ES TU MANO

Es tu mano, la que recoge la miel del río
para quitar desembocaduras
a esos ojos del barco
entre la luz de las dos vidas.
Tu latir es labio de deseo
en el festín del viento sobre la arena
cubierta de remolinos,
para intentar llevárselo
la brisa y el álamo
sobre sonatas,
rechazan un fondo de pianos
en pequeños puertos de marinas.
Una equivocada seda de ese deseo sobre tu escote
oye el llanto de un violín,
toca con confusos gestos
a esas mujeres con vientres arrugados
entre fiebres ardientes,
mojadas por el marfil de la nave
son como guías
que florecen recorriendo el hueco del silencio
donde mi pena ha llegado también,
con perfecta alegoría
entre la boca del mar y el río.
Canta,
mujer sin linde
en apagados vientres duros,
esa vista vidriada, resonante
junto a sonatas,
en anchos brazos tendidos
de la forma más bella,
es vida que desbordas a tus pies,
las pisadas en tus grietas
son tronos de tu carne.
¿Por qué los muertos,
con sus ojos,
gimen bajo el mar?
pero roen esa idea
hasta perder ese aire que idolatran
y no dan señal donde yace en añicos
el soplo de tu enjaulada carne.
Me sentía desvariar,
al unirse tímidamente las olas altas
que quieren tentarte,
cambian la dirección del viento
porque no piensan,
son todas conocidas
hiervas copulando en las flores de tu rumbo,
no quiere que la brújula del viento
encuentre cortos brazaletes en melodías
y también sus versos.
Una hora, me pregunté
al acariciar tu cuerpo
y se sentó junto a la orilla,
tuvo miedo a estar
en el barco cubierto de neblina,
volviendo su vida hacia otro lado,
en la puerta que mira la rueda
y cierra los ojos.
Me impiden verla
unos ojos brillantes cayendo indecisos
que distribuyen también abrazos.
Sus manos corren, ¿quién sabe hacia donde?
Yo no huyo,
suben y bajan,
pero la sed desapareció,
vuelve a dormir en el gráfico donde
empezaron las oraciones y los rezos.

García de Garss