POEMA

I

las manos largas de rebeca
en una habitación a oscuras
son como esa manera de pintar
el mundo a hurtadillas
y que nadie sepa
en qué rincón habita
tu mujer desnuda

II

siempre hay árboles para ser felices
e imaginarte que vives en un país extranjero
repleto de parques y bicicletas
con padres que no maltaratan y gobiernos que no mienten
a una población muy flaca de emociones con madres locas
volverte niños en las ramas
gritando libres que son ellos
que pueden arrancar la yerba
y ser sus dueños bailar descalzos
ser ellos ser ellos ser ellos sin mordaza ni castigo
sin gobierno hijo de puta con un lazo
hecho de oro para ahorcarnos
soñar que de verdad tú tienes alas
y que puedes dejar de decir tonterías
de comprar de escupir de pudrirte hasta convertirte
tú mismo en padre maltratador madre neurótica
vestido de domingo manchado de cerveza
como cuando comulgábamos cubiertos
de sangre

III

la mañana es un niño
tú estás loco y yo te amo
nos llega el aire
sabemos conducir por mis rodillas
no hay lugar en el mundo con más montañas azules
que las palabras que grabaste
en el retrovisor de mi escotilla
derrumbaremos juntos
todas las frases hechas
"campos de margaritas"
"arroz con leche"
"el fax te ha perdido la pista"
mientras, mi india más morena
se posaba en el mundo.

ISABE L G. MELLADO
Publicado en la revista Nueva Grecia 1