;

una "petite morte" en los deshojos
de la flor que declara su reproche
de amor, ¡el beso de unos labios rojos!

Antonio Ramos -ESPAÑA-

ME INFLIGIÓ UN BESO BORROSO

Me infligió un beso borroso, un abrazo empañado, una caricia difusa. Y mi tristeza, sin que yo lo supiera, convirtió todo eso en hermosa flor, y se la ofrendó a su belleza...

Victor Diaz Goris

CUANDO ESTÁS VESTIDA ERES

Cuando estás vestida eres, pero cuando te desnudas existes, y existes mejor cuando estás desnuda y en mis brazos…

Victor Diaz Goris

ÉL Y ELLA Y EL HILO DE TINTA

Él imita la firma de ella. No la quiere, pero sí a su dinero. Cuando logra hacer perfecta la firma, le parece imperfecta. Y desiste. Toma el papel, lo echa al agua de la pecera y la firma se desprende. Hilo de tinta que flota sin deshacerse. Allí descubre ella, sorprendida, su firma. Como un sello revelador. Como un colofón. Como un epitafio.

Del libro Bla, bla, bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

ÉL DESPIDE UNA ENERGÍA DE BESTIA Y ELLA SE LO COMIERA

Él despide una energía de bestia que pudiera hacer que prendiera el fuego. Y ella se lo comiera pedazo a pedazo. Él está en la barra, cerrado sobre sí para estallar, y finge no percibir cómo es examinado. Ha decidido que ella no puede gustarle. De qué serviría decirle que despertó una noche y en el centro de su cuerpo faltaba la mitad de su miembro. Relatarle cómo se siente uno cuando es comido. Crudo, sin fuego.

Del libro Bla, bla, bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

ÉL Y ELLA Y EL ALCE COMO EN UNA URNA

El alce aparece dentro de la copa con coñac. Los cuernos sobresalen. Las puntas, secas. Cuando él fue al aseo su copa quedó desprotegida. Él observa a sus vecinos que aguardan como bloques en el bar. Saca el alce por los cuernos. Es de madera oscura. Le rompe una a una las astas, las patas. Cruje la madera como único ruido. Agarra el cuerpo, y lo devuelve a la copa. De un trago desaparece el coñac. Voltea la copa y lo que resta del alce queda como en una urna. Él piensa que, cuando ella regrese, se lo contará, y se reirán juntos, enteros. Él llega a la puerta. Alza los brazos y finge que los cuernos le tropiezan. Gira, por un segundo finge disparar. El coñac, en algunas copas, tiembla.

Del libro Bla, bla, bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

TÚRULU NEGLO

“Tururú negro”. Menos mal que vivimos porque reímos de lo que vemos. Y lo que vemos es para mear y no echar ni gota: en pleno siglo XXI con tanto adelanto científico y tantos másteres no hemos aprendido más que a Rebuznar, pues somos seres que, menos humanos, somos mal inclinados, viciosos , ladrones, falsarios; y los que más quienes pertenecen a iglesias o sectas sociales y políticas.

Esta peste de pandemia, que nos ha encontrado en cueros y cagando, o jodiendo, nos ha metido el miedo en el cuerpo sin poder, hasta ahora, vernos el ombligo, y sus muertos se van ellos mismos a sus tumbas o crematorios llevándose con ellos la colcha de la cama, platos y vasijas, imitando a los faraones de Egipto.

Pero lo que es de traca, a lo grande, es que nos veamos todos con el bozal puesto; ese bozal que los negreros impusieron a sus esclavos negros desde 1492 hasta 1830. Hoy, en 2020, “todos somos bozales” gracias al Corona virus. Congos, mandingas, angolos, mongolos, etcétera, son iguales que los ainos, los gringos, los rusos, los sudacas, los godos, etcétera.

Escapando de la pandemia, un vejestorio metió su cabeza en una vasija grande por ver los chorizos y morcillas que contenía, y que le

curaban, saliendo a la calle con ella puesta. Un falso cura del Palmar de Troya que le vio, le echó la maldición del Diablo y, ¡oh milagro¡ la vasija reventó y al viejo se le vio con una morcilla entre los labios riendo y saltando.

Daniel de Culla

SERENATA

(Concierto de Aranjuez)

Noche  olorosa a azahares y luna,
transpirando  nostalgia y quietud.
La esencia de mi ser gira en silencio.

Serena y dulce
la voz del oboe inicia el introito.
Voluptuosa la guitarra española
responde la jaculatoria.
La voz orquestal canta el responso .

El rito comenzó.
En el claroscuro del pentagrama
flota  la vorágine de armonías
del Concierto de Aranjuez.
Canto dulce,
sembrador  de paz y quietud.

Derroche de soles y lunas,
de silencios  y alegrías,
himno de despedida,
al cerrarse la puerta de salida.

Concierto de Aranjuez,
serenata para el alma mía.
Mi compañero en el viaje.

Elí Omar Carranza Chaves

REFLEXIÓN

Un día un hombre debido a la situación precaria que vivía en su patria, por la represión, asedios y asesinatos en su país, decidió marcharse en busca de trabajo para darle de comer a su familia pero, al llegar a la frontera, encuentra a un extranjero a la orilla de una pista Panamericana, el extranjero tenía todo el día, de estar con su automóvil dañado, y nadie tenía compasión por ayudarle, y la tristeza y desesperación lo atormentaban porque iba con su esposa y dos niños, y era en un lugar de incomunicación pero, el hombre que iba en busca de trabajo, se ofreció para ayudarle en lo que fuese necesario, el conductor dudó y desconfió de él, porque no lo conocía pero, decidió darle un poco de confianza; aquel hombre se puso a revisar su vehículo y vio que necesitaba una pieza, porque estaba mal, se ofrece para ir a buscar la pieza a unos kilómetros de distancia pero, el conductor dudó nuevamente del nica, al final le dio un voto más de confianza, tomó el dinero y se fue.

A la hora el hombre regresó le reparó el vehículo, y el conductor muy contento pero, preocupado porque no andaba dinero en efectivo más que sus tarjetas, y le pregunta: caballero ¿cuánto le debo por sus servicios? El hombre un poco cansado le dijo: Usted no me debe nada, tenga un buen viaje, y que Dios lo bendiga en su camino.

El conductor muy alegre siguió su marcha. A los días el buen samaritano, llegó a varias empresas a buscar trabajo en el país ajeno pero, nadie le daba por no obtener ningún título y además por ser un extraño e inmigrante, un día entró a una empresa y quiso probar esa oportunidad que lo hayan dejado entrar, al llegar en recepción le informan al gerente de un hombre buscando trabajo, el gerente observando las cámaras detenidamente, observa al hombre y al verlo varias veces, reconoce que fue aquel buen samaritano que le había ayudado en los momentos más difícil para él y su familia, reacciona, y le dice a la recepcionista que le diga, que regrese al día siguiente porque él ya tiene su trabajo, la recepcionista sorprendida le dijo al hombre lo que su jefe le comentó, y ambos se quedaron sorprendidos, por dar un trabajo así, a alguien que no se conoce y que no ha entregado ningún documento.

El hombre salió de la empresa y se fue sorprendido, con duda y sin entender lo que había ocurrido. Al día siguiente llegó a la empresa, se presentó en recepción y allí le dijeron que espera un momento, porque el gerente lo atendería personalmente, el hombre aguarda con duda y sorprendido aún, cuando en eso lo hacen pasar a la oficina del gerente, y en ese momento el gerente lo saludó con un abrazo cariñoso, y le dice: ¡Bienvenido, es un placer que hayas venido, porque tu trabajo esta listo para ti!, el hombre asustado y sin poderlo reconocer aún por su buen porte y aspecto, le dice: ¿Disculpe gerente, porqué he de tener ese trabajo, si yo aún no le he entregado ningún documento? El gerente sonriendo le dice:

Sí, ya tú me lo distes: tu honestidad, tu amabilidad, tu confianza, tu trabajo, tu respeto, tu dignidad y sobre todo tu compasión, y todo eso tú no lo viste, cuando me encontraste varado por la pista, y que allí necesitaba, de alguien que me ayudaran en mi momento difícil, y de tantos que pasaron solo tú me la diste.

El hombre fue en ese momento que lo reconoció, y para él, verlo, fue un encanto, y de tanta alegría su alma afablemente se envolvió en llanto.

José Manuel Quintero Rojas -Nicaragua-

LA GOTA FRÍA

La gota fría
deja su aliento a la intemperie,

tiritan las nubes
al unísono de personas que dejan sus casas.

La vida, como siempre,
nos reta a sobrevivir a lo vivido...

Alice Carroll
Compartido por Juan Pan García

AL NIDO DE CIGÜEÑAS

Cálido refugio que en las alturas
observas las rectas calles del pueblo
con amor acoges a los cigüeños
las campanas cantan tu hermosura

Estampa solitaria del invierno
reflejas mi soledad y amargura
nieve de mi primavera, ¡qué locura!
Tocas los cielos, lejos de mi infierno

Al ver tu fortaleza y compostura
soportando lluvias y fríos vientos
deseo cubrir mi alma con tu armadura

Rica tesitura es seguir tu ejemplo
mi corazón del amor será el templo,
mi alma negra brillará de blancura.

De mi libro "Con el corazón abierto" de Juan Pan García -Puerto de Santa María-

A FAIRY FROM BANGLADESH

Her eternal flame
Made us to live lovely life
Full of enthusiasm as a fountain
Nature kept her in arm
Walking as a dove smiling ,
Dancing as a peahen in the morning sunlight 
Coral lips  has message of smile
Better than Lucy Gray
I chanced too in the light
The lady from Bangladesh
Smiling flowers from basket
Peeing as  beautiful bride
Into the moon light
Whiter as snow  and bright
Glorious as fountain
She is real ! She is FAIRY !
Peace is her goal
Full of love ,full of charm
Patient and hard working
Not care for remuneration
Her perfect life ,full of passion
I see beauty in her soul
Life is not an empty dream
It's full of energy and enjoyment
Her lips are full of talent

ASHOK KUMAR -INDIA- 

NADA CALA

Estaba lloviendo a cántaros sobre la ciudad,
los charcos morían a los pies de las casas,
en las habitaciones, indolentes humanos, yaciendo en el sofá, absortos ante modernos televisores,
hábiles en expandir un mar envenenado
de tristes sucesos,
acopio maligno anudado al fraude humano.
Sigue lloviendo a cántaros sobre la ciudad,
pero nadie escucha más que un leve goteo en los tejados.
Ha llovido, está lloviendo a cántaros.
Nada cala, sólo áridos corazones sin poder llorar, es triste, muy triste, no poder llorar.

Consuelo Jiménez.
Publicado en el blog la oruga azul

SI LA LECTURA

Si la lectura de un poema te crea búsqueda,
entonces, la Poesía se ha hecho incógnita,
pura magia.

Consuelo Jiménez

LA EUFONÍA DE HADAS

Hoy mi corazón vive medroso
al no ver tu ser de terciopelo,
vive sin luz, sin sol vigoroso
que muestre a tu aura en mi desvelo,

retama eres del sol luminoso,
y la silfa que vuela mi cielo,
por eso, tú eres lo más hermoso
que mi alma ve, bajo tu velo.

Eres el grito que lleva el viento
cantando su dulce melodía,
dando su luz, y su amor sediento,

como las hadas de la montaña,
que dan sus cantos y su eufonia
de lindos coros por mi cabaña.

JOSÉ MANUEL QUINTERO ROJAS

QUIERO

Quiero renacer en el sabor de tu regreso, mariposa que me enciendes con el aroma de tu nombre.

Victor Diaz Goris

TU VOZ

Tu voz, como un beso a sangre fría, refresca y eterniza los paisajes de mi ayer.

Victor Diaz Goris

ACASO

¿Acaso ella sabe que la luz de su vicio imanta mis labios a esa sutileza y los lanza a lo temido?

Victor Diaz Goris

LEER

Leer es como pensar, como rezar, como hablar con un amigo, como exponer tus ideas, como escuchar las ideas de los otros, como escuchar música (sí, sí), como contemplar un paisaje, como salir a dar un paseo por la playa.

Roberto Bolaño
Compartido por Consuelo Jiménez

ÉL NO ESTARÁ Y ELLA AL REENCONTRARLO

Él una madrugada le dirá a ella un elogio sobre su energía, sonreirá humildemente y se burlará de sí y de sus extremidades, momento en que se despedirá. A la madrugada siguiente cuando ella emerja del metro, él no estará, y tampoco en las otras. Cuando él regrese cuatro madrugadas después, ella lo habrá anhelado. Él presume que ella, al reencontrarlo, estará a punto para que la seduzca y, porque ni le gusta: La ponga a hacer la calle. Tanta dedicación debe asegurarle esta presa. Ah, sus piernas, ella mucho se las limpiará con la lengua. Lo que él no puede presentir es que no fue quien primero coincidió con ella. Que fue ella: contratada para matarlo por cinco mujeres puestas a hacer la calle.
Ella ha elegido: De un disparo. Las mujeres quieren visitar la morgue: contemplar la cabeza de él como trofeo. En esta cuarta madrugada al cruzarse en un mundo que gira, y donde a quien le va a tocar no siempre puede impedir que le toque, él y ella, al perderse de vista, son asaltados por una inquietud absurda puesto que son profesionales infalibles: ¿Qué ocurriría si entre ellos se enamoraran? ¿Giraría al revés el mundo?

Del libro Bla, bla, bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

ÉL CORRE Y ELLA APARECE

Él corre semidesnudo por la calle que aún no despierta. A esa hora ella aparece. Él lo tiene cronometrado para durante seis madrugadas coincidir con la salida de ella del metro. En las tres anteriores parecía destrozada. Esta vez ella, de una ojeada, le talla los músculos: pecho, brazos, muslos, y se detiene porque: Lástima de las piernas, insignificantes. Y aunque acepta que es una superficialidad, no le perdona ese modo inarmónico en que comienza o termina su cuerpo. Y es que él se exhibe como si fuera prototipo de perfección cuando lo que sí debe ser es un fantoche descerebrado. Uno con piernas para un catálogo de esperpénticos alambres. Se exhibe, se toma su tiempo. Y tiene más experiencia que la que muestra. Él considera que una madrugada dentro de dos días, le dirá a ella un elogio sobre su energía, sonreirá humildemente y se burlará de sí y de sus
extremidades. Y ella verá los ojos, el rostro de él, no sus piernas; el torso, los muslos, no sus piernas; verá los ademanes abiertos. Momento en que él se despedirá.

Del libro Bla, bla, bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

DESPIERTA ALMA

Despierta alma, hoy sigues con vida,
la manada corre, pierde el vivir,
ave que vuela, no esta perdida,
no hacen falta ojos, para sentir.

Los labios del viento, hablan de ti,
el engreído despierta mis flores,
el amor es todo lo que creí,
nada perdí, si tengo tus amores.

Del libro “Rozando palabras” de Ignacio Lario -Argentina-

EL INCENDIO

El incendio,se convirtió en hoguera,
la hoguera, en brasas,
las brasas, en cenizas,
las cenizas, en costumbre.

María Jesús Zaldivar Navarro

RITUAL

Pulo tu mirada con mi aliento. Surge un rayo de palabras que suena como el ansia de una novia antes de su primera vez, oquedal de luces atadas a no ser, patria de relámpagos que maldicen su muerte como espadas, alma de tardes podridas que nace a su aniquilamiento. Afinas mi aliento con tu mirada. Se oculta el dulzor de la desgracia que alegra mis pasos, y me muestra las partes de tu cuerpo que tú ignoras, como luna menguante de finales de la madrugada, media sonrisa de música coloreada de la cual depende mi destino. Abrazo mi visión a tu aliento. Y mi cuerpo se niega a volver hasta mí…

Victor Diaz Goris

CATAR

Un niño piensa que el hombre que está tras la cámara se está escondiendo
y responde tapándose con las manos,
espera y mira entre sus dedos.
Luego, cuando el hombre se va,
anilla sus dedos como un diafragma de luz.
Un catalejo dactilar con la memoria fértil
fue su primera cámara.

DANIEL CALMELS -Argentina-
Compartido por Rolando Revagliatti

TRAZAS

a mis colegas de Barcelona

Sobre la porosa lisura de madera

se expande la harina,

que la mano ahueca como un nido.

En su lecho clara y yema unidas, juntas, confundidas.

Recibir en la piel la húmeda adherencia,

marcar con las yemas,

dejar ir.

Luego, con un palo,

se alisa la masa al grosor de un papel.

Un niño, sobre la prosa lisura

con los deberes de la lengua materna,

con otro palote, vertical y repetido,

le pone al renglón las rejas de la palabra escrita.

En las primeras trazas

se cocina un orden y un sentido.

Borrar con la masa y comerse las letras

son las primeras gramáticas digestivas.

DANIEL CALMELS -Argentina-

Compartido por Rolando Revagliatti

LA CUCHARA

La cuenca de la mano fue primero
aquietado lecho para el agua
laguito en vuelo hacia la boca.

Luego la cuchara,
que no corta que no pincha,
la que congrega la inconstancia de los líquidos,
la que reúne y vuelca.
El más pacífico de los cubiertos
toda curvas redondeos
hecha para el roce de los labios
la cuchara nos deja
                    con la boca abierta.

DANIEL CALMELS -Argentina-
Compartido por Rolando Revagliatti

ABISMOS

Julieta sabe
de los diarios que huelen a tinteros abiertos
y a baldosones terminan los días de lluvia.
Sabe que envejecen los globos en una sola noche,
sabe del muñeco de yeso
amanecido en las aguas del fuentón,
pero cómo explicarle
la rama rota del limonero.

a Julieta Calmels

DANIEL CALMELS -Argentina-
Compartido por Rolando Revaglatti

MARFILES

Desprendimientos,
pequeños sabios de leche,
cautivos, temblorosos,
cuerpo fuera del cuerpo.

En la noche
la mano bajo la almohada
tocando el nudo del pañuelo.
Dura la tela encerrando al diente perdido
y la boca desafinada, tironea de la punta de la sábana.
La noche convoca a los ratones
que no sólo se comen
las lenguas de los niños mudos,
sino que mudan los dientes a su cueva
que tiene un portal como una boca.

Al otro día, cuando el pañuelo
deshace la mañana en un bostezo
un billete doblado que da pena
aligera el nudo del recuerdo.

a Rocío Calmels

Daniel Calmels -Argentina-
Compartido por Rolando Revagliatti

LOS ARTISTAS VELAN

"Esta molestia de sentir

que uno depende de su propio cuerpo" 

                          Antonin Artaud

En la vida de los antiguos héroes

la herida infaltable rondaba los cuerpos.

Fue en Vulcano y en Edipo

la triste pierna desvariada.

En Sigfrido el hombro herido

para temer la palabra muerte.

En Sansón la pérdida indolora.

Y en Aquiles la ley del talón

lo convino a apaciguar su destino.

Pero hubo otros más cercanos

que defendieron el derecho de soñar

aun a costa de detener con el cuerpo

las oleadas feroces de tristeza:

Fue la pierna de Rimbaud

rodando en un quirófano de Marsella,

la mano de Cervantes

multiplicándose en la escritura,

Quevedo riendo de su cojera

con “una pata torcida para el mal”,

los ojos de Borges

imaginando láminas de colores pálidos, 

Beethoven, con una varilla entre sus dientes,

comiéndose las vibraciones

que los oídos se negaban a tragar,

Toulouse Lautrec desde su espalda corva

viendo las narices más bellas,

y la oreja de Van Gogh

enterrada en un paño de limpiar pinceles.

Fijman con las sienes golpeadas

mientras grita: “Yo soy el Cristo Rojo”.

Baudelaire con la voz agónica

mientras escucha de la boca materna

un glosario de primeras letras

para una lengua antigua y herida

en la caverna húmeda de su boca,

y Antonin Artaud, cargando de fuego las palabras

hasta explotar de incomprensión.

Desde el fondo de un lujoso salón,

mientras camina al encuentro,

el joven Milosz recuerda con terror 

que tiene padre y madre

e ignora de la bala que intentará olvidarlos. 

"Si me mato no será para destruirme

sino para reconstruirme"

                                    Antonin Artaud

Hubo otros, que apuraron el destino de un solo trago:

Gérard de Nerval colgado de un farol

con los bolsillos llenos de palabras.

Hemingway, en su último aliento,

apoyando su lengua en la boca de un fusil.

Lugones tropezando en la única mesa de la pieza de un  recreo

con la boca llena de veneno para hormigas,

tan cerca de un río llamado tigre.

Y Pizarnik, envuelta en su sábana

como en una bandera,

apoyando su boca pintada

en la de una muñeca sin sonrisa.

Quiroga sobre sus cuentos y en la selva

apurando los ácidos del estómago

única defensa ante la muerte.

Y Alfonsina arrepentida en el último instante

queriendo desandar sus pasos,

empujando con su pecho el mar. 

"De pronto la palabra adquiere 

la dimensión del gesto"

                          Aldo Pellegrini

Otros, arrancados salvajemente de las letras

con las palabras puestas:

Haroldo llevado a un país

donde ningún árbol se llama con nombre de mujer,

y Miguel Ángel Bustos

ganándole el juicio a la razón más bella,

y Paco y Rodolfo

bajo la lluvia voraz del Eternauta

encontrando las puertas cerradas para siempre.

De cuerpo presente

los artistas velan,

para que el dolor se ilumine de esperanza.   

Daniel Calmels -Argentina-

Compartido por Rolando Revagliatti

BECAUSE I´M A GRANDMOTHER

Grandma, from my father I've met...
Petite i was a toddler
Soft and sweeter than honey she was
 to the front door she lead me when time to school...,
... all worried.

Like sunshine  when I came back
Fruit, candy she carried for me,on her chest
Then,  took me to her arms
She was playing, laughing and kissing...
... my eyes.

She was playing with me like a kid
And  kept me close to the chimney
History and fairy tail told me
Leting  me play with...
... lighter.

I remember she was  coughing often
She couldn't brith, lots of pain
Then, I didn't, now I know ..
Grandma never took me away...
... sitting keept me on her lap

Sweet was my grandmother
Blessings, come from her like a pure source
White hands like nacre
 many times have i have been cought...,
... Carresing from these hands.

Wrinkles covered her face
Silver is poured over the hair...
And when I asked her "why  grandma?'
She laughed at me
... because "I'm a grandmother."

Adriatik Jaçe

YO SOY LA ESTRELLA Y LA LUNA

CAMELIA

De qué flores primaverales elaboraste la guirnalda en la cabeza,
y cuales ramas del árbol de amor envolvieron el cuerpo de tu hijo.
Recuerda...
en nuestros ojos, esta imagen era en blanco y negro
el día en que fue tomada, sin embargo,
coloridas fueron nuestras sonrisas.
Fueron los primeros pasos en la vida.
En esta inerme casa vivíamos con seguridad.
Solíamos jugar
los más bellos papeles de la existencia.
Del añil en las paredes,
quiero regresar
nuestro llanto pueril
y nuestras canciones en cada idioma que oculta
sin mayor contaminación.
Oh, Camelia...
¡Ahora somos mujeres de diferentes países!
Nuestros corazones esperan radiantes bellezas
al dar a luz a un nuevo
de nuestros hijos de paz en cada amanecer,
sin importar en qué parte del mundo,
hablamos solo el lenguaje del amor;
incluso si desconocemos el significado de sus palabras.
Vamos, murmuremos juntas
la melodía
de nuestro lado humano
sinceramente.

LEYLA IŞIK -TURQUÍA- Traducción: Alicia Minjarez Ramírez.

ÉL Y ELLA Y PECES DE PIEDRA

La cicatriz es un río de lava congelada en el lado derecho del rostro. Él no expresa, ella no expresa, estatuas de un silencio acaso interminable. Un silencio lleno. Con lentitud él se desnuda, despojado, desprotegido. Ella dice: “Hay más”. Y él tiembla. “Hay más cicatrices.” Él responde: “Las cicatrices son el pasado.” Y, sin excitación sexual visible o invisible, pide: “Prueba a amarme si puedo y si no puedo.” Ella comienza a desnudarse y abre la boca para hablar y no habla. Él tiembla desde un río de lava que le crece, y dos lágrimas le ruedan como si nadaran peces de piedra.

Del libro Bla, bla, bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

ÉL Y ELLA Y UN RÍO DE LAVA

Él no ve la cicatriz cuando ella se acerca en paralelo. Cuando accede a subir rodeando el coche. Cuando se sienta dándole el perfil izquierdo. Él sigue sin ver la cicatriz al estacionar, y mientras bajan, caminan, llegan. En el dormitorio, él adelantándose gira.
La cicatriz es un río de lava congelada en el lado derecho del rostro. Él no expresa, ella no expresa, estatuas de un silencio acaso interminable. Un silencio lleno. Con lentitud él se desnuda, despojado, desprotegido. Ella dice: “Hay más”. Y él tiembla. “Hay más cicatrices.” Él responde: “Las cicatrices son el pasado.” Y, sin excitación sexual visible o invisible, pide: “Prueba a amarme si puedo y si no puedo.” Ella comienza a desnudarse.

Del libro Bla, bla, bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

NO NECESITO

OH EU SINGELO

Oh eu singelo, oh rio em mim ignoto
oh fogo eterno que ardes sempre em mim
oh meu início, oh meu fim tão remoto
oh oração secreta e meu jardim.

Oh catedral, oh brilho intenso assim

oh fonte de água e bosque tão devoto,
oh ar que eu sou e que serei por fim
o verdadeiro eu, a real foto.

És madrugada, a hora, essa ferida
doce que está, a força em mim serena
que tudo dá, a voz una e querida.

E é na luz que sou que crio a vida
sem nada mais querer que estar apenas
um ser feliz por ser, sem mais medida.

FÁTIMA NASCIMENTO

LO QUE DISTINGUE

Lo que distingue las mentes verdaderamente originales no es que sean las primeras en ver algo nuevo, sino que son capaces de ver como nuevo lo que es viejo, conocido, visto y menospreciado por todos.

Friedrich Nietzsche
Compartido por Consuelo Jiménez

FIDELIDAD

Es la una de la mañana. Llueve. El frío se expande casi como puñalada. Un hombre maduro camina con cierto nerviosismo por la calle despiadadamente iluminada. La enguantada mano derecha tiembla levemente al sostener el gran paraguas premonitoriamente negro. Proféticamente, no hay nadie. De pronto, en mitad de la calle, surge de la nada una niebla muy blanca. Crece hasta alcanzar unos dos metros de altura por uno de ancho y otro de espesor. Tiene forma de nube. La niebla se va difuminando lentamente y, como si fuera halada por la mano de un dios, una bellísima mujer ampliamente desnuda aparece. Es alta y armoniosamente formada. Su dilatado cabello escarlata avernal tenía el límite de la decencia, y encendía la noche, apagando las luces de la ciudad. Su cuerpo era disciplinado desenfreno de fuego, deuda de carne que algún ángel convirtió en tentador mosaico de sangre muy blanca de diosas muertas. Detrás de la fémina estalla una mata de mangos rojos, verdes y azules. Las gotas de lluvia enmarcan y hacen fiesta con su cuerpo, y el aroma de las frutas crea una sensación de hermoso misterio que al hombre no le es desconocido. Sus ojos miel intenso arpegian un nuevo dejo a manzanas que se encadena a sus labios enigmáticamente gruesos, mientras sus pechos duros como una verdad muy penosa retienen y juguetean con la precipitación. Ella y el árbol se acercan al hombre fascinado. Él cierra el paraguas y la lluvia, pese a caer ahora con mucha fuerza, no lo moja. La mujer, el árbol y los aromas llegan hasta él. Ella sonríe con malicia de serafines que conocen los placeres carnales. Desnuda al hombre con una rápida y autoritaria mirada. Se abrazan con rabiosa desesperación. Se besan casi hasta el suicidio. De pie, el amor los hace, y envuelve en visiones de promesas hechas hace siglos y prontas a cumplirse. Tienen un espasmo más intenso que el agua que se desprende con vigor no ya de las nubes, sino de lágrimas de dríadas que sufren su mortalidad, y ella sonríe. Luego, ella y todo lo que era suyo se desvanecen con la misma intensidad y ritmo con que aparecieron. La niebla, como un acto de piedad acordado, forma sobre la cabeza del satisfecho y rutinariamente sorprendido envejeciente una sola frase: «El mes que viene, a la misma hora». El hombre, todavía temblando, se aleja, ya totalmente feliz…

Victor Diaz Goris

LA NINFA EXPRESIVA DEL BOSQUE

Quiero entrar en tu cuerpo de montaña
para así yo sentir a tu frescura,
y es que lo fresco a todos nos ataña,
más tu cantar sonoro.., es tu ricura,

quiero cubrirte como la neblina,
para así derretirme a tu atadura,
y sientas mi poder de femenina
que elimina a cualquiera en tu frizura.

Déjame ser tu canto del sendero,
que llevan las caricias como fuego,
y dar, mi luna, y cielo placentero,

y que llenen de luz tu corazón
donde tengas valor, y sin el ego,
el que pueda dañar a tu emoción.

JOSÉ MANUEL QUINTERO ROJAS

QUIERO SER LA CALMA DE TU SED

EN EL VIAJE DE LA VIDA

Compartido por Arturo Angel De Simonebostero

WHEN YOU...

When you first came,
Memories in whisper
Silence grows in our eyes
We grew up together
Our antique sky

Cannot escape
Night falls slowly
Dark comes in
Faraway fragrance
Of wildflower

When you came in the autumn rain
My poems buried in you
Silently washed
All alone in my innocence
Restless dreams come alive...

Asoke Kumar Mitra

TEN CUIDADO EN TU CAMINO

ESCRIBIR

Compartido por Juan Pan García -Puerto de Santa María-

SOLAMENTE

Compartido por MARÍA ISABEL RAGOUT

MERECIDO

La atractiva dama me miró como si yo fuera un insecto y me dijo: «Los poetas son unos engreídos. Creen que porque hablan bonito las mujeres se derriten y tienen que andar detrás de ellos».
No respondí.
Ella continuó. «También se imaginan que las mujeres son estúpidas y creen todas esas palabras vacías que nos dicen. Solo hablan y no hacen nada».
Entendí que la dama había vivido hacía poco exactamente lo que estaba describiendo, pero no hablé.
«Y tú», siguió diciendo, con rabia no disimulada, «¿No dizque eres poeta? », «¿No vives diciendo cosas bonitas pero vacías a las mujeres?».
La miré sin rencor. Y la besé.

Victor Diaz Goris

ELLA Y ÉL, Y LA TRAGEDIA

Ella se muerde la mano para no gritar. Simula que se tapa la boca cuando lo que hace es morder para que las palabras aullantes de la soledad que le resuena adentro no resuenen afuera. Sentada en la cafetería, en medio de gente desconocida, es consciente de que no hay en la ciudad alguien con quien pudiera hablar sin censura propia o del otro.
No resulta ser solo su drama, es la tragedia de quienes eluden verdades y esconden angustias: las más íntimas, las punzantes como esas lanzas que hieren hasta matar. Ella se muerde mientras mantiene la rutina diaria y acepta que ya nada será igual. Él en la cárcel por intento de asesinato. Ella golpeada. Y golpeada en su memoria. Ella sola en casa. Ella sola en la cafetería. Ella sola. Sola e inundada por la multitud de palabras que acalla cuando no cesa de morder.

Del libro Bla, bla, bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

ELLA, EL CARACOL, Y ÉL

Ella se acerca a él recostado indolentemente contra un muro y le muestra sobre la palma derecha un caracol de gran belleza por sus tonalidades. Él, sin averiguar si la concha está vacía o habitada, cierra su enorme mano sobre la de ella: el caracol resulta triturado. Como el molusco está dentro, la viscosidad deja sentir su leve humedad. Ella no consigue meditarlo, decidirlo: el impulso la lleva a hacerlo. Extrae de la falda un abrecartas y clava su punta en el puño casi cerrado de él, mientras piensa que al caracol le ha ido peor

Del libro Bla, bla, bla, bla, bla sobre el amor de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

PEDIDO DE UN CADÁVER

Recuerden que fui un animal pletórico
                            de impulsos y destrezas—
un árbol frondoso de saberes y deseos—
un surco vivo, una pendiente al acaso—
el ocaso de un breve sol.

Si me guardan en una caja
pronto seré carne triste
y peor aliento.

Sólo la materia del sol nos libera
                          de las lindes del espacio —
y también del tiempo.

ALBERTO A. ARIAS -Argentina-
Compartido por Rolando Revagliatti