OTRA FARSA DE LA HISTORIA

Ya no hay caminos para adentrase:
serán las mismas manos del orden
que registren y dispongan de la oscuridad
y sin anunciarse se traguen los rincones.
Una poética se aletarga en crucigramas.
Se dibujan clarividencias, el odio
la sutileza de la carne que confunde.
Anoche los mismos pasos anduvieron.
A qué se debe el rostro intrincado
que respira y trasuda vehemencia ajena.
Los lunes comienzan a asesinar mis ojos.
Difícil ha sido encontrar manos que te palpen.
Hay una ventana, un territorio, musgo
tapias que van hasta el último rincón.
Todavía me perturba este reino de manchas
que se abre y se cierra: otra farsa de la historia.

Alejandro Fonseca -Cuba-
Publicado en la revista Arique 53.54