PERDIDO CONSENSO

El verbo se rompe contra el aire
bajo el turbado imperio del verano.
No hay caminantes activos
donde la palabra se borra confusa.
Quebrado muro de hoscas metáforas
heredado del desastre
del tronchado consenso.
Hollada la piel del dialecto,
estamos en todas partes
diluyéndonos como nieve
en un bajo descenso
de egos flotantes
entre babeantes espumas.
¡Qué tristeza ver piaras de bestias
envilecidas de orgullo
que no quieren decir nada!
Me alejo deshojada.
Abatida.
Abrumada.
Avergonzada.
Aburrida
de las constantes meriendas oficiales.
¿Qué será de este bosque talado
cuando se vean astillas dispersas
y los días no sean días?

Vacua mirada fracturada.

Ana Maria Lorenzo