no más palabras escritas
ni verbales
no más malabarismos de itinerarios compartidos
invento de soles que visten al personaje
y se disipan al instante.
Es tan pequeño el sorbo que atropella con retórica
los registros de la ilusión...
tremendos impulsos
tu silueta en espera eterna de bailes ajenos...
palabras huecas...es media tarde...
de pronto las réplicas del sincericidio..
y corro..
Claudia Ainchil -Argentina-
Publicado en La Biblioteca
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