viernes, 31 de agosto de 2012

HOY EN CONIL

A las 11 de la noche, en la Torre de Guzmán, I Luna Flamenca, organizada por El Colectivo Conileño de Artistas. Intervienen los poetas Carmen Sánchez Melgar, Juan Emilio Río Vera y José Luis Rubio, con la colaboración especial de Las Flamenkitas y el Coro del Hogar del Pensionista.

     ROMANCE DE LA LUNA, LUNA

a Conchita García Lorca

La luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.
El niño la mira mira.
El niño la está mirando.

En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.

Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.

Niño déjame que baile.
Cuando vengan los gitanos,
te encontrarán sobre el yunque
con los ojillos cerrados.

Huye luna, luna, luna,
que ya siento sus caballos.
Niño déjame, no pises,
mi blancor almidonado.

El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua el niño,
tiene los ojos cerrados.

Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.

¡Cómo canta la zumaya,
ay como canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con el niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
el aire la está velando.

Federico García Lorca

LUNA VISITANDO UNA VENTANA


Hay algo inocente
en la luna

Pasa la historia
pasa el hombre
y ella sigue iluminando
los caminos

Esta noche mientras brilla
sigue el hombre
sigue la historia
y dentro de mucho tiempo
alguien más sucumbirá
a su delirio.

Publicado por Juan Carlos Céspedes (Siddartha)

SERÉ


¿Seré la porta voz
del verso?,
¿la que espera decir
- lo nunca dicho?-
¿con espacios
lugares pintorescos
...y amores entredichos?.

¿Seré quien alce
la copa para el brindis
a la cúspide del verso
...nunca dicho?

 y en los labios
entre  abiertos.
de la muerte
dejaré de recuerdo
-mis caprichos-

¿Seré,
...tantas veces
la indecisa?,
¿la que no piensa
...y escribe sin talento?
¿la que junta las letras
imprecisas
...para luego,
-obsequiárselas al viento?.

LÁZARA NANCY DÍAZ -Estados Unidos-

POEMA


La materia del canto
nos la ha ofrecido el pueblo
con su voz.
Devolvamos
las palabras reunidas
a su auténtico dueño.


José Agustín Goytisolo España –1928 - 1999
Publicado en el blog Lacocuzza


REHÉN


adoro secretear
hacerme sospecha
desaparecer ante tus ojos
disfruto discrepar entrometer
desnudarte la vanidad
con sexo hasta el asco
juego escondidas juego deseos
fantaseo volar un cosmos para mí solo
sin embargo no puedo evadir
el hilo umbilical a lo invisible.

Victor Marcelo Clementi 
Publicado en el blog Lacocuzza

INTEMPORAL


Oigo los pasos sobre mi cabeza, no sé durante cuánto tiempo este escondrijo será seguro. El olor a madera quemada de las antorchas provoca que mi mente cree imágenes de mi próxima e inevitable muerte. Llevo varios días sin dormir, ya no puedo diferenciar si las macabras representaciones son producto de mi imaginación o del poder premonitorio que ha despertado esta despiadada y sangrienta cacería. De pronto la protectora oscuridad de la bodega subterránea empieza a desaparecer y da paso a la temida claridad del fuego que portan los miembros que conforman mi particular Inquisición. Me encuentran acurrucada en una esquina pero esto no calma su sed de sangre, no les parezco menos peligrosa. Me arrastran hacia la calle. A lo lejos veo el amasijo de maderas que pronto será una gran incineradora donde me convertiré en un puñado de cenizas que vaguen por el aire. Forzosamente la historia se repite, creí que las gentes del siglo XXI serían diferentes.

AZAHARA OLMEDA

ME VERÁS COMO SOY


Cada poema es desnudez que expresa
recónditos afectos personales,
morbosas intenciones, y rituales
de que en público el alma se confiesa.

Y así yo me revelo. Quien me besa,
quien explora mis ángulos mentales,
o me imparte sus ímpetus sensuales,
verá su huella en mi palabra impresa.

Frágil como el cristal, y transparente,
cuanto vivo, amo y sueño, será fuente
de inspiración, los nombres omitidos.

Me verás como soy cuando me leas,
y te verás también, porque permeas
mi espíritu a través de los sentidos.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-

VI


al campeón nacional de pesas no le gustan los soldaditos
de plomo
y el presidente ahora se sale con un decreto de duelo
nacional
porque se le murió una araña amaestrada

la gente camina y no piensa en la rima fecal con
sexual
en tanto los porteros han comenzado la huelga porque
no quieren leer más
libros de fenomenología

hoy estuve hablando con dos poetas enemigos míos
dicen que si existiera belgrano pasarían otras cosas

no me siento bien

Del libro Uno más uno humanidad de ROBERTO SANTORO -Argentina-
Publicado en la revista Lamás Médula

VIRGEN DE LEBU


Al final
Todo termina en funeral

Menos mal

Del libro Vírgenes de Chile de ERICK SWEN POHLHAMMER -Chile-
Publicado en la revista Lamás Médula

COPLAS DEL VINO


-fragmentos-

Nervioso, pero sin duelo                      
a toda la concurrencia
por la mala voz suplico
perdón y condescendencia.

Con mi cara de ataúd
y mis mariposas viejas
yo también me hago presente
en esta solemne fiesta.

¿Hay algo, pregunto yo
más noble que una botella
de vino bien conversado
entre dos almas gemelas?

Nicanor Parra

TODO LO QUE QUIERO


Quiero inventar más universos,
diseñar mares inmensos
a golpe de sueño y de cristal.
Quiero salir de cada cueva
donde el cielo se contempla
con ojos de certeza y de metal.
Quiero importar a mi entender
nubes de los genios que alabé
y escuchar sus alas al volar.
Quiero oír las frases una a una
y encontrar en ellas mi fortuna,
mi destino y nada más.
Quiero saber de lo imposible
cuanto queda tras morirme
o si queda solo paz.
Quiero querer lo que yo quiero
y hacer mejor lo venidero
disfrutando sin disfraz.
Querer tanto lo que quiero
que me sirva de consuelo
si quererlo es mi final.

GUSTAVO GONZÁLEZ

32


El amor es una columna olvidada en un templo griego,
interesante y nostálgica como todas las reliquias del pasado.

Es un sueno marchito en las raíces de un viejo sauce donde una vez,
 dos antiguos jóvenes grabaron sus nombres dentro de un corazón desvencijado.

Ahora frente a un espejo roto por Los anos y una vela sin llama,
la Esperanza devuelve su diadema obtenida y la fe su sombrero de copas.  
 Solo nos queda el recuerdo de una foto nunca tomada.

Del libro Marioneta postmoderna de MAYDOLL MORALES PÉREZ

SER POETA


La vida ya hace tiempo me enseñó
que la música y la poesía
son en este mundo lo más hermoso
que puede darnos,
excepto el amor.

En una antigua crestomatía,
publicada aún en tiempos del viejo Imperio austrohúngaro,
en el año en que murió Vrchlický
busqué el tratado que hablara
de poética y de los adornos poéticos.
Luego puse una rosa en un vasito,
encendí una vela
y empecé a escribir mis primeros poemas.

Inflámate, llama de las palabras, y arde,
aunque acaso me quemes los dedos.
Una metáfora sorprendente
es más que un anillo de oro en la mano.
Pero ni siquiera la metodología de Puchmajer
me sirvió de nada.
En vano recogía las ideas
y con fuerza cerré los ojos
para poder oír el misterioso primer verso.
En la oscuridad, lugar de las palabras,
entreví una sonrisa de mujer
y en el viento cabellos ondeantes.

Era mi propio destino
tras el que corrí, tropezando a veces,
sin respirar,
toda mi vida.

JAROSLAV SEIFERT (1901 - 1986) República Checa
Publicado en la revista La Urraka 30

EL EXTRANJERO


Cansado estás y frío, oh extranjero, y no pareces
adaptado a este cielo. Vientos más calientes
soplan que en tu patria, y más libre
en otro tiempo se alzaba el pecho joven.

¿No expandía la vida allí su colorido
por el campo sereno y la eterna primavera?
¿No tendía allí la paz sus densos hilos?
¿No florecía allí eternamente lo que una vez brotó?

Oh, buscas en vano. Se ha hundido
aquella tierra celestial. Ningún mortal
conoce ya el sendero inaccesible
que el mar ha sumergido para siempre.

Muy pocos de los tuyos han logrado
ponerse a salvo del feroz oleaje. Están dispersos
aquí y allá, y esperan
mejores tiempos para reencontrarse.

Ten voluntad y sígueme. Te ha sido
favorable el destino que aquí te ha conducido.
Gentes de tu tierra hay aquí, y que en silencio
celebran una fiesta entrañable.

No puedes sin embargo entender cómo sus corazones
allí se unían. Ves brillar en sus rostros
inocencia y amor, igual
que en otro tiempo allí en la patria.

Más clara se alza tu mirada. La tarde se despliega
como un sueño amistoso, y transcurre veloz
en dulce charla, y entre tanto
tu corazón se funde con la bondad que reina.

Mirad. Está aquí el extranjero. De una misma tierra
a la que pertenecéis se siente desterrado. Horas sombrías
han pasado por él. Muy pronto
se ha acabado para él el día feliz.

Con gusto permanece entre los suyos.
Feliz celebra entre ellos la fiesta del hogar.
La primavera, que fresca florece
en torno de sus padres, le cautiva.

Vuelva a celebrarse la fiesta entre nosotros,
antes de que la madre, disgustada, se aleje
de los hijos que lloran, y por sendas oscuras
siga al guía que la lleve a la patria.

Que el hechizo que estrecha vuestro lazo
no ceda, y los que lejos están
lo disfruten también, y todos juntos
caminéis felices por un mismo camino.

Esto es lo que el huésped desea, pero ha hablado el poeta
en su lugar, porque prefiere permanecer callado
cuando está contento y anhela la venida
de los seres que quiere y que están lejos.

Permaneced amables con el extranjero.
Escasas alegrías le están deparadas.
Rodeado de personas amigas espera con paciencia
el día de su gran nacimiento.

Novalis
(1772 - 1801) Alemania
Publicado en la revista La Urraka 30

COMENTARIO


Comentario bibliográfico del poemario “Corona de Calor” de Rolando Revagliatti (Ediciones La Luna Que, Buenos Aires, la Argentina, 2004), realizado por Ana Russo y publicado en la revista “Poesía de Rosario”, digital, nº 20, 2011, dirigida por Guillermo Ibáñez.

          En relación a la fecha de impresión del presente libro de poemas, no es una novedad, ya que hace varios años que está circulando y recién –por esas circunstancias que tiene la poesía, que es como un mensaje atemporal e imperecedero-  llega a esta revista “Corona de Calor”, con ilustraciones de Nélida Vélez, Rafael Marín, Clara Bullrich y Martín Micharvegas.

          Revagliatti, en seis capítulos  con  poemas frontales hasta la sorpresa o  la interrogación lleva al lector por el itinerario más íntimo de sus pasiones amorosas.   Digo frontales como podría decir francos, abiertos en una espontaneidad sencilla, sin alardes retóricos.  Su poesía  traza el decurso de su vida  amatoria, y desnudo de atavismos se nombra y las nombra a todas esas mujeres que por ella transitaron, haciendo un pormenorizado -y en ocasiones cargado de humoradas y toques incisivos-  racconto  del sexo y sus instancias. Vale para el autor el antes, el durante y el después, momentos de una misma acción pero, en suma, pasados por el filtro del poeta, quien se regodea en el sitio más íntimo de la relación amorosa. También se hace presente el tiempo de la adolescencia, aquellas instancias augurales del descubrir el cuerpo y de aprender a entrelazarlo con otros: en  “Interferido” dice: “Había sido en soledad y adolescencia/cuando creando yo las delicadas condiciones/ para que con la eyaculación/adviniera el orgasmo/te/me apareciste/ y me/ reconviniste // “En soledad, no”, dijiste/ y de mi adolescencia hiciste/ lo que quisiste.” Sincero, simple, como lo son esos momentos en que lo revelado se manifiesta mezclado entre la soledad, el temor y todas las posibilidades esperándonos.

           Pero no es esto todo lo que circula. A veces y a modo de familiaridad, confiesa al lector que tras todo ese andamiaje honrando  los encuentros, está como patrón indispensable el amor. En el poema “Amarte”  asegura: I “Amarte/ va conmigo// Que me ames/ me espera// II  Me cala/amarte/ Que me ames/ me autoriza/ III A la emoción/ de amarte// la acústica/ de tu amor.”  Este texto breve es de un discurrir ese estado simbiótico del amor,  podríamos decir, atemperado,  suave;  pero inmediatamente antes, lo precede otro poema:  “Me hiciste, me diste”, que contrapone al anterior con  una fuerza erótica  que el poeta maneja con una plasticidad y una dinámica que sorprende, casi como si se estuviera viendo una escena de sexo. Si eso es lo que se propuso, lo logró exitosamente:   I “Me hiciste creer/ que me necesitabas arriba/ Me hiciste creer/ que me necesitabas abajo // Arriba/ y abajo/ Y con suficiencia/ Y con desparpajo// Arriba/ y abajo:/ rodemos///  II Me diste a entender que nada/ tenías encima:/ teneme encima/ Me diste a entender que nada/ tenías debajo: / teneme debajo// Encima/y debajo:/ofreciéndonos al regodeo/ (no sólo)/ de la contemplación”.  Poesía realizada a fuerza de temperamento y tratada como el elixir de su vida y de la vida, ese Eros que no únicamente sostiene la conjugación de los tantos verbos incluidos o metaforizados en su discurso, sino fundamentalmente los ritos de acercamiento, cópula y reposo que luego hace del juego amoroso el gran justificativo del “estar vivo” y del “seguirse viviendo”  en la posterior fusión en la que el hombre entero se entrega, el poema.

ANA RUSSO

TURISMO


la luna abrió su navaja a resorte y
degolló a los pobres que violaban la costa,
la policía devolverá sus cabezas
para que puedan trabajar mañana.
Nuestros pies no ensuciarán la arena,
las playas de américa estarán bajo el poder
de rosadas uñas norteamericanas.
Mejor pues, los cazaremos desnudos.

Del libro Sangral América de JULIO HUASI -Argentina-

AGENDA OCULTA

Los bombarderos ultrasónicos arrasaron las últimas defensas de la ciudad. Después, veintidós divisiones blindadas atómicas avanzaron hasta llegar a la plaza principal, destruyendo todo lo que encontraron a su paso. Decenas de banderas blancas comenzaron a alzarse delante del ejército vencedor. ¡Por fin, la guerra había terminado! Después de diez años de guerra feroz Nueva York había caído, y la victoria era completa. Solo en Asia quedaban algunos reductos que iban siendo tomados pese al valor derrochado por los japoneses. Así rezaban los titulares del video-diario de China y Alemania, aliadas en lo que se había dado en llamar el “IV Reich” y la “Gran Asia”. En la sede del gobierno alemán, un exultante canciller salía al balcón, aclamado por sus paisanos. -¡Camaradas! – gritó ante los micrófonos. La multitud contestó con un triple Heil, Heil, Heil. -¡Camaradas! – Repitió la dirigente teutona - ¡La victoria, por fin, es nuestra! ¡Tras todos estos años hemos conseguido que toda Europa, África y las Américas, formen parte de la gran comunidad pangermana! Nuevamente atronó la plaza con un rugido que amenazaba con destruir lo que aún quedaba en pie del planeta. -Ahora queda reconstruir todo a nuestra imagen y semejanza – añadió la oradora mientras se apartaba un mellón rubio de su cara. Y de nuevo se repitió el triple saludo, pero esta vez con el nombre de la líder alemana acompañándolo: ¡Heil, Merkel! Porque todo había comenzado con un férreo control económico de Europa, perfectamente orquestada por ella, que benefició e impulsó a la nueva Gran Alemania a instaurar su IV Reich en todo el orbe.

Francisco José Segovia Ramos, (España)
Publicado en la revista digital Minatura 120

COMPROMISO

En la enorme pantalla, miles de drones dejan caer su carga de muerte sobre la ciudad, que semeja una hoguera resplandeciente. — La limpieza debe comenzar por la propia casa, hermanos —dice el presidente, y los miles de partidarios que le acompañan en el estadio vitorean—. ¡Hijos míos, americanos todos! —grita, alzando sus puños—, nuestro compromiso con la divina ley no puede dar margen a la duda y, por ello, es nuestro deber aniquilar sin la más mínima vacilación a cualquiera que apoye el matrimonio homosexual, aunque sea nuestro compatriota —y señala hacia la pantalla.

Yunieski Betancourt Dipotet (Cuba)
Publicado en la revista digital Minatura 120

CON ESPERANZA


I

Con esta vela encendida
que vivo brillo mantiene
y hace que el espacio llene
de luz que desprende vida.
Que nunca sea consumida
e ilumine ese verdor
para que siga esa flor
su hermoso añil exhibiendo;
y que la sigamos viendo
eliminando el dolor,

II

venciéndolo por completo
arrancándolo de sí.
Yo en mi verso desde aquí
contra el cáncer arremeto.
Dejo caer el peso neto
de mi hacha leñadora
y que su hoja cortadora
le haga servir como freno
acotándole el terreno
en cada momento y hora.

III

Desde mi verso sincero
quiero animar al doliente
que tiene cáncer y siente
a este monstruo carnicero.
Vamos tras él y yo espero
que, a no mucho tardar
lo podamos derrotar
y ganarle la partida,
siendo él quien pierda la vida
dejando ya de horadar.

A LOS/AS QUE SUFREN ESTA ENFERMEDAD, QUE LES ROE EN SU INTERIOR DIA A
DIA, PARA ANIMARLES A SOBREPONERSE CON ESPERANZA DE CURARSE Y QUE
SEPAN QUE LA CIENCIA Y TODOS ESTAMOS CON ELLOS.

MANUEL MEJIA SÁNCHEZ-CAMBRONERO
Publicado en la revista Oriflama 20

¿ESTÁ EL GOBIERNO ARTICULANDO LA RESPUESTA ADECUADA A LA EXPROPIACIÓN DE REPSOL?


Las declaraciones de algunas autoridades españolas han recurrido a adjetivos rupturistas para responder a la “arbitraria” expropiación de Repsol por parte del Gobierno de Cristina Fernández de Kirchner, aparte de anunciar medidas contundentes no detalladas y reprochar el recurso a la imposición en vez de apostar por el
diálogo y la negociación. A la vez, no se ha visto todavía un arropamiento nítido y firme por parte de nuestros aliados, aunque algunos de esos países hayan criticado públicamente la decisión del Ejecutivo argentio.
El Sr. Antonio Brufau se nos presentaba ayer, en la comparecencia pública tras la nacionalización de su filial YPF, como el defensor de los derechos de una multinacional española de impecable currículum, sustentando sus palabras en una serie de mitos acerca de la compañía. Que si Repsol‐YPF es igual a “España”, que si son falsas las acusaciones de prácticas “depredatorias”, que si se han “menospreciado los derechos de los accionistas de Repsol”, que si es “ilegítimo”, “injustificable”, “inadmisible”, en sus palabras, que un país actúe de manera soberana, etc.
Pero ni Repsol‐YPF defiende los derechos de las y los trabajadores españoles ni es una modélica empresa,
como su largo currículum de atentados a los derechos de los pueblos indígenas, a campesinos, a sindicalistas, al medio ambiente… indican. Tampoco es una compañía “española”, como nos quieren hacer creer, más del 50% de la multinacional es propiedad de capital extranjero y en el Estado español tan solo
declara un 25% de sus beneficios, a la vez que sus accionistas (La Caixa, la constructora Sacyr Vallehermoso, BBVA…) no se pueden equiparar al 99% de la población.
La defensa, a capa y espada, por parte del gobierno de los intereses de la compañía pone en evidencia su visión “neocolonialista” de las relaciones Norte‐Sur y la supeditación política a los intereses económicos y
empresariales. Ni rastro, por cierto, de dicha contundencia en la defensa de las necesidades colectivas.

ESTHER VIVAS
Publicado en la revista LetrasTRL 46

¡MOLTISSIMO PIU AVANTI ANCORA!


Si en vez de las estúpidas panteras
y los férreos, estúpidos leones,
encerrasen dos flacos mocetones
en esa frágil cárcel de las fieras:

No habrían de yacer noches enteras
en el blando pajar de sus colchones,
sin esperanzas ya, sin reacciones,
lo mismo que dos plácidas horteras;

Cual Napoleones pensativos, graves,
no como el tigre sanguinario y maula,
escrutarían palmo a palmo su aula,

buscando las rendijas, no las llaves...
Seas el que tú seas, ya lo sabes:
¡a escrutar las rendijas de tu jaula!

PEDRO BONIFACIO PALACIOS -Argentina-
Publicado en la revista Carta Lírica 40

ENTRE LA NOCHE Y EL SONIDO DE LAS COSAS


A “La verdad se mueve”
de Javier Adúriz (2008)

Entre la noche y el sonido de las cosas
las palabras se reúnen
bajo el techo de una bruma imaginaria
que nos arroja un anzuelo para discutir
el absurdo de los egos indolentes
el mar de la esperanza
el pulso de las horas
los pedazos de la patria
los últimos jazmines de la casa ausente
la balada del amor detrás de los árboles
el abismo de la materia
el pan de la mañana
la sorpresa
de un grito más tierno
para llenar el vacío
esa forma de heredar los simples gestos
agradecer al tiempo una amistad que crece
y un poeta que encarna a todos los poetas
porque de alguna manera somos
una verdad que se mueve

A Roxana Palacios


Del libro “Un puente de voces”, Ed. Enigma, 2012) de DAVID ANTONIO SORBILLE ARGENTINA
Publicado en la revista Estrellas Poéticas 49


OH VENTANA INFAME


Abel estuvo amable y lo dejó entrar
y lo dejó sentarse.
Abel encima le ofreció al cura
un cafecito y una carasucia,
luego preguntó
¿Dónde está mi hijo?

El cura sonrió:
No sé señor.
Y con calma mordió
la cara dulce de la factura
con el porte
del que puede entrar
en cualquier casa
y hacerse de la carne
y de la torta
y comer y comer.

El cura se chupó los dedos
y sonrió de nuevo:
No tuve nada que ver en eso.
La culpa, me temo,
es suya.

Décadas después
Abel le contaría a su nietita
cómo él se paró y le rugió al cura más fuerte
que los lobos marinos de pulmones de sal de Tierra del Fuego una maldición.
Y hasta hoy día nadie sabe a ciencia cierta
si el cura era informante
pero lo que se confirmó
es que una mañana
el cura se subió a la torre
a tocar las campanas
y...
bueno, el cura sobrevivió
pero con unos cuantos
huesos rotos.

Fragmento. Del libro The Strange House Testifies. (La casa extraña testifica). Bilingual Review Press. Arizona, 2009.
Mi hija y yo queremos que este poema que ella escribió hace varios años, inspirado en un encuentro de su abuelito con el cura Baudry, regrese a Bahía Blanca. En estos días de los juicios a los genocidas, es un homenaje a don Carlos Sanabria. (Para los no bahienses, “carasucia” es “tortita negra”)
Traducción de Alicia Partnoy

Ruth Irupé Sanabria Argentina
Publicado en la revista Isla Negra 322


DOS Y MEDIA DE LA TARDE


Cuando contemplas la vida pasar
en la pantalla del ordenador,
cuando oreas tu cansancio en San Google
o suavizas las hazañas del día
abriendo los correos de hotmail,
o descansas la barbilla en el dorso de la mano
obturas la mente.

Mientras mecánica,
plácidamente,
consigues un mapamundi de chicle,
mecida al ritmo machacón de una canción de moda,
dejas la vida pasar.

Y el cuerpo, de pronto,
sin sospecharlo siquiera,
te advierte que son las dos y media del mediodía
y que ya por hoy es suficiente
el pasajero vaivén de los instantes
en la oficina.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-

DESAPARICIONES II


Bajo el celeste mismo,
somos y vamos cabezas,
de pobreza unas, otras de riqueza.
Bajo el mismo celeste
del océano cadáveres
duermen su eterno sueño
y esqueletos alambradas
rompen y saltan.
Vamos con ilusiones a la tierra prometida.
¿Por qué recelas de nuestra llegada?
No queremos arrebatarte nada,
mas podrías compartir tu riqueza.
Ni alambradas, ni muros, ni soldados, ni balas, detendrán nuestro éxodo.

Del libro 13 náufragos de SALVADOR MORENO VALENCIA

jueves, 30 de agosto de 2012

MAÑANA EN CONIL

I Luna llena musical, a la 11 de la noche, en la Torre de Guzmán. Intervendrán los poetas Carmen Sánchez Melgar, Juan Emilio Ríos Vera y José Luis Rubio, el grupo La Flamekitas y el coro del hogar del Pensionista
además de otros poetas o cantores que quieran acompañarnos esa noche.

FIESTA


Asciende la fiesta
sobre el caliente vaho de la noche
en los triquitraques del jolgorio
Se enreda ebria entre las piernas
de los que caminan sin rumbo
Se ilumina con las luces de las vitrinas
los juguetes mecánicos y los neones
que cuelgan sus sombras
sobre el betún del asfalto
Se alimenta en las mesas del mercado
y con las voces agrias de las fritangueras
Se prueba la suerte
como un sueño trasnochado
en los bostezos de las chanceras
Vive sobre agua
y espera
con los chiquillos de la calle
Tiene sus sudores sus olores
y sus postergamientos
Corren desnudos y raudos estos días
como siempre los niños
en el tiempo de los viejos

Pero siempre hasta el cansancio
hay fiesta
en la ansiedad febril
de los que se aman
anónimos y a oscuras
entre sábanas
eternamente usadas

 Iván Lópezcardona

EN LAS LETRAS, DESDE PUERTO RICO


Stefan Antonmattei y Gilberto Hernandez, dos escritores que honran el oficio.

por Carlos Esteban Cana

Este semestre se perfila interesante en la literatura puertorriqueña con las nuevas publicaciones de los escritores Gilberto Hernández y Stefan Antonmattei. Ambos autores se han caracterizado por su disciplinada constancia en el oficio. No han tenido prisa alguna por publicar estos títulos. Lo que, a mi modo de ver, muestra conciencia plena de lo medular e inherente a esta vocación. Con ninguna estridencia, sin prisa pero sin pausa, Hernández y Antonmattei se han labrado, con el transcurso de los años, un lugar propio en el panorama; desde esa artesanía constante de  crear y recrear lo escrito.

Escribir es una forma de mirar desde otras perspectivas la vida. A veces, en un sistema donde todo se cuantifica desde dólares y centavos, el Time is Money, parece a contra corriente con la escritura como modo de vida. Pero quien va contra lo que le dicta su alma se gana un boleto a la infelicidad perpetua.

¿Y qué se necesita para obtener formación en el oficio? Sin duda un acervo cultural, río caudaloso de formación personal y cívica, mediante la lectura de libros. Libros de todas clases, según el gusto particular. Las alternativas son infinitas: desde la narrativa de ficción, hasta lectura de temas especializados en psicología, sociología, historia, humanidades. Tampoco olvidemos la poesía y los clásicos. En fin, cualquier tema que a usted se le ocurra formular.

Pero acompañando ese acervo, que lentamente hace un total en la personalidad del autor, está la propia vida. Para poder describir, expresar con precisión un diálogo interesante, para transmitir matices de una situación climática en el párrafo de turno, hay que vivir con intensidad. En otras palabras, con los cinco sentidos en su máxima capacidad. No de otra forma se logra escribir.

A veces ocurre que los escritores trabajan en silencio. Las historias para manifestarse, en ocasiones, parecen tomar una ruta semejante a los ríos subterráneos. Están ahí, en la propia piel del escritor, pero para emerger tienen su momento particular, su kairós para nombrar un término filosófico. Y cuando salen y fluyen las palabras todo lo que parecía latente, casi  detenido en algún espacio neuronal o fisura del alma, adquiere relieve, nitidez y las letras se dibujan en el papel o en la pantalla.

Por eso, la presencia de dos libros de Gilberto Hernández (titulados La vigilia de Tannhaüser, y Estaciones sin memoria) y uno de Stefan Antonmattei (con el sugerente título de Erótica –  con dos partes, la primera contiene 100 poesías, la segunda 60 páginas de cuentos contundentes), en medio del panorama literario boricua, colocan en primer plano lo que es tener verdadera vocación en el oficio. Mis respetos a ambos escritores por tal logro. En buena hora.

Publicado en el blog revistaislanegra.fullblog.com.ar

LA NIÑEZ DE LA PREGUNTA


cómo se manifiestan las cosas
a mi alrededor, cómo se mueven
cómo sobreviven, cómo procrean
¿qué anuncian, qué desafían?
¿cuándo despertaré a ellas?
porque la realidad es simulacro
porque desvanece para evanescer
porque tanta pregunta satisfecha
es el único consuelo de los muertos.

Victor Marcelo Clementi
Publicado en el blog Lacocuzza

NOSTALGIA


Vio a Fede y pensó acariciar su cuerpo. Mirar sus manos agitarse resultaba trágico. Rememorar allí un día próspero, urge.

AZAHARA OLMEDA

ESPOSADO


No estás en un rincón, pues abarrotas
el espacio interior que poseíste.
La íntima luz, la llama que encendiste
perduran a través de las derrotas.

A las zonas del alma más remotas,
ángulo oscuro, recoveco triste,
relegamos aquello que persiste
como inerte reliquia, mas tú flotas

sobre la entera superficie, ajena
a esta mágica, ingrávida cadena
que no logró quebrarse a tu partida.

Aún me colmas, me absorbes, me saturas,
y sigo, en mis gloriosas desventuras,
esposado en espíritu a tu vida.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-

V


he visto en el subterráneo cómo una mujer tiraba un feto
por la ventanilla
el guardia entonces obligó a todo el mundo a que fumara
los chicos menores de siete años se dieron el gusto de
convidar
los últimos king size que tenían

el subterráneo por supuesto no paró en ninguna estación
se organizó un baile en medio del túnel
y después de varios días tuvo que intervenir el ministro
del interior

pero el ministro abandonó a su esposa en el primer
molinete y se enamoró
de un ciego hermano de un diariero muy educado que
eructaba con la boca cerrada

después de la crisis
se vendieron los peines a menor precio
y se creó un curso gratis para aprender a manejar
bañaderas

Del libro Uno más uno humanidad de ROBERTO SANTORO -Argentina-

VIRGEN DE QUINTAY


Virgen del Gen de la Genuina Gentileza
Líbrame de mi buitre subjetivo
Impide que me amarre una roca al cuello
Y me lance al mar con los ojos abiertos

Del libro Vírgenes de Chile de ERICK SWEN POHLHAMMER -Chile-

LATINO


Latino con piel de mar,
arena en el horizonte
y en el cielo azar.
Latino del nuestro mar,
sacaste las redes
repletas de sal.
Latino de verde mar,
pintabas tu sangre
en tiempos de paz.
Latino en altamar,
buscabas sirenas
quizás por soñar.

El mar, tu mar, latino,
sonando al vagar
el canto del sino,
un grito de olvido
que calla al pasar.
Amante mar, amigo,
en tu lecho de vino
mi voz dormirá
para siempre jamás.

GUSTAVO GONZÁLEZ

31


Entre tele- compras y shows aparecen anuncios
sin destino que me invitan a llamar a una fe caducada,
pero la lluvia cae en esta soledad que no encuentra
una burbuja donde cobijarse. Y es que tu  voz deja un
vano en el tiempo donde mis palabras se ahogan.

Cuando no estas mi esperanza es la del que se va para
no regresar, mi destino es el sentir latente de que no
pertenezco a ningún sitio.

Del libro Marioneta postmoderna de MAYDOLL MORALES PÉREZ


EL BARCO EN LLAMAS


Emprendí el camino al anochecer.
El que busca
suele ser esperado.
Al que espera, le encuentran.

Fui dejando detrás pequeñas ciudades dormidas,
rincones tejidos de hiedra,
donde quedaba aún algo de la música
de primavera,
hasta que me atrapó la noche.

En su oscuridad estalló una llama.
Alguien gritó:
¡Arde el barco!
La lengua apasionada de la llama
rozaba la desnudez del agua
y los hombros de la joven
temblaban de placer.

Bajo las nerviosas ramas del sauce
que daba sombra a la fuente,
en cuyo fondo se oculta la tiniebla
cuando hay luz,
a una joven.
Empezaba a amanecer.
Ella intentaba bajar del brocal
un cubo mojado.

Tímidamente le pregunté
si había visto la llama.
Me miró con sorpresa,
volvió hacia atrás la cabeza
y un momento después, dudando, asintió.

JAROSLAV SEIFERT (1901 - 1986) República Checa 
Publicado en la revista La Urraka 30

EL POEMA


Vida celestial de azul vestida,
sereno deseo de pálida apariencia,
que en arenas de colores traza
los rasgos huidizos de su nombre.

Bajo los arcos altos, firmes,
iluminado sólo por las lámparas,
yace, huido ya el espíritu,
el mundo más sagrado.

En silencio nos anuncia una hoja
perdida los mejores días,
y vemos abrirse los ojos poderosos
de la antigua leyenda.

Acercaos en silencio a la puerta solemne,
escuchad el golpe que produce al abrirse,
bajad luego del coro y contemplad allí
dónde está el mármol que anuncia los presagios.

Vida fugaz y formas luminosas
llenan la noche anchurosa y vacía.
Ha transcurrido un tiempo sin final
que se ha perdido haciendo bromas sólo.

Trajo el amor las copas llenas,
como entre flores se derrama el espíritu,
y beben sin parar los comensales,
hasta que se rasga el tapiz sagrado.

En extrañas filas llegan
veloces carruajes de colores,
y llevada en el suyo por insectos variados
sola llegó la princesa de las flores.

Velos como nubes descendían
de su frente luminosa hasta los pies.
Caímos de rodillas para saludarla,
rompimos a llorar, y ya no estaba.

Novalis (1772 - 1801) Alemania
Publicado en la revista La Urraka 30

COMENTARIO


Comentario bibliográfico de Roberto Daniel Malatesta a partir del poemario “Corona de Calor” de Rolando Revagliatti (Ediciones La Luna Que, Buenos Aires, la Argentina, 2003), publicado en la edición del 9.3.2006 del periódico “El Litoral” de la ciudad de Santa Fe, provincia de Santa Fe, la Argentina.

“No creas en nada que no te haga reír”

          Rolando Revagliatti, prolífico autor de poesía, amén de dramaturgia y narrativa, organizador de eventos literarios, dueño de una obra ampliamente difundida en revistas literarias y traducido a diversos idiomas, nos entrega el libro número quién sabe ya. Lo cierto es que “Corona de Calor” hace contundente un elemento que nunca dejó de faltar en sus anteriores poemarios: el humor, elemento muchas veces desvalorizado si de poesía se trata, cosa extraña que ocurra en el lenguaje de Quevedo y Lope de Vega, cosas extrañas en nuestra memoria colectiva o será que nos enseñaron demasiado que debíamos, para leer poesía, fruncir el entrecejo.

          El tema del libro: el calor del cuerpo humano, el sexo, la edad, el amor, tomados desde un nada convencional ángulo desde donde nace el humor.

          La forma es la ruptura con la forma; aun así y pese a ello sus trabajos no están exentos de la musicalidad del énfasis y aquí, he de hacer notar, se pierde un elemento, ya que R. R. entre sus diversas experiencias con la palabra, ha grabado casettes con sus poemas. El énfasis en sus lecturas, su formación teatral hacen de R. R. un peculiar caso para el medio poético argentino: el recitado de sus propios poemas los mejora.

          El lenguaje, si por momentos llano: “Sólo me interceptan las niñas / en el bosque / y me tientan con el contenido de sus canastas”, otras veces juega con cacofonías, con sonidos: “la mal amada / ama / mal // endeudadas” o casi arrabalero aunque traducido al siglo XXI: “alardeabas con tu cabellera violeta y esponjosa / de una laya calificable de furibunda / atiborrada por aritos y otros adminículos / prensores en zonas tiernas”. Y todos estos recursos  se predisponen para la sorpresa, para el cierre inesperado del verso generalmente rematado en seco.

           Piezas cortas, poemas sonoros fuera de toda sonoridad tradicional, poemas, como debe ser, para ser leídos en voz alta. En realidad R. R. parece tomarse nada seriamente o será verdad aquello de que no ha de creerse nada que no te haga reír, precepto al parecer “seriamente” incorporado por R. R. ya que los títulos de sus libros anteriores  lo preanuncian: “De mi mayor  estigma (si mal no me equivoco):”, “Trompifai”, “Picado contrapicado”, entre otros. “Corona de Calor” heredero de toda una trayectoria parece ser, y aquí qué más da, soy subjetivo, su mejor libro.

AMÉRICALATINA DULCE HOGAR


brazos contra piernas, pies sobre mejillas,
un torso paterno desemboca en los labios
de una niña que fluye su aire de tres años
en los testículos orlados de canas,
una masa de miembro late hasta el tejado,
dormimos, dios, loado sea tu reino.
Un ojo brilla entre el vaho visceral,
como un planeta sangra y se apaga en el hedor
que no aparece en las fotografías de la unesco,
el ciudadano ha muerto, un voto menos.
Un bosque de pies eleva sus cristos ahorcados
bajo coronas de uñas patéticas en tanto
un pene flamea su espesa bandera,
gatilla sobre el útero más próximo.
Esto es una cajita de música y los vientres de los niños
son más tersos y redondos que el culo de jaqueline kennedy
esta cúbica ola carnal es más bella que miami,
tómese una foto con el guitarrou, señor turista,
si recibe un balazo será pura coincidencia,
pasen nomás, hijosdeputa, a ver los monos.

Del libro Sangral América de JULIO HUASI -Argentina-

REINICIO

En un futuro tan futuramente futuro que la luz, cansada de correr, apenas será más veloz que el sonido, y la gravedad se habrá aburrido de atraer masas ingratas, siempre dispuestas a la fuga, se desatará una guerra universal y final. A esa altura de las cosas nadie le encontrará el menor sentido a luchar y morir por un escasísimo recurso natural, o para vengar el secuestro de una rubia despampanante, o para alcanzar un paraíso místico y eterno, porque casi todos los recursos naturales habrán sido consumidos, de los planetas no quedará más que cáscaras vacías; la última rubia despampanante será una incierta, perturbadora memoria del pasado; y los más delirantes paraísos místicos ya habrán sido construidos y destruidos, una y mil veces. La última guerra tendrá un vencedor que no festejará su victoria, que no será recordado ni alabado, ni siquiera reconocido, porque el trofeo de esa última guerra será el efímero privilegio de reiniciar la cuenta del Tiempo y el Espacio. Cuando llegue la hora, los últimos sobrevivientes unirán los restos de voluntad, materia y energía para fabricar un óvulo hipermasivo y solar. Lo sumergirán en una nebulosa proteínica, y luego liberarán en sus coloridas fronteras una manada de espermatozoides sintéticos y gigantes, anabolizados y hambrientos, naves portadoras de leyendas y cultura, piloteadas por representantes de cada raza. Al dulce llamado de feromonas estelares responderán con primitivos gritos de guerra. Lanzados hacia el ansioso megaóvulo, los salvajes espermatozoides se trenzarán en sangrienta batalla. Justo antes de que el universo, desahuciado, se contraiga en la más perfecta inexistencia, un nadador brioso atravesará la corteza y, antes de fundirse y desparramar su legado, pronunciará la Palabra mágica que volverá los relojes a cero: -¡Bang! Y será la nueva Luz.

Martín Andrés Hain (Argentina)
Publicado en la revista Minatura 120

ERROR DE CÁLCULO


Cuando la III Gran Guerra hubo concluido, las mentes militares más preclaras anunciaron lo que ya era obvio: si los postreros yacimientos de hidrocarburos habían motivado el último conflicto planetario, sería el control del agua potable el que sin duda diera origen al próximo estallido bélico. Sin embargo erraron en sus cálculos, y antes de que ninguna de las potencias lograra el control sobre las grandes reservas de agua dulce del casquete polar antártico, el abuso de las armas termonucleares contaminó con un manto de muerte la atmósfera y el aire que respirábamos. Fue sólo por un extraño azar que sobreviviese, aislado en esta estación experimental que no es sino un oasis bajo un invernadero gigantesco. El resto de mis días, y con ellos la agónica extinción de mi especie, serán tan largos como solitarios.

Pablo Solares Villar (España)
Publicado en la revista digital Minatura 120

DESENREDO VIOLETAS


No se cómo llegar a ti de nuevo,
y en mis dedos, desenredo violetas
blancas, en una luz donde fundirme,
hasta dejar de sentir esta rabia.
Necesito subir otro escalón
agarrada al pasamanos de cobre.
Pasar un repecho cada día,
asegurando firmemente el pie.
Se puede abrir camino a dentelladas,
deshaciendo con jirones las nubes
o tragando hiel a pequeños sorbos.
Sacudiré con fuerza los estores,
que ya no sirven de aislante al fino
mármol blanco que recubre tu estancia.
Entre ramas, escondida partió
su esencia a favor del viento del norte,
y encaramada a la punta de un olmo,
se la llevó en un viaje a las estrellas.

Mary Paz Hernández Sánchez
Publicado en la revista Oriflama 20

SIN MILONGAS

“Nunca antes ha recibido la estupidez tan triunfal galardón a pesar de haberlo merecido muy a menudo… Porque la estupidez, como el genio eximio, son de pareja u􀆟lidad en la configuración del destino humano”.
Fedor Dostoievski (Los endemoniados)

No sé cómo llamarlos, cómo clasificarlos. Nos hablan de progresismo, pero no sé cómo llamarlos ¿Nacionalistas, populistas, moda hegemónica, falta de ilustración y de lucidez? No lo dude, querido y populista lector, en algunos de estos tres nombres están comprendidos. Son, a veces, sinceros y sensibles, hacen piruetas y acrobacias.
Servidores, siempre se enamoran de una Colombina. Son personajes de la comedia burlesca. Los miro y quedo estupefacto. La voz, por lo general, es nasal. Tienen barbilla prominente y suelen ser astutos: donde huelen poder allí están. Donde sienten el calor oficial levantan la mano. Se presentan como sociólogos, como bibliotecarios, como comandantes, como militantes, como escritores. Son serios, ladinos, huidizos. Igual que los otros. (Los otros, los que usted vota con pasión o con desconocimiento). Levantan la bandera que sea: siempre revolucionarios, nunca menos. En todo. En los bombos, en las carambolas, en las sonrisas, en las bellaquerías. En el fondo son bellacos, diría mi padre. (Recuerde: Corominas. Bellaco, monicaco, pajarraco.
Monicaco: hipócrita beato y santurrón. Y basta). Pero, el pobre hombre era un gallego anarquista, tenía segundo grado, trabajó el campo desde los seis. A los veinte empezó con Bakunin, Hugo, Tolstoi. Y usted, sabe acomodado lector, usted sabe…
Mienten, mienten hasta el hartazgo. Roban, engañan; construyen mausoleos, fachadas, banderas y proclamas.
Son mediocres (y lo saben) y dialogan con el desatino, la improvisación y el disparate. Y roban. Y las masas los siguen.
Y están los gerentes de bancos con mirada taimada, burda, que planea revoluciones, sinagogas y bautizos. Vivimos una sociedad donde el mercado impone su brutalidad y su ignorancia. En todo. La cultura no es ajena. La industria cultural no se diferencia de los otros mercados.
Observamos con estupor el avance de la banalidad, la corrupción y la estupidez. El vacío, lo decadente, lo snob. Y la falta de raíces, de valores. Improvisación y facilismo.
Ejemplos sobran. No son preocupaciones superfluas en el contexto de una sociedad con necesidades básicas insatisfechas. Hay una desintegración moral y parece que nadie es responsable. Desintegración, decadencia e injusticia. Y más. O lo que es peor: nadie la ve. Se convive con ella desde la felicidad, la esperanza o el tedio.
Simétricamente; financiar desde lo demagógico una fiesta rave o electrónica rinde más. Es simple: falta educación en la sociedad del relato. Esto genera mediocridad, configura miradas anacrónicas, dolorosos fracasos. Indefectiblemente generaciones enteras se sostienen con un promedio televisivo que va desde cuatro hasta cinco horas diarias. Y unas trescientas palabras como promedio en el cerebelo.
Epopeya concisa, mito y desasosiego.
¿Pero que importancia tiene todo esto ante la muerte, ante la soledad, ante el negocio partidista, ante lo grosero de los discursos, de las bandas prostibularias? ¿Qué importancia tiene esto ante la hipocresía, la falsedad? Ante la vileza cotidiana, ante la vulgaridad. ¿Qué importancia tiene?
Me interesa hablar de los intelectuales criollos, de los oportunistas, de los que levantan en pleno siglo XXI los chiripás y las boleadoras. (Si, ya sé en Europa tienen problemas, pero problemas capitalistas, diferentes,
diferentes). Y tiran papelitos, se ríen, se sonríen, se abrazan y aplauden. En notable como aplauden y como se ponen talco para escuchar horas y horas estadísticas, modulaciones, llantos, epifanías, bautizos y gemidos. Y los otros, los señoritos de voz aterciopelada que dicen patria, dicen banco, dicen empresa, empresario, obrero. Son serenos, distorsionan papeles, monumentos, sables. En fin, desleal lector, la cosa viene a los tumbos. Todo se fragmenta y se multiplica, hay una representación notable.
Y son brutos, necios, torpes. Mentalmente torpes, quiero decir. Se demoniza, se banaliza, la escena se completa en un teatro de súbditos. Bueno, quedo atónito. Lo efímero y las conductas hacen el resto. Ocultamiento, engaño, impostación. De miradas, de aplausos, de moral.

Carlos Penelas
Publicado en la revista LetrasTRL 46

¡MOLTO PIU AVANTI ANCORA !


Esta vida mendaz es un estrado
donde todo es estólido y fingido,
donde cada anfitrión guarda escondido
su verdadero ser tras el tocado.

No digas tu verdad ni al más amado,
no demuestres temor ni al más temido,
no creas que jamás te hayan querido
por más besos de amor que te hayan dado.

Mira cómo la nieve se deslíe
sin una queja de su labio yerto,
cómo ansía las nubes del desierto

sin que a ninguno su ansiedad confíe:
Maldice de los hombres, pero ríe;
vive la vida plena, pero muerto.

PEDRO BONIFACIO PALACIOS -Argentina-
Publicado en la revista Carta Lírica 40

RÍO Y MUJER


El río canta al amanecer,
invita la niña a cantar con él,
ella en sus brazos, sueña y suspira,
y mientras afina su romántica lira
explora su cuerpo de niña mujer.
Conoce sus íntimos secretos
mientras corre por toda su piel,
es confidente, mas no consejero
ni nutre de celos su alma, es sincero,
límpida alcoba expande al crecer..
¡OH!... ¡Tiempos de rios y quebradas!
hoy cambian su ruta sin sabor a nada,
mudos, furiosos, ausentes de aromas,
de ninfas que acuden a dejar su sombra
tendidas en sus capas de cristal calladas.
Hoy sólo gritan a los cuatro vientos,
y sus voces delatan vanos pensamientos,
de aquellos romances entre rio y cuerpo
no existen huellas, van con el tiempo
desembocando sucias en los mares muertos...


CARMEN FLORES P.R.
Publicado en la revista Estrellas Poéticas 49


OLAS REGRESIVAS


(Para Carlos Bancayán)

Enmuymuyado mar, la arena, una pala, el horizonte,
gravitándo el tiempo en la extensión de tu mentón,
sol a sol salen ebras de oro de la hamaca de la ola,
la rosa prematura cae del azulino cielo al papel

es posible que las lluvias conozcan sus ríos crecidos,
el formarse de la roca está atenta a su gota felíz,
la mirada que conoce las olas audaces y revivarias
con faz diversa va esculpiendo el tiempo

aquí el grano es dado antes que la pirámide,
el se encontrará con la nube y formará un solo cuerpo
y la tierra circulará en cada mano en flor del tomate
y las islas traerán cuadros arrebolados a sus pájaros

de iguanas en salto hacia la roca roja sé que conoces,
y la mañana depositaria de escarabajos de fuego te atrae,
en el rojo de la tierra y la lluvia formarías tantos rostros,
el color del barro es otro en el yunque alfarero de la arcilla

en lo que yuyarios marinos le crecen a las rocas de granito
se retratan flores de viento en una dialéctica imaginativa,
apenas una pausa y tu perfil hace la sombra de una montaña,
cae perpendicular, cada calma lo ausculta, inclina al día

en donde hay una ventana hay una nube que está detenida,
mirándo lo que se va, lo que de continuo crece o se vuelve.
en preludios de luna se apertura el regreso de la ola,
ella atrae tu poema para auras nuevas en pensares crecientes

Del libro “Arte Regresivo” de José Pablo Quevedo y Raúl Gálvez Cuéllar. Ediciones Viernes Literarios
Publicado en la revista Isla Negra 322

DULCE


La infancia,
tan dulce,
salta a los ojos
desde los escalones
de la sonrisa mas linda del mundo.

Esa sonrisa,
como pestañas de oro,
enmarca el fin de la cordura
y regresa a los ojos puñales
como un boomerang de nostalgia.

Y en la inercia pregunta,
clavando el color de las crines de sus pupilas,
en el recreo si es ese llanto de sonrisas
la llama de la rendición.

La mirada piélago de Lolita de algodón
se sumerge como perlas
en un estanque
y se agolpa
y no acepta el orden
ni el desespero del conocimiento
de la infancia en la que me sumerjo
al contemplarte.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-

DESAPARICIONES I


Miro en el espejo de tus ojos
verdes como océanos,
y veo el vago reflejo de otro tiempo.
Batallas en altamar
conquistas y colonizaciones,
tú Europa imperial y colonial.
Esclavo en la patera de los sueños.
Náufrago sobre tablas
empujadas hacia la tierra prometida,
gloria del norte, envidia del sur,
esperanza de los que su vida arriesgan
en un estrecho de corrientes traicioneras.

Del libro 13 náufragos de SALVADOR MORENO VALENCIA

miércoles, 29 de agosto de 2012

PRÓXIMAMENTE EN CONIL

I Luna llena musical con la participación de los poetas de Algeciras: Juan Emilio Ríos Vera y Carmen Sánchez Melgar y la actuación musical de La Flamenkitas. Todo ello en la Torre de Guzmán, el viernes 31 de Agosto, a las 11 de la noche, organizado por la Revista Poética Azahar y el Coletivo Conileño de Artistas, con la colaboración del Ayuntamiento de Conil.

EL PERMISO


En memoria de los mártires de Ponce

Eran las 3: de la tarde después de la revocación del permiso. El Alcalde de Ponce José Tormos Diego cruzó la Plaza de Recreo, contó los pasos en la calle  desde Muñoz Rivera a Degetau. Ahora se culpa. Pesa como un fardo de carrañas y remordimiento. Habría sido mejor, desde el inicio, no dar esperanza al grupo de patriotas. Denegar el permiso al Partido Nacionalista. Pero la orden de suspender la Marcha y revocar el permiso, ya dado, vino directamente del Gobernador.

«Uno no le puede decir no a Blanton Winship. Es el Candelero Grande que a todos nos alumbra y guía. Es como la Biblia o las Tablas que trajo Nelson Miles, el Almirante de las flotas invasoras  Nosotros, pueblo, siempre dócil, más perdido que un pez en la camaya», dijo con angustia.

A última hora, José Tormos revocó el permiso y el jefe de la policía no dijo, «cancela ese evento, so pena de sangre». Más bien, el capitán Felipe Blanco tomó de su tropel, un buen contingente que incluyó policías armados con fusiles y subametralladoras, macanas y revóveres. Lo encaró represivamente a una marcha de índole pacífica, desarmada y la marcha del Domingo de Ramos terminó siendo, al cabo de investigaciones y la Comisión Hays, adscrita a la Comisión Federal de Derechos Cviles, la Masacre de Ponce.

El nacionalista Tomás López de Victoria fue quien le contó lo sucedido a las 3L00 de la tarde del día anterior en la Plaza de Recreo: «Cantamos el Himno La Borinqueña, dijimos Viva Puerto Rico Libre, como
enseñó Betances y Albizu. De pronto, el guardia Soldevila me puso una fusta en el pecho y gritó a todos: ¡Ni un paso más! Que el que se mueva lo mato».

Oyéndolo el Alcalde José Tormos, piensa si es conveniente que deje las funciones e su cargo. Blanton, cara pálida de puñeta, decide lo que ocurra en el pueblo. Cualquiera se llena de enojo y carraña, con el exceso de poder y de fuerza. Disparon a centenares, mataron hombres, mujeres y niños. Entre los muertos, hubo adolescentes y adultos. Hoy, en el Dispensario Médico, le informaron que varios heridos de bala han muerto.

«Y mire si había odio en ellos, odio de la mala policía y malas entrañas del capitán Felipe Blanco, que cuando se suscitó la balacera, los que marcharon y otros del público que miraba los actos, buscaron refugio en casas cercanas y en las oficinas del Partido, pero, de allí, la policía yendo a residencias como asaltadores y al Comité Nacionalista,  nos siguió. Fuimos sacados por la fuerza. Nos tiraban de las greñas y nos dieron de palos», contaba  Tomás López..

«No es que usted sea incompetente, alcalde. Es que como dice. Usted es un pez cautivo, aún vivo, en la camaya. Y el bizarrón que alumbra, según dice, es lámpara oscura, candelero indigno y sin luces», le decía el cura. «Tenemos que dejar este análisis bizantino de las culpas y entenderlo de una vez: Esta es la colonia de Blanton Winship, la Vela apagada. La colonia es la noche oscura, aunque sean las 3:00 de la tarde o las 12:00 del día».

José Tormos se echa la culpa de la Matanza. Quiere renunciar y no lo dejan. Necesitan su testimonio en el juicio y que niegue que haya tenido presiones de La Fortaleza para cancelar, a última hora, el permiso que concediera para dar muestras de inclusión, tolerancia y respeto por el Domingo de Ramos.

Del libro «Cuentos sediciosos y bolivarianos» de CARLOS LOPEZ DZUR
Publicado en el blog revistaislanegra.fullblog.com.ar

CUBOS CAEN AÚN AGUJERO ESPEJO


arañas mixtas en la sinrazón
del ser inverso
rebanan la perspectiva,
láminas de realidad
acuden a esculpirme

pude ser un álgebra bendita,
tanto devenir etéreo empujó
a este charco de obviedades
que empantana hasta crujirme

destellos en la copa de la asfixia
caigo, hundo la telaraña
deformo su contorno
encajo, dibujo un agujero
donde dormir eternidad
eclosiono

al vórtice inverso
una vagina expulsa simetría
idea cúbica donde esconderme.

Marcel Clementí 
Publicado en el blog Lacocuzza

AMIGAS


 Carmela es una ruda mujer del sur. Su pelo corto y rizado reposa descuidadamente sobre su cabeza y ya no esconde unas canas, que solo hacen que aumentar la sensación de haber vivido mucho que demuestra el conjunto de su anciano rostro. Su pesado cuerpo se resiente a cada movimiento, las rodillas son su punto débil. Las mismas piernas que le han acompañado y trabajado con ella toda su vida, ahora fallan por el peso de los años.

Amalia es una menuda mujer manchega. Deja ver sus pequeños ojos a través de unas enormes gafas sin las que no podría apreciar las maravillas que se le presentan. Su oscuro cabello corto, siempre con su perfecto arreglo de peluquería, ni un pelo fuera de su sitio, hace que sus arrugas resalten incluso más si es posible en su delicada y blanca cara. Sus labios, resecos y entrecortados emanan poco a poco el aire que se permiten inhalar sus pulmones, cada vez menos cantidad y de forma más difícil.

Las dos amigas se conocen desde hace años. Hoy como cada día, sentadas en un banco de color marfil, ven pasar la vida y comentan lo sucedido en la jornada. Normalmente hablan de los suyos pero hoy ambas tienen algo nuevo que contar. Carmela se ha levantado mucho mejor que de costumbre, nota las piernas como nuevas, como cuando era joven y trabajaba en el campo con su madre. Amalia también está mucho mejor, respira bien, ya no nota que se ahoga, como si sus pulmones, secos desde hace años hubieran vuelto a la vida.

Pasan los días y las amigas casi sin dar importancia a su mejoría física siguen yendo al parque cada tarde. De vez en cuando el sobresalto de una pequeña discusión hace revolotear a las palomas que esperan las migas de pan a sus pies.

Al atardecer hay de repente unos minutos de silencio, mientras ven como el sol se esconde y deja con su ocaso paso a la resplandeciente luna. Sienten estar esperando algo, como una reunión que desean tarde mucho en acontecer.

No obstante ahí están ellas, sentadas en su viejo banco de color marfil mientras continúan riendo con viejos recuerdos, anécdotas y chismes. Su tiempo pasa, pero ya no se contabiliza en días, es solo tiempo y las hojas del calendario siguen cayendo aunque para ellas el día siempre es el mismo.

Pero no pueden hacer más que encogerse de hombros, ya lo sabían cuando llegaron allí, el cielo es así…

AZAHARA OLMEDA

PASOS


¿De quién son esos pasos de amenaza
cruzando el arrabal frente a mi puerta?
¿Es mi afán de soñar que me deserta,
o es la muerte que al éxodo me emplaza?

No computo los días; se me abraza
la memoria al pasado, y ya no acierta
con el valor del tiempo, ni despierta
proyectos de futuro. La terraza,

saturada de pétalos marchitos;
en el despacho, duermen los escritos
que no tengo interés en reanudar;

y en la alcoba, el silencio y el desmayo
no cuentan ya con la explosión del rayo
que sólo tú lograbas descargar.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-

IV


a la hora en que los vigilantes se asustan del hombre de
la bolsa
y el profesor universitario se prueba el corpiño de su
abuela

a la hora en que las putas mezclan a hölderin con
vacarezza
y un teddy boy puede jugar al golf con un paraguas

a la hora en que el hijo del señor cura se enamora de la
blenorragia
y en una reunión de afeminados se escucha el ocaso de
los dioses

a ciertas y determinadas horas
hay alguien que aún cree que jesucristo levantaba pesas

Del libro Uno más uno, humanidad de ROBERTO SANTORO -Argentina-

VIRGEN DE CALDERA


Vaporosa y abstracta Virgen de Caldera
Líbranos del gallinero emocional en que vivimos
Líbranos de la tendencia a la molicie
Del apego al pasado doloroso
Del apego al dinero puro y duro
Del apego a los baños de sol
Líbranos del alarido seductor de la concupiscencia
Líbranos de la maldad de los generosos
Líbranos de las deudas de mediana intensidad
Líbranos de este horrible gusto a sal amarga
Con tu luz indolora
Líbranos del fango de la depresión
A pobres y ricos y sabios  y lerdos
Ante todo por supuesto líbrame a mí
Del infierno que me quema desde que era una muchacha
De lo de más no te preocupes
Con mi casita de adobe ya estoy bien

Del libro Vírgenes de Chile de ERICK SWEN POHLHAMMER -Chile-

PRÍNCIPES Y ESCLAVOS


Somos príncipes y esclavos,
somos rostros perfilados
en monedas de ocre acero.
La cara es todo aquello
a lo que ya fuimos llamados:
el amor, el son, el llanto
y la ternura del silencio.
Nuestra cruz es el convenio
de creer en los milagros
sin haberlos contemplado,
de adorar lo venidero
por creerlo más certero.

Somos príncipes y esclavos
sin futuro ni pasado,
esperando que este viento
gire tanto el ocre acero
que aterrice de ese lado
que nos hace más humanos,
o que gire el ocre acero
hasta el fin de nuestro tiempo
sobre el canto de mis sueños.

GUSTAVO GONZÁLEZ

DE TI ME ALEJO AMÁNDOTE


Es la tarde del primero de mayo de 2011, tengo los pies cansados y el alma dispuesta…
todo reto histórico es una tempestad a la medida del hombre…
También tengo mi alma dispuesta para la poesía como estruendo y como susurro.
No quiero que mi memoria se desacostumbre a la suavidad fragante de tu recuerdo,
(me reconforto conmigo mismo: estoy distanciado de la tragedia de olvidarte)
tal vez por eso te escribo; y comprendo entonces que la voluntad de poetizar,
incontenible, es tan fuerte como la voluntad de vivir.
Esta creación y este atropellamiento de ideas y de palabras
es violento como la violencia creadora de una forja;
esta es una sensación/danza de llamas ebrias y de llamas serenas.
Golondrinas untadas de cielo azul vienen a posarse sobre mis hombros,
y trinan melodías que solo yo entiendo porque estoy triste,
y pensándote, y esperándote desde mi ventana.

Tus palabras, siempre amorosas, devenían en dulzura de voz.
Y viene también a mi memoria una respiración agitada y
un aliento que llena lo más hondo de mí como un arroyo que busca las profundidades;
tus palabras “Te Amo” no me llegan aún como el balbuceo de una brisa tenue.
Juntos escuchamos las palpitaciones de las flores y las quejas de los ríos.
Presenciamos el delicado sacrificio de las flores que por nuestro idilio, nos ofrecieron
el espectáculo de su belleza al precio de su propia existencia… ¡cuánto tiene
por agradecer todo el que pisa la tierra!

Un día me dijiste que yo no te quería, y no me ofendiste,
pero mi tristeza, aquel día, llegó hasta donde mis palabras hoy no llegan.
¡No debes creer que en mí el desembarazo del mundo
no era otra cosa que un desembarazo de los deseos!
No te engañes: la belleza es algo más que la hábil treta de la carne ¡Y yo amé toda tu belleza!
Conocí la levedad que el amor da al cuerpo,
y sé que solo es comparable con la que el viento da a la pluma,
o el alma a un suspiro.
Sin merecerlo tú me odias, lo sé y no te juzgo, yo te amo y no lo sabes,
o lo sabes pero lo niegas como si se tratara de tus años.
Sé que de vez en cuando necesitas odiarme para, en el reencuentro,
confirmarme como solo tú lo sabes hacer, el tamaño de tu amor.
Pero yo no soy capáz de amarte así, a pausas,
a pedazos, como buscando flores entre escombros;
necesito ver en tu amor un acantilado sólido
y continuo como los hermosos fiordos noruegos,
sin playas en donde fondeen, como descansando de mí, abrazos y besos
tuyos no entregados a su dueño.

Es tarde, hago una pausa e interrogando con destreza de adivino,
me pregunto de qué resonancias están hechas en esta noche tus preguntas
¿Cómo decirte que una piel negada al tacto es un capullo negado a la primavera?
y la pregunta, que en la penumbra de su mundo forja a chispas una forma punzante,
llega a mí: ¿Aún me ama?

Yo si te amo, pero que importa, no importa, ya no importa;
cada uno de nosotros seguirá su camino y en el mundo nos perderemos
el uno del otro como arroyos en el mar, o como cirros que en el cielo deshace el viento
y entraremos en mutuo silencio…
El silencio, como el eco fundador de un mundo, es como una soledad
que solo se acompaña de sí  misma.

Toda reconciliación comienza con la restitución de los símbolos
y el uso ponderado de los signos; pero yo me pregunto:
¿Visitaremos los mismos parques? ¿Saludaremos a los mismos perros?
¿Oleremos los mismos arbustos fragantes en las noches bogotanas?
La eterna juventud de la esperanza ya empezó a marchitarse;
se inclina, como la famosa torre, la verticalidad de nuestro amor
que iba de nosotros a las estrellas;
pero no vacilo, pues ya sé que todo camino es encrucijada.
Ya no más confirmar contigo un sentimiento verificado en un brillo de ojos.
No volveremos, y mi certeza es la seguridad
de quien sabe tiene una espina en el talón, o confianza en un veneno.
Y sin embargo hago votos para que no llegue el reflujo seco de un recuerdo
que nos abandona en playas desiertas.

Pero el amor pareciera ser una escollera
destinada a romper y a rasgar los pechos de los cisnes;
el amor es a la vez una idea engañosa y cierta, y en sueños,
en sueños una vez vi que el amor era una lluvia de agujas y de clavos.
Veo así a cada uno de los seres humanos confinados a esas misteriosas confluencias
de la nada y el vacío, entonces callo, y el mío es el silencio específico de una derrota.

Te dejo este poema, sé que en poco tiempo será un gajo de palabras marchitas
y tal vez hasta un puñado de yerros en desuso.
Te amo, y de ti me alejo amándote, como un marinero
que se aleja de las costas de su patria. Y me llevo
una tristeza larga como una ola y honda como un océano.

En pocos años me preguntaré que evanescencias habrá en tu mirada.
Sé que un día y muchos días desearé una mirada plena, es decir: ¡una mirada tuya!
y entonces, un instante antes de sentarme a escribirte,
preludiarán las tormentas esas palabras ausentes
que desgarrarán mi alma como un rayo al pétalo.

 Jorge Barajas


VOLUNTAD Y GENIO


 (Fragmento del artículo de 1914 La Abulia del Talento)

     Tiene uno que observar cosas bien raras en este desconcertante planeta en que vivimos. Y entre estas cosas raras, ninguna lo es tanto como la frecuencia con que vemos fracasar a los  hombres más inteligentes en las más fáciles empresas. Del mismo modo que se puede asegurar que una inteligencia mediana es necesaria para luchar en el combate de la vida con grandes probabilidades de triunfo, parece evidente también que una inteligencia sobresaliente es lo que más rápidamente conduce al fracaso. La peor herencia, pues, que podemos dejar a nuestros hijos es ésa: una grande, una fuerte inteligencia.
     Ya sé que esto suena a paradoja, pero, ¿qué profunda verdad habrá en el mundo que no parezca paradoja? Observad atentamente a la vida, buscad cien hombres que hayáis conocido íntimamente lo bastante para juzgar de sus facultades, fijaos luego en sus hechos, y ya veréis, ya veréis cómo los más inteligentes de esos cien hombres se fueron lamentablemente a pique en el mar de la vida, mientras los más ruidosos y redondos triunfos fueron indefectiblemente de las facultades más comunes, más medianas. Claro que hay excepciones, claro que suele ocurrir, de siglo en siglo, que una inteligencia de primer orden suba de un salto al éxito, pero la regla general es ésa: a mayor inteligencia, mayor número de probabilidades de romperse la crisma andando por el mundo.
     Yo me he quedado a menudo cabizbajo y triste en la contemplación ideal de este fenómeno, y hoy siento la necesidad irresistible de tratar de él. ¿Por qué? ¡Qué sé yo! Quizás porque me duele algo, porque me llora algo allá en las sombrías catacumbas del alma donde voy enterrando mis muertos anhelos...
     El éxito es hijo legítimo de la voluntad, y la voluntad parece, quizás, incompatible con una robusta, sobresaliente mentalidad.
     Si hay algo trágico en el mundo es el gesto de superioridad que el hombre de fuerte y personal sello intelectual tiene que sufrirle a todo burro o semiburro cuya voluntad tiesa y acerada le llevó a alguna cumbre social o económica. Allí donde el hombre de genio luchó, sufrió, y no sacó jamás los pies del plato, una medianía cualquiera vino, vio y venció con un golpe o con una serie de recios y sucesivos golpes de su gran voluntad. Y esta tesonera medianía, confundiendo lastimosamente lo que es voluntad con lo que es genio, se infla hasta casi reventar de un necio y petulante orgullo de hombre superior; y hay que verle entonces, junto al verdadero príncipe del talento, prodigando a éste necios reproches y estúpidos consejos. Y mientras más se yergue el mimado del éxito que tuvo voluntad, más se inclina y se abate tristemente ante su necedad victoriosa la noble cabeza cargada de ideas que cruzó por la vida soñando y pensando, y que por pensar y soñar demasiado se quedó rezagado y llegó tarde al banquete del éxito.
     Es cierto que, andando el tiempo, en un mañana más o menos remoto, nadie se acordará del victorioso de la voluntad y todos nombrarán con reverencia al rezagado oscuro que perdió el camino porque tuvo talento, pero, ¿es que la visión nebulosa de un lejano e incierto mañana puede reparar, ni siquiera atenuar, el dolor negro de sentirse, no sólo vencido, sino también desconocido y humillado y mancillado, a lo largo de toda una vida? ¿Con qué póstumos fulgores de gloria podemos compensar a Cervantes, no sólo de las hambres sino de los desdenes y ultrajes y humillaciones y suplicios sin nombre que padeció en vida, mientras una legión de hombres sin luz en la cabeza, pero con mucho acero en la forzuda voluntad -los potentados de su tiempo- se hacían a un lado, crispados de desdén o de asco, cuando pasaba él, soñando su Quijote, y, por culpa de ese sueño colosal, fracasado, andrajoso, desgreñado, implorante?
     ¡Oh la sombría, la muda, la inmensa tragedia de haberse condenado a vida de vencido, precisamente porque se lleva un sol en el cerebro, y porque al fuego de ese sol se derritió el resorte volitivo que nos hace fuertes, porque nos hace máquinas!
     ¡Y oh la secreta, la íntima, la lírica, la loca voluptuosidad malsana de sentirse rodar hacia la noche del andrajo, del desdén, del hambre, precisamente porque el tumulto de larvas de ideas y de sueños debajo de la frente, nos privó de atender al grotesco tumulto de chillidos de tripas hambrientas detrás del ombligo!

Publicado en el blog nemesiorcanales.blogspot.com

CONÓCETE A TI MISMO

Una cosa sólo ha buscado el hombre en todo tiempo,
y lo ha hecho en todas partes, en las cimas y en las simas
   del mundo.
Bajo nombres distintos –en vano– se ocultaba siempre,
y siempre, aun creyéndola cerca, se le iba de las manos.
Hubo hace tiempo un hombre que en amables mitos
   infantiles
revelaba a sus hijos las llaves y el camino de un castillo
   escondido.
Pocos lograban conocer la sencilla clave del enigma,
pero esos pocos se convertían entonces en maestros
   del destino.
Discurrió largo tiempo –el error nos aguzó el ingenio–
y el mito dejó ya de ocultarnos la verdad.
Feliz quien se ha hecho sabio y ha dejado su obsesión
   por el mundo,
quien por sí mismo anhela la piedra de la sabiduría
   eterna.
El hombre razonable se convierte entonces en discípulo
   auténtico,
todo lo transforma en vida y en oro, no necesita ya los
   elixires.
Bulle dentro de él el sagrado alambique, está el rey en él,
y también Delfos, y al final comprende lo que significa
   conócete a ti mismo.

Novalis (1772 - 1801) Alemania


POEMA


Doble
voz
de adolescencia
y cansancio
para cantarle
a
la Hembra Sin Rostro.

Somos
el grito
al corazón de la Hidra,
somos
la misteriosa caída
madre
del orgasmo.

Somos todos.

Floresta y Hollywood
se llaman
con el mismo nombre
a
la hora del amor
doliente.


POEMA de Carlos Cúccaro concebido a partir del libro “Corona de Calor” de Rolando Revagliatti. Texto que integra el poemario “Luciflor o la Sangre” de Carlos Cúccaro (Ediciones Callvú Leovú, Azul, provincia de Buenos Aires, la Argentina, diciembre 2008). Y que habrá de incluirse en la segunda edición soporte papel y en la segunda edición electrónica de “Corona de Calor”.










SABOTAJE


dentro mío alguien solloza y no sé quién es,
quizá fuera yo mismo perdido hace tiempo
y no pude salir encerrado como un niño
cuyos padres se fueron a dar sangre
a un almacén, un usurero, un hospital
y nunca regresaron. Pudiera ser
también que un extraño entró por ósmosis,
la cosa es que el sujeto llora sin parar
como si muchos difuntos lo rodearan.
No doy más, hoy día me abro con las uñas
para verle la cara y expulsarlo de una vez
y no me importa que no tenga donde ir.
Estamos en guerra, carajo, aquí no llora nadie.

Del libro Sangral América de JULIO HUASI -Argentina-

GUERRAS MENTALES


Sebastián siempre había sido un niño prodigio, así lo consideraron sus padres y maestros. A los tres años con su oído absoluto ejecutaba piezas para violín y oboe. A los cinco años componía partituras y dio su primer concierto. Pero había algo más en el espíritu de Sebastián… Era un ser metafísico, de una extraordinaria cualidad para materializar sus pensamientos. En su adolescencia componía melancólicas y dulces melodías, que lo abstraían hacia un extraño vórtice. Allí materializó a una joven de aspecto lánguido y gótico, enamorado de su musa, logró corporizarla hasta hacerla tan visible que sus padres rechazaron esa cualidad innata de Sebastián. Pronto comenzaron las guerras mentales, Sebastián como el mito griego de Pigmalión enamorado de su obra, se refugió en su ordenador, donde componía y archivaba sus obras musicales. Transitando por la Galaxia de Gütenberg y atravesando la Aldea Global de Mac Luhan, predicen que las Guerras Futuras, serán Mentales y Cibernéticas. Pronto a cumplir la hipótesis de ese paradigma, Sebastián cuidadosamente cobijó a su amada, desmaterializándola para recomponerla en un sofisticado programa del ordenador. Pero la impotencia por desarrollar naturalmente su preciado don e incomprendido por sus padres, desató con la exacerbada longitud de sus pensamientos, en los sistemas de interface neural, una guerra mental masiva. Ya no sucedía solo en la pantalla de su ordenador, comenzaron a colapsar mundialmente los sistemas de seguridad y los secretos del ciberespacio más indescifrables. Sebastián atrajo y materializó con su ira, a dos seres alienigenas, los cuales como hackers telepáticos con su persuasión sutil, dominarían hipnóticamente a las masas, desde las redes de la vulnerada tela de araña, “World Wide Web”.

Graciela Marta Alfonso (Argentina)
Publicado en la revista digital Minatura 120

AMIGO MÍO, MÁTAME

-¡Mátame! –Repetía sin parar, en lo que parecía una dolorosa canción monocorde. -¡No puedo! –Gritó-. ¡No puedo! –Aunque por mucho que gritara no iba a acabar con el sufrimiento de su amigo. La explosión de la bomba lo barrió todo, no dejó escombro más grande que una nuez. El soldado Lauren supo que estaba vivo porque sintió el peso del cuerpo de su compañero sobre él. Malherido, con la piel abrasada, logró librarse del cuerpo que lo aprisionaba y ponerse en pie. Un pitido constante en los oídos, el resplandor del sol en su cénit en los ojos y desolación. El resto del escuadrón yacía calcinado y él estaba tan conmocionado que el grito se le ahogó en la garganta. Con la mirada perdida en la devastación, deseó que nada de aquello hubiera pasado, deseó que las fuerzas para seguir vivo se le apagaran, deseó estar tan muerto como ellos. Cuando sus oídos comenzaron a recobrar audición pudo escuchar el grito. -¡Mátame! ¡Amigo mío… mátame! Su compañero, el que le había salvado la vida, gritaba de dolor. Al verlo, Lauren vomitó. Tenía del pecho al abdomen abierto mostrando las entrañas, las piernas estaban medio desprendidas del cuerpo y más allá de los codos no quedaba nada. Pero seguía gritando. Y Lauren lo intentó, pero no pudo matarlo. No logró encontrar ningún arma operativa, así que intentó todo lo que se le ocurrió: probó con piedras, con patadas, hasta con sus propios puños; todo fue inútil, su amigo seguía vivo. Se apartó de él para no oírle gritar, lejos. El sol se acercaba a su ocaso y Lauren era incapaz de reaccionar. Hasta que tuvo ganas de orinar. Llenó la cantimplora. Sereno, regresó junto a su amigo. Este, al ver la cantimplora, calló y esbozó algo parecido a una sonrisa. El soldado Lauren vertió la orina en el pecho abierto de su compañero y los circuitos comenzaron a cortocircuitarse hasta que su amigo se apagó en paz.

Pere J. Martínez (España)
Publicado en la revista digital Minatura 120

TENAZA


Poema ganador en el Certamen “María Fuentetaja 2011”de la Leal Villa de El Escorial.

En tus rosas y sueños me quisiera,
en la cólera y furia del torrente,
te quisiera en la herida que se siente,
en el fondo del mar, tú la ribera.
En el fuego te hallaras y yo ardiera,
fueras reptada siendo la serpiente,
la tierra arada tú, yo la simiente,
caballo por tu piel, tú la pradera.
Y la estancia dorada que se vista
de lumbre. El reino, el grito y el venablo,
la fuerza del abismo y la amenaza,
el cerco, la escalada y la conquista.
Yo ardiendo en los infiernos, y tú el diablo,
yo que huyera de ti, tú la tenaza.


Adolfo Burriel. España
Publicado en la revista Oriflama 20


MÁS RECORTE EN DEFENSA Y MENOS EN EDUCACIÓN


Mi padre era Maestro Nacional, maestro de los de antes, de los que se decía: “pasa más hambre que un maestro escuela”. De los que a mediado de mes aguardaban turno ante la ventanilla del habilitado con un papel en la mano: “vale por 200 pesetas a cuenta de mis haberes del día tal…”
Y es que mi padre pertenecía a uno de los colectivos con el sueldo más bajo de todos los funcionarios de España. A un colectivo que no se atrevió a exigir la debida consideración porque estaba inmerso en una sociedad atemorizada y achantada a la que le tapaban la boca. A un colectivo en el que todos parecían formar parte de una misma familia y en el que todas las privaciones y luchas silenciadas les unía
fuertemente.
Hoy, después de tantos años, después de haber dejado atrás una dictadura y después de haber luchado hasta conseguir un reconocimiento, los profesores se ven obligados a movilizarse para defender de nuevo su dignidad como trabajadores.
Que la Consejería de Educación de la Comunidad de Madrid esgrima la necesidad de ahorro por la crisis económica pretendiendo hacer unos recortes sangrante de plantilla en los Institutos Públicos (no concertados ni privados) de ESO, Bachillerato, Formación Profesional y otros, en torno a un 15% (unos 3.000 profesores en total), me parece un disparate. Esto conllevará a un perjuicio enorme de cara a los alumnos ya que con estas medidas se verá incrementado el número de alumnos en las aulas, la reducción de la atención a alumnos con problemas, y la labor tutorial que quedaría completamente disminuida sin que se pudiera llevar a cabo algunas cuestiones de vital importancia para el desarrollo educativo y personal del alumno. No satisfecha con esto, la Consejería de Educación pretende, además, la eliminación de ciclos de FP, así como
llevar a cabo duros recortes en todas las etapas educativas de las Escuelas Oficiales de Idiomas y las de Artes Plásticas y Diseño. Si a los profesores que actualmente van a conservar su trabajo, ya se les hizo una reducción de sueldo del 7% y además van a soportar una carga de trabajo de más del 10%, me pregunto si en esa circunstancia se puede trabajar con calidad en un ámbito en el que cada detalle cuenta.
¿No es una soberana desfachatez haber tenido trabajando como eventuales a miles de personas de forma continuada sin un contrato fijo y despedir ahora de golpe a 3.000?
No obstante la Presidenta de la Comunidad sigue dando dinero a la iniciativa privada y sigue ampliando
desgravaciones fiscales para ir a los centros privados. Y lo más curioso, cómo a pesar de la falta de recursos económicos que argumenta, el pasado mes de agosto no puso reparo a la hora de beneficiar a la Conferencia Episcopal con tanta magnificencia como lo hizo, para un evento religioso.
Ya no somos una sociedad de personas achantadas, y por lo mismo no somos tan fáciles de manipular desde el púlpito o desde cualquier instancia de poder. Ahora somos conscientes de nuestro papel en el mundo y sabemos que la dignidad del ser humano es inalienable y que toda persona debe disponer de las mismas posibilidades para desarrollar sus capacidades. Y esa ha sido una de las misiones de mayor
envergadura que ha mantenido siempre la Escuela Pública: la lucha por la igualdad de oportunidades. La Escuela Pública es una filosofía, un pensamiento educativo que reconoce el derecho de todos a la educación y a preservar las medidas legales para hacerlo efectio. Es por ello que estamos completamente en contra de que nos argumenten que el recorte de gasto en sanidad y en educación es inevitable y necesario y que al mismo tiempo se siga invirtiendo sumas tan desproporcionadas en gastos militares. Cuando pienso en el costo tan tremendo de vidas humanas que han causado las guerras de Afganistán e Irak durante el periodo que va desde el 2001 hasta la fecha, más el costo económico que llegó a alcanzar cifras astronómicas,
que enriqueció a las empresas armamentistas, no puedo por menos que cuestionarme la sensatez de los que
manejan los hilos del mundo.
Si pretendemos conseguir en el futuro un mundo mucho más justo y pacífico, donde impere los derechos humanos por encima de todo, no debemos permitir que a esta nueva generación se le escatime los recursos necesarios para el desarrollo de una Escuela Pública de calidad ni que se favorezca, como se ha venido haciendo, un concepto elitista en la Educación. Los niños y niñas, sean del origen social que sean, tienen los mismos derechos


Maite García Romero
Publicado en la revista LetrasTRL 46



UN SUEÑO


Salones que cruzamos con timidez,
un centenar de rostros que desconocemos...
Con lentitud, una tras otra,
las luces palidecen.

Allí cuando su brillo se hace gris
cuando se ciega con el atardecer,
un rostro me parece familiar,
la memoria del amor encuentra
conocidos los rostros
que antes fueron extraños.

Oigo nombres de padres,
hermanos, camaradas,
así como de héroes, de mujeres, poetas
que yo reverencié cuando muchacho.
Pero ninguno de ellos
me concede siquiera una mirada.

Como las llamas de una vela
se desvanecen en la nada
dejan en el entristecido corazón
sonidos de poemas olvidados,
oscuridad, lamentos
en torno de los días ya encauzados
en leyenda y en sueño
de una luz disfrutada alguna vez.

Hermann Hesse (1877 - 1962) Alemania
Publicado en la revista La Urraka 30

¡MOLTO PIU AVANTI!


Los que viertan sus lágrimas amantes
sobre las penas que no son sus penas;
los que olvidan el son de sus cadenas
para limar las de los otros antes;

los que van por el mundo delirantes
repartiendo su amor a manos llenas,
caen, bajo el peso de sus obras buenas,
sucios, enfermos, trágicos, sobrantes.

¡Ah! Nunca quieras remediar entuertos;
nunca sigas impulsos compasivos;
ten los garfios del Odio siempre activos

y los ojos del juez siempre despiertos...
¡y al echarte en la caja de los muertos,
menosprecia los llantos de los vivos!

PEDRO BONIFACIO PALACIOS -Argentina-
Publicado en la revista Carta Lírica 40

LIDIA, ÁNGEL MORENO


A la memoria de Lidia Lobaiza de Rivera

El ángel corondino, con su cesta de
Frutillera partió de ronda, cargada su
Mochila de historias, poemas y alegrías.
El atardecer se tiñó de rojo a su paso,
exhalando inmenso sabor a frutillas.
Un aire simple del Paraná la acunó en su senda.
Los ceibos se inclinaron
respetuosos, buscando en sus desnudas
ramas flores rojas para esa mujer bien amada,
que tanto le cantara
Dormían su hibernación las mariposas…
Despertaron de pronto, sorprendidas.
El ángel frutillero requería su custodia
en remolinos de nieblas y poesías
para llegar al cénit del atardecer sombrío.
Ella pedía trepar a su velero azul,
con sus frutillas rojas, su cabellera oscura,
sus rientes ojos negros, para deleitar la altura,
el espacio en jugos rojizos de últimos poemas
a su Hacedor que la bendijo en tierra
con el don de la Palabra concedida, del asombro
en frutos, en azucares, en amor innumerable
por el río, por el ceibo,
por la tierra pródiga, sus gentes.
Consagrando el cielo con la estrella
roja de su Sino.


NORI BRUNORI-ARGENTINA
Publicado en la revista Estrellas Poéticas 49



FIEBRE


(a Jonatan Márquez)

Esa fiebre fermentaba en los huesos.

Sin embargo
el viejo viento hacía flamear
                        los dientes de la noche
casi sin fuerzas
y sin auspicios
la inocente erosión
desconcertaba al frío
y fue evidente
el revólver que todo acalló
sin piedad alguna
                         al reloj
que dormitaba en la pobre mesa
                                        del poeta.

De Aspid, Edic. El Mono Armado, Buenos Aires, 2011 de Carlos Carbone Argentina
Publicado en la revista Isla Negra 322

SI SUPIERAS


Si solo supieras cómo eres
cómo te ven
cómo te sienten,
si solo supieras...

Aunque solo silbes,
preguntes
pasees,
o en los silencios del teléfono,
aúlles.

O solo arrulles la mies
y los dameros.

Si solo supieras el valor del viento
cuando tu pelo ensortijado y libre
como racimo de diademas
yace en tus sueños.

Y te derramas por los ojos
como torrente
raudo y rugiente
y te duelen las lágrimas de llorar
si sabes que no son paralelos los temblores.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-