EL VIAJE

(A Jacinto Enrique, mi padre,
ese náufrago a quien todavía busco)

Y nos fuimos los dos por Buenos Aires,
endeble arquitectura para algún desencuentro.

Las calles observaban el crepitar
de cierta nervadura
escombros de la unidad perdida.

Eras acaso la diferencia del origen,
la conmiseración de las raíces,
puede que algún resabio de la desventura.

Nos fuimos los dos por esas calles,
sin saber que los huesos
se separaban de los huesos.

ANA MARÍA RODRÍGUEZ FRANCIA
Publicado en el blog deliteraturayalgomas