Al poeta sin oficio, al sin profesión de ojos penetrantes,
al artífice de la pluma-que-fue-de-un-pájaro,
las visiones
bajo su mirar heredero de Leonardo, del Oscuro o de Redon
—que veían en la noche—,
las apariciones, las escenas, los ritos de imaginación
(imprescindibles)
no podrían velarle demasiado tiempo otras visiones, figuras:
ahí en el papel / blanco / alisado / con filigrana / o apenas sucio
donde traza sus signos para un nuevo tiempo,
como otra filigrana sensible a faros de contra-viento-y-marea
están los ecos del caer vencidas unas plantas y papiros derruidos,
el chirriar de sierras, los motores, del torniquete la urgencia,
otros árboles, mecanos y sustancias que no sé,
la tensión de unos músculos absolutamente imprescindibles
(aunque chefs de SinAlbúmina se jactan y dicen: ‘sólo por ahora, sólo por poco tiempo más’)—
Y están ahí las horas sin paga real alguna, aplastamiento de triunfos fugaces,
enormes victorias traicionadas —
Ahí, todo a lo largo y exhaustivo de las vidas en obrajes malparidos
están los kilolitros de semen sangre y sesos —pensamientos vivos—
que hombres, mujeres y niños de vida dura
escupen a la cara del pulcrífero
que en un muy decente
periódico de moda
nos pregunta–
y se ríe–
: ‘pero
qué es un obrero?’
ALBERTO A. ARIAS -Argentina-
Compartido por Rolando Revagliatti
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