Caen gotas de lluvia en el agua,
guardianes y gárgolas contemplan
sol de invierno atemporal,
formas extrañas, sentimiento que embriaga.
Rumbos en dirigible sin destino final
cuando el viento amaine ya se verá…
Volver a hacer el amor no quiero
ni sentirme como vaciadero de esperma muerto…
En el crisol de la noche su vaso se llena,
a veces, de crispación que irrita, exaspera,
como crisantemo florido en otoño malparido
flor de cementerio y entierro de mis suspiros.
En criptograma de albas me retiro
y en clave me sumerjo en un sueño críptico,
este, como criptón inerte, incoloro
se encuentra en el aire que respiro,
enciende flashes y fluorescentes
que alumbran mis noches sin sentido,
animan a mis crisis a ser positivas,
dejan entrever por rendijas oscuras y blanquecinas.
Entreveradas conclusiones que varían
como vetas de tocino, se entrometen unas con otras
y enturbian los sentidos,
las entremeto y pongo en entredicho,
las confronto frente al espejo
y saltan chispas compungidas.
…Compulso su sentir
y luego las olvido…
LOLA WIZNER
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