AL ETERNO POETA LUIS.

Hay en lo actual un silbo
Tronchado, blanco limón de caminos,
Andar de cuero y músculos ejercitados
Con proteína y sueños.
Su trazo es rocío y violeta isla herida
Por distancias y vastedad
Con un mar secreto y taza de leños enamorados.
El desangra su rima y desenvuelve su estribillo
Momificado. Sendero es su palabra.
Crea razones con desdén candor,
Crepúsculo de carne y nervios,
Camisa negra de azur pensador,
Voz de laurel imberbe y ausencia de donjuán
Que aun no ha sangrado.
Su vida es una espiga, un sábado indecifrado.
Tiene en su mano libertinos, la víspera del relente.
A lo que yo he leído, aun hay escobas barriendo ecos
En el corredor de su casa.
Su enfoque destorcido tras el dialogo,
Donde algunos trazos parecen aplausos
De aluminio y algunas ideas como monedas
Que caen de su cerebro a la eternidad del numen.

Belén Aguilar Salas -Costa Rica-