TORMENTA

He visto con mis ojos
como las olas ocultaban
la luz del faro
y he oído con mis oídos
la señal que avisaba
a los barcos del temporal.

Caminé con mis pies
los dos kilómetros que me separaban
del viejo puerto pesquero
para comprobar que todos
los barcos habían atracado
antes de empezar la tormenta.

Conté despacio. Faltaban dos.
Telefoneé a la guardia costera
informándole que había
dos barcos perdidos en el mar.
Subí hacia arriba del faro
para tener una mejor visión.

Las altas olas no dejaban
ver nada. No había
ni rastro de los dos pesqueros
posiblemente se los tragó el mar
antes de que consiguieran
poner proa al puerto.

Con aquellas olas
los frágiles barcos
eran presas fáciles
para el irritado mar
que una vez más pedía
su tributo por cuanto le quitaban.

JOSÉ LUIS RUBIO

LAS PERSONAS ESPECIALES

Compartido por Arturo Angel De Simonebostero

IX JORNADAS DE LA FUNDACIÓN CARLOS EDMUNDO DE ORY

Jueves 31 de octubre
FUNDACIÓN UNICAJA
19.00 La pintura escrita. Recital de textos inspirados en pinturas a cargo de los autores José Ramón Ripoll, Ana Sofía Pérez-Bustamante y Jesús Fernández Palacios. Presenta: Mari Paz Fernández Montañez.
20.15 Poesía: entre silencio y verdad. Diálogo entre el poeta, ensayista y Catedrático en Estética y Teoría de las Artes, Rafael Argullol, y el filólogo y especialista en Gestión de Arte, Paco Cano.
21.15 Copa de vino de despedida por cortesía de Bodegas Williams & Humbert.

A QUÉ HUELE EL LLANTO

¿A qué huele el llanto del flamboyán?. ¿Acaso la belleza de una mujer sigue atada a sus colores? ¿O es el árbol eco de la tristeza de un hombre?

Victor Diaz Goris

EL CANTO DE LA AURORA Y DEL BARDO

LA MÚSICA

Compartido por María Isabel Ragout

J...

Si tuviera una araña,
una araña en el pelo...,
me haría soñar
en tu mundo risueño.

Si tuviera un gusano
en vez de cerebro,
fuera el hombre más fiel
de tu lista olvidada...

...Si tuviera vergüenza
en vez de valor,
me iría al carajo
para no verte más...

Juan C. Pavón -Nicaragua-

JOKER

Hoy es el último día de la Fiesta del Cine, y desde el lunes pasado ofrecen entradas al precio de 2`90 euros.
Yo vengo de ver la película Joker, y es sencillamente genial. Ganadora del León de Oro en el festival de Venecia, figura en todas las listas como candidata a los Oscars del año próximo.
Si no le conceden el Oscar al mejor actor al protagonista de Joker dejaré de creer en la imparcialidad y transparencia de la organización que los otorga y pensaré que, al igual que ciertos premios literarios, están concedidos por adelantado a quien más interesa a la empresa convocante.
Joker es impresionante, y aunque apenas el espectador se da cuenta, lleva una carga de profundidad contra el sistema; diría que Joker es un genuino anti sistema. Consciente de que el libro de gustos está en blanco y hay colores para todos los gustos, creo que es la mejor película que se ha estrenado en lo que va de año. La banda sonora es genial.
Ha arrasado en los EE.UU y en España va en cabeza en el número de entradas.
Os la recomiendo.

JUAN PAN GARCÍA -Puerto de Santa María-

DEL RUIDO AL POEMA

No confío en el invierno,
su caricia se extravía bajo las mantas,
de esta cama ciega.
El chirriar de sus muelles,
insiste en llamar la atención
de las ausencias.
Me asusta el tiempo,
lo he escrito otras veces,
hay un ruido infernal
en el murmullo de los silencios,
silencios que también
se escuchan al caminar,
en la voz de los grillos.
La oscuridad es lejana,
de ayer, de antes incluso,
cuándo el miedo se abría paso
en el vacío.
Esta noche el vacío tirita de frío,
no importa,
entre palabras te encuentro.

Consuelo Jiménez

ATRAPADO EN EL BARRO

Llovió toda la noche.
Vi con mis propio ojos
la cegadora luz del rayo.
Oí con mis oídos cansados
el grito desgarrador del trueno.

Bajo una intensa lluvia
que el limpiaparabrisas
no alejaba del cristal
entré en el camino de tierra
ahora todo de barro.

De repente las ruedas delanteras
quedaron presas en un bache.
Aceleré para liberarlas
pero fue un gesto inútil.

Estaba atrapado en el barro
y donde estaba, en medio del campo,
y con aquel tiempo infernal
nadie se acercaría a ayudarme
porque además me olvidé el móvil.

Esperaría a que amainara la lluvia
para ver si empujando lograba
sacar las ruedas del bache.
¿Cuánto tendría que esperar?
El frío empezaba a apoderarse de mi cuerpo.

Anocheció y la batería se acabó.
Seguía lloviendo intensamente.
Nadie en el horizonte
y me estaba congelando.
No podía seguir allí más tiempo.

Desperté en una cama
del hospital con un gotero
sin sentir ni las manos ni los pies.
Enfrente los zapatos
y la ropa embarrada.

JOSÉ LUIS RUBIO

ASÍ ERA

Canta, me dices. Y yo canto.
¿Cómo callar? Mi boca es tuya.
Rompo contento mis amarras,
dejo que el mundo se me funda.
Sueña, me dices. Y yo sueño.
¡Ojalá no soñara nunca!
No recordarte, no mirarte,
no nadar por aguas profundas,
no saltar los puentes del tiempo
hacia un pasado que me abruma,
no desgarrar ya más mi carne
por los zarzales, en tu busca.

Canta, me dices. Yo te canto
a ti, dormida, fresca y única,
con tus ciudades en racimos,
como palomas sucias,
como gaviotas perezosas
que hacen sus nidos en la lluvia,
con nuestros cuerpos que a ti vuelven
como a una madre verde y húmeda.

Eras de vientos y de otoños,
eras de agrio sabor a frutas,
eras de playas y de nieblas,
de mar reposando en la bruma,
de campos y albas ciudades,
con un gran corazón de música.

JOSÉ HIERRO
Compartido por Consuelo Jiménez

PORQUE LO DIFÍCIL

Compartido por Arturo Angel De Simonebostero

RECIBIR Y CULTIVAR PARA BIEN

IX JORNADAS DE LA FUNDACIÓN CARLOS EDMUNDO DE ORY

FUNDACIÓN UNICAJA
19.00 Lo que no está escrito: relatos sin palabras. Conferencia de la galerista Marta Moriarty. Presenta: María Alcantarilla.
20.15 Presentación del ensayo Lorca de Carlos Edmundo de Ory a cargo de David González Romero (El Paseo Editorial) y Ana Sofía
Pérez-Bustamante (encargada de la edición). Con la colaboración del Centro Andaluz de las Letras (CAL).

CADA DÍA

Compartido por María Isabel Ragout

CONVIRTAMOS LA TARDE

Convirtamos la tarde
en un beso...
y que la noche
nos declare
poeta y mujer.

Victor Diaz Goris

EN EL AUDITORIO DE BURGOS

Estoy en el patio de butacas
Rodeado de políticos de toda calaña
Mirando hacia una pantalla en blanco
Que no dice nada.
Tan solo unos altavoces que parlan
Cual loros sagrados y fachas
Las grandezas de España.
Ínclitos suenan
Que por crecerle los granos
De la separación a España
Piden metralleta y espada
Si es posible violación, rapto
Tiro en la nunca, en loberas
O Junto al paredón
Que su honor no lo mancha
Ningún filibustero
O hijo de la Gran Puta
Que ahí están la Legión
Y algunos moros fieles de cuchillo trapero
Para derramar sangre.
Con ellos basta.
Yo me he dicho: -Desdichados
Mientras un caballero de la secreta
Con cara de “pistolo”
Y labios de mordaza
Novio de la muerte
Feo como un demonio
Desde el pasillo primero
Me hace señas con la polla
Y me guiña un ojo.
Sobre seguro
Me dará, con ella,  golpes en la cabeza
En las nalgas y en la espalda
Por cuatro euros.
Le veo admirado
Sus labios echando babas
Contemplando mi hermosa cara.
Pero yo no quiero ese su santo y seña
Pues sé que me llevará a una jaula
Espantando las palomas
Y que ni san Antonio me salvará
De meterme en el Ojete
Cual garrote vil
Su quinta pata.
-Ay, san Antonio bendito
He suplicado
Mientras en los altavoces sonaba
“Por Dios, por la Patria y el Rey”
Sácame pronto
De este patio de butacas
Que no quiero
Que cuando este sujeto me lleve al huerto
Caiga sobre mí como una tapia.
Alguien debió de llamar
Al cara culo este
Con labios de mordaza
Pues levanté la cabeza y no le vi.
Entonces, toqué mis partes
Con la devoción de un cura pedófilo
Que estaban con la bragueta bien cerrada
Y le hablé a mi polla
Entre gritos altavócicos de ”Arriba España”.
Con lágrimas en los ojos, le dije:
Antonio es el que te salvó.
Salí del Auditorio.
Aunque las puertas estaban cerradas
Para mí solo se abrían.
Me senté en un poyete
Ahí junto al río Arlanzón
Y, mirando a la Catedral
Abierta ya la bragueta de par en par
Me hice una esplendorosa paja.
Unos espermatozoos
Se arrastraron hacia los árboles
Se subieron a las ramas
Otros cayeron al agua
Siguiéndoles para comérseles
Unos peces muy raros
Unos cangrejos de cuello blanco
Y unos barbos
Pasando de ellos la trucha
Y los patos.
-De buena te has librado
Y tú, mi Ojete
Le hablé a mi polla.
Antonio os salvó
Antonio mi Amor.

Daniel de Culla

LO TIEMPOS HAN CAMBIADO

Cuando yo era un niño, soñaba con un mundo nuevo; ahora que soy mayor, añoro aquel mundo viejo.
Entonces jugábamos a las chapas, al clavo, al escondite, a tirarnos piedras; respetábamos a los mayores, les cedíamos nuestros asientos en las casas y en el transporte público; cuando nos pasábamos de la raya, recibíamos una bofetada de nuestros padres o del profesor. De día íbamos solos al pueblo, caminando una legua a través de campos sembrados o con ganado, y nos encontrábamos con los guardias que hacían la ronda por los cortijos. Nunca nos pasó nada. Había seguridad.
Ahora no se respeta a nadie ni nadie cede sus asientos a ancian@s y mujeres embarazadas; nadie se atreve a tocar a un niño por mucho daño que haga; no juegan ni se relacionan, solo compiten entre ellos a ser el líder de la banda. Las amistades son virtuales y se vive pegado al móvil sin apreciar la belleza de lo natural. Se apuntan a un bombardeo para protestar y destrozar las ciudades; una minoría impide a los demás trabajar o entrar en las universidades bloqueando las puertas o las carreteras; da miedo salir de noche o expresar públicamente lo que se piensa; la autoridad competente permite el hundimiento de la nación amordazando a las fuerzas del orden por no perder votos en las elecciones. Se confunde Libertad con Anarquía y aunque se gane, no se respetan las mayorías. Vivimos en un régimen de libertades donde es peligroso ser libre.
Ni en el Mayo 68 que conocí en París he visto tanta violencia como durante la pasada semana en Barcelona. Tengo allí familia y amigos andaluces y extremeños que no se atreven ni a ir a comprar el pan.
Yo me bajo de este tren, decepcionado por ver el uso que se le ha dado a mi voto, no pienso perder el tiempo votando de nuevo para enriquecer a quienes solo piensan en sí mismos y en sus partidos, y nos pasan la factura de su desidia a nosotros. Además, votar no va a servir de nada: intuyo que saldrán los mismos de antes y en breve habrá otras elecciones. ¡Pobres generaciones futuras!, como dijo el poeta: «Españolito que vienes al mundo, te guarde Dios».

JUAN PAN GARCÍA -Puerto de Santa María-

EL AMOR SE VA

Se va nuestro amor
siento que no me amas,
estoy triste, apagada,
me falta el brillo
de la luna plateada,
ella es cómplice
de nuestras noches
llenas de amor,
gemidos de pasión.

Triste sin sentido
al llegar
el silencio de la mañana,
ligero como una pluma
se alza el verso,
por un cielo azul
inmenso...
Como el vuelo
de un pájaro
pausado y triste.

Se va el amor
esencia del sentido,
recuerdo de un pasado
latente y vivo,
un espacio vacío
siento
este dolor intenso,
muero,
desvanece nuestro amor
sin temor poco a poco
se va.

Montse Andreu -España-

UH LA LA

Más allá de cada quien existe nada
y ella era feliz sin mí
y era tierra arada
haciendo germinar semilla
menos la mía
tras alambradas
era jardín de aromadas flores
y la vida le dio
lo que en mí murió
y no pensé que el sentimiento
viviría en mí por siempre
es decir
se ve más allá
y se llora siendo víctima de si mismo
y el amor perdura sano
porque no fue manoseado
y no sufrió desgaste
cómo la quise yo
ay señorita
uh la la – uh la la
ay señorita

Del Libro En las cartas que leía la Bruja de OMÍLCAR CRUZ RESTREPO

FUSILAMIENTO

El sol estaba próximo al ocaso.
Las farolas empezaron a encenderse.
Se abrieron las celdas.
Una escolta armada los acompaña.
Solo se oyen los pasos de la comitiva.
Se van abriendo puertas.
En el patio todo está preparado.
El pelotón espera en descanso.
Ya están de espaldas al muro
los tres reos de muerte:
Libertad, Igualdad. y Cultura.
Uno minutos de espera
por si llega el solicitado indulto.
En la ventana pañuelo rojo.
El pelotón se prepara.
Cargan. Apuntan. Disparan.
Los tres reos de muerte caen.
El suelo se tiñe de rojo.
En el muro tres agujeros negros.

Días después en el suelo
florecieron tres rosas rojas.
En el muro una frase
en letras negras:
La libertad nunca muere.

JOSÉ LUIS RUBIO

TAMBIÉN

También solemos tener días en los que nos permiten comunicarnos y días en que nos amurallan. Estos últimos coinciden con los días en que más necesidad de contacto humano tenemos. Seguramente nos rechazan por ese aspecto de mendigos repelentes que proporcionan la angustia y la soledad.
Todo esto, dicho de un modo confuso. Porque no entien­do casi nada del asunto. Pero hoy y mañana y siempre repito que sólo es posible vivir si en la casa del corazón arde un buen fuego.

Alejandra Pizarnik
Compartido por Consuelo Jiménez

LA VIDA

Compartido por Fini Martínez

LA AMISTAD

La confianza es esencia de amistad
sin ella el edificio se derrumba
el corazón late frío en su tumba
la mente no cesa de imaginar.

No admite secretitos la amistad.
Si no escondes nada en lo personal
demuestras una confianza total,
y el amor es diáfano cual cristal.

Eso no significa posesión
ni limitar movimientos, amor,
ni cerrar espacios a tu libertad

Significa compartir, disfrutar,
momentos de alegrías, o de dolor,
y todo lo que siente el corazón

Del poemario "A CORAZÓN ABIERTO" de JUAN PAN GARCÍA -Puerto de Santa María-

AMEN

Compartido por Arturo Angel De Simonebostero

IX JORNADAS DE LA FUNDACIÓN CARLOS EDMUNDO DE ORY

Martes 29 de octubre
FUNDACIÓN UNICAJA
18.30 Presentación del libro infantil A veces soy de color, ilustrado sobre textos de Carlos Edmundo de Ory. Intervienen: Srta. M (ilustradora del libro), Cecilia Ojeda y Antonio Abad (Maclein y Parker). Presenta: Mila Parrado. Actividad enfocada a los niños.

20.00  Pintar con palabras, escribir con imágenes. Diálogo entre el escritor Alberto Porlan y el comisario de arte Javier González de Durana sobre el papel de la literatura en la obra de Luis Quintero. Presenta: José Manuel García Gil.

TODO MALIGNO

RECORDANDO A JUAN PANADERO

Recordando a Juan Panadero
diré con el de Mairena:
“Prefiero la rima pobre
esa que casi no suena”…
roja saeta de versos
que recta asalta la meta.
Como tú quisiste hemos llevao
tu voz, poeta, muerta en tierra
soñando ser marinera
pa’ dejarla en la ribera,
la hemos nombrao capitana
de un blanco bajel de paz.

Ahora que el mar te cobija
pide a las olas que velen
que no aprovechen tu ausencia
los que te quieren cambiar,
los que borran de tus versos
tus banderas y tus himnos,
el nombre de tus amigos
y el color de tu verdad.

“Dime que si
dime que si,
ay, compañera marinera”
Con un cabello de tu trenza
bordaré de rojo el mar.

Desafía valiente:
“Me herirán, me darán muerte
y jamás me doblarán”

Que el mar borre los abrazos
que te dieron traicioneros
limosneros, roba votos
cuervos , buitres carroñeros.

Y viva tu canto que propone
“hacer del agua clarita
un mar de complicaciones”

Y tu voz condecorada
con la insignia marinera
cuelgue en el cielo una estrella
sobre el viento tricolor.

JUAN LUIS RINCÓN ARES -Puerto de Santa María-

GRACIAS

Compartido por María Isabel Ragout

LA MIRADA

¿Me mira a mí? No lo creo. Sonreiré para ver si me sonríe. No es para mí su mirada. Debe ser para alguien que está detrás de mí. Me vuelvo y veo unos bellos ojos azules; una boca sensual; un cuerpo impresionante.
Un poco más allá unos ojos verdes; unos cabellos dorados; un cuerpo musculoso.
¿A quién de los dos está mirando? Ninguno mira hacia aquí. Ellos no sienten la intensa mirada. Cada uno está escribiendo en su móvil y es allí donde concentran la mirada.
Si me hubiera mirado a mí yo me hubiera acercado. Porque sentado aquí me siento muy solo rodeado de tanto móvil. Necesito hablar con alguien aunque sea solamente del tiempo. Porque las palabras se me están secando en la garganta y temo enmudecer para siempre.
¡Mírame! No ves que mi mirada te lo está pidiendo desesperadamente. No tengo su belleza pero si muchas ganas de hablar.
¡Mírame!

JOSÉ LUIS RUBIO 

CASI SIN QUE ME LEAS

Difícil sumar, si después del tres,
atiendes al dos,
raudo te sobrepasa el uno,
flor de número, ensueño,
cenit de todos los mimos.
Corres, corres,
es valiente tu zancada.
Te ciega el rayo.
Te salen al paso cucarachas
que no sangran si las pisas,
hay perros que husmean el aliento,
mientras te empeñas en escribir
palabras que se descuelguen del todo.
Y le pides a la metáfora que sea tu espejo,
que te deje inventarla, hacerla tuya,
casi sin estar, casi sin que me leas.

Consuelo Jiménez

LA HISTORIA

Compartido por María Isabel Ragout

EL FANTASMA DE LA LUNA

Una pena abre cajas donde tiene
mi ilusión sus mudanzas; pero nada
que descuelgue en la luz de esta mirada,
lejos del corazón se sostiene.

Pues, ni a una lágrima se la retiene
entre cuatro cartones ni embrujada
de amor una mansión abandonada
está vacía. Y nadie hará que pene

en el resentimiento y la tristeza,
mi alma; pues, aunque ignore su quehacer,
¡mi corazón conoce la grandeza!

Una pena abre cajas sin saber
que la noche no cabe en mi cabeza,
¡que, al verla, presentí amanecer!

Antonio Ramos Olmo -ESPAÑA-

ESCRIBIR EL MIEDO ES ESCRIBIR

Escribir el miedo es escribir
despacio, con letra
pequeña y líneas separadas,
describir lo próximo, los humores,
la próxima inocencia
de lo vivo, las familiares
dependencias carnosas, la piel
sonrosada, sanguínea, las venas,
venillas, capilares.

Olvido García Valdés
Compartido por Consuelo Jiménez

COLECTIVO

TU MIRADA

Tu mirada se demora como una herida, se prolonga con un placer temeroso, y suena como nombre amado, cifra que seca sus manos con la luz de sus recuerdos...

Victor Diaz Goris

SE HA QUEMADO

Se ha quemado,
se ha quemado,
Notre Dame y París
ha llorado grises cenizas.

El fuego, en un instante,
ha cambiado el paisaje centenario
del bohemio y libertino París.

Una simple chispa
destruyó una iglesia
testigo de las historia
de Francia y del mundo.

Pero ya muchos han apostado
por su reconstrucción
poniendo miles de millones
encima de la mesa.

Estupendo pero...
porqué no ponen otro tanto
para investigaciones
o para acabar con la hambruna
que sufre gran parte de la humanidad.

París llora pero hay también
millones de niños que sufren
olvidados en tierras inhóspitas.

El arte ha sido duramente golpeado
y lo perdido nunca será recuperado
y lo nuevo será siempre nuevo
aunque se copie milimétricamente

JOSÉ LUIS RUBIO

LA PIEL DE LA OQUEDAD

Esa húmeda oquedad
donde la noche se despeina.

Ese olor a ti que deshabita el crepúsculo
afina las guitarras
y entristece al dolor.

Ese asfódelo que se desangra en tu pubis
como el color de una desgracia
que entra y sale de tu sexo.

Ese sonido de sol que camina por tu vientre
y yo que callo mis ganas
cuando abres tus deseos
a mi empinado ardor…

Victor Diaz Goris

AMOR

Es perder la coherencia del andar
en el torbellino demencial
donde el fibrilar del corazón extrae sonrisas
y la mirada en transparencia del querer se deja seducir
zambulléndose en la euforia en el viaje de la ternura.

Su perfume llega entre brisas de ilusiones
donde la voz tersa viaja en electricidad neuronal
haciendo que el alma flote en la dicha.

Rogándose a los vientos conceda la fusión
de energías en alegría
para dar libertad a las inquietudes eróticas
sin miedos al corazón.

Preciso instante donde el calor de querencias dance
envolviéndose el universo en el grito feroz,
simple locura y realidad del amor.

Sandra Méndez -Guatemala-

NADIE MANDA EN EL ALMA

Compartido por Arturo Angel De Simonebostero

NEGRO FUTURO EL MÍO

Viendo las noticias cada día, imaginando lo que va a suceder por culpa de estos políticos que están hundiendo al país y están tan ciegos que no se dan cuenta, alardeando encima de lo bien que lo hacen, reconozco que ha ido un error nacer hombre.
En mi vida anterior fui un árbol, y aunque también se las traía estar de pie durante tantos años viendo a las vecinas sin poder tocarlas, al menos estaba tranquilo y no temía un desastre mundial como el que se avecina.

Había un árbol (una árbal, pues era hembra y como aquí hay que otorgarle el mismo derecho de igualdad, creo que debo llamarla así) que me provocaba mostrándome continuamente el trasero. Comenzó desde muy joven, a los quince ya se le adivinaban las intenciones, y allí estaba yo sin poder acercarme ni mirar hacia otro lado. El suplicio de Tántalo era un masaje oriental comparado con lo que yo sufría.

Su trasero me obsesionaba y me provocaba una muerte lenta. Más aún viendo a mi alrededor que otras parejas se lo pasaban bomba, pasando todos los días y las noches abrazados.
Y protesté.
Envié al Creador una carta con una paloma mensajera, acusándole de ser injusto y diabólico por idear un mundo así, donde unos eran felices dando y otros muy desgraciados recibiendo. ¡Y yo en medio sin dar ni recibir! Le dije que no entendía lo que hacía, ni por qué lo hacía. Porque vamos a ver,—pregunté— ¿Qué propósito tiene el pasar toda una vida mirando un trasero situado enfrente y no poderlo tocar?

Él se quedó mudo, reconocía que no era infalible porque no hallaba respuesta, pero no podía confesarlo porque debía mantener las formas. Y para zanjar el tema me prometió que en la siguiente vida — esta de ahora— sería un hombre y satisfacería holgadamente mi deseo de tener y acariciar traseros de mujer en todas partes del mundo.
—No me iras a convertir en bidé, ¿eh? —pregunté, no fiándome ni un pelo de sus promesas.
—¡Noooo, tranquilo! Serás un hombre y conocerás una generación abierta, donde las chicas lo enseñarán casi todo y practicarán el sexo fácil, ¡sexo, que no Amor! Eso será más difícil de encontrar.
Y así fue como me presenté en la Tierra.
Comencé desnudo porque después de la guerra no abundaba el dinero para comprar ropa. El poco que había se iba en la comida. De manera que comencé a ver muchas chicas ya desnudas desde la infancia; pero ahora, recapacitando y haciendo balance, creo que el Señor no fue sincero conmigo, porque me pasa lo mismo de antes: veo pasar muchos traseros bonitos en ropas ajustadísimas o en tanga en las playas, pero tampoco puedo acariciarlos. Ya será bueno que los mire y no se vuelva la chica y me lance un ¡viejo verde! o ¡acosador!, que hoy no se las puede ni piropear sin que llamen al 016.
En fin ya me queda poco de estar por aquí, pero he aprendido que uno no se puede fiar de nadie, ¡ni del que te dio la vida! La próxima quiero ser mujer, a ver si me miran los hombres como yo las miro a ellas y se acercan a acariciarme. ¡Prometo no decir ni mu!

JUAN PAN GARCÍA -Puerto de Santa María-

SI TUS LABIOS

CUANDO EL SOL SONRÍE

Cuando el sol sonríe, el mar luce,
conquista el verso,
el horizonte no importa.

CONSUELO JIMÉNEZ

SI ME LLEVO EL ATAÚD

Si me llevo el ataúd a mi casa y bailo sobre el, ¿ estoy en un piso franco?

JUAN LUIS RINCÓN ARES -Puerto de Santa María-

SOLO SENTIMIENTOS Y NADA MÁS

Compartido por María Isabel Ragout

HISTORIA DEL DELANTAL DE LA ABUELA

El primer propósito del delantal de la abuela era proteger la ropa debajo, pero, además... sirvió como un guante para quitar la sartén del horno. Fue maravilloso secar las lágrimas de los niños y, en ocasiones, limpiar las caras sucias. Desde el gallinero, el delantal se usó para transportar los huevos y, a veces, los polluelos. Cuando llegaron los visitantes, el delantal sirvió para proteger a los niños tímidos. Cuando hacía frío Su abuela se abrazó. Este viejo delantal era un fuelle, agitado sobre un fuego de leña. Fue él quien llevó las papas y la madera seca a la cocina. Desde el jardín, sirvió como una cesta para muchas verduras después de que se cosecharon los guisantes, fue el turno de las coles. Y al final de la temporada, se usaba para recolectar manzanas caídas. Cuando los visitantes llegaron inesperadamente, fue sorprendente ver qué tan rápido este viejo delantal podía dejar el polvo. Cuando llegó el momento de servir las comidas, la abuela fue a la escalera a sacudir su delantal y los hombres en el campo supieron de inmediato que tenían que ir a la mesa. La abuela también lo usó para poner la tarta de manzana justo fuera del horno en el alféizar de la ventana para que se enfriara. Pasarán muchos años antes de que algún invento u objeto pueda reemplazar este viejo delantal ... En memoria de nuestras abuelas.

Ángeles Fuentes
Compartido por Fini Martínez Moreno

PALOMA HERIDA

       
 ¿Cómo puedo dar o tener consuelo,
si una herida sin sentido,
un desamor maduro y triste
ha herido mi aventurera valentía?

Mis recuerdos de ti gimen
sin ninguna elegancia
en esta estación tan mal iniciada
que ni al menos en el calor tropical
                           de mi país
alcanzaré a ¡re-encontarme
con mi perdida esperanza!

He pasado por ese inmenso mar
de extrañeces y realidades
               sin regresos,
y sin embargo quiero ir
a los confines de este invierno
arrullando como paloma gris,
               alma de plata,
caminando como extranjera que fui
en tu país, en mi país, "aquí
como en toda parte*,
migrante eterna en la instantánea
existencia de la rosa, de la brisa,
del fuego cósmico.

* Verso de Fernando Pessoa

TERESINKA PEREIRA

HE QUERIDO

He querido querer y he querido.
He querido ser pájaro y no he podido.
He querido escribir versos y lo he conseguido.
He querido ser pez y he fracasado.
He querido besarte y lo he logrado.
He querido ser araña y solo me he arañado.

No me hables de imposibles sueños.
No me hables de estrellas que caen del cielo.
No me hables de un sol que enfría tu cuerpo.
Háblame de un amor que rompa fronteras.
Háblame de niños jugando en las aceras.
Háblame de un mundo sin guerras.

JOSÉ LUIS RUBIO

QUE TENGAS UN DÍA MUY LINDO

Compartido por Jarb Jarb Jara

HOMENAJEAR

Homenajear a los presos de ETA cuándo terminan su condena es delito y dar gritos a Tejero y a Franco no

JUAN LUIS RINCÓN ARES -Puerto de Santa María-

EL PALACIO DE BELLAS ARTES

Bellas artes, el palacio
la representación de lujo.
De ochenta y cinco año
de servicio a la nación.

Servicio a los foráneos,
la belleza de lo elaborado.
Por artistas, ingenieros,
el trabajo en equipo
nación y distrito defeño.

El trabajo en equipo,
es muestra observable de lo bello.
La comunidad en asombro pleno,
respeto a la obra de dimensión del universo.

El universo artístico abrió
los agujeros luminosos;
para un examen minucioso
a la dimensión del arte hermoso.

El arte hermoso,
El arte bello, de lujo.
Del palacio majestuoso
de las artes de los Mexicanos.

Lo obra del hombre controlador
del universo, otrora del edificio
Rockefeller center del imperio
ahora en palacio de bellas artes de lujo.

Las obras de Siqueiros
de la democracia y otros.
Obras de los muralista
Mexicanos un encanto
Para el alma y el cuerpo.

La historia de México
En los murales de exposición,
La mujer desnuda es la armonía,
rodeadas de efigies de inspiración y la música.

El arte es una sinfonía,
con la tradición mexicana.
La flora Mexicana tomada
de norte a sur de lo árido a lo tropical.

Los mascarones de cabezas de animales,
Las cabezas humanas con emociones:
de tristeza, pena, penuria,
desolación, duelo, guerra y perdida.

La alegría, la felicidad,
el amor en su dimensionalidad:
la pasión, el deseo, la traición,
el secreto y la duda enmarcan la vida.

El jaguar y el águila
símbolo de guerreros,
de la naturaleza en estado
terrenal primario real.

La cúpula formada
por una base elíptica,
como las órbitas planetarias.
En la cual descansan
cuatro féminas aladas.

El águila digna Mexica
por excelencia, simboliza
el sol, el guerrero de fortaleza.
El águila sobre el nopal. ¡La mera vida!

El palacio de las bella artes,
antiguo teatro nacional,
ahora monumento nacional
¡El arte en expresión universal!

Las bellas artes observadas,
en el palacio de bellas artes.
Las musas de las artes,
Inspiran en las bellas artes.

Fernando Enrique Zárate Ángel -Colombia-

ALGÚN DÍA

Algún día la patria sabrá, de aquellos "poetas" que nunca la defendieron, mientras asesinaban al pueblo.

Compartido por Jose Manuel Quintero Rojas

SEÑOR

Compartido por María Isabel Ragout

A VECES

A veces alargarías el camino,
la línea de fuga nunca está escrita.

CONSUELO JIMENEZ

FATALISMO

Siempre me voy a poner en mi camino
con un río que empieza por su cuenta...

El río es muy estrecho
Y no creo que se va a ampliar
Mi destino.

Lo único que espero para
Es velocidad.

Alabado sea el Apolo
usted es un ser tan increíble
Voy a soñar con todos ustedes a la vez.

Pero caminando por
El sueño se transformará en pesadilla
porque desde el anónimo llora
Olas exasperado
va con las costas del mundo
que se puede escuchar afilado y claro.

Usted que con teatro
y la velocidad de los ríos
quería coronar las visiones humanas
retirar ahora con el Idealismo los dos derrotados
y ver como irremediablemente se ha inundado
La tierra prometida.

Y así el río ha puesto en marcha mis sueños
que al parecer va
las cascadas con habilidades alado
y ese mismo momento en el que todo el mundo
Se va a tirar
Mis sueños se van a levantar alto.

Pero me junto con los sueños
También tengo mi propia vida para vivir.

Ellos han jurado
que el uno nunca se parte del otro
y está al lado del punto que en el camino
Los compradores ingenuo de la esperanza se han extendido las manos...
Y aún más al lado del punto
que alrededor de la vida y los sueños
Hay en vigor un espacio hostil...
y la vida pesada puede ser rota en pedazos
Por esta caída violento.

Pero luego otra vez quién sabe?
El Río Santo es tal vez triste
sobre la vida miserable
Y esta caída salvaje...
omnipotente...
tempestuosa...
inevitable...
como si los árboles a lo largo de la costa se hubieran transformado
en humildes suplicantes
Lo lleva a cabo sin problemas!

Porque solo así lo vas a saber
Oh! ustedes los afortunados en la tierra
desde el momento en que los ríos me enviaron
todas las emociones que escaparon de la catástrofe
Yo luego me dispersos en la entrada a los mares
y como se van a vestir de mi propio destino
Ellos se van a defender en el mar abierto
Nunca volver de nuevo a esta tierra tan desolado.

Sería mejor que esto... se ocurrió!

Quién sabe lo que está pasando en esta condenación eterna
ya que no todo el mundo tiene la posibilidad
de ascender como el Blissful
O descendiendo como el Lamentable...
y como se rinden a este trágico
impotencia
La única respuesta a la pregunta
Qué significa haber habido una vez en esta Tierra?

Ellos interpretan como hirviendo hacia abajo
nunca tener la posibilidad
De alguna vez volver...
hacia la eterna tranquilidad...
Estos ríos.

Ilias Foukis

EL PAN NUESTRO DE CADA DÍA

"Esquizofrenia o nuevo estilo"
Miguel Oscar Menassa

El tiempo no se repite,
pero la vida sí,
se puede reconstruir
a partir de un nuevo estilo.

Es la marca personal
que nos ponemos
y que sostiene
nuestras auroras
y nuestra voluntaria
soledad.

Estamos rodeados de amor,
aunque a veces nos hacemos dueños
de una esquizofrenia
para alejar la malquerencia.

La palabra poética es anciana.
Sin embargo, amigo,
nuestra vida puede empezar
a cada día en el cual
la utilizamos para re-crearnos.

Teresinka Pereira

LA PLAZA DE SALVADOR ESPRIU

En Barcelona, la plaza de Salvador Espriu está llena de hogueras por los revoltosos hijos de catalanes enfurecidos. ¿Conocerán, habrán oído alguna vez hablar de este autor mágico y de sentido compromiso con su libertad y su patria?

Los independentistas catalanes fanatizados queman su rica e envidiable cultura. La razón existencial de un pueblo laborioso y moderno. Me levanto temprano y mientras el ordenador toma vida me pregunto ¿Cómo estará hoy el mercado de la mentira en esta sociedad de coge el dinero y corre, sexo a todo trapo y medios de información según las consignas de los distintos poderes establecidos, seguros de que la calle es suya y no del difunto Fraga de pelos en el pecho y vozarrón estridente. ¡Oh!, como sería la soberbia de tan patriota personaje en la actualidad con el traslado de su Caudillo al reposo eterno fuera del El valle de los caídos de tantos inocentes.

En Barcelona, la plaza de Salvador Espriu está llena de hogueras por los revoltosos hijos de catalanes enfurecidos. ¿Conocerán, habrán oído alguna vez hablar de este autor mágico y de sentido compromiso con su libertad y su patria? Puede que se deba a que no lo han leído. De lo contrario hubiesen gritado: “Aquí no, este espacio debe ser sagrado, lleva el nombre de nuestro gran poeta. Su sentido y conmovedor canto:

Llama

En círculo, noche, observan
reciente silencio, mármol
en triunfo, apagada
boca rebelde. ¿Qué ritmo
extraño de metales, por árido
reino, te conduce
a un desnudo combate? Presiento
cómo se convierte en difícil,
perverso, príncipe de muertas
flores cenicientas, palabras.

Salvador Espriu i Castelló (Santa Coloma de Farners, Gerona; 10 de julio de 1913-Barcelona; 22 de febrero de 1985), dramaturgo y novelista español que escribía en lengua catalana. Él nos recuerda con serenidad y firmeza como “Al iniciarse la guerra civil, yo me sentía republicano y partidario del concepto de una España federal. Por tanto, no deseaba entonces, ni deseo ahora, el enfrentamiento sino la concordia. Sufrí mucho, espiritualmente, porque sufrí por ambos bandos”.

Lluvia

De ninguna parte llega. ¿Partir?
No existe la mágica palabra que rompa
esta costumbre del ojo, este silencio
sonoro de dardos. La primavera, el lujo
de los años y de la luz, se perdía ahora
en el camino vencido. Las esperanzas
han muerto a tiempo. De nuevo,
todo es perfecto
a lo largo del vacío: la lenta lluvia
no va a parte alguna.

Rafael de Cózar  poeta deslumbrador y  sorprendente, además amigo de esos que cabalgan juntos por la llanuras y rocosas, murió aferrado con un apagador de fuegos malignos en la mano, intentando salvar su inmensa biblioteca. Tenía todos sus miles de libros y archivos metidos en Internet, Y sin embargo murió con las botas puestas intentando salvar la dignidad de la palabra bien escrita. El pulso de los recuerdos los mantienen vivos.

Cogidos del brazo caminan cuidadosos, ella aprieta sobre su costado el bolso, él parece contemplar los cielos ya perdidos. Aprieta el  brazo de ella y le pregunta como un susurro: ¿Te acuerdas de….?

FRANCISCO VÉLEZ NIETO 
Publicado en MUNDIARIO

EN LA TORRE

En la torre se posó un pájaro
pájaro que desde allí inició su canto
canto que sorprendió a un niño
niño que jugaba en el parque.

En el parque volaban cometas
cometas de múltiples colores
colores que compartían el azul de cielo
cielo huérfano de nubes.

Sin nubes lucía brillante el sol
sol que proyectaba sombras
sombras sobre la torre
torre que ocupaba el centro de la plaza.

JOSÉ LUIS RUBIO

ESCALOFRÍO

Cómo no tener hambre de Poesía,
si mi estar es verso inalcanzable,
indefinido, que bizquea
en todos los rincones
de esa recta hecha círculo abierto,
entre mi pecho y tu frente.

Consuelo Jimenez

PARA GANAS MÁS DINERO

Compartido por Vera Bolaños

EL SISTEMA

Compartido por María Isabel Ragout

DE MAYOR IMPORTANCIA

He decidido que hoy día
no trabajo: solo vivo.
Declaro que mi testigo
de esta semana será
mi liberación de esta
difícil tarea de estar
presente en el Planeta.

He descubierto que
tengo siglos marcados
en mis genes y que
mi poliformismo
es vano, pero es auténtico.
No me sorprende que
hoy día me sienta
más importante
que el sol poniente.

TERESINKA PEREIRA

TAN ALTA ES LA GRANDEZA

TARDES POR EL CLIMA

UNA FÉMINA DESNUDA

Tiene la textura de un rayo de sol detenido sobre una orquídea, aroma de cisnes en cópula, enlace de la noche tentada por la luna. Sabe a vuelo de ciguas en la tarde, grosella de ojos azules besada por el dolor, cuerpo de brisa poco antes de decir… adiós…

Victor Diaz Goris

EL MUNDO ESTÁ REVUELTO

El mundo está revuelto, la gente se divide y los egos incitan a destacar sobre los demás, menospreciando a quienes son más débiles cultural o económicamente. A veces da vergüenza leer lo que se publica por aquí. Algunos tendrán mucho dinero pero tienen el alma en estado ruinoso, como la foto de abajo.
Yo pertenezco a la clase humilde, vivo en un barrio obrero en un piso de cuarenta años de antigüedad y mi pensión no da para mucho; pero prefiero eso a pertenecer a clase media o alta y tener varias casas, amantes y pensión máxima, y pasar la vida odiando y criticando a supuestos enemigos en vez de vivir en paz, disfrutando alegremente de lo que tienen. Prefiero amar a la gente y dejar que la Justicia humana o divina se encargue de poner a cada cual en su sitio.

JUAN PAN GARCÍA -Puerto de Santa María-

MIL AÑOS TARDÓ

Mil años tardó en morirse,
pero por fin la palmó.
Los muertos del cementerio
están de Fiesta Mayor.
Seguro que está en el Cielo
a la derecha de Dios.
Adivina, adivinanza,
escuchen con atención.
A su entierro de paisano
asistió Napoleón, Torquemada,
y el caballo del Cid Campeador;
Millán Astray, Viriato,
Tejero y Milans del Bosch,
el coño de la Bernarda,
y un dentista de León;
y Celia Gámez, Manolete,
San Isidro Labrador,
y el soldado desconocido
a quien nadie conoció.
Santa Teresa iba dando
su brazo incorrupto a Don Pelayo
que no podía resistir el mal olor.
El marqués de Villaverde
iba muy elegantón,
con uniforme de gala
de la Santa Inquisición.
Don Juan March enciende puros
con billetes de millón,
y el niño Jesús de Praga
de primera comunión.
Mil quinientas doce monjas
pidiendo con devoción
al Papa santo de Roma
pronta canonización.
Y un pantano inaugurado
de los del plan Badajoz.
Y el Ku-Klus-klan que no vino
pero mandó una adhesión.
y Rita la cantora,
y don Cristóbal Colón,
y una teta disecada
de Agustina de Aragón.
La tuna compostelana
cerraba la procesión
cantando a diez voces
clavelitos de mi corazón.
San José María Pemán
unos versos recitó,
servía Perico Chicote
copas de vino español.
Para asistir al entierro
Carrero resucitó
y, otra vez, tras los responsos,
al cielo en coche ascendió.
Ese día en el infierno
hubo gran agitación,
muertos de asco y fusilados
bailaban de sol a sol.
Siete días con siete noches
duró la celebración,
en leguas a la redonda
el champán se terminó.
Combatientes de Brunete,
braceros de Castellón,
los del exilio de fuera
y los del exilio interior
celebraban la victoria
que la historia les robó.
Más que alegría, la suya
era desesperación.
Como ya habrá adivinado,
la señora y el señor,
los apellidos del muerto
a quien me refiero yo,
pues colorín colorado,
igualito que empezó,
adivina, adivinanza,
se termina mi canción,
se termina mi canción.

JUAN LUIS RINCÓN ARES -Puerto de Santa María-

NUNCA PELEO

Nunca peleo, pero siempre me pregunto y hago preguntas todo el tiempo, en la sociedad en la que vivo. Me gustaría preguntarle a Neruda, ¿cuál fue su peor pesadilla en el fracaso? A Lorca, ¿cuál fue tu último verso cuando te mataron? Franz Kafka, ¿qué pensaste cuando viste resucitar tus ideales? Márquez, ¿El eco de dónde vienes te imploró escribir cien años de soledad? Por último, Asturias, en un café de París, ¿pensaste en escribir "Hombres de Maíz"? Hablar es mejor que gritar.

Rony Perez 

LA MUJER MÁS SEXY

Compartido por Arturo Angel De Simonebostero

EN UN BANCO

Me he sentado en un banco
en un banco de madera
madera que el tiempo ajó.

Allí soñé que eras una estrella
estrella que para mí, en el cielo,
en mi cielo cercano, brillaba.

Me puse en el pecho una rosa
una rosa que corté de un rosal
rosal que crecía en mi jardín

Luego la llevé al parque
parque donde estaba el banco
banco donde me encontraba contigo.

Te entregué la roja rosa
rosa que llené de besos
besos que deseaba darte.

JOSÉ LUIS RUBIO

NO SÉ

No sé si somos conscientes de que escribir es reescribir, volver a decir lo ya dicho por otros, presentándolo bajo una luz nueva, añadiendo tal vez una inflexión, un tono de voz único, inconfundible, que en algunos casos merece la pena ser oído»

Ángel González
Compartido por Consuelo Jiménez

LA TIERRA AGONIZA

Nuestro planeta de hermosos colores azul y verde agoniza por la inconsciencia del hombre.
¡Exigimos respeto!

Por su ambición desmedida, no le importa
destruir todo lo que toca.
Ya no son advertencias,
son hechos la tierra agoniza.

Ante nuestros ojos,
pero mientras estén bien
los poderosos, los pueblos lloran ante las sequías,
la contaminación
y muertes.

¿Qué dejaremos?
A los que vienen detrás,
el clima ha dado un giro
inesperado, se respira desesperación ante el infortunio.

¡Salvemos el planeta
aún hay tiempo!
Si la humanidad hace
conciencia de que la tierra agoniza y nosotros con ella.

Los pulmones del Amazonas fueron quemados...
¿Qué dirá Dios?
Que somos la peor raza;
que no merecemos habitar en este planeta.

Por nuestras generaciones,
si aún existe amor
en sus corazones
y valoran la vida.
¡Salvemos el planeta!

Gina Fatima Mora Coloma -Ecuador-

TANTO LAS ESTRELLAS

¡TÚ! TODO EN MI VIDA

Tú, llenas mis expectativas,
no necesito nada más para vivir;
a tu lado soy inmensamente feliz.

Ven, no temas, tendré cuidado
al tener tu universo en mis manos;
con cautela te despojaré de la ropa
que ya nos está estorbando.

Iré dejando al descubierto tu belleza varonil,
con paciencia te provocaré la más intensa
excitación, la caricia de mis labios que acorta
tu respiración.

Haré de está noche en tu vida inolvidable;
cuando sientas tu cuerpo en mi interior como arde;
pasión desmedida en nuestras fuentes de agua viva;
¡tú! todo en mi vida.

Noelia Arreigue -México-

OTRA TARDE

¿Será permitido decir
"te amo"
si entre nosotros
hay una larga geografía
de limitaciones?

La luz de la tarde
anuncia el final del día
y la noche se acerca.
Un rostro cansado
que no sé bien
si es el mío o el tuyo
toma el camino
del escenario.

Entonces una voz
protocolar
hace todo parar antes
que el verbo "amar"
sea pronunciado,
porque súbitamente
hay otra flor,
otro vino y otra tarde.

TERESINKA PEREIRA

NO ME DIGAS ¨BUENAS NOCHES¨

Porque cuando duerma, aunque estés a mi lado, no estarás conmigo. Mejor dime que quieres estar en mis sueños, que tu piel me regale los colores de sus aromas, que tu cuerpo ilumine lo que me falta por dormir. No me digas ¨Buenas noches¨, porque no puede ser buena la noche que me obliga a dormir… y, por tanto, a estar sin ti. Prefiero que me digas que, aunque esté dormido, entrarás a mis sueños, y allí, tú desnuda…

Victor Diaz Goris

HERMOSA

Hermosa... sois mi luna,
regalo al amado corazón
frente a toda luz.
Descubrir espacio infinito,
hermosos colores del acontecer
inquietando el interior
a bella mar del ayer en luz
invadiendo al interior...
Navegar agua dulce
en la vida sabor amor,
desvelar el pensamiento
al calor que excita,
eres en mi corazón
presente romance eterno,
universo que amar.
El respirar tierra y aire
en la planicie en dulce noche
a vaivén de amor,
desnudar la mente e invocar amor...
Seducir en sueños de lunas despiertas
entre palpitar de la mirada,
mañanas de vivir en mi mente
la aventura de tenerte siempre
húmeda en tibio ser.
Luz de amantes respirando latidos,
tocando la mirada respirando el recuerdo.
Sentir la esencia de contener su nombre
del inquieto interior caminando su voz,
la fe que hace soñar de hoy aquietando corazón,
viento y agua de vida perfume de piel tiempo eterno...
Hermosa desnudez pintando estrella pasión.

José Nieto -México-

ENAMÓRATE DE TI

Compartido por Arturo Angel De Simonebostero

LA POLICÍA BRITÁNICA HALLA 39 CADÁVARES EN UN CAMIÓN

No es una casualidad. Hemos convertido el camino entre los pueblos en una almadraba humana. Nos alimentamos de carne humana. Sin su ruina no seríamos primer mundo, no viviríamos así. Mueren en alambradas, en vallas, en desiertos, en mares, en camiones, y aun seguimos diciendo: ¡Primero, los españoles!

JUAN LUIS RINCÓN ARES -Puerto de Santa María-

EL GENIO DE LA LÁMPARA MARAVILLOSA

Cada ser humano es como una lámpara que contiene al gran genio: su "Mente infinita e ilimitada" capaz de concederle sus tres deseos. Y son tres por que con estas tres capacidades todo es perfectamente realizable, uno es la VOLUNTAD Divina, que nos permite aplastar el mal del mundo bajo nuestros pies, el otro es la SABIDURÍA Divina que nos permite transformar cualquier oscuridad en luz y el tercero es el AMOR Incondicional que nos permite romper todo tipo de limitación y divisionismo. Con estos tres deseos concedidos nada hay que no podamos alcanzar, cualquier cosa es perfectamente realizable con Voluntad, Sabiduría y Amor incondicional.

Que el AMOR Infinito y la FE sin límites sea en todos.

Nora Uria Castro

A GLORIA FUERTES

Muchos niños aprendieron y aprenden
contigo a jugar con los versos.
Muchos niños te recitaron, a veces, sin conocerte
al tiempo que dibujaban muñecos.

Su voz melosa y rítmica
recitaba sus poemas
en la escena televisiva
rodeada de pequeños y pequeñas.

Su aspecto bonachón
a los niños gustaba
y despertaba su imaginación.

Pero Gloria escribió versos
más profundos y sentidos
que pocos conocieron.

JOSÉ LUIS RUBIO 

PENSABA

Pensaba si te había regresado todo,
tristemente te encontré en mis sueños...
apoyada en la reja de la imaginación,
contemplando la inmensidad y un mohíno atardecer,
meditando en todo, recordando nuestros diálogos,
en las madrugadas y tratando de entender... no pudo ser.
Amargura no es perder lo que nunca se tuvo.
Cuando hieren el corazón una vez,
los recuerdos lo hacen una y mil veces...

Maria Isabel Bugnon 

YA

Ya habían llenado las cunetas y los sembrados de gente republicana. Luego se llevaron a la gente de Euskadi, pero como yo no era vasco, no me importó. También se llevaron a la gente antifascista, pero como yo era demócrata solamente y me creía lo de la transición democrática, tampoco me importó.Mas tarde se llevaron a la cárcel a los insumisos pero como yo me había librado de la mili, no me importó. Luego se llevaron a la gente jornalera de los sindicatos minoritarios como el SAT, pero como yo era de CCOO tampoco me importó.
Llevaban siglos llevándose a las mujeres - perdón por el olvido, Matti y mujeres del mundo- violándolas, quemándolas y matándolas pero como yo soy hombre y hetero - también se llevaban a gays y lesbianas - tampoco me importó. Más tarde se llevaron a la gente que protestaba cantando y actuando, pero como yo no era demasiado intelectual, tampoco me importó.
Ayer siguieron con la gente de Cataluña – la que quiere votar SI y ser independiente , y la que quiere votar que NO pero no quiere que nieguen los derechos y las libertades , pero como yo no era catalán, tampoco me importó.
Hoy, ayer, ya han venido por mí, por mi pensión, por mi sanidad, por mi vivienda, por el futuro de la gente mía y me he acordado de todas las veces que no me importó.
Con permiso de Martin Niemöller y de Bertolt Brecht)

JUAN LUIS RINCÓN -Puerto de Santa María-

VENDRÁS

Vendrás,
con la voz
coloreada
por mis ojos,
y el corazón
habitado
por mi tristeza.

Victor Diaz Goris

FELIZ DÍA

Compartido por Jarb Jarb Jara 

LO BUENO DE LOS VERSOS

Lo bueno de los versos que acopio
en mi bolso, es que no los aniquila el olvido,
están siendo sin ser.

CONSUELO JIMÉNEZ

LA NIÑA QUE NACIÓ SIN CUERPO

Homenaje a Joaquín Romero Murube en la III Feria del Libro de los Palacios y Villafranca
La nueva novela del escritor Juan Clemente Sánchez, La niña que nació sin cuerpo, será el colofón de la III Feria del Libro de esta población sevillana, perteneciente a la comarca del bajo Guadalquivir.

No podía ser menos en importancia, este homenaje a la cultura de la palabra escrita, prosa y verso, que dedica  la  III Feria del libro de Los Palacios y Villafranca a un hijo  predilecto, de la calidad ética,  literaria y poética cercana a aquella Generación del 27. Partida y fragmentada por una guerra y el triunfo de una larga dictadura, noche de piedra. Y que en estos agitados tiempos  que corren, coincide con el traslado de los restos de la momia del dictador, para ser enterrados en el cementerio de El Pardo junto a su siempre querida y amadísima esposa.

Prometedora III Feria del Libro que rinde pleitesía a Romero Murube, el poeta que mejor cantó el descubrimiento del hallazgo de la Venus de Itálica en un corral del pueblo de Santiponce. Portada en parihuela a hombros de ocho campesinos, como una diosa destronada que retorna a las Ruinas de Itálica, para rendirle el culto pagano del pueblo.

También se le dedica un espacio a la literatura actual con una novela realista y comprometida, ausente de toda demagogia y verbalismo mitinero. La niña que nació sin cuerpo, del escritor residente en la localidad Juan Clemente Sánchez, que será presentada el día 27 de octubre, a partir de 19h 45m, y en la que estará acompañado de Francisco Vélez Nieto, Presidente de honor de la Asociación Colegial de Escritores, sección autónoma de Andalucía, ACE Andalucía.

Todo un logro de novela con esta criatura que nació sin cuerpo. Donde el autor desde el compromiso de escritor con la palabra y su tiempo vivido, va narrando las existencias rotas de los de abajo. Esos marginados y perdedores de una madrugada cualquiera. Excluidos bajo el mismo sino y destino, humillados y ofendidos, equilibristas en el trapecio de la vida, de espaldas a la suerte de la oferta y la demanda, que pueden encontrar en un contenedor de basura un recién nacido abandonado.

La niña que nació sin cuerpo, es la segunda novela de un escritor honesto y realista, que ya  nos mostró su valía literaria con La rebelión del olvido, amargo testimonio y testigo de cargo de la realidad histórica de un poblado y su gente alrededor del Canal de los Presos (1940-1962). Calidad literaria y compromiso temático donde el furor y la injusticia de los de arriba se ceban sobre los de abajo. Estamos ante una narración impregnada de belleza natural, fotografías instantáneas de circunstancias, por la que transcurre y hace frente a la tragedia humana y social que plantea la historia real del tiempo sufrido y trasnochado por unos personajes enloquecidos, soñadores y apasionados por buscar su verdadera identidad. Con sueños imposibles dada la atmósfera social en las que se ven obligados a intentar vivir.

Como señala Francisco Vélez Nieto, “La cultura de la palabra escrita, es la más eficaz defensa contra la explotación del hombre por el hombre. Aclara la mente y el espíritu crítico”. La apuesta decidida del consistorio palaciego se entronca a este principio con la organización de la III Feria del Libro, una ventana abierta a la cultura.

FRANCISCO VÉLEZ NIETO
Publicado en MUNDIARIO

CON EL TIEMPO

Compartido por Arturo Angel De Simonebostero

ATRAPADOS

Apenas hemos llorado
por primera vez
aun sin abrir los ojos,
ya estamos atrapados
en una invisible red.

Con el paso del tiempo,
el cuerpo es toda la red,
y cada paso que damos,
a un lado o a otro del sendero
nos atrapa más y más cada vez.

Para todo somos una cifra
por el que hemos de responder
hasta después del último suspiro
cuando en el lecho estemos sin vida
y el sol dejemos de ver.

Allí en el nicho veintitrés
fila tercera, patio octavo
estarán los huesos de alguien
que nunca quiso estar atrapado
en una invisible y poderosa red.

JOSÉ LUIS RUBIO

LA DEL TATUAJE

TE FUISTE

Te fuiste, me dejaste;
me abandonaste,
sin decir palabra alguna
desapareciste rauda.
Te fuiste como el frío
que llora con el sol;
como el agua entre mis dedos
caíste al suelo llorando.
Te fuiste con alegrías,
melodías y armonías,
buscando una sinfonía
que quedó en el mutismo.
Te fuiste ingrata,
como la fiera gata,
sin bombos ni platillos;
como la sombra negra.
Te fuiste y ¿qué hacer?
nada, solo resignarse;
¿qué más? Seguir la senda;
nadie se muere de amor.

Elías Franklin Leiva Castañeda -Perú-

LA MUSA DE OLA

El eco de las olas de cristal
resuenan el vacío de mi llanto,
y vienen con espumas de su canto
a hundir mi soledad, a lo inmortal,

se estrellan en lo tosco de su fal,
dejando su cantar en el quebranto,
y el uso del pleamar deja su encanto,
del coro, de una fría ola triunfal.

Serás en mis hogaños de mi vida,
la ola que apacible, en su cantar,
me da:, su melodía florecida,

su beso de hada musto con valía,
su amor, lleno de luz obnubilar,
que borra de mi ser melancolía.

José Manuel Quintero Rojas

FEMINISTAS PASEANDO POR CÁDIZ

EN LA NOCHE DEL MUNDO

VIVENCIA

Despierto cuando la muerta se enciende en la habitación. El aire de la madrugada, que no quiere avanzar, se siente como papel mojado. Con orgásmico terror, el alma me abandona y el pensamiento se ahuesa. Ella me tiende la mano, que tiene un color blanco espeluznante, con perversa alegría. Me quedo inmóvil. Su sonrisa brilla como una desgracia. Le doy la espalda. Su resplandor suena como lluvia de gusanos y mariposas. La muerta se apaga. Y no llega el amanecer…

Victor Diaz Goris

PUPI

Pupi ha perdido el colmillo ese que le sobresalía del labio inferior y le daba aspecto de malote, de ganster y piratilla. Ayer lo secábamos después del paseo bajo la lluvia y se le debió enganchar en la toalla. Apenas soltó un quejidito y el diente quedó en el suelo como la larva de una mariposa que no terminó su metamorfosis. Lo debía tener muy mal para que se soltara con tanta facilidad. Apenas sangró ni se quejó. Nosotros sí que nos sentimos un poco culpables por no haber cuidado de sus dientes. ¡Ay!
Ahora ya parece un señor mayor y formal y cuando me mira con sus canas y su barba blanca parece decirme: "No pasa nada. Son cosas de la edad. A ti también te faltan la mitad de los dientes y no haces numeritos". Eso sí, hoy lo noto más melosón, mas pegajoso que otros días. Cuando nadie me ve le doy una chuche. Sin azúcar, claro.

JUAN LUIS RINCÓN ARES -Puerto de Santa María-

VII ENCUENTRO “POETAS DE AHORA”

HOMENAJE A PILAR PAZ PASAMAR

El grupo literario “Poetas de Ahora”, con sede en Cádiz, con la colaboración de “Tertulia Puerta Abierta a la Imaginación” inaugura el próximo martes 22 de octubre, en el Espacio de Cultura Contemporánea (ECCO) la exposición POESÍA VISUAL, al mismo tiempo que presenta el VII ENCUENTRO POETAS DE AHORA (que tendrá lugar del 1 al 3 de noviembre), en el que se homenajeará a la escritora gaditana Pilar Paz Pasamar y en el que van a participar 60 poetas de toda España, Iberoamérica, Marruecos y Egipto, cantautores y cantantes de la zona y artistas en general.

En el acto de presentación se dará a conocer el sello sobre Pilar Paz Pasamar, editado por Correos a propuesta y diseño de la Sociedad Filatélica Gaditana a partir de un dibujo de su hijo Arturo Redondo.

Se adjunta el programa del VII ENCUENTRO POETAS DE AHORA, el cartel del encuentro, la imagen del sello de Pilar Paz Pasamar y el cartel del recital Poesía de Altura en la Torre Tavira.

Día: Martes, 22 de octubre

HORA: 12:00 horas

Lugar: Espacio de Cultura Contemporánea -Cádiz-

FRUTOS FRESCOS EN LA CHINANTLA

La tierra cubierta
por el verde natural,
del valle del río Papaloapan.
Hace la venia a la cultura.

La cultura de la ancestral,
de los originarios chinantecos;
Ocupan Oxaca desde años milenarios,
a pesar de la invasión habitan aún Oxaca.

La lengua chinanteca toma
Posición clara en la región Oxaqueña.
Con colores y adornos
Su huipil es más, que una prenda.

El huipil es más que una prenda,
es la tradición ancestral de su lengua,
costumbres, la vida en el valle del Papaloapan.
¡La respuesta a la madre tierra
y la cosmogonía Chinanteca!

El rey Quiana, fundó un señorío
en la chinantla de los que habitan
San Juan bautista de tuxtepec Axaca.
¡El imperio Mexica, anda por más tierra Mexicas!

La cosmogonía de los complementos
y los contrarios: del sol y la luna,
el bien y el mal, el hombre y el animal;
el cuerpo y el alma, que se trasporta.

Pues al parecer la trasporta,
un perro a una araña a la otra
lado del mar a su contrario natural,
que complementa el universo de la contrariedad.

Las almas al descanso de la eternidad,
los cuerpos al movimiento,
al paso del tiempo corto
en el universo paralelo de la vida sana.

Tuxtepec de Oxaca tierra verde
Como el verde del Tequendama Muisca.
Con la venia a Sue dios sol y Chia diosa Luna.
La mitología ancestral de la contrariedad.

Fernando Enrique Zárate Ángel -Colombia-

SIENTE

Compartido por Arturo Angel De Simonebostero

LA VIRTUD

"La virtud de la Poesía es hacer sentir lo inconmensurable sin describirlo".

Concha García
( de su libro Desvío a Buenos Aires)
Compartido por Consuelo Jiménez

¿DÓNDE ESTÁS AMIGA?

FANATISMO

Las armas matan.
El verso sana.

Las armas enriquecen.
El verso empobrece.

Mientras se fabrique armamento
siempre habrá individuos violentos.

La guerra destruye.
La paz construye.

En la guerra  aprendemos a odiar.
En la paz es más fácil amar.

El egoísmo de unos cuantos
trae la guerra a los Estados.

El patriotismo mal entendido
también provoca guerras y desatinos.

El fanatismo religioso rompe la paz
y asesina a inocentes sin piedad.

JOSÉ LUIS RUBIO

YO NO TENGO IDEA

Yo no tengo idea, sólo tengo palabras y silencios.

Marguerite Duras
Compartido por Consuelo Jiménez

TUS PASOS

Llegan más allá de nosotros, altivos, sagaces, furtivos, y vuelven como si no les rabiara suicidarme otra vez, clavando besos a mi alma. Inteligentes, redivivos, habitados por tórtolas y calandrias muertas, nostálgicos, ladinos, como acariciar lo prohibido. Tus pasos fuertes como perder la inocencia, débiles, como ganarle al pecado... la conciencia.

Victor Diaz Goris

EN LA VIDA NI SE GANA NI SE PIERDE

Compartido por Arturo Angel De Simonebostero

LA VUELTA

Me di la vuelta
despacio, muy despacio,
y detrás nadie había.
Caminaba sola por aquella calle
donde una sola luz, una sola,
alumbraba la acera húmeda.

Volví a darme la vuelta
despacio, muy despacio,
y delante tampoco había nadie.
Estaba solo bajo la sombra
del viejo árbol que ocupaba
todo el centro de la plaza.

Di la vuelta hacia la izquierda
despacio, muy despacio,
y no vi a nadie mojando
sus pies en las aguas
de un mar que besaba
la caliente arena.

Di la vuelta a la derecha
despacio, muy despacio,
y solo vi a un pájaro
perderse en la blanca nieve
de la lejana montaña.

JOSÉ LUIS RUBIO 

EL AMOR Y EL CANTO DE ILUSIÓN

Hoy tengo a mi amor enjaulado
para la que quiera tenerlo,
aunque yo sigo enamorado
por si tú quieres conocerlo,

quizás alguien quiera perderlo
porque herido me lo han dejado,
y si tú o ella quiere verlo
sabrán que vive ilusionado.

Soñé: un amor de fantasía,
con una paz para mi alma,
y con una bella alegría

para mi mente y corazón,
por eso yo sigo con calma
con mi vaga y fiel ilusión.

Pienso en su belleza y en su encanto,
y en mi canto
vive su figura, a la que amo,
la clamo,
y por eso es que siempre la imploro
y la adoro.

Hoy, es ella mi mayor tesoro,
por brindarme tanto su esplendor:
de mar, de cielo y sol con amor,
y en mi canto la clamo y la adoro.

JOSÉ MANUEL QUINTERO ROJAS

MAR TRANQUILO

El mar tranquilo
remanso de peces,
pescadores felices
comida para el pueblo.
Tus aguas nos bañan
de pureza y amor,
nos recuerda las bellezas
que nos dio el Creador.
Mar, lugar de amores,
vivencias de muchos,
dolores de otros.
Pero mi mar está ahí,
esperando hacer el bien
a esta humanidad
que lo acaba,
no lo protege
y lo deja morir.
Mar,
eres el pulmón
del mundo
y su salvación.

Carlos Otero Juliao -Colombia-

VOLVERÁS

Cuando mis ojos te habiten
tu piel se encienda con la ofrenda de mi voz
tu alma desabrigada se vista con mi nombre
tu tristeza y la mía
hagan el amor.

Victor Diaz Goris

NO TENGAS MIEDO

Compartido por Arturo Angel De Simonebostero

LO CORRECTO, LA INDIFERENCIA

¿El enemigo número uno del pueblo? Pues mire, el enemigo número uno del pueblo, “políticamente correcto”, es el escarabajo de la patata...

Vincent van Gogh fue gran lector, poseedor de exigentes criterios  y autores. Con claridad escribía: “El soñador cae algunas veces en un pozo, pero luego dicen que se eleva”. Víctor Hugo, Shakespeare, Dickens, entre otros grandes clásicos fueron el sólido soporte en tan inquietante y accidentada existencia creadora. De todos ellos extrajo conceptos y formas, el compromiso del artista creador ante la sociedad tanto en la pintura como en la escritura.

¿El enemigo número uno del pueblo? Pues mire, el enemigo número uno del pueblo, “políticamente correcto”, es el escarabajo de la patata. Corren tiempos impregnados de miserias revestidas de oropeles  consumistas, porque el pobre siempre mirará sufridamente y con dolor como pasa un hombre con un pan al hombro, mientras él no tiene unas migajas que llevarse a la boca. Tampoco cómo se podría rascar un piojo un rico que nunca ha vivido en una choza, cuando el pobre no da basto de matar los suyos en tiempos difíciles. Luego no pedirle al humillado que hable de Picasso. Tampoco del Universo.

No pierdas el tiempo escuchando conversaciones donde hablan con fuerte tono para que sean oídas las opiniones por todos los contertulios. Sólo contienen la vaciedad de quererse escuchar a sí mismos. Cuando alguien habla de política con énfasis y pretende mostrar que no es “ni de un bando ni de otro”, desconfía de él, pues está haciendo propaganda de su partido. Y posiblemente éste sea ultraconservador. Tal como van las cosas en este país llamado España, no tardará mucho en que la verdad objetiva pase a estar mal vista y perseguida. Mientras el subjetivismo y la mentira descarada oficialmente se convertirán en credo de mentira  vulgarizada. A un considerable número de políticos españoles no es nada recomendable dejarlos en la cocina con un tarro de miel abierto, pues el engolamiento es insaciable, propio de su incultura voluntaria: mediocridad y exceso de estupidez ya la manifiestan con holgura y descaro.

Fortuna es la posibilidad de abordar la lectura de los cuentos de Julio Ramón Ribeyro (1929-1994), en los que se narra la vida y dolor de los de abajo. Esos que ahora, gente pagada, torciendo el idioma y la palabra denominan “los menos favorecidos”. Cinismo e hipocresía de los que ordenan y dictan las mentiras. Miseria de escribanos al servicio del poder que paga con el encargo de vestir al idioma como una Celestina depravada.       

Sin imaginación no existe el riesgo. Sin riesgo no hay futuro. Luego se está condenado  a ser esclavo vegetativo de sus anodinas circunstancias. Alienado, sumiso a la voz de su Amo.  Pobres criaturas. Se puede perdonar al enemigo, pero no olvidarlo. No obstante al mal enemigo agua sí, elogios no. Vivo o muerto. Lo correcto, la indiferencia. Se llevaron la momia santificada que fue “Caudillo de España por la gracia de Dios”, del Valle de los Caídos, pero la sangre cuajada en la historia con el luto y llanto de las madres permanecerá para siempre en la mejilla.

FRANCISCO VÉLEZ NIETO 
Publicado en MUNDIARIO

PLAZA DEL POTRO

No hay farola, ni Cristo,
en esta plaza cordobesa;
hay una fuente con un potro
que se le escapó a Julio
una mañana de Mayo
buscando el frescor de un patio
pero bebió agua de la fuente
y de allí ya no se marchó.

Ahora, allí inmóvil ve pasar,
a cientos de personas, cuyo hablar
desconoce, camino del Guadalquivir
o los ve en el museo de Julio entrar
para contemplar la belleza cordobesa
en unos maravillosos lienzos.

Yo estuve aquí una vez,
¿me viste?, ¿me recuerdas?

JOSÉ LUIS RUBIO

CUANDO NO ESTÁS CONMIGO

Cuando no estás conmigo, solo soy un cadáver que no ha aprendido a morir.

Victor Diaz Goris

COLINA 50 / VERDE OLIVO

COLINA 50

El Gran Lago
Entrecruza la niebla
Atiborrado de vultúridos
Arriba las trincheras
Manos / granadas / manos
Agua púrpura / viento salobre
Bocas sin boca desenterradas
Las estaciones ciñen las cruces
Con huesos
Abren los senderos de la ceniza
Donde crecen enormes árboles de silencio
Para cobijar a los muchachos
Que regresan con sus mochilas
Y la muerte adherida a las camisas

VERDE OLIVO

Luciano se llamaba el miliciano
que enterramos en Sapoá
o en Peñas Blancas
bien no lo recuerdo
Así se llamaba el guerrillero
de mirada clara y ardiente
alto delgado recio
profeta tierno inteligente
Lo recuerdo internándose en el parque
de La Sabana con su novia
porque entonces para el amor
no se consideraba el dinero
Llegaremos a Managua juntos
tomaremos el infierno por asalto
pronosticó como si nada dos días atrás
Había fatigado San José y Heredia
Ciudad Quesada Terrón Colorado
donde laborara con refugiados
Cuzamos el río Ostallo
con el enorme cadáver hasta el Gran Lago
donde como velas blancas se hermanaban
los compas en una camioneta azul
Ciertamente lo asaltamos
Infierno Irato de otra Managua
enardecida como enorme supermercado
Tu muerte no fue en vano
compañero del alma tan temprano
la piñata, sin embargo,
ha sido el corolario

Adriano Corrales Arias -Argentina-
Publicado en Suplemento de Realidades y ficciones 83

ABRÁZAME

Haz como el mar
que envuelve a la playa
entre sus brazos de espuma,
necesito saber qué deseas
aferrarme a tu cuerpo
por todos los tiempos,
quiero sentir que tu boca me busca
en la oscuridad de la noche
y en el resplandor del día.
Abrázame amor, no dejes
que el sol me convierta
en una nube y me regale al viento.
Quiero quedarme en ti,
ser solo esa gota de agua
que meces sobre tu piel
mientras cantan las sirenas,
dormirme acurrucada entre tus brazos
y despertarme en cada amanecer
de la misma manera.

María Isabel Clausen -Argentina-
Publicado en Suplemento de Realidades y ficciones 83

EMPAPA… / MENSAJES

EMPAPA…

La voz naciendo en el desierto voraz
jeroglíficos ajenos irrumpen
vahos sin ciudad
andamiajes de circo
alguien corre el telón
es grueso, adherente
la multitud aplaude, casi siempre lo hace
los romanos se filtran
sonidos exquisitos unen vestíbulos de imágenes
recorridos de mariposas
se arman las palabras a través de lo imperceptible
microbio de miradas
es voz
murmullo que empapa
y chorrea.

MENSAJES

Se desenmascara la noche como un laberinto
alientos de oscuridad van ajando exteriores
los enigmas se unen semejando árboles añosos
adhieren preceptos de convivencia
aspereza de lo desconocido
ecos imperceptibles amordazados
por el destino que les tocó en suerte
la luna no alcanza para dispersar
esa sacudida de la noche minuciosa
y las sombras del inconsciente arrinconan episodios.
Mensajes desnudos.
Hasta que amanece.

Claudia Ainchil -Argentina-
Publicado en Suplemento de Realidades y ficciones 83

ALCÁZAR

Al-Qalá al-Hamrá sumergida en la nube
siempre el mismo
gran amante quien abraza temblorosas mujeres,
entre blancas nalgas sobresale
bailando antaño un tango olvidado para todos.
Al-Habib al-Hamrá está muriendo en la vega con vistas a la Puerta del Perdón.
Che Habib murió
a las cinco de la tarde con el nombre del profeta
en el corazón.

Anna Banasiak -Polonia-
Publicado en Suplemento de Realidades y ficciones 83

PREFERENCIAS / VISIONES

PREFERENCIAS

Me gustaba el otoño y me gustaban las flores, por eso nunca entendí que en otoño nunca había flores. Me gusta la vida y me gustaba la sangre, pero me daba miedo la muerte, por eso simplemente les desangraba, nunca les mataba.

VISIONES

—Imagino un mundo donde tus palabras no me llegan, donde no hay llamadas tuyas. Me da miedo que sea como Casandra y se cumpla esta pesadilla que vislumbro.
Él ya tenía la maleta hecha, ya había devuelto las llaves. Por unos segundos ella, regresar fue una idea tentadora. Incluso llegó a soltar la maleta de su mano, incluso llegó a pensar en la posibilidad de besarla, en intentar volver a vivir con ella, aprenderse de nuevo, entenderse, recobrar todo lo perdido en años insostenibles. El ascensor llegó y alguien dentro preguntó de forma cotidiana:
—¿Bajas?
Él agarró la maleta, subió al ascensor.

Ainhoa Bárcena Escarti -Cádiz-
Publicado en Suplemento de Realidades y ficciones 83

LUGARES / LOS MUELLES DE LA INFANCIA / TRAÍAN EN SUS OJOS

LUGARES

He caminado las callejuelas de Fez,
su medina, los monótonos olores de las curtiembres.
He dormido en el Hotel Alexandra de Copenhague.
En una taberna de Gijón brindé con camaradas libertarios.
Puedo pensar en Montevideo, puedo hablar de Compostela,
de la nostalgia por Trieste, por Edimburgo.
Puedo sentir chañares, algarrobos, sombras.
Me es imposible no recordar
el puente de San Carlos y el Moldava.
O el Caffe Greco, il Cembalo en la ribera del Tiber.
Desvelado he regresado al Museo del Prado,
al Hermitage, al National Gallery, al Museo de Orsay.
He viajado de noche por el Danubio,
atravesé el desierto de Atacama,
la soledad y el abandono de las malezas sureñas,
el candor y los ponchos en Belén,
la biblioteca de Coimbra, el Cementerio Civil,
el poniente y la luna en Pumamarca,
el riachuelo, un terraplén de Avellaneda, un zorzal.
La soledad perpetrada en los ojos cerrados y pájaros volando.
(La ternura y la fineza de un mimo canadiense
frente al templo de Augusto, en Pula).
Conocí al Marqués de Santillana, a Antígona,
viví la intimidad de Shakespeare, de Pirandello, de Cervantes,
compartí palacios del Renacimiento
junto a Beethoven, a Schubert, a Mozart.
He comprado una pipa en Liubliana
y artesanías bellísimas en Goriza.
He nadado en Cayo Blanco, en el Cantábrico, en Chiloé.
Puedo evocar la ciudad de los toldos rojos,
puedo evocar París, puedo decir Goya, Velázquez.
En sueños caminé una y otra vez
por secretas galerías, por Capri, por Siracusa,
por monasterios donde mis hijos erraban la infancia.
Ahora todo parece ilusorio, misterioso.
Y no comprendo el tiempo ni las voces.

LOS MUELLES DE LA INFANCIA

Podría precisar una calle de Montevideo,
la puerta que mostraba una galería en la ciudad vieja.
También recordar un agrietado muro en Valparaíso,
cierta tarde que abarcó el universo y la soledad del universo.
O el caminar por Hita o Siracusa hablando de Marat.
Curiosamente hace días que persiste un sueño.
Estoy en el cuarto de mi infancia,
estoy en la esquina de Suipacha y Viamonte,
estoy en la vereda mirando un monumento.
Creo que es verano, creo que me alcanza el crepúsculo.
Hay un organito, un negocio de aromas herbales,
una mueblería que ennoblece un tango.
Reconozco el barrio, lo minucioso del destino,
un hálito que bordea la diáspora,
la demorada voz y los rituales del hogar.
Veo lo cotidiano.
Un manual, el ajedrez, una pelota.
Un buzón rojo, el coche verde del hielero,
un percherón y el carro que lleva mimbrería.
En este antiguo y delicado sueño cifro mi rostro.
En el anverso y reverso de una ciudad
que alguna vez tuvo un río color de león.

TRAÍAN EN SUS OJOS
a Marta y Fernando, mis hermanos

Traían en sus ojos el pan de las viriles tierras.
Regiones húmedas, tumbas de príncipes,
hornos, vinos, cucharas.
Y la costumbre de cantarle a sus hijos
en lenguas primitivas.
Todo crece en el recuerdo indolente
de tanto mar o tanta voz.
La austeridad, la serena medida;
hórreos que llegan con el viento.
(¡Para que no olvide, para que no olvide!)
Justifican lo vulnerable de la vida.
Siento que la utopía me conmueve
con presencias inmóviles
en la contradicción del amor y la sabiduría.
El misterio es una fábula impersonal.

Carlos Penelas -Argentina-
Publicado en Suplemento de Realidades y ficciones 83

F...

... He visto el sabor
de una derrota
y
el olor
del desconsuelo.

... Puedo respirar
el hielo
y
abrazar
el sol
de una mirada...

Puedo hacer todo
o,
nada.

Puedo licuar
-de una lágrima-,
el quejido
y,
moler
la pena que me toca;
mas no podré callar
tu amor,
que se enrolló en mi boca...

Juan C. Pavón -Nicaragua-

EL SOL QUE TE ENAMORA

Por ti respiro canto y vivo,
sueño a tu dulzor noche y día,
llenando el alma de tu olivo
para gozar tu lozanía,

hoy quiero darte vida mía
este latir del corazón,
para que tengas tu alegría
cubierta de amor y emoción.

Quiero volar mi sentimiento
a cada abrego y a la aurora
para verte a cada momento

adornar su color dorado,
porque el sol de ti se enamora,
con su esplendor de ilusionado.

Jose Manuel Quintero Rojas

AUNQUE NO PUEDA VERTE

Compartido por Arturo Angel De Simonebostero

EN EL CASTILLO

Me he puesto la armadura
antes de que salga la luna
porque el fantasma de la doncella
se aparecerá, esta noche, semidesnuda,
en el balcón de la fortaleza.

Quiero verla sin que me vea
escondido tras el escudo
en un rincón del patio oscuro
admirando su salvaje belleza
para enamorarme de ella.

Pero eso posible no será
porque esta noche lejos estaré
junto a la serena oscuridad
de mi subyugante mar
que me ha visto envejecer.

Ahora armadura no llevo
sino un jersey rojo de lana
y unos viejos vaqueros.

JOSÉ LUIS RUBIO

12 LEONES

SINOPSIS
Málaga, principios de 1957. El que fuera inspector Juan Sarmiento, ahora convertido en un
experto detective privado, recibe una inesperada carta de un terrateniente ubetense. Este
solicita sus servicios para buscar tres tablillas pertenecientes a los caballeros templarios,
supuestamente escondidas en la noble ciudad de los cerros desde el siglo XIV. En la toma de
Algeciras, en una de las grandes justas medievales del sur de la península, doce caballeros de
Úbeda lucharon como leones contra doce árabes. Don Diego López Dávalos, uno de esos doce
caballeros, encuentra las tablillas y las pone a buen recaudo en su ciudad natal. El poderoso don
Diego López Hernández-Dávalos, descendiente del guerrero león, se ha empeñado en
encontrarlas, pues al juntarlas se revela la enigmática clave necesaria para localizar parte del
tesoro que los templarios escondieron en la península ibérica. Para la búsqueda de esas
maderas, solicita los servicios del investigador Juan Sarmiento, que con su inseparable María
Baeza, vuelven a encontrarse con un caso digno de sus intelectos, en el que no faltan asesinatos,
misterios y encrucijadas.