LABERINTO

Preso del dolor,
sobre un manto de hojas secas,
pisoteo el otoño.

Estalactitas de oro
cuelgan del techo de las nubes
y en la tele lo vulgar
convierte su levedad en deprimente.

Mientras la pasión muerde la comodidad
yo me pierdo entre matices.

Es mejor que
si el dolor vuela,
la vida sea un laberinto desenmarañado.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-