FRACCIONES

Las sílabas desconchan la risa en las paredes,
desfiguran el aire que subsiste impregnado
en los huecos ocultos de un sofá hecho añicos,
merodea en los cuadros que descuelgan inviernos,
como si el tiempo fuera a morirse de pronto.
Se parten los recuerdos en manos desgranadas,
las huellas dactilares han perdido el camino,
ya no existen ventanas que miren a la calle,
no suenan las ciudades en los televisores,
han quedado en suspenso los besos por las pieles.
Demasiadas palabras perfumadas de arena
en una casa inerte que apenas sobrevive,
como fósiles mustios de un tiempo ya exiliado,
donde las voces se cuelan por turbias cerraduras
que sorprenden susurros aritméticamente.

Del libro Matemática impura de José Miguel García Conde (Córdoba-Toledo)
Publicado en la revista Aldaba 32