EL RECUERDO

Es la misma ilusión.
Es ese perderse tras los tules.
Es el reflejo de espejo
donde el sol se mira
en andares de charcos.

Y cuando el camino acaba,
allá en la lejanía,
el vapor se levanta.
Columna blanca de nube fina
que se pierde como ondulada gasa.

Me emborracho con ese olor,
aroma a tierra mojada,
hierba fresca de visiones
donde la neurona se pierde.

Y cada vez más lejos,
eso que llaman:
el recuerdo.

Ana Maria Lorenzo -Zaragoza-