Muerde mi tiempo el diente rojo de la nostalgia.
Entre mis labios un suspiro
respira
el canto añil de mi esperanza.
Gira mi historia sobre su eje victorioso
y las doncellas del futuro
escriben en mi diario
versos pintados de amor /jinete fascinado
/arcilla entre las manos /
creando horas inéditas rociadas
con miel y caramelo.
Gira el trompo del presente sobre el mandato
/rígido y alienado/
dibujando magnolias en mi prado.
Muere el silencio.
Silba el jilguero en mi garganta
una sonata azul
almibarada.
Embriaga mi sustancia una voz calma
animando mis pies liberados del pasado.
Grita mi voz la alegría liberada.
Beatriz Ojeda
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