lunes, 10 de abril de 2017

CLEPSIDRAS


“El que lee mis palabras está inventándolas” “La dicha”. J. L. Borges 

I

Pudo no ser la idílica mañana en que el río no es río.
Un ruiseñor desciela los silencios en el alba de Keats,
mientras nadie desanda el laberinto,
mientras tu sombra duele en los hexámetros de un poema sin sombra,
allí donde Cartago no es ceniza y la clepsidra invoca en el crepúsculo
el tiempo que es sin tiempo.

Hay un patio y el cielo de un aljibe en el sueño del agua.

Nadie labra este verso sin la rosa de la rosa de Blake.
Nadie sueña otro Adán ni en las cenizas de la noche remota.

Ir y venir por esta sed del agua donde comulga el Tiempo.
Ir y venir por este envés de cosas mientras la rueda gira y es la rueda.

Soy al cabo del alba aquella noche que añoraba en Verlaine,
mientras la línea ignota del poema multiplica la imagen de los otros.
Soy la llanura de ébano y la parra en el fondo de un patio de Palermo,
mientras me invento en versos para soñar la luna y los jazmines,
para no ser Chang Tzu ni la plegaria
de la noche que vaga en los espejos.

II

Pudo no ser Heráclito ni el río.
Pudo no ser la orilla silenciosa en la tarde de Éfeso.

Aquí disgrega el verso el artificio que fuga de los sueños y es el Sueño.

Soy el otro de Kafka y el espanto de no soñar después de nuevo al hombre.
Soy un intruso en este hoy cobarde frente al olor lejano de una rosa.

Alguien te sueña en la alta noche y vuelve
a este confín de cosas que es la vida.-

III

“Y sólo lo pasado es verdadero”
“A una espada en York Minster”. Jorge Luis Borges
Aquí también mañana seré el verso.

Alguien oye el poema y bebe el vino en la secreta tarde de Cartago.
Alguien traza otro ritmo del hexámetro en la noche que muere para siempre.

“Ya todo está” como será y ha sido.
“Ya todo está” en la trama inexorable del tiempo que es ceniza.

¿Qué destino cincela la palabra y es sueño de mil noches?
¿Qué línea de Verlaine habrá de urdirme la ilusión de otra sombra?

La mañana es ilusa en este rito de deshojar las horas
“y sólo lo pasado es verdadero”.-

José Luis Frasinetti -Argentina-

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