¿Qué fue la vida, entonces?
¿Espacio, insignia, armadura,
certeza de ilusión trunca?
Sopesó su cara, las manos
en lila transparencia
nada se apoyaba en él
ahora él era nada
suspendido sin venda ni mortaja
ve desplazarse el enigma
comprende
la rara cifra de su vida
aquel vuelo tardío
el aullido feroz
anterior a su última sonrisa.
Del libro "Hombres en sepia" de
Michou Pourtalé -Argentina-
Publicado en el blog elescribidor
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