AL FINAL / CÍRCULO

AL FINAL

“Ah... y no salgas dando el portazo acostumbrado”.
Eso fue lo último que le dijo, en un acto, según él, de infinita dignidad. La dejó entreabierta, y él, que detestaba las medias tintas, las medias voces, se sentó en su sillón, prendió su cigarro y pensó que no importaba. Era mejor que se hubiera marchado. Más valía acabar con algo tan ambiguo. Nadie tenía
derecho a hacerle daño.
Iba a prender el siguiente cigarro cuando se abrió la puerta. “Ha regresado”, pensó, tratando de disimular su emoción.
Era el viento. Ahora sí, podía dar el último portazo.

CÍRCULO

Trata de construir un círculo. Las puertas son inútiles, y las ventanas.
Ensaya la manera de encerrar el oxígeno preciso. Cuando llega la paz, construye una tina donde el agua tibia cubre su cuerpo desnudo. Pasa sus manos por en medio de sus piernas; inunda su boca mientras registra el latido de sus venas. Olvida su mirada, sus penas. Olvida el círculo. Su sangre se detiene.
Cae. No recuerda que tuvo nombre. No hay más gente, casa, mundo. Se desdibuja el Universo y conquista nuevas formas. El Otro se fue. Surgen las escamas.
Inocente, va al fondo. Despliega sus aletas.

BENJAMÍN GAVARRE (México)
Publicado en Antología de cuentos iberoamericanos en vuelo
Los libros de las gaviotas