lunes, 30 de junio de 2014

SIN INCÓGNITA


Sumo y no me sale la cuenta.
Multiplico y no cubro el presupuesto.
Resto y me falta la mitad.
Divido y solo veo ceros.
Tal vez si usos las potencias
el problema quedará resuelto.
Quizás sea mejor usar fracciones
o raíces o integrales.
Sin embargo solo los logaritmos
darán la respuesta exacta.
Ya sé como resolver la incógnita
pero aún no sé cual es esa incógnita.
No se donde la escondieron
y no tengo ganas de buscar.
De nada ha servido encontrar
la solución porque no tengo
los datos necesarios
y nadie me los dará.

JOSÉ LUIS RUBIO

MARCHANDO EN EL RÍO...


Marchando en el
río del tiempo, el tránsito
como manadas,
como si nada ya tuviera fin,
como si nada ya, como si al fin
nada hubiera esperando:
las migraciones del salmón,
la ley oscura en el ADN del reno.
Música de motores al fondo del mundo.
Como un borracho que busca incorporarse
en la aridez de una madrugada infinita, el alma
sale a mirar lo que ella no es.
O al modo de una chica
recién levantada
dando unos pasos
en el aire
de la mañana de diciembre
o temerosa de diciembre
que manda sus bloques de luz.
"Esto es lo real":
motores al fondo del mundo,
la luz.
Aves negruzcas (dos palomas) en la reja
se asustan y salen volando.
No hay conclusiones: algo estaba y ya no.

Daniel Freidemberg -Argentina-
Publicado en la revista Poesía del mondongo

DERMIS


Soy carne y pelos
Soy uñas, dientes, barba, sexo.

Cáscara, huevo, salado, lluvia
Soy del material de las cosas

Tangibles
                        Palpables,
                                               Tocables,
                                                           Besables,
                                                                       Excecrables

Cuando el día toque a mi puerta,
Seré gusanos,
                        Huesos blancos,
                                               Carcoma de la vida
                                                           A lo sumo, harina, cenizas, cenotafio…

No quiero que toquen trompetas ese día,
Fui carnal, soy un sueño

Sólo canten
                        Que una cáscara se fue nuevamente
                                   Que unos huesos están en la tierra

Y sonrían, rían, desencájense de la risa
                        He vencido a la materia de los sueños

Polvo

Carlos Alejandro Nahas -Argentina-
Publicado en la revista Todas las Artes Argentina


CREACIÓN


(Se refiere a la creación del artista plástico e inspirado en el dibujo “Apheles” de Jorge Mansuelo)

Primero hay un sueño, una impresión,
el germen.
Solo con sus recuerdos,
en la noche piensa una forma pura ,
lejana aún.
Deja que surja ,
emerja de la corteza,
y quiera gritar,
como el perfil de una herida
como los ojos de alguien.

Una corteza abriendo una forma primitiva,
un remoto paisaje o un rostro,
una llama que vuela, o toda la pasión de un latido
que ahora sube hasta el final.

Piensa una imagen,
la figura que aún vive en las sombras de un recuerdo,
el color de la materia.
Un levísimo soplo que avanza.

Y ahora en la pared, el lienzo, el cartón
empezará el rito de la entrega,
del dolor, de la idea que bulle
como hojas brillando ,estirándose,
piedras, árboles, el mar, las casas,
la casa, el cuerpo, los cuerpos,
la forma entera.

Y así el infinito mundo
el espacio rojo, azul, desplegado, comprimido
marcha, muere, sigue, avanza nuevamente
con una idea violeta o verde,
aterciopelada,
viva.

Entonces sí, es su mundo, su universo de estrellas,
su mapa de colores, tiernos como palomas
o rojos como tigres de fuego.

Y descansa, y mira, y acaricia y mira.

Y no deja de mirar su obra.

AMALIA MERCEDES ABARIA  -Argentina-
Publicado en Antología de Escritoras argentinas

EL OLVIDO FATAL


Se apagaron las luces del escenario y un aplauso prolongado quebró el silencio de la sala. El joven mago acababa de desaparecer en escena ante la absorta mirada del público, consumando una ilusión inexplicable y nunca antes lograda. Fue la última función del ilusionista, que jamás logró recordar la segunda parte del truco.

Martín Gardella -Argentina-
Publicado en la revista Ficciones Argentinas

10


Los puños de su camisa no están limpios.
demasiado viento y arena,
demasiadas noches y estrellas,
demasiada espera.

Que no jueguen más
es lo que desea.

Los puños de su camisa no están limpios
y esta puede ser la causa
de que le hagan correr de rodillas
o a ciegas.

Simplemente porque los puños de su camisa están sucios
no puede atravesar la frontera.

Sólo por esto, cierran la puerta
y le dicen que no vuelva.

Del libro Canción inútil para Palestina de Silvia Delgado
Publicado en la Editorial Alebrijes

HABLANDO DE POESÍA, UN DÍA DE VIENTO


si pudiera nombrar el viento
ya no cansaría más a mis lectores
con estas palabras gastadas
y no precisamente por el viento.

si pudiera nombrar el viento
sin nombrarlo
dejaría de tener sentido
la palabra viento.

en la palabra viento hay viento
pero es un viento literario
un viento que no pega en el rostro
con partículas de arena y arcilla
y no despeina
ni te empuja hacia su costado.

si pudiera hacer que sople con furia
en tus ojos amigo lector
ya no escribiría estas palabras de viento
que no son viento.

si pudiera sentir
el viento en mis manos
y que otros sintieran el viento
que provocan mis manos
ya no sería esto un precario poema
que intenta provocar viento.

sería ta vez
la verdadera poesía
del viento.

Aldo Luis Novelli -Argentina-
Publicado en Suplemento de Archivos del Sur

SEA LA LUZ


¿Serás, amor, un largo adiós que no se acaba?
Se asoma a los labios la voz que te nombra
desde nadie.
¿Serás, amor,
un largo adiós que no se acaba?
Me pregunto, te pregunto
Íntima
desde el otro lado de la muerte.

Llegas palpitando con tu carne de viento.
¿Adónde ir?
¿De dónde sale esa mirada
alta marea
sin lógica aritmética
pero con todos sus aromas?

Sostiene la mano tus pasos distraídos,
iris de piel nocturna
en anónimo diálogo de nostalgia.

Te pondría distancia y olvido.

Juega mi corazón con el misterio del verbo
que se desnuda, amor, tan lejano en tu adiós.

Del libro La brevedad del silencio de Mónica López Bordón -Las Palmas de Gran Canarias-
Publicado en la revista Archivos del Sur




¡VEN A NAVEGARNOS!


A Majda Meskrot

¡Ven a navegarnos esta tarde a mi puerto!
El capitán está dormido,
Y de la jornada muy agotadora,
Los marineros, tremendamente fatigados.

¡Ven a hundirnos un poco!
Quizá esta noche sea mi consuelo
De viejas canciones tediosas,
Y de la tristura de estelas imborrables.

¡Ven a llovernos!
¡Ven a florecernos!
¡Ven a germinarnos leyendas!;
Leyendas de primavera sin otoño.

¡Ven a navegarnos a mi puerto!
Ya los párpados de esta tarde
Acarician tímidamente los pómulos de mi silencio,
Y me sintetizan en palabras.

¡Ven a navegarnos esta tarde!
De mucho tiempo el viento no dispone
Para que nos reúna,
Y el vacio nos lo llene.

¡Ven!, ¡ navega en mí!
Pues, mi amante puerto anhela:
tu preciosa bengala mirar,
Y tu misteriosa sirena escuchar.

Rachid Boussad
Publicado en la revista Nevando en la Guinea 35

LLAMADO DEL DESEOSO


Deseoso es aquel que huye de su madre.
Despedirse es cultivar un rocío para unirlo con
la secularidad de la saliva.
La hondura del deseo no va por el secuestro del fruto.
Deseoso es dejar de ver a su madre.
Es la ausencia del sucedido de un día que se prolonga y es a la noche que esa ausencia se va ahondando como un cuchillo.
En esa ausencia se abre una torre, en esa torre baila un fuego hueco.
Y así se esancha y la ausencia de la madre es un mar en calma.
Pero el huidizo no ve el cuchillo que le
pregunta, es de la madre, de los postigos asegurados, de quien se huye.
Lo descendido en vieja sangre suena vacío.
La sangre es fría cuando desciende y cuando se esparce circularizada.
La madre es fría y está cumplida.
Si es por la muerte, su peso es doble y ya no
nos suelta.
No es por las puertas donde se asoma nuestro
abandono.
Es por un claro donde la madre sigue
marchando, pero ya no nos sigue.
Es por un claro, allí se ciega y bien nos deja.
Ay del que no marcha esa marcha donde la
madre ya no le sigue, ay.

No es desconocerse, el conocerse sigue furioso como en sus días,
pero el seguirlo sería quemarse dos en un
árbol, y ella apetece mirar el árbol como una piedra, como una piedra con la inscripción de ancianos juegos.
Nuestro deseo no es alcanzar o incorporar un
fruto ácido.
El deseoso es el huidizo
y de los cabezazos con nuestras madres cae el planeta centro de mesa
y ¿de dónde huimos, si no es de nuestras
madres de quien huimos
que nunca quieren recomenzar el mismo naipe,
la misma noche de igual ijada descomunal?

José Lezama Lima -Cuba-
Publicado en la revista Fuegos del Sur


DE ARCILLA...


De arcilla, alma de arcilla.
Dolor de pomelo en tus labios.
Gris invierno.
Azúcar en mis lágrimas,
salitre en el tiempo.
Sonrisa que anhela un pianista de canto varado,
despiste de una armonía que quiso ser canción.
Lastres que son soledades,
miedos que son yo.

La Chica Metáfora
Publicado en la revista 2 poemas y un café

VII.


algo
como del tiempo
(no)
alboreado
devana aquí
centellas
de esas que
al ir bajando atienden
—sin saber—
al amoroso encuentro
(pedagógico eros)
con otra luz que asciende
y toman de ella
—aspiran, beben
se hunden
se sumergen
en esa luz  
ese talento e-
sa capacidad de ser
y dar—
aquello que
habrá de hacer
tan señaladamente
de ellas
–como con ciencia o gracia o alma o
luz infusas–
las luces
que serán

Del libro Carcaj : Vislumbres de Mercedes Roffé -Argentina-
Publicado en Periódico de Poesía




MI ABUELA


Conocí desde muy chico
al gallardo Sancho Panza,
y al Quijote de la Mancha,
tan bizarro caballero.
También conocí a Platero
y a Martín Fierro, en las pampas

Adornaba cada estampa
para alegrar la lectura,
y me inspiraba ternura
antes que leer supiera.
Gran lectora fue mi abuela
maravillando a sus nietos!.

Hoy de grande, cuanto siento,
porque a mi abuela no tengo,
que me lea aquellos cuentos
que de niño me leyera,
endulzando la epopeya
pues la escuchaban los nietos.

INGEL LAZARET

" CORAZON DE COMETA "


Entre la imaginación existe más de una razón
para elogiar a la vida o elemento al que se someta
ahora es el turno del discutido y enigmático corazón
compararlo con la bella y recordada cometa

Compuesta por variados colores, gratos a nuestra vista
así es el paisaje de felicidad, matizado de buenas emociones
y es una remota posibilidad, como jugar, el que alguien se resista
si todos, al unísono, nos sometemos a tales aseveraciones

Frágil su delgada, simple, y liviana figura
como los sentimientos de magna nobleza
rápida se elevará al cielo, y flotará muy segura
así seremos bien recordados, un hecho de plena certeza

No olvidemos su extensa cola, importante y muy graciosa
la misma de la que dependerá, su básica estabilidad
así será el afecto, de amigos, y familia, creación valiosa
manteniéndose fiel en los divinos valores, no mostrar debilidad

Ser cautos, a la hora de ceder, o recoger la indispensable piola
similitud a ésto, será la crítica y decisiva toma de decisiones
sujeta a ella, estará pendiendo arriba, ibre pero sóla
es por ello que constantemente, haremos profundas reflexiones

Y cuidarla de no exponerla, a lluvia amenazadora
o al intento de propinarle una pedrada,por un vil extraño
será la labor del corazón de cometa, evadir a gente abusadora
y rogarle a Dios, nos otorgue su bendición, vuelo por vuelo...año por año !!

EL SOÑADOR -ECUADOR-

TE RESPETO


Tienes trazos de primaveras paganas
en mis versos embarazados de horas,
podrías diseminar mi ira
mientras la miras conmigo,
mientras me arrastras de tu vida,
dentro de tu abertura, a menudo palpita
un elegante orgullo,
tantas veces soplé con furia sedienta,
que rompí con sonoras palabras
los embebidos sauces llorones de mis ojos,
cantaba perdido,
y canto en un latido fosilizado, mío,
en tu destilada sangre
sin ruido, polifonía critica
donde duermes,
a oscuras tengo un vacío en mi memoria,
recorre dos mundos,
a cada lado consagrado un poema espiritual
perdido entre lapidas, yo soy su dueño,
maldito ciempiés vanidoso te ha desnudado,
en el suelo el arte de sus patas
ha agrietado el día ceñido a una pagina
de tu tiempo,
te extraño,
entre una niebla baja y espesa,
bastante baja y sin escalas,
te extraño,
severa y religiosa,
tu albergue tu lecho de plumas
por mi injusticia indignada,
no hay nada que temer
el firmamento tiene contigo una deuda,
te extraño,
tu forma
más que una sombra descarnada
lívida con labios rosados,
aquí un paisaje parece salir,
libre de sueños
sin lastres de inviernos,
apacíguate y llévame lejos,
pero llévame contigo
al extremo como dos gotas de sangre,
como empiezan las pasiones
con más necesidad que ansiedad,
te extraño entre mitología y teología,
como un centauro
desvirgando campanas eclesiásticas,
y si tanto te extraño,
soy concluyente ¡es un sueño!

García de Garss

YA LO DIJO EL VIENTO


Ya lo dijo el viento,
con la sutileza de tus ojos al abrir
para vigilar si estoy despierto.
Con ese marrón de tus pupilas
y tu infinito mar de pecas
que me vuelve loco.
Tal vez te estés preguntando
¿Qué fue lo que dijo?
Tal vez sonrías al escuchar la respuesta,
tal vez recuerdes las noches de vino.
Tal vez me odies,
tal vez llores,
tal vez busquemos otros caminos.
Tal vez no pueda explicarte
lo que se escuchó de aquel silbido,
pero puedo explicarte
lo que siento dentro mío.
Me daba igual si fumabas encima de la cama,
encima de mí
o si sólo te quedabas quieta,
impávida,
casi muda.
Me importaba un carajo la simetría de tu cara
y aún así pensaba
que eras la mujer más linda del mundo.
Eras la flor entre todas las que había en aquel invernadero,
y cuando íbamos al campo;
me gustaba sin más ni menos,
ver al aire conversando con tu pelo.

Federico Garza Liturca -México-
Seleccionado por Leandro Murciego

LOS PAJARILLOS HOY NO CANTAN


Los pajarillos hoy no cantan
por instinto han buscado refugio
ante el inminente llover,
nubes grises cubren el cielo
en este frio día de invierno
el agua ha comenzado a caer.
Las avecillas no vuelan
no quieren mojar el plumaje
que abrigo les ha de dar,
si la lluvia se torna extensa
en las ramas del árbol perenne
mucho tiempo tendrán que estar.
Los pajarillos tienen hambre
ya la tarde está llegando
no ha dejado de llover,
la noche avisa que viene
negras horas tendrán que pasar
para al otro día buscar que comer.
El zorzal voló del follaje
desesperado picotea el suelo
encontrar comida espera,
vuelve al refugio sin nada
a veces el invierno es cruel
venturosa la primavera.
El aguacero ha sido largo
lluvia, viento se han unido
remolinos en el ambiente levantan,
los árboles desnudos silban
los perennes sacuden el follaje
los pajarillos hoy no cantan.

Moisés Castro Parra -Chile-

DECIR


Reflexionar, saber, no es suficiente,
hay que expresarlo, en confidencia o grito,
en la calle, por gesto, por escrito,
véalo el sordo, escúchelo el oyente.

Si muda, la razón no es convincente;
debe hablar, argüir, ya en exquisito,
poético temblor, o en erudito
discurso de agudeza inteligente.

Es la palabra dádiva que entrega
nuestra alma a los demás, y que congrega
las suyas, en respuesta, a nuestro lado.

Si tienes algo que decir, proclama
tu idea en nitidez, pero sin drama;
si no, mejor permanecer callado.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -In memoriam-

PRESENTACIÓN



Hoy lunes 30 de junio de 2014 Editorial ADIH, dependiente de la Asociación de Difusiones e Investigaciones Históricas, fundada por Antonio Galera Gracia.
Pretendemos con este "evento" darla a conocer a los escritores de facebook y al público en general.
NO hay que ir a ningún lugar, sólo visitar su nueva página.
Es una editorial sin ánimo de lucro, principio que le inspira su asociación madre.
http://www.editorialadih.es/

GRITO



Hoy lunes 30 de junio de 2014 a las 18:05 en UTC-05 www.terapiaconeliconsciente.blogspo...
Un experimento llevado a cabo por Héctor Miguel Rosero a pacientes con alta depresión, los libero de todos sus demonios..

LA PALABRA HABLA DE MÍ


La palabra habló de mí
Y yo era mudo
En un rincón enorme
Infectado de gritos

Corría para refugiarme
Luchando por continuar
a ser un ser vivo
emitiendo sonidos
que quisieron ser parte de tu palabra
escogiéndote y separándome
del ser simplemente un ser vivo

Cómo poder dominar
sin que la palabra fuese presente
ella nació en mí
y con ella las ganas de comunicar
lo que es para mí y para ti
lo que nos hizo vivir unidos
un ayer, un mañana y este presente

sean mis palabras
sinónimo de la tuya
acertijos de un alma
con el poder de un espíritu
que busca compañía

No sean mis palabras
contrarias a tu querer
deshecho de tu cultivo
fruto de las borracheras de la vida

prefiero ser un mudo
que escucha y aprende
un hombre que muerde su lengua bífida
como la de una serpiente

No sea mi palabra
Fruto de una mente confundida
De un corazón inerte
Y de un hambre fatal y atrevida

MANOLI SAN MIGUEL HERRERA

SOGAS DE CORAZÓN


Una gota de agua en mi mejilla,
anunció que el aguacero llegaba,
una larga, y profunda mirada,
sembró del amor la semilla.

Como saber en aquel momento,
que aquellos ojos almendrados,
me dejarían totalmente enamorado,
y a ti, dueña de mi pensamiento.

Mojados por aquel chaparrón,
empapados cuerpos por el agua,
mojados calzones, y enaguas,
corrimos sin saber, hacia el amor.

Bajo un pequeño techo refugiados,
te arreglé los cabellos en tu cara,
y de nuevo, de nuevo tu mirada,
hizo aquel gesto, sutil, enamorado.

Como poder resistir, a la tentación,
y no besar tus rojos labios,
que fueron el mismo presagio,
del tierno amor y la pasión.

En aquel solitario rincón,
a donde nos llevó aquel aguacero,
nos atamos ambos, prisioneros,
con sogas… con sogas de corazón.

José Prado -Estados Unidos-

REVERIE



A TRAVÉS DEL CRISTAL


A través del cristal la nostalgia se atreve
con las uñas pintadas de las últimas flores;
con sus dedos de barro cuelga nidos y amores
de una vieja cornisa: ¡y parece que llueve,

golondrina del alma, donde el día se bebe!
Encharcando tu sombra te vestí de colores...
Y después del café, siempre quedan olores,
perfumando los sueños con la luz de algo breve.

“Sólo existe el presente” –me dijiste al oído-,
y arrojaste mi ropa más allá de este cielo
para inmortalizarme a través del olvido;

“sólo existe el presente” -¡ay, menudo consuelo!-,
“solo existe el presente, donde tú te has perdido”:
¡me dijo una sirena, con los pies en el suelo!

Antonio Ramos Olmo -ESPAÑA-

POR UN SUSPIRO DE TU AMOR, TE OFRECÍ MI CORAZÓN


Por un suspiro de tu amor, te ofrecí mi corazón.

Por una eternidad convertida en un segundo junto a ti ,anhelé tu piel.

Por un beso de tus labios, fresco manantial de vida en mi boca, deseé morir.

Amor, amor, amor.

En el alma llevo las flores de tus caricias, en mi corazón tatuada la esencia de tu perfume.

Amor, amor, amor.

No me dejes morir en soledad....

Angelique Pfitzner. 

CÓLERA



Venganza que socava el alma
celos que laceran y lastiman
penetrando en lo profundo
de la melancolía
envenenando todo a su paso
singular destreza
dolor incalculable
que carcome la vida
incomprensión de la batalla
agonía de la ignominia.

Este sufrimiento
alejado debe ser
sin dar cabida a la desolación
de lo que un día se amo.

Dolor que destila su amargura
quiere satisfacerse con la venganza
aquel a quien
se le confirió el querer
con pasión y tesón.

El corazón no debe empañar
lo que un día prodigo
dañando toda el alma sin razón.

Librarse de este tormento
sin guardar rencor
forma de salir airosa
esperanza de encontrar
entre los anhelos y las quimeras
el verdadero amor.

Sandra Méndez -Guatemala-

EL AMOR…


Embrujo y sortilegio
trampas son del amor…

Rugen los cantos de las piedras
y se desliza el tiempo en la pasión,
tiemblan las mentiras,
se estremece el sosiego con el amor.

Se pierde la cabeza,
-alguien a quien amar…
Todo es confusión,
se nublan los sentidos
y arde por dentro el corazón;
las lagrimas se olvidan
y te nace una canción.
Como si todo fuera cielo
en esta tierra donde todo es perdón…
Tomarse de la mano,
eminentes caídas
y ayudarse los dos,
clavarse de rodillas
e implorar compasión,
en casas de puertas oscuras
abrirlas y que corra el amor.
…Momentos que son amor…
Se descorre el visillo
y queda otra visión,
cimientos que se desmoronan
se truncan los sueños
y se extingue la pasión…
Estrellas se dinamitan
y surge la explosión…
-polvo son-
todo se escapa sin remisión,
viento de tramontana hiela el corazón.

…Y solo queda seguir,
arrancándose el corazón…

LOLA WIZNER

BARCO FANTASMA


Entre las grietas subterráneas
de la isla de piratas
encallado mudo y solo
entre tesoros ocultos
de joyas, coronas
y doblones de oro

oscuro, siniestro
con un agujero en su quilla
y sus velas negras
como estandartes de harapos
aquella nave se hallaba
en la extrema negrura
de las aguas estancadas.

Esperando a que en la noche
cuando el reloj marque las doce
sus intrépidos bucaneros
salgan a navegar los mares
asaltando a quien se cruce
en sus amplios dominios

ocultan sus triunfos
bajo la oscuridad fantasmal
de su cueva de ladrones.
Se escucharán cánticos
el rechinar de los sables
y el grito de una damisela en apuros.

Navegará por las
turbulentas aguas
sin más ni más
que su bandera deshecha
con su figura de calavera
surgiendo noche tras noche

a mando del capitán
el corsario más valiente
que con su botella de ron
y su espada reluciente
navegará en alta mar
con su barco fantasma.

Y al llegar el amanecer
dentro de la gruta estará
y aquellas almas torturadas
entre tesoros acumulados
en las arenas muertas
eternamente no descansarán.

Diana Chedel -Argentina-

VACÍO


Las campanas tañían
con voz eléctrica.

Sonaban a muerto,
tal vez lloraban,

por un corazón vacío,
o un día sin abrazos.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-

PLAZA TAHRIR


El pueblo de Egipto se levanta

Plaza de la Liberación,
El Cairo, Egipto,
miles de personas en un solo coro,
empieza el Día de la Ira.

Parecía difícil,
los gritos eran acallados
por los guardianes de la dictadura,
y la muerte se paseaba
en las calles de El Cairo.

Era martes,
martes de enero.
Comenzó como una llovizna
y devino en tormenta
que arrasó las viejas estructuras,
derribó dictadores,
en El Cairo.

Las pirámides,
en su lejanía de tiempo y espacio,
contemplaron con una sonrisa de esfinge
el triunfo de todo un pueblo.

Fue en Plaza Tahrir,
en El Cairo,
un martes de ira e ilusión.

Del libro "Cinco poemas para una revolución" de Francisco J. Segovia -Granada-

domingo, 29 de junio de 2014

EN UN TRIGAL


En un trigal con el trigo
alto la vi desnudarse
lentamente. Primero
la camisa de lunares.
Seguido del pantalón
vaquero agujereado.
Carnes morenas al sol
cubiertas solamente
por un sujetador rojo
y un tanga violeta oscuro.
Dejó que el trigo rozase
su cuerpo antes de seguir
su destape. Miró al frente.
Después cerrando los ojos
liberó sus senos de la
presión del sujetador.
Creí estar viendo una Venus
salida de un cuadro antiguo.
El final fue apoteósico.
Bajó lentamente el tanga
y toda su belleza hizo
vibrar de gozo al trigal.

JOSÉ LUIS RUBIO

GALLETAS DE NUEZ


—Mi más sentido pésame.
Hipócritas palabras, ofensivas más que consoladoras.
La gente suele decirlas sin pensar, sin saber que pueden resultar molestas, incluso hirientes; pero a la persona que se encontraba sentada junto al féretro no parecía importarle. Volvió la vista y con sonrisa despreocupada dijo:
—Gracias.
Su actitud era extraña, ajena al ambiente y lugar donde se encontraban. Tenía una mirada y un aire despreocupados, jugueteaba con los dedos y observaba a todas partes.
—¿Crees que la cafetería todavía tenga galletas con nuez? —preguntó de repente.
—Eh... me parece que sí —contesté extrañado por la pregunta.
—Bueno. ¿Te quedas con él? No le gustaba estar solo.
Sin esperar una respuesta afirmativa se paró y salió de la habitación.
Su manera de caminar era despreocupada, como si paseara por el parque.
El muerto tenía gran parecido con aquel tipo. “Deben ser hermanos”, pensé, sólo que el difunto emanaba tristeza, su cara era la viva imagen del dolor.
Pasó un tiempo hasta que el tipo raro regresó. En la mano derecha llevaba un café y en la izquierda un plato con galletas.
—¿Quieres? —me preguntó. Masticaba una galleta que escupió en mi cara y por todos lados.
—No, gracias —dije mientras me quitaba galleta de la cara.
Tomó asiento y dejó el café encima del ataúd.
—¡Cuidado con el ca...
—No te preocupes, él no tomaba café —interrumpió.
—¡No, se va a caer! —grité.
—¡Ah, sí! —contestó sin darle importancia.
Tomó el café, lo colocó en una mesita a su lado y siguió comiendo. Después de un rato de silencio me animé a preguntar:
—¿De qué murió?
—Pues... lo suyo fue triste, se esmeró tanto en algo que lo dio todo, y lo poco que le sobró también lo dio.
—No entiendo.
—Es sencillo: se esmera tanto en alguien que le da todo, sólo piensa en ella, sueña con ella, su vida la dedica a ella. Ella, ella, ella, nunca él; dejó de ser él.
—Perdón, sigo sin entender. ¿Cómo dejó de ser él? ¿Se puede?
—Sí, uno tiene que ser íntegro. Dejó todo de lado, incluso a él. No quería estar bien, quería que ella lo estuviera. Por ella vivía, todo era para ella; lógicamente dejó de ser él.
—¿Y quién era él? —pregunté aún más confundido.
—Pues él era ella —me dijo como si se tratara de algo muy común—. Se perdió a sí mismo.
—¡Qué raro! ¿Y luego qué pasó?
—¡Oh!, eso fue lo triste: cuando ella se alejó se quedó sin nada, ya no era ni él ni ella. Él era “nada”, cayó en la más profunda soledad, vivía en el silencio.
—¿Y luego? —pregunté.
—¡Ah!, pues lo maté —contestó sin preocupación alguna.
—¡Cómo que lo mataste! —le grité indignado por su despreocupación.
—¡Shh!, no grites, ¿no ves que es mi funeral? —me reprendió.
—¿Cómo? ¿Tú eres él? —pregunté atónito.
—No te asustes —me tranquilizó—. Sí, yo soy él, tuve que matarlo, no me dio otra opción.
—¿No te da tristeza?
—La verdad, no. Cuando lo maté ya no quedaba nada, lo dio todo, su felicidad y otras emociones. Me dejó desnudo, vacío, sólo me dejó una soledad que se traga todo.

Carlos Camacho Sandoval
Publicado en la revista Ágora 4

FELICES VIENTOS


Yo sólo cambio de humor cuando, ese viento que enloquece la razón, viene norteando.

Seguramente debe ser porque esa atrevida turbonada pretende borrar todas mis imágenes del pasado.

Tengo un problema personal con su forma de abrir sus fauces, mandarnos unos calores fulminantes y arrasar con la conciencia.

Al pasado puedo retenerlo en cuanto son imágenes que relampaguean, para dejar de ser vistas cuando la impertinencia del viento norte se pone celoso y agresivo.  Cuando ofusca el cielo y el amor.

Pero descubrí que puedo pelearle.  Entonces me dispongo a danzar esas rondas que me enseñaron los Mapuches.  Convocar a mis amigos.  Ahí, mis mandingas ventosos del Sur pampero me escuchan, se arremolinan, se levantan desde las entrañas montañosas, hinchan sus bocazas y soplan… soplan… soplan.

Ahí me vuelve tu mirada.  Aquellos ojos negros.

Retengo tu rostro de aquella noche de abril en que te conocí, empapada, saliendo de la tormenta. Y yo convocando a mis dioses paganos.

El Alisio es el verdugo de la muerte, pero la sudestada pampa no se le achica. Y los vientos disputan. Van y vuelven. Sacan sus sables. Llevan y traen.
Finalmente se abrazan.

Ahí vuelve la caricia de la Memoria.
Ahí vuelves.

Juan Disante
Publicado en el blog verbosamudez

TE HE PEDIDO AMABLEMENTE QUE TE MUERAS


Te he pedido amablemente
que te mueras
te lo he pedido de buenas maneras
pero nunca me haces caso
me acechas
al amparo de las espesas resacas
a salvo del miedo
del amor
de las erecciones matinales
y de la acidez del alma que no se calma con pastillas.

Te he pedido amablemente
que te mueras
con palabras
con hechos
alguna vez a hostias.
Pero nunca te mueres y me sigues
como un puto perro que no conoce la diferencia
entre fidelidad y lealtad.
cono un maldito perro
cojo e inclinado.
No me dejas en paz ni por las noches
y hasta sospecho que te burlas de mis pasos errados
que te tiras a todas mis ex novias
que pateas cachorritos por las calles
o haces gestos obscenos cuando pasa una muchacha
viva
por la acera.
Y eso que llevo años pidiéndote
amablemente
que te mueras.
Pero tu vocación de triste fotocopia
imitación correcta de un tipo incorrecto
tu deforme cabeza
te impiden hacerme ese favor
con todo lo que dices que me quieres.

Te he pedido amablemente
que te mueras
que te disuelvas
que dejes de perseguirme con tu empeño de censor
juez
o policía
con tu espumosa estela de reproches.
Pero como llevo años pidiéndote amablemente
que te mueras
y no obedeces
he pensado en la forma de joderte.
Un día de estos
no diré cual
ni diré cuándo
para que conozcas el terror de las vigilias
pero un día de estos voy a morirme
Y estoy pensando en cambiar mis últimos deseos
pedir que no me quemen y me tiren al váter
como llevo años pregonando.
Tal vez
después de tantos años
pidiéndote amablemente
que te mueras
un día cualquiera
me muero yo
hago que me planten
a dos metros bajo tierra
y a ver a quién persigues entonces
jodida sombra.

Del libro Si Dios me Pide un Bloody Mary de Carlos Salem
Publicado en Agitadoras revista cultural

QUIERO ESCRIBIR


Sentada en mi escritorio
intento escribir algo, aturdida.
Escucho el son del viento
y la lluvia que porracea mi
ventana por los cuatro costados.

El viento azota los árboles
y las ramas se desnudan
una hoja tras otra.
Y yo, con la pluma en la mano estoy,
sin saber qué escribir.

El armario de mis recuerdos está cerrado
y la llave no la puedo encontrar.
Miro por todos los rincones
sin verla aparecer.

El viento sigue chillando.
Los relámpagos y truenos bajan
del cielo, abriendo sus bocas,
queriendo tragar todo.

Miro por el mirador.
Todo está blanco y húmedo
por la emanación.

Arrimando mi nariz, me mojo
como si la ducha allí estuviera.
Intento ver algo. Nada veo.
Solo la sombra de los relámpagos y truenos,
que del cielo caen.

Me siento. Abro el cuaderno
y alguien me dice, ¿qué haces?
Contesto . Que intento imaginarme
el futuro, estando todo muy bruno.

El sonido del silencio se deja
escapar por los agujeros.
La llave de mis recuerdos la encuentro,
pero a mí me entra sueño…

Joaquina Oliva -Madrid-
Publicado en la revista Arena y Cal 209

LOS DUEÑOS DE LA NADA


Los que siempre fueron dueños de la nada
se han apostado en los caminos del crepúsculo
balanceando
sus sonrisas vacías
sus rostros
de pergamino incierto
sus cadáveres momificados por el odio
sus mochilas impotentes cubiertas de promesas.

Ratas de alcantarilla
para el júbilo indecente de los dogmáticos
que se apresuran
a levantar los banderines
de la revancha necesaria:
pero ellos no tienen voz
no numeran votos en las encuestas del hambre
no esperan milagros de celofán
no dádivas ocultas entre las rosas
no espinas sin perfumes
no...
       el tiempo se ha vuelto gris
de tanto esperar prefacios de sangres sin luz
ni sombras: ellos siguen depurando el hastío
en el ojo oscuro de los ciclones.

Luis E. Prieto
Publicado en el blog escribidor

UN NUEVO RESPLANDOR DEL SOL...


Amanece en la ciudad.
Yo, me aferro a mi esperanza.

A lo lejos:
tiemblan los bosques con sus alas grises y quemadas,
seguidos del dolor latente de los ríos
y la oquedad inerte de los buenos deseos,
con la alegría en la mano y un ramillete de leyes olvidado.

Desde lo más lejano allá en el universo
viene volando el sol con "radiación ultravioleta":
cruza en lo más alto del cielo despejado,
y otras veces permanece quieto: ahí, sólo observando.

Vienen después las nuevas primaveras:
con sus doradas mariposas de lento vuelo
y sus flores de radiantes colores,
a disfrutar con su inocencia del resplandor del sol.

Un nuevo resplandor del sol emerge de las sombras
y ahora llegan enormes pájaros zumbando:
unos vuelan cansados por el inmenso mar,
y otros se refugian en antiguas ciudades.

Algo extraño e inaudito pasa aquí en la Tierra
donde los días viajan eternamente y sin retorno,
y a las fugaces horas les crecieron alas
y vuelan satisfechas por tiempo indefinido.

El agua en el océano se encuentra embravecida
por toda la inmundicia que llega día tras día;
delfines y ballenas, temen ya por sus vidas; mientras:
el cachalote herido, cuelga su gran cabeza, y muere.

El viento de la noche se llena de tristeza..., y grita:
-"sálvenme que me muero, parece que es asfixia-";
serán rojos carbones, o serán centrales térmicas;
serán plantas nucleares, o será la misma muerte.

El suelo chorrea lodo, y sangre que lo mata:
respira sofocado y lleno de erosión;
son muchos los factores que lo han debilitado:
petróleo, sustancias químicas y tala inmoderada ...

El planeta cansado de bruces se cayó: quieto sin levantarse.
Son tantas sus heridas, que anuncian ya su muerte;
los nuevos habitantes, al verlo fatigado,
decidieron llevárselo entre cantos gloriosos:

"...gran planeta del alma que lloras por la noche,
ojalá sobrevivas a esta prueba mezquina
del humano inconsciente que lleva en su mirada:
la huella envenenada que no lo deja ver..."

Nuevas estrellas hay en el firmamento
titilando en espera de un nuevo renacer; ellas,
llegarán a la Tierra con luces de betún y el pelo suelto,
y con una sonrisa descalza en vez de pies.

Descenderán de esas naves extrañas y brillantes
en playas encantadas y remotas,
caminarán aprisa por toda la costera
de aquel inmenso océano que cruza la bahía.

Con devoción inaudita y por la noche
se detendrán a orar a su dios en el camino;
y ya con su alma renovada:
elevarán sus cantos por el mundo.

Lucharán los nuevos hombres con cubiertas de plata
montados en caballos genuinos y con brío:
irán hacia los montes, al reino de los pájaros
y bajarán al desierto a unirse con lagartos.

Una capa de ozono de enormes ojos rodea al planeta
y esa capa de ozono en la mirada parece que va herida;
y el sol potente con rayos de color ultravioleta
cruza veloz y trémulo los azulados gases de la atmósfera.

Llegarán nubarrones y lluvias torrenciales,
se borrarán los límites entre el mar y las costas;
habrá un sol sofocante entre caminos y pueblos,
y la esperanza inquieta: vagará sola en el mundo.

Urge que los humanos se levanten como sombras piadosas
y reduzcan los gases y demonios de efecto invernadero;
urge evitar una catástrofe de fauces negras y climática
que reniegue de todo y acabe con la vida aquí en la Tierra;

en fin,
urge que el ser humano..., vuelva a ser humano,
y que sus obras le permitan disfrutar su vida aquí en la Tierra.

Erasmo Nava Espíritu -México-
Publicado en la revista Palabras Diversas 47


LA CONDENA DE NARCISO



dónde estaba oculta
la obsesión por el privilegio
por la enfermiza acumulación de riqueza
por el rédito a cualquier costo
-aun de la salud del planeta-
en tantas especies Homo
luego sapiens
de tez negra
blanca
marrón
o amarillenta
   dónde se ocultó
por tanto tiempo
la vanidad
   qué señal
despertó el secreto arsenal
que hizo al hombre esclavo de Narciso
y verdugo de sí mismo
   en qué pliegues cerebrales
se escondía lo siniestro
y ladino
de nuestra especie
   quién corrió el velo
   qué distracción genética
mutó nuestro destino
a pesar de contorsiones dominicas
amenazas de incendios personales
en submundos amenazantes
promesas redentoras
castigos
y pecados mil veces redimidos
por proxis diseminados
en los oscuros –tenebrosos- huecos
del miedo
la ilusión
y la mentira

Jorge A. Colombo -Argentina-
Publicado en la revista La náusea

QUIERO POR PRIMERA VEZ


Quiero por primera vez
al gravar de este mensaje
dar un válido homenaje
hoy a Polo  Montañés.
Por la inmensa lucidez
de su honorable talento,
por su desenvolvimiento
en la música y el canto,
por su feliz adelanto
guajiro ciento por ciento.

Reina Ledón Pérez
Publicado en Del verso y la memoria

TODO CADA UNO


los árboles no poseen el corazón en la corteza
el paisaje es un todo el paisaje es cada uno de los árboles

mi corazón viaja por delante
cuando lo veo partir no lo retengo
ni me preocupo de si podrá volver
en realidad mientras más anda mi corazón
más me acompaña

cualquier augurio es un acertijo
apostemos a hacer lo que debemos hacer

árboles corazón paisaje
hados pasajeros

Del libro El amor siempre es inédito de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

AGRELIDAD


Llevo mi agrelidad prendida al alma
con el hilo invisible del recuerdo.

El tiempo aquel donde la vida no golpeaba
con lingotes de olvido herrumbrados,
aunque sí la pobreza que marcó a la niñez:
la pieza única compartida por todos,
enemiga de los encuentros íntimos.

Después la adolescencia
—verso sin pulir—, apresurada,
llegó fantaseando el lugar propio,
inalcanzable,
y cualquier tabuco me parecía un palacio.

Frente a la imperiosa necesidad de intimidad,
¡cuántas veces soñé con intrusar
el cuarto de Van Gogh!

Del libro Cielo de Coghlan de RUBÉN DARLIS

LA ESPERANZA Y LA NOCHE


Ya nada queda de nosotros
En nosotros,
La noche trajo la esperanza
Y con la esperanza se fue la noche.

Del libro Amatista de HÉCTOR ÁLVAREZ CASTILLO
Publicado en Literaria

SIMBIOSIS

En su abrazo animal, los viejos árboles
nos amparan discretos.
Con el lento coraje del domado
el liquen recupera las rendijas,
las raíces abultan el cemento,
se abre paso la savia
en la yerta corteza de adoquines.
Su esperanza es la nuestra:
resistir respetando: desplazar
con mimo cada estorbo.
Como niños vagantes, a su sombra,
aprendemos que todo lo que vive
necesita otras vidas y las nutre.

Del libro Lumbres y vislumbres de Juan Antonio Bermúdez
Publicado en Rick´s Café

RAYA EN MEDIO


se plantea el hombre medio raya en medio
la aceleración constante de su esposa
tras haberla arrojado desde el quinto
se plantea ella -también media y nadie media-
o el suelo sistemático o el hacha
la muerte acelera más de nueve metros por segundo
descoyunta el fémur
la planta de la calle diseñada
a abiertos espacios de arboleda
el miedo desciende cambia a cero
el hombre medio de la raya en medio
rellena el marco de la ventana
se acomoda a la vista de los edificios
y quién sabe si ya está pensando en el radio
de alguna plácida circunferencia

María Eloy García
Publicado en Poética Argentina

OSCUROS Y ALERTA


Redondo el ojo y náufragos alrededor.
No cierra y se desliza plata profunda
en la profundidad del agua.
Busca un rumbo pero no
abierto el ojo y el vuelo sumergido veloz
sin dirección.
Plata profunda en lo profundo
                                  oscuro oscuro
amortiguada la voz y el ojo
                                  redondo y alerta
no cierra y qué importa
el ojo abierto que mira y no sabe y no ve
                          y no mira
                          y no mira
                          pero ve.

Ve.

Del libro "La muda canta" de Elena Cohen Imach -Argentina-
Publicado en la revista El Escribidor

¿DESDICHA O DELITO?


(Fragmento del artículo de 1916 Boberías (19))

     “Por dormir en la vía pública fueron condenados Eduardo Ramos, Fermín Ríos, Basilio Martínez, y Gregorio Guzmán, a tres días de cárcel cada uno, por el Juez de Paz”.
     ¿Puede darse nada más doloroso y terrible que el espectáculo de unos seres humanos tan pobres, tan desvalidos, que no tengan un rincón de un hogar donde dormir, y que, lejos de ser compadecidos por ello, sean conducidos a un tribunal y castigados sin misericordia?
     Claro está que el juez no hace más que aplicar la ley. Pero la ley la hicieron los señores concejales, y estos concejales son hombres de carne y hueso, y aunque todos son contribuyentes, esto es, con buena cama en qué dormir, cabe preguntarles: ¿cómo han tenido ustedes, hombres de Dios y del siglo xx, valor bastante para hacer de una desdicha un delito y señalarle castigo? ¿Qué concepto tienen ustedes del dolor humano, de la miseria humana?
     No comprendo ni comprenderé nunca que a unos Fermín Rios y Basilio Martínez, tan dejados de la mano de Dios que se ven obligados a tumbarse a dormir como los perros en un banco de la plaza o en la acera o zaguán de alguna casa, se les despierte bruscamente, no para darles cama, sino para gruñirles por boca de un torvo policía y encarcelarlos, y hasta macanearlos si a mano viene.
     ¿De que entrañas de piedra ha salido tal práctica? ¿Puede nadie imaginar que un hombre que duerma al sereno lo haga por gusto o por “sport”, a menos que no se trate de un borracho? Pues si no podemos imaginar tal disparate, ¿qué delito es el que se castiga en los Juanes y Pedros que duermen en la vía pública? ¿El delito de no tener un miserable techo que les cobije y unas tablas que les sustenten?
     Pero estos hombres que hacen del desamparo un delito, ¿cómo es que pueden comer y dormir bien? ¿Cómo es que pueden en paz querer y acariciar a sus hijos, y sentirse buenos y hasta útiles a la sociedad, sin que por un instante les arrugue la frente el recuerdo de su atroz dureza con los Juanes y Pedros desvalidos y tristes que al dar la media noche fueron a acurrucarse humildes y olvidados como perros en un banco o zaguán de la vía pública?
     ¡Ay de mí! Voy para viejo ya, y todavía sigo, como cuando muchacho, temblando de miedo ante las buenas gentes llenas de respetabilidad que me salen al paso. Líbrame, Señor, de la vecindad de las buenas gentes. Si me has de dar vecinos, camaradas, amigos, dámelos bien malos, más malos que los mismos demonios. Y otra vez, Señor, me arrodillo temblando a pedirte con todo el corazón que no me pongas nunca muy cerca de los buenos.

Publicado en el blog nemesiorcanales


LAS PERSONAS QUE LEEN...




Seleccionada por Ana Cortés

MADRE


Cautela..

Mis manos están llenas de lluvia, recuerdos
que tiento a ciegas.
Rozo cada pared, cada pintura
que cae por gravedad en escarchas;
cada mueble amansado en polvo
en mi dudar.

La casa vacía, madre,
sola, perdida, dibujada
vive en la memoria como alondra lejana.

Olor a limones
trepa por la cocina
donde la humedad
gana en su batalla contra el tiempo.
La casa tiende a caerse, madre,
la casa donde tú te sostienes.

Cadenas hay en tu cuerpo,
candados tiene tu alma
y la congoja que da la edad, madre,
la congoja...

La casa vacía
y no te encuentro.., ni un retrato.
Sólo recuerdos
de columpios elevándome
al azul del cielo.

Estremece el silencio ascendente
que impregna el terrible vacío.
Debería sesgar con la hoz
las flores muertas del pasado
para crear el futuro sin ti.

La casa vacía, madre,
y no hay luz del sol que entre
para que caliente tus ateridos huesos.
Sobrada estás de soledad,
vacía de hijos y nietos.

Guillem de Senent.

SE BORRARÁN LAS PALABRAS



TRIUNFARÁ EL AMOR


Cuando pensamos con el corazón
pero apegados a la razón
siempre triunfará el amor,
aunque la angustia que nos aterra
no pueda parar la guerra
hará más llevadero el dolor.
Si actuamos con el alma
en la tormenta habrá calma
si es que lo hacemos con amor,
tendremos la esperanza cierta
siempre habrá una puerta abierta
en primavera el rosal dará flor.
Cuando practicamos la solidaridad
al prójimo damos más que amistad
será un noble gesto de amor,
respetuosos de preferencia
en los márgenes de la decencia
serás considerado un señor.
Si al amigo damos aliento
lo hacemos sentir contento
estaremos entregando amor,
transformaremos la vida en calvario
si hacemos del bien lo contrario
serás entonces un vil timador.
Perdonar, amar es divino
nos conducirá por el buen camino
como lo hizo el Redentor,
si constantemente hacemos el bien
sin mirar a tal, cual o quien
seguro triunfará el amor.

Moisés Castro Parra -Chile-

EL INTERROGADOR


No pregunto por las glorias ni las nieves,
quiero saber dónde se van juntando
las golondrinas muertas,
adónde van las cajas de fósforos usadas.
Por grande que sea el mundo
hay los recortes de uñas, las pelusas,
los sobres fatigados, las pestañas que caen.
¿Adonde van las nieblas, la borra del café,
los almanaques de otro tiempo?
Pregunto por la nada que nos mueve;
en esos cementerios conjeturo que crece
poco a poco el miedo,
y que allí empolla el Roc (*).

Julio Cortázar -Argentina-
Seleccionado por Leandro Murciego

DECEPCIÓN


En mi ascenso al Tabor toqué la gloria,
y me transfiguré, luz y armonía.
Y al desatar la noche su jauría
de abandonos, fui sólo una memoria.

El dolor es más largo que la euforia,
más denso y abisal; deja vacía
la otrora principesca galería
del alma, cuyo amor fue su victoria

Hoy, en esta derrota que perdura,
no repudio la prístina ventura
en el pináculo del gozo hallada.

Ni la intento olvidar, ni la deploro.
Fue mi culminación, y si la lloro,
lo hago a pie de nostalgia enamorada.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -In memoriam-

CON LA MÚSICA A OTRA PARTE



Hoy domingo 29 de junio de 2014, a las 21 horas, en el Patio de Naves de La Chanca, en Conil actuación de la Joven Orquesta Ciudad de Chiclana.

EL PLACER DE AMARTE


a un buen amigo    

Sueño con tu cuerpo
con la ilusión de tenerte            
susurrándote al oído    
donde empieza el placer de amarte.
Acaricio suavemente tu piel
mientras tus labios estoy besando  
para encender una hoguera
que su fuego nos va gustando.          
Voy preparando el camino              
a través de mis suaves caricias        
buscando tu olor de hombre
solo para amarte despacio y con delicias.
Y en cada toque de mis dedos          
pasaré mas allá de tus límites  
hasta encontrar los escondites
donde guardas tus dedeis  
descubriendo tu hermoso pudor    
bebiendo el vino de tu placer.          
Y embriagada con tu sudor              
en mis labios tu sabor llevaré.        
Mas acostada en mi lecho                
sentiré todo lo que tu sientes
escuchando tus palabras
mientras alcanzamos el cielo.          
No sé todo lo que pueda suceder  
si nos llenamos de pasión
y de locura o me das tu amor a cambio de ternura.
Pero mi gran amigo
amarte todo
es el sueño que nunca podre tener.  

MARINA  PERALTA ORTIZ -GRANADA-

MADURA DESNUDEZ


Ya pasados los años de mocedad,
miraste al espejo, con gran dolor,
pensaste que para ti, ya el amor,
nunca llegaría una… una vez más.

Tuvieron que ser impúdicos ojos,
de un loco, y atrevido poeta,
los que descubrieran esa belleza,
que a sus letras quitó el enojo.

Miró él tu cuerpo fuerte, hermoso,
que maligno tiempo, dejó precioso,
te escribió sus letras de una vez,

Porque halló tanta, dulce pureza,
en tu gran valor, candor, entereza,
al mostrarle, tú madura desnudez.

José Prado -Estados Unidos-

FORMO PARTE DE UN PLAN


Que deleite para mis oídos
Sentirme decir niña
Que corre en mis adentros
Pensando de ser un plan
Formando parte de tu vida

Juntos formamos un inicio y un final
Juntos llamamos a la eternidad
en nosotros perdida
Se perdió con nuestras carnes
siguiendo con nuestros firmes andares
sujetos en esa dirección
que en el principio nos pareció un enjambre

llàmame y llàmame de nuevo
Quiero dejar contigo y en ti
todo lo que no esté prohibido
todo lo que deseos solo carnales
hacen parecer sucia esta niña
la misma niña que salió
de ese mismo enjambre

Es mi lenguaje
el lenguaje de tu poema
En mi lenguaje llevo un universo de mis yo
Y un nosotros hasta el fin de nuestros días

MANOLI SAN MIGUEL HERERRA

JOLGORIO POR SAN JUAN, EN “LOS ROSALES”


AL BARRIO LOS ROSALES, DE CIUDAD REAL ;Y A LOS ORGANIZADORES DEL EVENTO.-

Hoy aquí en “Los Rosales”,
un barrio de Ciudad Real,
se celebra un gran “JOLGORIO”
por las Fiestas de San Juan.
El vecindario se reúne
con una gran hermandad,
con alegría y con gozo
para así a este Santo honrar.
Aunque este es un barrio humilde,
tiene personalidad
y los que viven aquí,
casi por lo general
en la escala de los años
no son de avanzada edad,
octogenarios hay pocos,
aunque caminado van
paso a paso hasta ese punto
con ánimos de llegar.
Pues bien, los aquí reunidos
 y no de forma casual,
gente humilde y gente honrada
que somos de buen yantar;
y preparadas traemos
las andorgas cada cual,
para a través del gañote
hacerles a ésta llegar
unas muy sabrosas migas
con chorizo y con “tajas”
de panceta entreverada
que agradece el paladar,
ajos, bastantes también
dado que es lo primordial;
y un buen aceite manchego
de nuestro rico olivar,
que con este y muchas vueltas
sabroso manjar serán.
Pedro, un vecino del barrio
con una gran voluntad
fue el encargado de hacerlas
con tres ayudantes más,
también del barrio ¡caramba!,
que tras mucho voltear
en la apropiada sartén
consiguieron al final
lo que tenemos delante,
¡¡ “ESTAS MIGAS”  que vendrán
igual que el anillo al dedo,
según menciona el refrán!
¡Vecinos, vamos por ellas
“cuchará” tras “cuchará”,
llevemos un poco el ritmo
paso “alante” y paso atrás
y, abrid el gañote bien
no os vayáis a atragantar,
remojad las tragaderas
con vino o con “limoná”
o con cerveza o sangría,
a la postre qué más da!!
 Lo importante es que este plato,
este preciado manjar,
bandera de nuestra Mancha,
comido aquí en hermandad,
dando gran ejemplo de ello
al resto de Ciudad Real,
sirviendo de garantía
de esta gran comunidad,
que en los tiempos que corremos
con recortes y demás,
muy injustos casi siempre
hechos con poco mirar
por los que hoy nos gobiernan,
se van sabiendo amoldar…
¡“VIVA”  EL Barrio Los Rosales
y “VIVA”  su vecindad
y también vaya otro “VIVA”
por sus fiestas de San Juan!

Manuel MEJÍA SÁNCHEZ-CAMBRONERO -Ciudad Real-

TEMPESTAD


Las olas encrespadas
llenas de furia
y aniquiladora espuma
asociada con la bruma
y las densas nubes negras

tratando de detener
llevando tu barco a la deriva
aquel que debió llegar
y se perdió entre las aguas
más oscuras y siniestras.

Aquella nave dorada
manejada por tu amor
con sus velas puras blancas
y su timón firme y seguro
tu corazón.

Ella se ha desvanecido
en el aire oscurecido
no sé donde estará
tu alma está perdida
en esa tempestad

girando y girando
sobre si misma
tratando de no naufragar.
Tu navío aún desorientado
no sabe adonde irá.

Sigue luchando mi vida
no vayas a encallar
en una playa lejana
porque mi corazón crujiente
aún te esperará.

Diana Chedel -Argentina-

A VECES


Una isla de mármol entre las pisadas.

Un desierto convertido en precipicio.

Una ciudad olvidada en el torrente afónico de la historia.

Un páramo en llamas.

Un llano infinito.

Un cuchillo de lluvia insistiendo en la herida.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-

MUNDOS IMAGINARIOS


El empresario Warren Buffet ya lo dijo hace poco tiempo: “Existe la lucha de clases, y la estamos ganando nosotros”. Por supuesto, con el “nosotros”, se refería a los suyos; capitalistas, grandes multinacionales, y políticos que medran en el poder.

Vivimos en un mundo en donde la historia, lejos de desaparecer -como pronosticaba Francis Fukuyama, quizá con el ánimo de que nada cambiase una vez fijadas las bases del capitalismo más salvaje- da una oportunidad para retomar las relaciones sociales, que deberían basarse en la solidaridad y no en una falsa democracia burguesa que siempre favorece a los mismos. Un cambio que debe producirse desde abajo hacia arriba, y desde arriba hacia abajo. Lo segundo es mucho más difícil, vista la postura de los gobernantes ante los problemas de salud, educación, vivienda y alimentación de las clases populares.

Es incomprensible que se pretenda actuar como los niños pequeños, cerrando los ojos para que el problema desaparezca. Nada es intocable, habría que repetirles una y otra vez. Hasta la saciedad si es preciso, hasta que en sus cabezas entre la idea de que todos merecemos los mismos derechos, y todos tenemos las mismas obligaciones. Ellos más que nadie, porque están ahí para defender y representar los intereses de sus conciudadanos.

Viven en mundos imaginarios, donde todo es perfecto y sus amigos y familiares nadan en la abundancia, se enriquecen y gastan en lujos. Creen que nunca nada les va a afectar, y que la justicia está siempre de su parte. Piensan que tienen todo controlado, y que sus fuerzas del orden –que son suyas, nadie se equivoque- mantendrán todo en perfecto estado de revista, y darán palo al que se pase de esa raya que han puesto entre ellos y esa otra clase a la que están ganando la batalla.

La batalla, que no la guerra, aclaremos. La guerra aún no ha terminado, y aún no se ha dicho la última palabra. Quizá entonces, cuando llegue el final, pidan clemencia y perdón, y sus víctimas tengan en sus manos el futuro de tamaña caterva de individuos.

Francisco J. Segovia -Granada-

sábado, 28 de junio de 2014

PARA SIEMPRE


Guardé los cuchillos
en el arcón para siempre.
No los necesitaba
porque tenía la palabra.

La palabra cuando se usan bien
producen heridas sangrantes
que nunca se curan.

Para mí la palabra es un arma
portadora de dardos invisibles
que penetran suavemente
por cada poro golpeando
con fuerza hasta dejar
una huella que recuerde
el mensaje para siempre.

JOSÉ LUIS RUBIO

ABRIL


Abril camina
los días del otoño
Los árboles visten
su desnudez temprana.
Los viajeros del tiempo
emprenden la partida.
Arriba
El viento silba
sinfonías inconclusas.
Arriba
las nubes se deslizan
se confunden, se dispersan.
Abajo
las hojas en remolino
inician su danza sin retorno.
Abajo
los pasos crujen
sobre una alfombra desvaída.
La tarde declina.
La noche augura idilios.
Arriba, la luna aborta
una tímida mirada
hacia, Abajo …

Del libro: Verso Amor de María de los Ángeles Albornoz -Argentina-
Premio “Cacique Sitón 2014”, otorgado por América Madre (AMA)
Publicado en la revista Mapuche 68

QUIERO Y QUERERTE


Te quiero para todo
(salí a quererte donde se pudiera)
aunque el ángel se haya hecho pelota
(arrepentido el domingo
de haberse insinuado en francés
el sábado a la noche)
No es desde la alcoba de Dios
que te grito mi azúcar manchada
Ni ropero ni guitarra ni cantor
la cama como siempre:
¡venceremos!

Cargá con tu cruz
pero con más gracia
a ver los hombros, las rodillas
no escurras del escultor el embeleso
Ondulo en el umbral una rapsodia de recibimiento
no te doy permiso para huir
me río con todos los dientes
te cierro con llave
te guiño con la chimenea
que ya empieza a concebir
un humo
raro

Vení a sacarme el moho y la camisa
y el nudo en la garganta.

ROLANDO REVAGLIATTI

Traducido al danés por Peter Tase

Dua dhe të duash


Të dua për të gjitha
(dola për të dashur atje ku tëe mundem)
edhe pse engjëlli do tëe shndëerohej në top
(e djela e bërë pishman nga insinuatat në frengjisht të shtunën në darkë)
Nuk është nga dhoma e Zotit
Që të bërtiti sheqeri im i njollosur
asnjë musendër aspak kitarë dhe as këngëtar
Krevati si gjithmonë:
¡Do të fitojmë!

Ngarko me driten tënde
ndonëse me më shumë mirënjohje
për të parë shpatullat, gjunjtë
Mos herëso bukurinë nga skulptori
Një rymë në hijen  e një rapsodie mirëpritje
nuk do të lejoj të largohesh
Mos herëso bukurinë nga skulptori
Një rymë në hijen e një rapsodie mirëpritje
Nuk do të lejoj të largohesh
qesh me të gjithë dhëmbët
të mbyll me çelës
Të paralajmëroj me oxhakun
që tashmë fillon të imagjinoj
një tym
Të rrallë
Hajde të me heqësh lagështirën dhe këmishën
dhe nyjen në fyt.

LA NOCHE SE COMPONE DE TUS OJOS


La noche se compone de tus ojos negros.
Como el alimento del mar estás;
como la oscuridad silente.
La extensa primavera de las luces en tu rostro viaja.
En mi corazón desencadenas las estrellas
en una solemne caminata azul silvestre.
Y junto al infinito, junto a lo viviente,
una medalla de colores en mi pecho enciendes.
¡Qué irrepetible forma de quererte!

Del libro Poemas íntimos de SALVADOR PLIEGO

60


Mientras tus ojos en los míos
requerían respuestas a mi pensamiento
con un qué silenciado
y un verbo elidido
me conmocionó tu pánico de pérdida
que recordaba a mi viejo maestro judío
mientras un temblor estremecido
de nuevo me acercó a tus brazos.
Y, sin embargo,
mis uñas no están quebradas
como en el resto de mis poemas
y hacen que las tripas de acero y nylon
suenen mejor que nunca.

Del libro En pie de tregua de DANIEL GRANADO PULIDO -Cádiz-

MEMORIA


Cual tren de cercanías
que hilvanara la sombra de los árboles,
recorre la memoria
las raíces que calzan
sandalias de tierra.
Y al tantán de tambores con membranas de aire,
-pálidos de atmósfera como el peso
sumergido de los ríossuperpone
la vida
de la misma forma
en que se añade la luz al sobresalto oscuro
de una farola.
¿Quién al rodar de un pensamiento,
no sienta en sus vagones,
el calor hospedero de otras voces,
que leves merodean o aproximan,
como mieles miedosas?
¿En qué cumbre o meseta
no se adelgaza el frío
con anillos de sol?

Esther González Sánchez -Vigo-
Publicado en la revista Nevando en la Guinea 38

VERLAINE EN SEPIA


Verlaine
deshilachado por la vejez
a solas
ante la mesa de la taberna
recuerda a su amado muerto
el irascible
espléndido
pérfido
Rimbaud

A solas él
sin versos
sin nada
nada más
que una botella de ajenjo
medio llena
medio vacía

En qué rincón del alma
los tragos muerden
los tragos alivian
y el tiempo transcurrido
es el que aún sigue transcurriendo

A solas con el ajenjo
es él
es otro
y con cada trago
sigue muriendo por el amor aquel
su miserable condición
todo lo sublime

ELSA COPATI -Argentina-
Publicado en la 2ª antología de poetas argentinos


EL VALLE


«Desde la cumbre la Ermita,
toda calma, todo amor,
el valle es como un dolor
mojado en agua bendita…
Curva de luz infinita,
no hay un color que le falle…
cuando quiso hacer un valle
––es un decir por allí––
Dios hizo el de Yumurí…
¡y no le faltó un detalle!»

Del libro Crayolas de Norman Rodríguez -Cuba-
Publicado en Carta Lírica 18

DESDE LA ATALAYA DE MI CONSCIENCIA


Desde la atalaya de mi consciencia
plena de perspectiva
de espacio y tiempo,
me resulta imposible imaginar
que haya en este mundo
una sola persona
con un gramo de inteligencia
e integridad
capaz de justificar
cualquier dictadura.

Del libro La incierta superficie de FRANCISCO MUÑOZ SOLER

VAGA ILUSIÓN


Como vaga ilusión pasar las veo,
las quiero saludar pero es inútil
son espejismos que la mente forja
confundiendo al ausente con presente.
Se debe de extrañar a fallecidos
al grado de mirarlos vivos,
ellos tratan que nadie los olvide
entando a los sueños a platicar contigo.
La ceniza del olvido, no existe,
sea familiar o buen amigo,
siempre el recuerdo los tendrá presente
sin poderlos abrazar porque se han ido.

Fernando Rivas -México-
Publicado en la revista Estrellas Poéticas 56

POSTDRAMATIC ART


En un recinto teatral.

PRESENTADOR:
Amigos (Larga pausa dramática.)… Querido y fiel público de este teatro… porque la verdad la verdad (Ríe fuerte-mente, cada vez que se indique lo hará con nerviosas y fuertes carcajadas)… Perdonen mi grosera pérdida de control… pero saberlos tan fieles… (Mira hacia cajas y va a foro para oír, nada… luego escucha atentamente por si alguien está entre bastidores intentando percibir cualquier otra presencia.)… Afortunadamente estoy encargado de toda responsabilidad… Sí, cuando el barco se hunde las ratas salen… las ratas y los modernos capitanes. No es aquello de (Grita como voceando en un barco que se va a pique:) “El capitán el último en salir” (Ríe.) Ahora es el primero que huye, el capitán… (Acercándose mucho a público y con un tono ultraconfidencial.) ¿Se acuerdan lo que pasó hace poco…? (Pausa. Viene un ruido de extra escena. Se sobresalta y cambia su tono.) ¡Ah, no estoy aquí para hablar de cosas tristes y terribles, yo señoras y señores… O debo decir señor@es (Marca la arroba en la palabra que compone.) o sea señoraes (Ríe). No, estoy aquí para presentar al gran, al único, al maravilloso, incontrasta-ble, inconmensurable, incomparable actor de actores: Rufino García… (Aplaude entusiasta e invita al público con su actitud a aplaudir también.) esa maravilla de ser humano al cual, por sus cálidos aplausos entiendo que lo aman, aplausos que han elevado la temperatura de este gélido recinto, porque aquí (En plan de chisme.) ya no quieren ni gastar en… ¿Tienen frío? No sean tímidos, al teatro ahora se viene a ser más uno. ¡Fuera catarsis! ¿Distanciamiento?… Aún seguimos juntos… ¡Ah el teatro postdramático… zas se acabó el mundo! (Pausa, se queda en duda pensando.) ¿Cómo va a ser esto? ¿Qué dicen? ¡Yo…! (Un nuevo ruido lo detiene y lo preocupa. Pausa nerviosa.) ¡Ah, claro, les decía… no, nada, aquí no venimos a relajarnos, este no es un spa, un centro de yoga. Están esperando que el gran Rufino García venga a divertirlos… (Se muestra muy irritado.) ¡Pues, no! Rufino García no es un payaso, aquí los payasos son todos ustedes, los que creen que el teatro es para olvidar penas y dudas, no pues, y les digo más… ya no esperen nada (Ríe.) porque al gran Rufino García, que nunca me dejó igualarlo, hoy no van a verlo, aunque quieran, a ver, pateen, griten, llámenlo. (De entre sus ropas saca una daga de la que cae un líquido rojo… ¿sangre?) Me encargaron presentarlo (Amenaza con la daga.), pero… (Se corta el cuello con la daga, brota más líquido rojo, su cabeza cortada de la que cae abundantemente el líquido color rojo se va elevando y es de allí de donde vienen las últimas palabras.) hoy yo harto de presentar a mediocres he decidido que vean algo importante en este teatro. ¡Hoy actúo yo!
La cabeza se va elevando y derramando líquido y también algunos gruñidos y sonidos que no alcanzamos a entender. Hay un apagón total en la escena. Un reflector alumbra solo la cabeza y se encienden las luces del público en medio de una música, alta, fuerte, que no deja escape.

Sara Joffré (Perú)
Publicado en Los Cuadernos de las Gaviotas

EN LA ESQUINA


Es el menester más viejo
que cuentan nuestros anales
pues, en tiempos de vestales
ya manejaban sus tejos.
Oficio duro, sufrido
y tierno donde los haya.
En clientela canalla
su trabajo es repartido,
porque va dejando amor
por un pago miserable
y sirviendo a indeseables
que le reportan dolor.
Las mujeres de la vida
-de vida fácil se dicetienen
que echarle narices
para ser reconocidas.
Muchas son desheredadas,
malditas de la fortuna,
empujadas por la hambruna
a una vida desgraciada.
Piden se les reconozcan
derechos que otros tenemos
y que no las despreciemos
tratándolas como moscas.
Sesudos gobernadores,
id desechado el cinismo
que quizás vosotros mismos
pudieron calmar ardores.
Por tal se les considere
y se les trate con tino
que, si erraron el camino,
ante todo son mujeres.

Urbano Parrilla
Publicado en la revista Aldaba 17

LOS SECRETOS DE DEUROMO


Deuromo Sacrio al fin después de varios días había capturado a Elículas, su creación. Un ser de vida eterna, un hombre de cristal. El pueblo, a las afueras del castillo elevando antorchas y armas improvisadas demandaba la sangre de ambos. El hombre de cristal, en posición fetal tendido sobre
el calabozo irradiaba toda clase de secuencias clandestinas a la verdad, los oscuros secretos absorbidos de las gentes del pueblo. Elículas no merecía vivir, nadie podía enfrentar al pueblo entero. Cada cual tenía que conocer sus verdades y mentiras de manera natural. ¿Con que objeto Deuromo había creado un ser que robara los secretos de las personas? Elículas lo que veía lo retenía pero sin conciencia de maldad. Todos conservamos secretos que los demás no verán jamás. ¿Que hay si las personas pudieran ver tus secretos? El hombre de cristal tras no ser visto y andarse con prudencia por las noches para no romperse, lo padecía. Deuromo con su alquimia lo había conseguido. Crear un ser que fuera capaz de semejante cosa. Se escuchó un estruendo. La urbe estaba entrando.
Sabiendo los secretos del prójimo, revelándolos de la manera mas subrepticia y artera, destruirás vidas y los que plena culpa sientan se presentaran ante ti que ya no tendrás la necesidad de utilizarme.− dijo Elículas y agrego.- ¿De energía y poder se trata? Pero Elículas mediante su mismo sustento fue dotándose de sensibilidad y razón hasta al fin descubrir su propio secreto, los tantos otros de su creador, incluyendo los del mismísimo Dios. –Lo cree para impartir justicia. − explico Deuromo a la multitud instalada en su castillo. −¡Sin secretos hay dominio! ¿Dónde lo escondes?- dijo un padre de familia que encabezaba la marabunta, sosteniendo un adoquín y blandiendo una antorcha.
− Estamos matándonos por nuestras traiciones. Elículas tras escucharlo todo, desmembrado, tras colarse por las rejas, empapado por sus extrañas hemorragias, que no eran más que las lágrimas de los presentes, se paró en una pierna y enseño su pecho proyectando los secretos de Deuromo. Cuatro horas después los dos fueron dilapidados.

Sebastián Ariel Fontanarrosa (Argentina)
Publicado en la revista digital Minatura 125

LA CASA EN RUINA


Une rose dans les ténèbres
S. M.

Hoy he vuelto a la casa donde un día
mi infancia campesina conociera
el pavor y la extraña melodía
de encontrar otra vez lo que muriera.
Ya nada atemoriza, nada altera
el ritmo de la sangre. Aquí vivía
(cuando era mi vida primavera)
la que a los niños en dioses convertía.
Vacío el caserón, rotas las jarras
que las rosas colmaron de belleza,
en vano vine en busca de mí mismo:
todo es inútil ya, perdidas las amarras,
y vencedoras las ruinas, es la pobreza
la única rosa nacida en el abismo.

GASTÓN BAQUERO
Publicado en la revista Arequipe 49-50

SOY MI POLICÍA SECRETA...


Soy mi policía secreta
a veces me digo:
Queda detenido en el Tiempo

Vicente Coscollá Cervera

MI AMADA AMANTE


Mi amada es del fuero de las rosas,
enerva de su piel los pétalos aromas,
de sus aires copian ternura las palomas
y su dulce pasión se enreda con mis cosas

Es su llanto como molécula del agua
que cae sobre mis manos y mi pecho
sediento del calor y la quietud del lecho,
sofoca su célula del fuego como fragua

Ella viene del dulce reino de las mieles
a endulzar el torbellino de mis aguas
ahogando sudor de los veranos crueles

En mi sed se queman todos sus deseos,
se llena la alcoba de silencio y embelesos,
de sabor mis labios contagia con sus besos...

RICARDO FLORES JOYA

LA LINDEZA DE TU CUERPO...



TODO A MEDIAS


Después del tercer no
el amanecer dejó de amanecer,
y se vistió de ocaso.
Se acabaron las palabras
que te nombran sin tocarte
y nacieron los reproches
vacíos por partes iguales.
 
Leandro Murciego

JUAN Y KEVIN


Juanito el niño de ayer
ajeno a la modernidad
muchas cosas preguntaba,
mamá ¿Por qué me llamo Juan?
porque Juan fue un apóstol
María a su tierno hijo
complacida contestaba.
Kevin el niño de hoy
la tecnología tiene al alcance
a diferencia de Juanito,
un día sacó el habla
¿Por qué me llamo Kevin?
simplemente contestó Alexandra
porque suena muy bonito.
Juanito iba al parque
contemplaba la naturaleza
con su padre feliz caminaba,
Pedro Alberto lo instruía
a las preguntas del infante
con la paciencia del maestro
sabias respuestas daba.
Kevin hoy en su cuarto
no se distrae con juguetes
solo sabe del computador,
Jaison el moderno padre
en internet busca un regalo
con un equipo de juegos piensa
el niño estará mejor.
María, Pedro Alberto
siempre muy preocupados
a Juanito con esmero educaban,
enseñaban buenos modales
respeto a las demás personas
de las cosas divinas de Dios
siempre ellos le hablaban.
Alexandra con su pareja Jaison
no han asumido responsabilidades
con el hijo no están ni ahí,
Kevin se instruye solo
algunos padres hoy dicen
para eso está el colegio
solo ellos tratan de ser feliz.

Moisés Castro Parra -Chile-

ENTRE HOJARASCA...


Entre hojarasca seca larga vida al laurel,
te invaden las ansias, pones tus labios
entre las manos y ruegas a tu Dios...

La ilusion del deseo crece,
en tu mente me sientes
haces el recuerdo presente
y en este hoy y ahora me vences...

Piel que se eriza en el soñar del roce,
surcos de piel se dejan llevar,
se abren como flor de primavera
y en este idilico sueño disfruto, tu en mi estar...

Con las hebras del ultimo beso,
una ermita de harapos justifica mi silencio,
no soy laurel que destaca en las sienes del adiós,
a mi lado la hierba no juzga la penumbra de los pasados.

Estoy demorado que cruza tu cuerpo
y tengo motivos para vomitar pecados,
por ser nube y jardín de lo humano,
impaciente espero latigos de palabras
que liberen mi frente de aguas que ya pasaron...

LOLA WIZNER Y FERMÍN JESÚS VADILLO

FORO DE DEBATE



DECAPITAR


Este gobierno, a guisa de serpiente,
sabe reptar en línea sinuosa;
su política es fruta venenosa
que nos brinda de forma consistente.

No sabe de futuros, el presente,
el suyo propio, es la pesada losa
que oprime nuestros hombros, y en pomposa
teatralidad se justifica y miente.

Fue, tal vez, elegido, mas abjura
la voluntad del pueblo, y su estructura
es la misma de ayer y de mañana.

¿Una nueva elección? No es la medida.
La serpiente no muere de una herida,
sólo decapitándola se gana.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -In memoriam-
 

CON LA MÚSICA A OTRA PARTE




Hoy sábado 28 de junio de 2014, a las 21 horas, en el Patio de Naves de la Chanca, en Conil, actuación de la Asociación Filarmónica Ciudad de Conil.

EN MANOS DE ORFEO


Alejandro Pérez Guillén (Benalup-Casas Viejas, 1973) ha publicado su sexto libro, un poemario titulado “En manos de Orfeo”, una obra editada por “Renacimiento” que a partir del día 30 estará disponible en librerías y que ya se puede adquirir en portales digitales especializados.

Licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Cádiz, Alejandro Pérez Guillén es responsable de la Biblioteca Municipal de Benalup-Casas Viejas y ha publicado los siguientes poemarios: Entrevista con la palabra (Ayuntamiento de Benalup-Casas Viejas, 1997), Sueños de hadas sin hada madrina (Alhulia, 2003), Monedas de papel (Diputación de Cádiz, 2006) y Matar a Narciso (Alfar, 2012). También es autor del libro de relatos “La otra realidad” (Aladena) y de los cuadernillos “El cadáver dormido de la historia” y “Tardes en fuga”.

El nuevo poemario de Alejandro Pérez Guillén, “En manos de Orfeo” es un libro de 96 páginas en el que se recogen en torno a 40 poemas estructurados en tres partes. La primera de ellas se titula “Pequeño de tren de madera”, como homenaje a uno de los juguetes preferidos de su hijo. En palabras del escritor, “es un recuerdo de mi infancia junto con el presente de la infancia de mi hijo”.

El segundo bloque de poemas se denomina “Cruzando el río” y supone “un canto al ‘carpe diem’, al presente en el que uno vive”, mientras que el tercer conjunto de poemas se titula “En el abismo” y agrupa una serie de textos en los que el autor reflexiona sobre el “futuro y aspectos tales como la muerte, pero sin tintes negativos y con un halo de esperanza”.

Alejandro Pérez Guillén explica que el nombre que da título a este nuevo poemario, “En manos de Orfeo”, es un homenaje a este personaje de la mitología griega y su trágica historia de amor con su esposa Eurídice. “Orfeo protagonizó el gesto de amor más bonito de la historia de la literatura”, señala el escritor benalupense, quien no obstante señala que el poemario que ha escrito pretende ir más allá de una historia personal. “Es una reflexión ante una sociedad en la que las personas piensan en sí mismas. Todo sería mucho mejor si actuáramos sin pedir nada a cambio y ayudáramos a la gente. Actuar con generosidad ante los demás contribuiría a un mundo mejor”.

Con una tirada inicial de 500 ejemplares, y un precio de 10 euros, “En manos de Orfeo” todavía no tiene un calendario de presentación ante el público, si bien Alejandro Pérez Guillén tiene previsto dar a conocer su obra en los próximas semanas en diversas ciudades del país. Especialmente contento se muestra el escritor benalupense porque su nuevo poemario sea publicado por “Renacimiento”. “Es la editorial más prestigiosa en el mundo de la poesía”, señala con una mezcla de satisfacción por lo alcanzado y responsabilidad por los nuevos retos que afronta. “Este libro lo entregué a finales de noviembre y, como me gusta ser perfeccionista, hasta el mes de marzo no finalicé las correcciones, de manera que aún no he tenido tiempo de escribir nuevos poemas”, detalla Alejandro Pérez Guillén.

DESEO


Amarte asi,
es beberme
aquel licor,
que hace volar
mi pasión.

Me gustaría
tenerte en mis brazos,
deslizar mis labios en ti,
cubrirte de mil sabores
para degustar cada poro de tu piel ,
me recrearía en tu cintura,
sin temor a avanzar,
esperaría ese temblor de tu gemido,
que me rogara seguir.

Tu cuerpo y tu alma,
solo en ese instante,
serian mi mundo,
yo ese suspiro
que volcado en ti,
se libera de mi.

Consu Jimenez

GRITOS DE LUCHA


HOMENAJE que quiero dedicar a la cantautora, TXARO BERZOSA BEJARANO.

Posiblemente muy poca gente haya oído de esta Gallega venida a Tudela de Navarra, que con su silla de ruedas ha ido dejando por diversas tierras, un rastro de belleza con la creación de su particular música y preciosa letra. A veces acompañada por el grupo de Kandi Álvarez y otras en solitario.

Una larga trayectoria de luchas en su vida. Lucha por su propia salud, lucha por causas sociales en las que con facilidad se involucra en ayuda de aquello que considera injusto. Ese espíritu guerrero, le ha llevado, a pesar de su discapacidad, a enfrentarse en manifestaciones, incluso a lideradlas algunas veces.
Su canto, es un canto de vida, de fuerza, de justicia, de amor… hasta de ternura. Ella y su guitarra son la voz de los desfavorecidos, son el ejemplo para todos nosotros. Su vida sería larga de contar. Ojalá la veamos un día en el pedestal que le corresponde.

Aventurera del pensamiento.
La voz del intelecto es melodiosa
pero no descansa
hasta que se escucha.

Se hace difícil salir de las retorcidas calles,
avanzar por la plaza
en silla de ruedas
por un empedrado asfalto en cuesta.

Las cortinas se mueven
tras los cristales de los miradores.
Desde las troneras ojos inquisitivos
siguen su paso.

Se oyen suspiros… ¡Sí, es ella!
Vuelve mansa como cordera,
con el chirrido de los radios
y los ejes de esa silla por piernas.

Corcel con el que se acompaña.
El rumor corre como pólvora explotada
y van saliendo vecinos
camino de la glorieta del centro.

Unos hablan de conspiraciones;
otros, de refilón miran.
Algunas ventanas se cierran
y las televisiones preparadas.

Llegó el momento,
irritación insoportable.
La dama de hierro coge la guitarra
y lanza su primer grito al pueblo:

“He sido traicionada por la gente.
No sólo por la prensa, aquí presente,
sino por todo tipo de personas.
Mas seguiré con esta lucha.”

Y dicho eso,
es su canto, es la cuerda que gime
es su voz, la que manda.
Y comienza a hacer sus demandas:
Una justicia social
al Ayuntamiento y al Gobierno.

¡Justicia para los discapacitados
y ancianos que dejaron sin sustento!
¡Justicia por una cultura, sanidad
y la violencia de género!

Pero... ¡vaya, caballo que piensa!
Y cuando piensa su paso se frena
por un alcalde y unos guardias,
que le tiran de la silla.

Solemne, con su instrumento y plato,
se arrastra hasta las partidas escaleras,
como si el destino quisiera
su vida y su alma entera.

Más las cámara y flashes
captan la imagen.
Un pueblo que frena su huida,
y cierra paso a quien mal le hiciera.

Y en la plaza el gentío corre,
vuelven los oídos,
multitud de sonidos
que se convierten en voces.

Así como la Luna está en el cielo.
Así la verdad canta hasta que muera.
Reclamos que hace al de arriba y al de abajo,
para que pongan orden al desorden.

Ana Maria Lorenzo

TE AMO


Una vez juré con dolor extremo,
no volver a decir te amo,
juré borrar de mi diccionario,
un dolor para mí, muy raro,
pensé que lo había logrado,
por mucho tiempo lo evité,
cambiando las palabras
a nadie quise, decir que le amé.

Quise mucho, y con intensidad,
a mujeres queridas, muy bellas,
esa es la pura, y gran realidad,
pero no amé, a ninguna de ellas,
me sentaba bajo las estrellas,
con la inmensa tranquilidad,
de que mi juramento era cierto,
en mi total e ilusa vanidad.

Hoy sin darme cuenta,
de mis labios, brotó un te amo,
me enredé en mi sentir,
y caí, como cae un herido gamo,
no entendí como fue el milagro,
como olvidé mis temores,
recordé tu natural sonrisa,
me di cuenta de mis amores.

Yo también te amo, respondiste,
con tan pasmosa serenidad,
que mis labios temblaban,
ante esta bella realidad,
luego cuando quedé solo,
como cuando espina, inca tu mano,
grité sin miedo, riendo a carcajadas,
la frase ¡TE AMO! ¡TE AMO!

José Prado -Estados Unidos-

DESTELLOS DE LUNA


La luna tímida
apareció en la noche
infiltrándose de a poco
entre las mil estrellas
luces del firmamento.

Las contaba una a una
viéndolas titilar
en el intenso cielo azul
donde busco entre todas
la nuestra la más lejana.

La luna redonda
llena, bella, enamorada
cómplice de las almas
las que en las noches
extasiadas se aman.

Sus destellos de luz
me seducen, me embriagan
cuando en el silencio nocturno
espero a tu espíritu
que de entre las sombras
aparece y calma mis ansias.

Diana Chedel -Argentina-.

ALÉJAME DE ESTA NOCHE


Son tan fieles mis oídos
que mi mente les estorba
Existen en ellas rincones
donde existe el bullicio
Existen en ella lagunas
donde caen tintineando
gotas de lluvia

¡Aquí me sumerjo!
y aunque estés cerca…
¡no te noto!
Déjate vencer ¡mente idiota!
Hoy estoy aquí
donde quisieron mis pies
y aun así, me siento libre, apoyada
esperando que la tierra me recoja

¿No ves en mi mirada
que todo esto me agota?
Ya siento nostalgia de mi vivir
Ya siento una pena que me derrota
La pena de ser mujer de esta noche
Sin saber cómo se comporta

Siento ya tu beso que me anima
Que mi piel apenas toca
Encogida de hombros
Relajada por tu abrazo, inmóvil
Serena cuanto lo puede ser quien espera
Y recibe solo una gota

Sé que volverás
Y sé que te seguiré
Aquí se acabó mi tiempo
hasta que te vuelva a ver

Quise verte como una diosa
Vestida como una reina
Tímida como la princesa
Que espera en su alcoba
Vive en ti una reina
Que el oro no conoce
Vive en ti una diosa
que conoce los secretos de la vida
vive en tu mirada una princesa
sencilla, humilde y jamás caprichosa!

MANOLI SAN MIGUEL HERRERA

CUANDO NO ESTÁS


Cuando no estás las mayúsculas se deprimen.

Cuando no estás los pensamientos no salen de su jaula.

Cuando no estás me recuerdo mirando el sudor del teléfono mudo.

Cuando no estás como un imán rompo un espejo tras otro.

Cuando no estás remuevo mi tristeza en cualquier contenedor de basura orgánica.

Cuando no estás todos los días son lunes y calcados.

Cuando no estás las cucarachas sienten compasión de mis pasos perdidos.

Cuando no estás mi cerebros es un microondas en ebullición.

Cuando no estás me peleo con mi sombra y pierdo.

Cuando no estás no es tan negro el presente porque el mundo se acaba.

Cuando no estás nuestra canción favorita no me sabe a nada.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-

viernes, 27 de junio de 2014

SOMBRA


He soñado tu sombra de trigo y hierbabuena
en la rotunda esfera donde no llega el frío
y la he visto danzar
por las oscuras aguas de tu aliento
como un rumor de peces
que se desploma, desde la temida
cúpula de la noche.
Espérame tan sólo
lo que tarde mi voz en encontrarte,
porque quiero
decirte una vez más lo que ya sabes
y no me cansaré de repetir
mientras quieras oírlo.

Alejandro Moreno Romero -España-
Publicado en la revista Oriflama 23

GUAGÜIS CANÍBAL


Este titular,
Del hombre comiendo al hombre,
Una paradoja filosófica
Con turista y prostituta
Devorando
La pieza original del aliento:
La carne.
Ese pellejo de escroto
Arriba de la encía,
Y atrás del labio,
Es la respuesta a la esperanza del hombre.
No hay.
El titular,
La mujer,
El escroto.
Un hambre irrealizable
Que disfrazamos.

Rui Caverta
Publicado en la revista LetrasTRL 59

FASCINACIÓN DEL TURISTA


Si hay un lugar que brilla en el futuro
está dentro y fuera de la piel
y el horizonte es un hilo de luz que nos alimenta,
porque somos su temblor y su fuente,
su lámpara encendida en el pensamiento.
¿Quién sabrá quien somos, aquí,
midiendo la vibración feliz del tiempo,
sabiéndonos en un cuerpo
que nos descubre ahora lejos de nosotros,
perdidos en el corazón de los días?
Toda la brisa que sentimos en la frente
es el mar que soñamos,
la hendidura iluminada de la lejanía,
el aura perfecta de la esperanza.
Y llevamos en los ojos la duración de un deseo
que nos consume:
el mundo
y su signo diario, su tránsito más vivo,
metáfora que somos
entre el día y la noche,
vivir
en la ocupación del límite,
en la patria ciega del destino.
Si hay un lugar que brilla en el futuro
sentimos otra forma construida en los sueños,
y sentimos la sed de una ficción continua
—el viaje es un cuerpo que ya nunca regresa—,
pues nosotros viajamos contra una estrella extraña,
en territorio impuro que a veces nos derrota,
individuos sin nombre, extranjeros sin alma,
en prevista aventura, la efímera rutina,
la vida adelantada en su verbo azaroso,
travesía que encarna la curva de la soledad,
círculo que retorna en el recuerdo herido
—quién soy yo, qué deseo—,
cuando la vida anula su más postrero mapa,
cuando ya somos rostros que no confirman nada,
convertidos en duda, ya sin puerto seguro,
ciudades del exilio, del temor invisible,
cuando ya no sabemos desmentir extravíos,
cuando somos asombro de nuestro propio gesto,
la condición secreta que nos borró el pasado,
cuando todo se extingue entre nostalgia y fábula,
y cuando somos carne olvidada en la niebla,
como espectro vulgar que se extraña a sí mismo
o un espejo de imágenes deformadas y ausentes,
la experiencia volátil de un horario que existe
sin tocar tierra nunca, sin entrar al misterio,
viviendo en una página de un desierto sonámbulo,
sin saber el camino,
finalmente en la suerte
de no ser
o ser algo,
cuando ya no hay certezas ni promesas visibles,
porque estamos aún en la luz del crepúsculo,
frontera que nos condena al punto incierto de la noche,
devorados
paso a paso
por nuestra propia naturaleza.

Del libro Habitación do asombro de MIGUEL ANXO FERNÁN-VELLO -Lugo-
Publicado en la revista Ágora digital 3