XVI

lucero  lucerito          no        te vayas                      ya
que      te demores      pido
aprestos        
en la madrugada                    lenta
mente separa el         tibio   goce
abrigo cuerpo             de        mujer
y una alegría tristísima          cae      una lluvia    
               solo en nosotros                  mudos
¡oh comprensión        inútil!
fundar una estirpe o
vislumbrarla
en la hora exacta de la           partida
en el bolsillo ella                  deja
un mensaje
y se esfuma,
caracteres
palabras
                        una oración
el idioma aplicado
ahora
es        para nosotros

figuras para decirlo
            todo
figuras para nombrar
                        la ausencia
y el mensaje desaparece
                                       deviene lluvia         un río
                        cae sin mojar
                        dolor y gozo
                        callados
es                    la ausencia

el maestro       impasible        huele
                                   el viento del este

tiembla                       la camisa        hawaiana:
es la  hora
sabemos
y no asombra el saber
vuelve             serena             la tristeza
es la hora
y ni mirar       atrás
no hay                         nada.

Del libro “La camisa hawaiana” de Carlos Aprea -Argentina-
Compartido por Rolando Revagliatti