LA LLAVE

Una llave vi en la mesa.
No era mi llave.
La mía la llevaba en el bolsillo,
colgada de un llavero.
La miré. No era de la puerta
de entrada. Era muy grande.
En mi casa no había nada
que abriera esa llave.

¿Dónde estaba la puerta
que abría esa llave?
Quizás no era de una puerta.
¿Quién la dejó en la mesa?

Alguien la estaría buscando.
La dejé donde la encontré.
Aquella llave no era mi problema.

JOSÉ LUIS RUBIO

AMOR MÍO

Pasan mis horas marcadas por el reloj
cada segundo se hace interminable
deseando estés aquí en este instante
para llenarte de besos, acariciando tu alma...

Viajan mis sentimientos en la tarde
buscando tu voz y tu sonrisa
me atormenta tu ausencia
por la lejanía que nos separa.

Tú eres mi cielo y mi infierno
porque mi corazón sólo a ti mira
esperando noches de caricias
noches placenteras con la luna llena...

Sigo añorando tu calor en mi cuerpo
sigo soñando con noches de pasión
donde dejemos con placer vivir este amor
amor cual fuego nunca su llama se apaga.

Amor mío... ¡ya ven pronto!
mil caricias te guardan mis manos
todos los besos que esperamos
Amor mío... no demores, aquí te espero yo...

Nina Kushnareva -Venezuela-

INFANCIA ROBADA

¿Se puede ser mayor ladrón
que aquél que roba inocencias,
aprieta sin piedad las conciencias
y abusa del amor de un menor?

Empobrecer la educación
de los seres vulnerables,
con los filos como sables
sin la menor consideración...

Fanfarrones indecentes,
cobardes de vocación...
Hacer con saña perenne
ese mal que nadie entiende...

Sois las almas de cartón
que arderán eternamente...
Nunca estarán relucientes,
siempre negras cual carbón...

Mala saña... Mala gente...
Entrañas que están podridas...
Corazones no latientes...
Segadores de esas vidas...

que con un dolor inmenso
y un amor sin condiciones,
parieron aquellas madres
pensando en un mundo bueno...

Alimañas que educáis
sin el menor miramientos,
haciendo que otro se ría
con el sufrimiento ajeno...

Que tremenda la ironía
de quien se llama protector...
Siendo el mayor torturador
de nuestra infancia querida...

M. Isabel Villalba

DUELO

Eduardo Halfon, uno de los escritores latinoamericanos más destacados de su generación
Publica Duelo,  literatura que reclama espacio por su calidad expresiva y reconocimiento, teniendo en cuenta que las prisas en literatura llevan al adocenamiento de rutina creativa.

La recién publicada obra Duelo (Libros del Asteroide) de Eduardo Halfón, es la tercera lectura de cuidada escritura de  la que he disfrutado. Las anteriores fueron Monasterio  y Signor. Eduardo Hoffman (Ciudad de Guatemala, 1971), es un escritor claro y de cuidadoso narrar sobre su propia existencia familiar, de origen judío, compuesta de una sucesiva hilera de historias que se pueden considerar entre lo real y la ficción imaginativa del autor, como heredero de un árbol genealógico familiar que encadena la suma de  vivencias literarias poseídas de discurrir sobre un interés continuo. Fragancia de la palabra escrita  que no cesa  ni decae en la narración y existencia de la búsqueda de la memoria familiar, desde el presente en primera persona hacia atrás buscando el venero de la memoria y los hechos.  Lo que considero un acierto la edición de estas tres obras por parte de Libros del Asteroide. Pues  es literatura que reclama espacio por su calidad expresiva y reconocimiento, teniendo en cuenta que las prisas en literatura llevan al adocenamiento de rutina creativa.

Y nos cuenta la epopeya real de este niño, hermano de un abuelo que ha fallecido ahogado en un canal cuando se bañaba. Esta dolorosa muerte forma la médula de la novela. La andadura de este judío guatemalteco nieto de abuelo libanés, otro abuelo polaco, recuerdos familiares envueltos en la sombra entre la verdad e interrogación inmersa en la niebla del tiempo.Todo un misterio flotando sobre la bruma de una verdad  de  fábula sin aclarar. Siendo constante interrogación para  que ese niño ya hombre pueda ir componiendo los eslabones de su árbol familiar y las inclemencias humanas vividas y padecidas por tan cercanos antepasados.

Extraño  imán que lleva a nuestro protagonista y narrador a recorrer una variada y amplia geografía: Guatemala, Miami, Nueva York, Polonia, que le van sirviendo para ir formando el espacio vital y trágico en que vivió su familia. El tenebroso mercado vital, confinación y huida de lo más entrañable por los campos de concentración nazis, “uno de los periodos más negros de la historia humana” al ser estirpe de origen judío y pérdida de seres queridos en esa lucha por salvarse de la barbarie sin renunciar a las raíces de origen y cultura. Instalado en la geografía europea, el lector, puede saborear a placer, ese recuento de los macabros testimonios restaurados como museo de lo que nunca jamás podrá ser justificado, aunque ese fantasma todavía aguarda y asoma su testuz  animal en la poderosa América envuelta en el desvarío  demencial, vigilante con un palpitar poseído de odio y fanatismo deseoso de poderes absolutos sin disimulo alguno, para implantar de nuevo su felonía. En lo material y cultural de esos campos de trabajos forzados y de exterminio calculado. Aquí, el poder narrativo exigente de Halfon en calmosa descripción de este espacio, en un juego entre pasado y presente, alcanzando esa altura de la prosa que atrapa por su virtuosismo y que llena de placer el contenido de la historia.

Todo un Duelo de luto y tristeza expuesta acompañada de la belleza, la manera sencilla y emocional de todos esos personajes que desfilan cumplidores ante el duelo de la vida misma. Esa pobreza donde la personalidad, por ejemplo, de ese niño pobre que vende café y tortillas con una personalidad asombrosa, que pretende ocultar la miseria en que vive ofreciendo el producto en su barca del lago, que conmueve y emociona hasta la solidaridad. Dolor de toda una familia fiel a sus creencias y hechos. Caminantes sin camino que van creando al andar con el deseo apasionado de encontrar un fin que puede hacerse interminable y al mismo tiempo sólido en el sentido humano de la palpitación por medio de la palabra repleta de entereza y estilo.

FRANCISCO VÉLEZ NIETO
Publicado en Mundiario

BEBAMOS A MORRO

BEBAMOS A MORRO
hasta saciarnos
del cántaro
que nos trae la
trashumante locura
y dejemos que su néctar
haga palpitar
nuestra existencia
cuando vamos hacia
la alcoba
donde nos espera
abierta de piernas
la locura
clamando al universo
ser desvirgada
con la punta de un lápiz.

Francisco Tomás Barriento Eusebio -Campofrío-

QUINTILLAS A CATALUNYA

Debería callar;
mas hacerlo no puedo,
al importarme un bledo
si, por hablar,
en la paz de Dios quedo:

¡Diré de independencia!,
… de unos locos
que, aún siendo pocos,
aúllan sin conciencia
ni razón ante los focos:

¡Ay, si mejor decir pudiera!
... de ladrones diría,
por robar lo que sería
la Joya que más luciera
de toda la Joyería:

¡Rubí de hermoso color!
Un fiel brillante,
con luz fulgurante
de irisada flor
y puro diamante:

¡Un azul Mediterráneo
lleno de poesía!,
… al que rinden pleitesía
mis ojos, cuando lo veo
inmenso en su travesía:

¡Tierra de mis entrañas!,
tan bonita y galana
que, cada mañana,
al sol extrañas
cual rosa temprana.

Un preciado legado,
que a mí me pertenece
y conmigo permanece,
real o soñado,
siempre que amanece:

¡A ti no voy a renunciar;
eres Tú quien me obliga!
… un amor que me castiga
a tenerme que pronunciar
y que más alto lo diga:

¡T’estimo Catalunya,
Cataluña te quiero!

Paco Aguilar i Espada

POEMA XXV

Los días tienen tu dulce esencia,
las noches sólo me saben a ti...
En todo se manifiesta tu presencia
y esto me hace muy, muy infeliz...

Pues te quiero, como no lo había hecho,
te quiero como nunca más he de querer...
te quiero, aún con mi corazón deshecho,
te quiero, y te has llevado parte de mi ser...

Miguel Cantú Morales

HERIDA

Herida que no cierra
por la ausencia de sus brazos
por la esencia de un amor
que huía del fracaso.

Herida como bala
que de noche me desalma
sin saber como salir
sin despertar ni dormir.

Herida muy punzante
que le grita que lo ama
que no sabe a donde ir
por el miedo al rechazo.

Herida que más duele
que termina en este caos
de lo tanto que provoca
por sentirlo y lo contrario.

Herida ella termina
por seguir sin parabrisas
esperando la llovizna
que a ella siempre le inspira.

Luna dormida

RENACIENDO

Acariciaste un suspiro de fe que no se rendía a fenecer
impregnaste de esperanza mis pasos sin norte cierto
derribaste murallas que yo mismo construí con dolor
me apoyé en tu paz, aprendí a caminar sin desazón.

No aguardaba por el sol cuando el crepúsculo reinaba
mas, no busqué celajes que ocultasen tu presencia
me aferré a la luz de tus ojos reluciendo en mis tinieblas
la inercia vestida de calma murió en las ansias de vivir.

El desánimo del ocaso dio paso a un nuevo amanecer
contigo el mañana no llega a pensamiento, eres el hoy
por quién se erizan deseos y el corazón pulsa ilusiones
la noche no es un pesar, allí parimos nuestros sueños.

Oscar A. Fernande Folguerá (Argentina)

EN EL OLVIDO DE UN PÁRAMO

Voy a quedarme en el olvido de un páramo,
en el Oeste de la propia indigencia.
Voy a saludar al vasto imperio que me queda ante mis ojos,
con una mano en la palma de tu mano,
en el Sur de una lágrima bendita.
Voy a estrechar el zumo del racimo perfecto,
amasar la vida que se escapa como un huracán.
Voy hacia el Este, a meditar sobre la caída de un mediodía,
voy hacia el surco de un cofre maldito,
para arrancar el maleficio de la duda.
Me escaparé por la rendija de un reloj,
agotaré el tiempo perdido que se desborda
en el río de la vida.
Atraparlo…
como el horizonte.
Y  cerrar el tomo de la noche,
en la enciclopedia de mis deseos y de mis desvaríos.

Del libro PAISAJES DE UNA DAMA de Isabel Rezmo

LOS SUSPIROS

Los suspiros viven ahora dentro de nosotros y nos envuelve con sábanas de ceda, la Felicidad... No dejes que por nada se pierda... lo malo lo que una vez llegó a nosotros desconcertándonos tanto, ahora es tiempo de rosas, no dejemos que nadie en estados perfectos, empañe tanta dicha y tanta Felicidad...

Agustín H. Castañeda

COMO FRÁGIL GOLONDRINA

Como frágil golondrina
mi ilusión vuelo intentó
dejando tristeza dañina
¡y al cielo de fe ella retó!

La felicidad va en sus alas
el rencor lo dejó en la tierra
e ignorando caídas malas
¡a su ligera razón se aferra!

El viaje reviste de sacrificio
no deberá voltear al temor
y a Dios le confía su oficio
¡espera descanso y el amor!

Ella busca hallar su verano
que no la prive de calidez
posarse en afectiva mano
¡olvidando el frío de vejez!

ERNESTO ESCOBAR M. -ECUADOR-

GUIÑO A LEOPOLDO MARÍA PANERO

Las cuencas están vacías después de
la tormenta de arándanos
que aunque dulce
muy espesa y aunque segmentada
por enclaves de modernidad
los solsticios psicóticos aproximan.
Los monumentos de la ciudad
hablan consigo mismos y la ira se
transforma en calma de precipicio gracias
a la estela hipnotizante de la duda.
Los vasos vacíos hoy no silencian nada
porque prácticamente no hay nada.
Ya sabes eso de que los artistas surrealistas
silban al CIERVO porque Panero
(el gran Panero) navegaba en
columpios de soledad y del manicomio
salía y entraba como si del patio de un
parvulario se tratase.
No había más vertedero que el
vertedero que sonreía al monstruo.
Las cavernas sigilosas estaban aquí en
el vertedero del ahora
porque tú eras sigilo y aunque sigilosa tu
voz
retumbaba en la aurora boreal del demonio
como si fueras trébol
porque tu roncha era costra
y la pestaña del cristal que bosteza de lado
como la rata y el pájaro
eran unión de la aniquilación del asentamiento
global de tu ripio
como siempre oscilante,
tal vez como el viento.

Fran Sierra /Francisco Serra

VULNERABLE

 
¡Qué bueno saberse vulnerable!
Incluso sentir que el sentir se adormece.
Saber que nada es inmutable
que donde pones amor es lo que prevalece.
¡Que bueno se Uno y Ahora!
Sabiendo que es único el momento.
Que no te definen las horas,
ni lugar ni origen, ni siquiera el tiempo.

¡Qué bueno saberse vulnerable!
Vivir para todo y toda experiencia.
Amar pues todo es amable.
¡Qué bueno vibrar en la esencia!

 ¡Qué bueno saberse transmutable!
Sentir que cada molécula se transforma
Saber que tan solo es perdurable
todo lo que va más allá de la norma.
¡Qué bueno ser todo y nada!
Saber que todo (y nada) es movimiento
y nada (y todo) es quietud en la alborada.
¡Qué hermoso es ver luz de discernimiento!.

¡Qué bueno saberse vulnerable!
Vivir para todo y toda experiencia.
Amar pues todo es amable.
¡Qué bueno vibrar en la esencia!

¡Qué bueno saberse perfecto!
Sentarse en el prado, mirar las estrellas
y reconocer que cualquier defecto
es solo el discurso de la sombra ajena.
¡Qué bueno ser Uno  y Ahora!
Y así permitirse vivir lo real.
Disfrutar subiendo a la nueva ola,
esa que es tan solo amor de verdad.

¡Qué bueno saberse vulnerable!
Vivir para todo y toda experiencia.
Amar pues todo es amable.
¡Qué bueno vibrar en la esencia!

  ALFONSO BARO -Puerto Real-

ME MEZO EN MI HAMACA, MIENTRAS VEO PASAR EL TIEMPO

Tengo ya sesenta y ocho años
y sólo pretendo pasar por un hombre
de mi tiempo, -pero me pasan cada cosa-
He tenido a lo largo de mis variados años,
mis aciertos y mis fracasos;
pero no por eso pretendo presumir ahora,
ni practicar yoga.

Me gusta beber con moderación y lo practico
cuando estoy solo, lo malo es que llegan las fiestas,
y hay que alternar, y ahí es donde se forma
la marí-morena... UD. ya me entienden.

Ya no voto ni en mi patria ni en la que me acogió,
me echan en cara que está mal todo esto...
yo contribuyo religiosamente con mis obligaciones...
hoy te recuerdo alondra mía con esas calles
mojadas, pues anoche en la fiesta muchos se mojaron,
hasta el mismo alma..- y con estas cosas
ya se sabe lo que suele pasar...

Yo sigo con mi ritmo que es más propio de mi
edad, hago versos y dejo el tiempo pasar...
saco mi chiguagua y cuido la cotorra,
me mezo en mi hamaca, mientras leo a Machado
y trato en lo que puedo de ser
un buen esposo, padre y abuelo...

RAFAEL CHACÓN MARTEL

ALGUNAS VECES

Algunas veces cuando creemos que todo está bien nos encontramos con tristes noticias. Muertes inocentes, amigos que se marchan, y nos entra mucha tristeza, Dolor por ellos, por nosotros. Porque decimos la vida no importa, pero en realidad como la valoramos si está en peligro. Vivamos, pero bien, para no lamentar cuando ese momento llegue y no estemos preparados.

Yvonne Fagundez Pereira

Y MÁS ALLÁ

Y más allá
Conocido-Desconocido,
Lo que el alma impregna
Con su eterna franqueza,
Es la vida misma...

Y más allá de la vida
nota – ignota,
Que el espíritu atraviesa
En el eterno su candor,
Se descubre la vida misma...

ELENA POPESCU -Rumanía-

NO ME IMPORTA

ELLA QUERÍA ESCUCHAR EL MAR

Ella quería escuchar el mar.
Él le ofreció su pecho,...
En el silencio
callado de la luna llena
En medio de ese cielo azul
Inmenso y oscuro
Donde escuchar juntos cada latido
De sus corazones
Amándose en el mismo universo
En un mismo cielo
Donde hacer realidad sus sueños

María de los Ángeles Ares Lago

EN DOS

Mi ser se divide en dos.
Lo que debo hacer
y lo que quiero.
Continuamente libro una batalla,
de la cual no creo salir ilesa.
Dicotomía entre ser y parecer,
entre sentir y deber,
entre mostrar y esconder,
entre dejar y extrañar,
entre alejarme y volver...
No siempre la lucha termina.
A veces queda inconclusa;
quedan abiertas las heridas.
La sangre brota
cual pinchazo de una rosa,
cuando quiero apoderarme del tallo
y las espinas me tocan.
Estoy partida en dos.
Nunca sé bien
si tengo que elegir,
qué camino he de tomar
ni cuál será el atajo
que me aleje del sufrir.
La vida es una caja de sorpresas,
una incertidumbre que carcome,
un ir y venir de vivencias,
de la cual nadie está libre
y ninguno tiene la llave certera
para soltar sus cadenas.
Quizás esté todo escrito
y tú me encuentres
y yo tal vez te espere...
Quizás sea como pagar un delito,
y amar fuera siempre para mí
sólo una dulce condena...

Diosma Patricia Davis -Argentina-

AL ABORDAJE / PEQUEÑO CUENTO / HOMBRE DEL PARQUE

Al abordaje

Este dolor tan simple es un desierto.
(De La Apariencia, FERNANDO VALVERDE)

Ahora que el mar se cobija en mis recuerdos
y tus ojos ya son parte de su antiguo oleaje.
Ahora que las ciudades son fríos inviernos
y un temblor de septiembres y paisajes.
Ahora que el viento azota mi rostro
y octubre se escapa por las autopistas de peaje.
Ahora que la noche es el olvido
y tu cuerpo niebla, sueño y maquillaje.
Ahora este dolor tan simple es un desierto
y yo, un náufrago sin ti al abordaje.

Pequeño cuento

Era tu cuerpo una ciudad desierta,
infinita de sueños y de aceras.
Bordeaba la luna tu sonrisa
al vaivén de tu mar y mis caderas.
Sí. Era tu cuerpo una ciudad desierta
y yo, un vagabundo sin prisa
por tus calles.

Hombre del parque

Llevas el tiempo en los bolsillos.
La mirada perdida en el cemento.
Un centenar de dudas en los ojos.
El viento de la tarde sobre el pecho.
Nadie sabe tu verdad dormida.
El porqué de la nostalgia del ceño.
Todos los días sobre el banco herido.
Sin prisa, ensimismado, voz de sueño.
Llevas el tiempo en los bolsillos
y un naufragio sin mar en el recuerdo.

Del libro Secuencias de piel sobre el invierno de RAMÓN MARTÍNEZ LÓPEZ -Fuente Vaqueros-
Publicado en Luz Cultural

MI BELLA ESTRELLA

Estrella errante,
tú me diste la luz
para que mi vida
siguiera adelante.

En mi vida entraste
como un huracán de amor,
hiciste que mi vivir
no fuera tan distante.

Quiera antes de morir,
decirte lo que para mí
fue poder a tu lado vivir.

Me diste todo tu amor,
amor que me hizo salir
de mi total letargo,
me diste vida y amor.

Cuanto te debo, mi vida,
tuya es mi dulce sonrisa,
solo tú haces que vea
la vida de color de rosa.

Te debo el estar feliz,
ya sabes tú, que siempre
lo estaré junto a ti,
te debo todo que hay en mí.

JESÚS FANLO ASENSIO -ESPAÑA-

POEMA DEDICADO A ALEGRÍA RONCERO / SOLEDAD

Poema dedicado a Alegría Roncero
(con motivo de la publicación de su libro Luces del Alma)

Alegría me da si te leo
y escucharte fue todo un placer
porque siempre me encanta beber
en la fuente de tu dulce verbo.
Alegría reparte tu verso,
y tu prosa, que encadena bien
las estrofas del libro recién
estrenado y son su contrapeso.
Alegría tu forma de ver
la importancia de los sentimientos
que la joya de tu pensamiento
sabe hilar a tu forma de ser.
Alegría esas Luces del Alma
que he tenido estos días en mis manos
y me han hecho mejor sevillano
más devoto y más fiel a mi patria.
Alegría los trajes de luces,
la bravura con negro vestido
y un buen pase de pecho embestido
por cornadas de fieras testuces.
Alegría me has dado estos días
al bañarme en tu vida, en tu obra,
comprobando, sin duda y de sobras
que eres tú, toda tú, poesía.
Sigue dándonos más alegrías,
y no guardes jamás el tesoro
de esos versos bordados en oro
que esperamos de ti todavía.
Haznos ese favor, Alegría.

Agustín Pérez González -Sevilla-

Soledad

Temo a la soledad mojada y fría
que pudre los antiguos caserones,
al grito del silencio en los rincones
y al eco que pregona: ¡estoy vacía!
Como casa vieja, el alma mía
estrena cada día desconchones;
con penas de mohosos canalones
me crece verde la melancolía.
Tengo al golpe sonoro del martillo
de la vida, implacable, que derrumba
sin preguntar siquiera: ¿Sigues dentro?
Miedo a quedarme solo en el pasillo
oscuro que conduce hasta la tumba,
al portazo de tierra y al encuentro.

Antonio Parrón ‘El Cárabo’
(Cazalla de la Sierra. Sevilla)

Publicado en la revista Aldaba 38

EN AVANZADO ESTADO DE COMPOSICIÓN

En esta noche de luna llena, estoy a punto de alcanzar a ser.
Falta un peldaño para que el ganador logre su laurel.
Allá, en la más profunda noche del universo
También a un agujero negro lo penetra un sol.
Pronto se posará sobre mis hombros un horizonte.
Plantado de risas, sueños y suspiros;
aflicciones, errores y arrepentimientos.
Cuando ya sea, allí estará ni  nombre,
una memoria por cosechar
 y unos dedos por florecer.

Al clarear, un hombre y una mujer partirán a trabajar.
Ya en el vientre de ésta me incubo y me multiplico.
Aunque ella ignora que allí, ya empiezo a descomponerme.

Jaime Arturo Martínez  

EL PIE DE EURÍDICE

Piensa un momento en el pie que
como un fruto
-opimo, terso, deleitable-
posa Eurídice en el territorio de la luz

antes de que el abismo la devore
–sombra fundida en otra sombra–
en el momento en que Orfeo osa mirarla.

Piensa ahora en el otro pie de Eurídice.

Aquél que como un fruto oscuro
el sol no baña sino el agua de Aqueronte.

En el pie que mordiera la serpiente,
el que se queda atrás y que la arrastra.

El pie mortal.

Acaso la poesía es una Eurídice
tendida como un arco
entre las zonas de la luz y de la sombra
que están dentro de Orfeo.

(Ocurre, breve, cuando el poeta osa mirarla
-verse-
a los ojos
y porque la mira
deja de estar).

Tal vez muchas otras cosas son eurídices:
nosotros, entre la sabiduría y el deseo,
la memoria y el olvido,
el adentro y el afuera,
o todo lo que existe
entre las reminiscencias del Ser y del no Ser.

GABRIEL CHÁVEZ CASAZOLA -Bolivia-
Publicado en Luz Cultural

EN FEBRIL LOCURA…

En el torrentoso averno de tus ofertorios…
tal cual, enfermo yo,
en propio desahucio,
vuelta di mi espalda a mirar mi camino…
escanciando de tu pócima… en ceguera.

No hubo Dios, ni patria, ni bandera…
que impedir pudiera
mi febril locura…
y aquí estoy, sufriendo los estragos…
dulcemente amargos de tus caprichos.

LUIS YACO ORMACHEA MÉNDEZ -PERÚ-

HIPÓTESIS

Lo cercano y lo distante son apariencias ópticas, donde es posible navegar  a través de la fruta madura de tus mares color café  para observar la desnudez de tu alma.
Me gusta mirar la blancura deliberada de tu piel.
Es una extensión de contrastes denunciando voluptuosidades.
Pienso que los resquicios enigmáticos de tu sonrisa pueden ser soles intentando engendrar un volcán de besos para mí.
Podría resultar calcinado en el intento de descartar esa hipótesis.

Elí Omar Carranza Chaves -Costa Rica-

LA ÚLTIMA GLACIACIÓN

La última glaciación
dejó como resultado,
un planeta desolado
con poca vegetación.
Así está mi corazón
sin tu querida presencia.
Soportando la inclemencia
de esta lluvia de olvido,
enfermo, solo, vencido
y muriéndose de ausencia.

Aquiles Márquez Madera

TIJERAS QUE NO

Tijeras que soñaron con ser llaves
acercan su metal hasta la llama
y lloran aleación incandescente,
el filo en que florecen las heridas
sobre el silbido agudo del acero.
En su silueta par, en su desdoble
de dedos que saltaron por el aro
como animales tristes y obedientes,
las tijeras se niegan al destino
de amputar la memoria de la lana
y el cordón que nos ata a los relámpagos.

Ellas cortaron días y raíces,
el estupor carnoso en las cerezas
con su gota de luz para encender
la boca de los pájaros, el hilo
que sostiene prendidas las palabras
dignidad, avellana, compañero
y el vientre del pescado en que se oxida
la llave de los vientos y el fulgor.
Tijeras que cortaron los mechones
de pelo de los niños en la inclusa
y el fino filamento del wolframio
que amparaba la noche de zozobra.
Tijeras que no quieren ser tijeras
y acercan hasta el fuego su pesar
para romperse ardiendo contra el yunque
y al disolver su nombre en los rescoldos,
abrir el corazón y sus ventanas.

Del libro Fiebre y compasión de los metales de MARÍA ÁNGELES PÉREZ LÓPEZ -Valladolid-
Publicado en Luz Cultural

MONTANCHEZ / ENFLAMADA / TE ESPERO / EN EL ESTUDIO

MONTANCHEZ

Sobre las montanias de montanchez
Espunta la luz, arelumbra a los olivos,
Aclara las antiguas piedras del castillo
Que alza sus muros a las alturas.

Como una acuarela es mi ventana,
Pintada por los valles y la casas
De un pueblo reinado
En la colores del selencio.

La mirada fresca del día
Va caresando a las mujeres
En el portal de las casas
Hasta espanderse la calor.

Los hombres abren puertas de comerso,
Detrás la cortina de tela el berber
Junto la sonrisa de la tijera
Su mano va bailando…

En la plaza mayor circula el muvimiento,
Palabras y boses suben en el muevo día,
El teatro de la vida nace
Dirigido por los filos del destino.

Figuras van siguiendo caminos de suerte,
Hasta la noche mágica que se asenta
Sobre Montánchez asperando a la luz
Del muevo día…

ENFLAMADA

Enflamada de palabras
Que suben del abismo,
que se plantan en la tierra
Y llevan sinieficaciones
A lo desconosido,

Me vo ande la endevina,

Por entender ruidos de paredes,
por descubrir muvimientos
basho tejados transparantes,
por llevar a mis entranias
la sabiduria de la mente,

Por llenar mis manos vacias,
y desbrochar dolor
cuvierta con vozes
de otros mundos.

TE ESPERO

Te espero
En el viento que pasa entre palabras,

Te espero
En las palabras que sacuden el hielo

Te espero
Entre los rayos que pintan el camino,

Te espero
En el campo de letras acembradas por tu esprito

Te espero
En el recodro que nace entre mis manos

Te espero
En llevando la mar infinita de tus ojos.

Te espero…
Hasta tener tu amor entre mis brazos.

EN EL ESTUDIO

De la solombra muerta del dia
venimos
a liberar la respirasion.

Entre las paredes pintadas,
entre los tapetes finos,
muestras manos se unden
en la locura de los muvimientos,
en los caresos de la creasion.

Se forma un sircolo de vida
plantando esperansa
en la tierra que aspera
a las simientes
a la luvia
a la pasion.

MARGALIT MATITIAHU -Israel- (Escrito en Ladino)
Publicado en Luz Cultural

UNA LUZ EN LA PENUMBRA

Tú eres una luz en la oscuridad
Algunos tratarán de apagarte
intencional o accidentalmente
Lo importante es que no los dejes.

Del libro Claoscuro de Morela Benavides
Obra ganadora de los Premios MGE 2017 mejor obra poesía

LA POESÍA

La Poesía amarga, esconde dulzura

Compartido por Consuelo Jiménez

LEYENDO

Leyendo el libro de relatos "En cierto sentido", de Juan Risueño, el cual me tiene ya atrapado con solo dos relatos leídos de los veintisiete que contiene el libro. Me encanta su estilo, su manera de narrar y despertar imágenes aún sin descripciones, todo un arte! Afuera ruge un día triste y huracanado que invita a permanecer en casa. Yo me encierro en mi cuarto de actividades con mi Tomy y me dispongo a devorar capítulos Risueños.

JUAN PAN GARCÍA -Puerto de Santa María-

ACUARIO

Compartido por María Isabel Ragout

YA VENDRÁN

Ya vendrán otros veranos
con con sus luces y colores
con ramillete de jazmines
y vuelo de picaflores...

MARÍA ISABEL RAGOUT

SI ALGUNA VEZ

Compartido por Fini Martínez

EL SILENCIO DE OTROS

El Silencio de Otros, ganadora del Goya a la Mejor Película Documental, llega a La 2, la tele pública, el 4 de abril a las 22 h. La película acompaña la lucha silenciada de víctimas y supervivientes del régimen franquista que, a día de hoy, siguen buscando justicia.

En un momento político y social clave, ésta es una oportunidad única para continuar un debate y llevar a primera plana una conversación necesaria y urgente sobre memoria y justicia.

Por eso pedimos vuestro apoyo: queremos que el máximo número de personas se concentren frente al televisor el 4 de abril de 2019 a las 22 h. para demostrar el enorme apoyo a víctimas y supervivientes, y romper el silencio y la impunidad. Ayúdanos a que con esta emisión gratuita en la televisión pública, “El Silencio de Otros” se convierta en el grito de todos.

Si queréis contribuir en la difusión, en éste enlace podéis descargar el póster de la emisión en televisión (versión para imprimir) y pegarlo en todos esos rincones a los que nosotros no llegamos: bares, comercios, asociaciones, pasillos de Universidad, etc. ¡Imprimid y compartid libremente!

Adjunta veréis también una imagen que podéis compartir en redes, con amigos, etc.

El 4 de abril llenemos todos los rincones de justicia y derechos humanos. Hagamos memoria

JUAN LUIS RINCÓN ARES

YA NO TE EXTRAÑO

¡Después
de tu partida
deje de creer
en el amor,
cerré las puertas
de mi corazón,
y dejé de vivir
con ilusión,
me olvidé
de los sueños,
aprendí
que no se debe
amar con los ojos
cerrados,
que el amor
tan solo es
un espejismo,
fue tanto dolor
que ya no pude
con ese cruel
desamor,
me alejé
de mis amigos
y me olvidé
de aquellos sitios
en que muy contento
caminé contigo
tomado de tu mano,
ya no te sueño,
ya no te respiro,
ya no te extraño,
aunque es triste
para mí decirlo
pero aún ¡te amo!
¡Solo que hoy
he dejado
de creer en ti,
tantas mentiras
han cambiado
mi forma de sentir,
finalizó al fin
esa pasión
que un día sentí,
es verdad
aún te quiero
pero ya no significas
lo mismo para mí!
¡Lamento que hoy
tenga que ser así!
¡A Dios le pido
que seas muy feliz
en tu mundo
de fantasías sin fin!

Jose Alejandro Jacuinde.

AMISTAD / INDYGO Y CRISTAL

Compartido por Arturo Angel De Simonebostero

LÍMITE

Me entristece saber que, después que me haya ido, el sábado seguirá existiendo como si no hubiese pasado nada. Me duele entender que posiblemente será el día favorito de alguien, y que ya no estaré para disfrutarlo. ¿Por qué, cuando muera, el sábado no muere conmigo? ¿Por qué tiene que pertenecer a otro que no sea a mí? Solo quiero que el sábado muera conmigo, y que un día desconocido y ya para mí completamente indiferente tome su lugar…

Victor Diaz Goris

QUE TUS ACTOS

Que tus actos no sean los que borren de mi alma el aprecio, el amor y la estimación que he formado por tu infalible belleza.

José Manuel Quintero Rojas

HUIDA

Esperé que se apagara la luz
para abandonar la casa
confiando en que nadie me viera.
Atrás dejaba una habitación
llena de documentos importantes:
carpetas con cientos de poemas,
cuadernos de cuentos,
guiones de programas radiofónicos,
libros temáticos y revistas especializadas.

Toda mi vida literaria quedaba allí
y eso me haría volver cuando superara
mis dudas existenciales.

Ahora huía con la manos vacías
dispuesto a empezar nuevos libros
basados en un futuro de ficción
donde descargaría mis frustraciones.

Nadie debía saber mi paradero
porque necesitaba mucha soledad,
mucha paz y mucho silencio.
Nada de teléfono, nada de televisor,
solo unos cuantos discos,
un par de libros magistrales
y un par de libretas
para escribir las nuevas historias.

JOSÉ LUIS RUBIO

LA CULPA

La culpa es un mordisco envenenado,
la piedra cristalina que se mueve
y arrastra su reguero de dolor
como un hilo de sangre en los riñones
con que anudar, con mano estremecida,
lo que fue a lo que nunca llegó a ser
pero debió haber sido, si fallamos
en la conjugación de cada verbo.
Después lloramos largos, con pesar
sobre cada palabra sin fortuna
-pareciera que son esas palabras
de pronto como un pálpito de sangre,
un golpe de calor en los pulmones
y de ahí a la lengua que se incendia
en el nombre elegido torpemente
si quise decir odio y dije hartura
y quedaron los labios calcinados
en la extensión enferma del azufre-.
La culpa es una forma de la ira,
la hija más violenta del dolor
que arrastra en la elección de cada verbo
el mundo tortuoso de la placa
tectónica y su ardiente recorrido
sobre palabras rojas, hematíes
con que escribo este tiempo en el que estoy
o soy escasamente, pero soy,
si puedo no decir, y sin embargo
no tengo otra condena que querer
la vida con sus uñas, sus perjuicios,
sus faltas y su risa, su temblor,
su cofre refinado en que la culpa
se duerme solitaria y redimida.

Del libo La ausente de María Ángeles Pérez López -Valladolid-
Publicado en Luz Cultural

CABALLOS SALVAJES / OLVIDO / VIAJE / ENTRE MADRID Y PARÍS

CABALLOS SALVAJES

Murmuros nacierón en la escuridad
Llevando amor y pasión entre mis piernas,
Muestros nombres unidos en el esfuenio
Arelumbraron la madrugada,
La alegría dientro mí no descubrio
El manante de la luz que cubrió mi alma.

El sótano pinto de muevo muestros puerpos,
De muevo se encontraron las aguas del rio
Deshando atrás el miedo.
Muestras manos undidas
En la sudor de caballos salvajes,
Las solombras de los años se iluminaron.

Muestros nombres enflorecieron
Entre sabanas y almohadas,
No preguntimos al tiempo
Si continuara a emprestar tiempo.

OLVIDO

Que pasa en una noche sin esfuenio?
Que se embarra entre las parparas
Entre un desvío al otro?

Los momentos subieron del olvido,
La escuridad se asento en ventanas cerradas
Se enramo bushcando salida…

Los muvimientos se espandieron como un hechizo,
Combatieron con mi puerpo,
Un aire frio mareo al selencio.

Penserios piedridos devinieron flechas,
Salieron a descubrir la luz de la mañana
Escondida en el olvido…

VIAJE

En la valija se arecojeron
Penserios y preguntas
Para salir al viaje y
Celebrar la calmeza de la fuida.

Metió
orden en sus vestidos,
En sus mascas,
En sus células de la piel.

Salio
A descubrir la fuerza del arbole ,
Desmenuzar palabras de dolor
Enfincadas en el aver .

Devino
Tierra, lagos y llanuras.
Agora en su valija flotan nubes
En su mente especias de fuego.
Y en su puerpo van corriendo palabras locas.

ENTRE MADRID Y PARÍS

Los años undidos en las rugas
Van corriendo en el puerpo
Tocando memorias de sol y luvias.

En mi respiración murmurean
Madrid… Paris… Paris… Madrid…

El enverano se llena de penserios,
En la puerta del sol
Va sudando la solombra.

Madrid corre en mis venas
Llevando recuerdos en vértigo…

Paris anvelopada con dantela
Se encolga sobre mi cabeza,
Un aire grizo se asenta en mis hombros.

Mi puerpo se llena de secretos
Guadrando sintimientos
Nacidos en lo desconocido,

Flotando… flotando….
Sin abrigo…

Es un enverano parecido, falso,
En supito la luvia aparece en la ventana…

Es un momento desnudo
Que se viste de creación.

MARGALIT MATITIAHU -Israel- (Estos poemas están escritos en Ladino)
Publicado en Luz Cultural

TU BELLEZA HÍPICA

Mirando tus ojos bellos
y tus labios acariciando,
al cielo vamos viajando
llevados por tus destellos,
que provocan aquellos
movimientos ondulantes,
y tus gemidos excitantes
son la música perfecta,
y la forma más directa
de hablarse dos amantes.

Mis manos en tus caderas
en tu hípica posición,
sobre el corcel de acción
y sobre el cual te esmeras,
yo sé que nunca quisieras
que tu viaje se terminara,
que tu placer se alargara
y el tiempo fuera infinito,
porque ese placer descrito
para los dos no acabara.

Sobre tu corcel de fuego
tratando de dominar,
el sublime cabalgar
como delicioso juego,
tú no dejas para luego
mantenerme aprisionado,
en tus muslos apretados
sobre tu cabalgadura,
se destaca tu hermosura
cuando al éxtasis has llegado.

Regino Mayedo -Estados Unidos-

EL VALS MALDITO

Noche cerrada, negra como la boca de un lobo.
Víspera del día de difuntos...
Se acercan las 12 de la noche... Todo está en silencio, un silencio sepulcral...
Ella, se levanta de su lecho entre sueños. Vaga sin rumbo fijo, dormida sale de su casa sin que nadie se percate de su partida...
Sólo la guía su alma medio dormida, su corazón y su dolor profundo...
Allí, donde no existe materia ni tiempo, alguien la espera con impaciencia, es su día de fiesta...
De repente se encuentra ante la puerta de la ciudad de los cuerpos quietos y las almas eternas...
Que paz reina en el lugar, que belleza... Está plagado de luces de bellas candelas, resplandece la noche... Ya no es negra, es luminosa como las noches de Luna llena en Primavera.
De pronto... Una música... ¿que es esto? ¿De dónde llega?
Suena un vals maravilloso entre el silencio del hogar de bocas calladas y mentes ciegas...
Le apetece bailar allí mismo, entre la luz ardiente de las velas, el perfume de las flores y esa paz tan penetrántemente intensa...
Así se acerca hacia el espectro que la espera... Y juntos bailan el vals que tanto les llena...
Ella, no ve un esqueleto, solo ese amor que un día tuviera. Da igual cual sea su estado, solo importa que está con ella.
Así quedan los dos unidos por la melodía grandiosa que obró el milagro de poder verse esa noche tan hermosa, donde solo los sentimientos son los que reinan entre las fosas y las rosas.
Mas, de pronto la música calla, se interrumpe de repente... La noche se está acabando, empieza a clarear y se oye el murmullo de las gentes que llegan para visitar a sus queridos parientes...
El vals maravilloso se acabó y él desapareció nuevamente...
Ella, de pronto despertó entre sus sábanas ardientes...
Todo fue un sueño, una quimera...
El vals maldito no existió.
Nadie vuelve de la muerte...
La dama ya se vistió para seguir su presente...
Ese día visitará a sus seres más queridos en el lugar de siempre... Tal vez una rosa amarilla entregué como presente a ese ser maravilloso que se durmió para siempre.

M. Isabel Villalba 

MEMENTOS

Los altos cirios, las coronas
nimbadas de los ángeles,
las músicas de Bach y Palestrina,
los trémulos sollozos, la oración,
el negro catafalco...

Van cayendo las hojas
sobre el barro vencido del crepúsculo,
en tanto que el dolor,
entrecortado y lento,
responde a un interludio de campanas
gravitadas en muerte.

Los mementos se agolpan en los labios
callados de la piedra, y en el polvo
desnudo de esta carne última
que huye de la luz
por torrenteras de ceniza.

El grillo de las hojas adelgaza
los cantos gregorianos
y el hisopo rocía los barnices
asépticos que cubren la memoria...

Confines del otoño. "Requiem
aeternam dona eis, Domine".
La cruz, el mármol, los inciensos...
Misereres de amor, sobrepellices
de cera derretida, llantos, penas,
crisantemos de luz y de granito...

Como gotas de paz,
como estertores ácidos de lluvia,
van cayendo las hojas del dolor,
las de la savia interferida,
las que miran el barro desde un
velo de luz desesperada.

Del libro Hojas lentas de otoño, premio Ciudad de Torrevieja 1997 de Mariano Estrada 

LA PASTILLA EN DESGRACIA / EVOCO / ESCONDIDA / POCA COSA

La pastilla en desgracia
Se abre el frasco
para facilitar su extracción:
esféricas,
multicolores,
y rimbombantes,
están apretaditas,
y apenas respiran.
Es que esperan terminar
en el estómago de un señor
flaco y muy serio,
que las necesita.
Sólo hay que abrir el frasco,
la enfermera con cara de torta
coloca una de ellas
en la boca hambrienta del señor flaco,
que la disuelve con su saliva
y
se duerme.

Del libro “Cuentos perversos y poemas desesperados”

Evoco una noche fría de invierno
nosotros saliendo de una casa
un tapado color sepia
y un traje oscuro,
¡inocencia!

Del libro “Cuentos perversos y poemas desesperados”

Escondida,
lista para el amague,
cuando crees que caminas,
firme el paso,
la decepción va haciéndose
felina y neutra.
Busca su presa;
no es un sueño roto
el que se lanza,
quiebra tu inmunidad
y te acuchilla,
esa forma de aparecer
que tiene,
siempre camuflada.

Maldita seas, decepción,
cuando apareces,
pues el paso aminora
hacia la muerte.

(Inédito)

Poca cosa

Con la bronca de una bestia
ofendida, desterrada
buscaría el mar para salvarme
de la traición y la pereza.

Pero es tan profundo el océano
tan astillado y fugaz el llano
que apenas si escribo estos versos
tan ineficaces como improbables.

 (Inédito)

PAULA WINKLER -Argentina-
Compartido por Rolando Revagliatti

POEMA PARA EL DÍA DEL POETA VIRTUAL

No sé si conseguiré
entrar en sus corazones,
mi empeño, el sentir
con la fuerza del amor
que les pueda ofrecer
existente en mi interior,
no sabría como expresar
en que medida
imposible de calibrar,
si se que acaparan
gran parte de mi universo.

Hoy día del poeta virtual,
montones de letras
vagan en mi cabeza,
enlazarlas quiera
para regalarles hermosos versos,
cuanto me agradaría...
Hasta el infinito
agradecer sus sabios
y enriquecedores consejos,
que de corazón virtualmente
ustedes me obsequiaron,
para seguir creciendo,
desear las letras
hacer que no desertara,
creer
en este mundo fantástico
que tanto amo.
Escribir unas líneas
para presentarme tal y como soy.

Cada noche, gozo
acariciando con mi mirada
las letras de poetas y poetisas,
para mis ojos un deleite
de ver, leer,
maravillosos poemas.
Amigos virtuales
ustedes son,
más, poseen el don,
la belleza
de ser grandes magos
de la poesía.

Como poetisa
hoy día del POETA VIRTUAL
felicitarles con todo mi aprecio,
no sé si he logrado
su atención
y adentrarme un pelín
en su corazón.

Montse Andreu Moreso -España-

SE PROMETIERON

AMOR ETERNO

Amor eterno, cuánto te amo. Clamaré mi más profundo sentir, donde yace en mi piel solo el recuerdo del primer amor, de ese ser que a mi vida llegó. Cuando tus labios rocen los perfumes de mi piel, gritaré a los cuatro vientos el sentimiento que guardo...

Jeanette Chávez

LEGIONARIO

Campanas danzan,
el ángelus escucho,
en este mortal cuerpo
encerrado estoy;
espectros y ternuras.

Sueño pacífico
acorralado sin extremos;
quiero por su boca salir,
quiero de este Edén escapar.

Cantos y oraciones mi espacio crucifican,
bondades tormentosas azotan mi poder,
quiero gobernar pero se resiste.
Errada elección.

¡Libérame Señor!,
quiero de aquí salir.
¡Expúlsame Señor!,
reina la luz aquí.
¡Desátame Señor!,
en los puercos prefiero vivir.
¡Redímeme Señor!,
los canes esperan por mí.

¡Exorcízalo Señor!

Necesito volar al pandemónium;
este cuerpo no me sirve
porque equivoqué la puerta,
es leal y filial
es azúcar y sal
equilibrio humano
divina balanza
hospedaje inmortal.

Demasiado
para un ángel caído.

Guido Rivadeneira Salazar -Perú-

TE DIBUJO

En la placidez de mi noche
canto una melodía
con mi deseo más profundo
y te nombro...
Siento rozar tu piel...
Te dibuja mi fantasía
con la punta
de un pincel de poeta...
con ese don
que sólo viene del cielo...
Siento tu perfume impregnado
entre mis pechos,
que al vaivén
se mezcla con el aire
de mis cabellos...
Siento tu sed,
tu piel agrietada y reseca
de sinceras caricias;
tu boca,
que clama por un beso
de verdad y de sol;
tu ruego
por un abrazo apretado
sin agujas del tiempo...
y tu soledad
que muere solitaria
tanto como mi canción...

Diosma Patricia Davis -Argentina-

¿POR QUÉ ME OLVIDÉ DE TODO?

¿Por qué me olvido siempre de de las cosas más comunes?
aquellos hijos que jamás tuve,
el libro que aún no publiqué...
Y de los árboles que si planté y no regué
eso si, fueron muchos... ¡pero también los olvidé!

¿Por qué recuerdo mi infancia turbulenta,
mi adolescencia alocada y sin frenos,
al cielo con nubarrones tormentosos
y este "culo" de tan mal asiento...?
y mis ojos sopesándolo todo...

Hoy me siento a la sombra serena
de un ébano y reflexiono...
¡quisiera enmendad tantos entuertos!
creo que aún hay esperanzas...
que todavía no es tarde... ¡qué estoy a tiempo...!

Pues la llave de esas puertas que casi siempre fracasan
frente a tantas pupilas que hay colgadas...
serán la obra y la paciencia de un buen cerrajero,
el que ante la admiración del neófito las abra...

Mi mano firme y con la ayuda incondicional del creador
y la paciencia de un elefante...
casi todo se arreglará... ¡todo se restituye...!

RAFAEL CHACÓN MARTEL

LAMENTOS DEL NO IR

Pude haber bebido
el néctar más sublime.
la pura miel.
Pude haber sido
quien despertó sus pechos dormidos,
estremeciendo sus botones
tibios, marrones.
Y no fui...

Pude haber abierto
los suaves pétalos en capullo
de su temprana alegría,
e impregnarme en su ser.
Pude haber aspirado
la primera fragancia,
su aliento inocente.
Y no fui...

Pude haber cubierto
la ardiente blancura,
la inocente dulzura,
con mi trigueña tez.
Pude haber, en tabla rasa,
Imaginado lo más placentero
y plasmar con mi ser, con mis dedos,
la pintura más hermosa.
Y no fui.

Podía infiltrarme
en cada una de sus células;
ser el oxigeno de todas ellas,
el agua de su sed.
Envolverla en las mil y una caricias.
Vestirla con mis besos.
Y no fui...

Pudo haber sido
la razón de mi alegría.
El amor de toda mi vida.
¡Y no fui!…

Delfín Giraldo V. -Perú-

MI MIRADA SE ALEJA

Mi mirada se aleja
Tras de ti...
Se escapa más allá de tus ojos
Para que tú los mires
Buscan un momento a tu lado
Una mirada que les invite a soñar
A sentir, a vibrar...
Capturar y retener en la retina
El mensaje que hay dentro de ellos
Sentir y reflejarse en ellos
Una mirada limpia, cristalina, pura...
Una mirada enamorada
como la tuya

María de los Ángeles Ares Lago

SIEMPRE ESPERA

Hay un espacio siempre para la dulzura
un lugar donde arrimar un beso
un lugar que mantiene la llama prendida
y te dice
acércate aquí es
no tengas miedo
acércate sencillamente
no es mentira
es el lecho de amor
que siempre espera

Gonzalo Suárez

EL JARDÍN DE LAS DESGRACIAS

En el jardín de las desgracias
se contempla el horrorífico paisaje
donde sufren y mueren las almas afligidas
voces apagadas que nunca fueron escuchadas
Gritos callados en el profundo silencio
No hay testigos
No hay  derechos
Quizás tampoco hay castigos
No hay aplausos ni risas
Solo tristes memorias de eventos, víctimas y fallecidos
Desde mi rincón y en la penumbra contemplo el triste escenario
mi impotencia se imprime en una tormenta de sentimientos
transformadas en letras, palabras, frases, poemas
Con extremo recato, trato de plasmar el alarido de las almas afligidas
Buscando no se qué
Quizás
Buscando justicia
Es lo único que puedo hacer por ellos
a demás de no escribir las últimas lineas
dejar que desde un silencio sepulcral
ellos sean escuchados.

Del libro Claroscuro de Morela Benavides
Obra ganadora de los Premios MGE 2017 mejor obra poesía

9ª RUTA QUIÑONES

Hoy 30 de marzo de 2019, ha salido a las 10 de la mañana de la Diputación Provincial. El servicio de comida en colaboración con Jerónimo Torrejón, (Peña Juan Villar), se realizó en el Espacio Literario Quiñones que es donde terminó la jornada de mañana.
Tras la comida hubo diversas actuaciones.
Una gran ruta con mucha participación.

EL VERANO QUEDÓ ATRÁS

Ya vendrán otros veranos, con su arrullo de palomas y sus largos estíos. Mientras que el hornero prepara laborioso su nido.
Todos los días, en mi jardín, recoge laborioso el barro, que amasa con gramilla seca. Prepara su casita para pasar el invierno . Ya vendrán otros veranos con sus trinos y sus flores...

María Isabel Ragout

LINDA RAJA

Linda Raja era una morita  del  peinador de la Reina
Mirador de Zelindaraja
O jardín de Lindaraja
La más bella mora
Del romance y la leyenda
De quien todos, moros y cristianos
Abencerrajes y zegríes
 Estaban enamorados.
A condes y marqueses ella no quería
Ni a gobernadores ni a sultanes
Tan sólo a sus hermanos de la morería abencerraje
Enamorada del valeroso moro Gazul
Aunque casada con el príncipe Nasr
Hijo del rey de Granada.
Una dignidad de obispo con anillo de oro
Llegó un día
Era un lunes por la mañana
Cuando Linda Raja estaba hablando
Con un Gazul, hijo de la vecina
Que tenía más barbas en la cara
Que su precioso Chumino.
El obispo le agarró de la mano
Y a sus partes la llevó
Ella, retirándola enseguida
Le decía:
-Si es usted valiente, enséñela mejor
Que mi moro abencerraje
Se la cortará de un tajo.
De seguido llegaron soldados, esbirros
Y todos esos malos cristianos
De caza mayor.
Escopetas pusieron contra su pecho
Llevándosela a través del desfiladero de Despeñaperros
Hacia los caminos de los montes de León
Que por eso los cazadores de Castilla la Nueva
Y Castilla la Vieja
Cuando vienen a cazar
A los montes de Palencia
Y los montes de León
Siempre preguntan a los de las comarcas:
-¿Dónde está esa Linda Raja?
Respondiendo, al mismo tiempo
El Jefe de la Batida:
-De ese cuerpo en mi cama gozaré yo
Y si no quiere
Le pegaré un tiro.
Esa carnal percha
Para mi cuerpo quiero Yo.

Qué bella era Linda Raja, abencerraje
Más bella que Ayesha de los zegríes
Y Zoraya de los abencerrajes
O la Galiana y la ingrata Zaida
Por la que se perdió Granada.
¡Qué preciosidad
En la hoz de Granada!
En lo alto y en lo bajo
En sombra y en soleá
Con qué gracia movía esas columnas
Que sostienen su cuerpo y su alma de verdad.
Me acuerdo un día
De atardecer en la Alhambra
Muy cerca de las caballerizas
Del palacio de Carlos V
¡Una gran cagada en la Alhambra!
De donde nos echaron a patadas
A mí y a mi chica
Porque me escucharon decirle yo a ella:
-Mi Linda Raja
¿Qué tal llevas la cebada
Con el vicio de la picardía?
Contestándome ella:
-Tres haces llevo hechos
Y en la mano una mamada.
Hoy he vuelvo a ver a aquella Linda Raja
En una exnovia mía que tuve
Que estaba orinando
En un esquinazo de la plaza de la Catedral
Figurada en esta fuente
Como figurada también está
En otra fuente del Paseo de la Isla
Dibujada en sus verdes aguas
Mojándose desnuda
Y yo, excitado, exclamando:
-De esta agua beberé yo.

DANIEL DE CULLA

SOY CANDIDATO A LA PRESIDENCIA DEL GOBIERNO.

Cuando en 1991 me fui de CC.OO y decidí romper con la política y votar en blanco en todas las elecciones no me imaginaba que llegaría a conocer una crisis como la actual.
¡Esto no se puede consentir!, me dije.
Y hace un par de semanas, sentado en la terraza de un bar, me puse a cavilar. Después de la cuarta cerveza con sus respectivas tapas (Papas aliñadas, chorizo a la brasa, gambas a la sal y atún encebollado), me he auto preguntado: Si estos granujas, marionetas del mercado y de los bancos, que tanto saben, nos han llevado a esta crisis engañando y robando hasta el polvo del aire (los otros polvos algunos los echaban en clubes de alternes, pagando con nuestros dineros), ¿por qué yo, un hombre curtido por la experiencia de los años y el trabajo, no puedo presentarme para intentar solucionar los problemas vuestros y míos?
Dicho y hecho: invitando a cuatro rondas seguidas a los desempleados que pasan la vida en el bar, no sólo he conseguido convencerles para reunir las firmas necesarias para ser candidato, sino que además, como no tenían nada que hacer, me han pegado ellos mismos los carteles en los lugares señalados.
¡Et voi lá! Je suis The Candidat. Mi partido es el P.T.P H: Pan Tierno Para Hoy.

A todos los que me voten les prometo en el corto plazo una foto dedicada y firmada por detrás por mi asesora, la cual se compromete a plasmar bajo su firma la huella de sus labios pintados de carmín, con todas las rayitas que los hacen tan sensuales.

A largo plazo, eliminaré de un plumazo la reforma laboral de Rajoy, y a cambio repartiré el trabajo que hay entre todos para eliminar el paro. Se trabajará un solo mes al año, los once restantes serán para asuntos propios.

De las vacaciones y puentes no digo nada, de momento, ya lo consensuaremos con los agentes sociales.
Repartiremos gratuitamente cientos de miles de condones con un manual y un dvd para que aprendan a usarlo y que no pase lo que el otro día, que llegó un hombre a la farmacia con un preservativo todo agujereado y atado con hilos a exigir que le dieran otro porque hacía menos de dos años que lo había comprado y estaba en garantía. Si con todas esas facilidades alguien deja a la novia o a la amiga preñada contra su voluntad, pasará veinte años en la cárcel.

A las mujeres que confíen en mí les prometo que no las defraudaré: viviré para ellas y por ellas, les daré mi número de móvil para que me llamen cuando se sientan solas o necesiten apoyarse en alguien. Removeré la tierra y el cielo por ellas.

Podrán realizar su trabajo desde sus domicilios —para ahorrarnos millones de euros en guarderías— y su trabajo será compatible con otros empleos: distribuidoras de Avon o del Círculo de Lectores; podrán realizar en su domicilio o en el de sus amigas presentaciones de juegos de tapes y cuberterías; asistir a gimnasios y piscinas; merendar con las amigas en la cafetería para intercambiar impresiones y sugerencias para mejorar sus respectivos hogares.
Fundaré un Banco Nacional, donde todos puedan cobrar sus nóminas, poseer tarjetas y domiciliar recibos sin pagar comisiones de ninguna clase. No como ahora. Esta mañana, mi caja de toda la vida, me ha cobrado 3´50 euros por una transferencia de 20 euros. Y cada vez que me envía información de mi cuenta me cobra los gastos de envío, sellos incluidos, cuando en realidad no me los envía por correo, sino que todos los recibos los reparte un tío que seguramente está en el paro y se gana unos eurillos extras con eso. Y todos los españoles podrán acceder a créditos a bajo interés.
Los bancos que desahucien a los ciudadanos también serán desahuciados si no les pagan a los constructores de las viviendas. Tampoco recibirán ni un céntimo del erarioo público.
Espero vuestra masiva asistencia a las urnas con la papeleta de mi partido en la mano. Veréis como entre todos salimos de la crisis.

Juan Pan García -Puerto de Santa María-

LLUVIA

La lluvia es mujer esperada y nunca disfrutada
cuyo nombre lleva el frío de la piel no compartida
y el atrevimiento de unos labios despojados de besos.

Es reina desnuda, deseante y consentida,
sus ojos dan luz al corazón
y las aves de su aliento
llevan el blando resabio de los besos.

Es hembra recordada
cuya memoria perfuma de azul el pensamiento
en la espera del retorno,
la fe y los sueños.

Victor Diaz Goris

EL CONSENTIMIENTO DE LOS GOBERNADOS

(Fragmento del artículo de 1916 (Boberías (8) )

     ¡Y yo, necio de mí, que creía que estábamos en el siglo veinte! Si estuviéramos en el siglo veinte, ¿podría suceder lo que está sucediendo? Una república modelo, presidida por un apóstol de la democracia que ya tiene flojas las quijadas de tanto como ha declamado en todos los tonos sobre la injusticia y la barbarie de los gobiernos que no emanan del consentimiento de los gobernados, se dispone a hacernos a la fuerza el honor de trocarnos en ciudadanos americanos. Pero no es eso todo: esta misma república donde declama sin parar este verboso apóstol, se dispone a ponerle delante a cada puertorriqueño el siguiente dilema que espantaría a Bismarck: una de dos; o se traga usted sin chistar mi ciudadanía, y se convierte para siempre en americano de dublé, con derecho al desprecio que merece siempre todo lo que aparenta ser lo que no es; o se rebela contra mi ciudadanía, y en este caso, no irá usted a la silla eléctrica, ni siquiera le daré palos, pero perderá usted el derecho a intervenir en los asuntos de su tierra, y será usted un réprobo, un ajusticiado, un paria. Vamos, decida usted.
     ¡Y yo, necio de mí, que pensaba que estábamos en el siglo veinte!

Publicado en el blog nemesiorcanales
Compartido por Osvaldo Rivera

5 COSAS QUE DEBES DEJAR DE HACER / ¿QUÉ EXTRAÑO NO? / NUNCA OLVIDES

Compartido por Arturo Angel De Simonebostero

VIVE COMO LA LUNA

Compartido por Martha Reyes

LA TUMBA DE ANTÍGONA

La personalidad y sufrimiento del mito: “No podemos dejar de oírla, porque la tumba de Antígona es nuestra  propia conciencia oscurecida. Antígona está enterrada viva en nosotros, en cada uno de nosotros”.

María Zambrano, 1948. No fue un sendero de rosas la vida privada y pública en la lucha por las libertades y la democracia de la Segunda República. Filósofa y escritora, discípula de Ortega y Gasset, andaluza de nacimiento, María Zambrano, ha dejado una extensa obra. Cuya riqueza de pensamiento y valor literario, ese sentir por abordar el mundo, la poesía como madre de la filosofía,  la sitúa, junto a su insobornable compromiso, con la libertad de lo humano en la sociedad. Nos ha dejado la rica herencia de su pensamiento unido a la manifiesta actitud inmortal en pro de los derechos libres en el ejercicio de la palabra escrita en lengua española. Un reconocimiento nacional  otorgado en 1988, con el Premio Cervantes, siendo la primera mujer en recibirlo. Justo, aplaudido e histórico reconocimiento tres años después de su vuelta a España, tras un largo exilio en distintas geografías del mundo. No es un tópico, siempre llevando a España en el corazón y el pensamiento de la escritura humanista. Portando  el estandarte insobornable que manifiesta la madurez intelectual y pensamiento de su obra y el compromiso  social fundido en la verdad diaria de su propia vida. Asunción como alimento diario,  conferido para vivir la existencia y poder enfrentase a la cruel época de ostracismo que sufrió  lejos de su patria. Criterio firme de ser mujer, que muestra el inventario de una vida propia, que a la par, es la vida de toda de una generación de hombres y mujeres que padecieron en la primera mitad del siglo XX. La pasión por la entrega del amor pasando  desde lo más hondo, “Ello sucede en esta así, diríamos, en esta tierra donde, sin abandonarla, el dado al amor de h de pasar por todo los infiernos de la soledad, del delirio, por el fuego, para acabar dando a esa luz que solo en el corazón se enciende, que solo por el corazón se enciende. Bajar a los abismos para  elevarse desde el fondo infernal por todas  las regiones donde el amor es el elemento de todas las pasiones”.

Y para ello, busca un símbolo incuestionable de seguridad para su existir viviendo, la Antígona de Sófocles. Una de las figuras mitológicas más tratadas en la historia del pensamiento. Y María Zambrano manifiesta al coro social que la escucha “No podemos dejar de oírla” pues “la tumba de Antígona es nuestra propia conciencia”. Ella padeció una diversidad de desgracias familiares: la imposibilidad de acudir a darle el último adiós a su madre, en agosto del 1946,  debido a los trámites burocráticos en su exilio, a lo que se suma la tortura y humillación de su hermana a mano de los nazis. Su marido, Manuel Muñoz, el último director general de Seguridad de la República, detenido y encarcelado en Francia y extraditado a España sometido a un consejo de guerra y fusilado por la dictadura franquista. El mito de Antígona se convierte en la fuente de creación de María Zambrano. Señala Marifé Santiago Bolaños, en la introducción de esta joya literaria, La tumba de Antígona: “Ninguna víctima de sacrificio, y más aún si está motivada por el amor, puede dejar de pasar por los infiernos.” Imaginemos el protagonismo del rey de Tebas, padre, hermano, la demencia, la ceguera, y ella, Antígona, acompañándolo en el calvario de su existencia.

Un libro de bolsillo de 127 páginas, cuidadosamente editado con un texto rico y de interés en esta sociedad en la que nos hacen vivir y, especialmente para la mujer. Feminidad y valentía nos muestra este texto, digno de una buena lectura a la que sin duda alguna se le puede sacar fecundo provecho. Felicitemos a Alianza Editorial por el acierto en la reflexión, al que le siguen otros títulos de igual calidad como son Claros del bosque, Persona y democracia y Hacia un saber del alma.

FRANCISCO VÉLEZ NIETO
Publicado en Mundiario

BRISA DE SOL

Claveles rojos son pasos de sal,
donde la música es primavera.
Chipirones, tallarines con almejas,
pulpo a la gallega,
ensalada verde,
y unas bravas,
gran festín de olas
ansiosas de cascabeles
que le devuelvan al poema,
el rojo perfume de un clavel.

Consuelo Jiménez

PROVERBIO INDIO

Compartido por María Isabel Ragout

MAR PARA BOLIVIA

Perenne peregrinar hacia olas de espuma la mar sitio de marineros asidos al paraje belleza sin igual por real horizonte se suma con justas pretensiones bolivianas al paisaje de aguas marítimas para Bolivia, donde la ilusión abruma.

Motivados por noble ilusión
más latir patriótico de nuestros corazones marea blanca sensible al son de noble visión al vivir añorando, la mar para Bolivia con razones.

Nuestra voces, impregnadas de versos de esperanza del heroico pueblo, lanzan hoy un llamado a mi Patria Grande Bolivia, para ondear con confianza desde montañas y valles.

Anhelando el puerto amado donde la mar para Bolivia, tenga playas,
tras fuerte alianza de estudiantes,
enarbolando es justo legado.

Martha Domínguez Mejía -Bolivia-

MIS SONRISAS / SI EL CIELO ACEPTA

1871

En el año en que Rimbaud y Verlaine se conocieron,
el palacio de las Tullerías se destruyó en un incendio.
Se perdieron ahí, las coqueterías de Luis XVI.
Las esencias imperiales que Antonieta colocó alguna vez.

Ch. Darwin el origen del hombre dio a conocer
La ninfa de la cándida fuente cautivo a Jean Pierre.
El encarnado desmoronamiento de poder del rey.

La Driada de Fontainebleau embriagó los ojos de Doree.
A la fugaz iniquidad prusiana en la capital francesa;
los golpes de los Ángeles inflamaron la masacre china.

Leonardo Hernández

SIRENA DE AGUAS HELADAS

Soy sirena del mar del norte
Donde el frío, no hay quien lo soporte
Capturo a necios marinos
Que no saben cual es su destino.

Vienen a capturar pescado
Pero se van con un gran recado
No venir a pescar
Pues una pesadilla vais a encontrar
Pues se enfrentan a una sirena
Que no tiene sangre en las venas.

Soy única en mi especie
Que soporta el frío
Es hora de que empiece
A remontar el río
En busca de navíos
Que no saben de mi existencia
Y mucho menos de mi procedencia.

Mi historia es única y hermosa
Aunque para el resto, horrorosa
Pues conmigo cambian la suerte
Y encuentran la muerte.

Llegue una noche veraniega
En busca de calma y tranquilidad
Pues en la manada era ciega
Y cansada de tanta Brusquedad
Así que decidí apartarme
Y la vida buscarme.

Aquí, con paz y armonía
Canto todos los días
Atrayendo a marinos de todo el mundo
Y a los que son trotamundos.

En ellos hallo la alimentación
Con voraz satisfacción
Sufren solo un instante
Lo que tardo
En llevármelos por delante.

JAUME ALEGRE LASTERRA -Barcelona-

VIENTOS DE CAMBIO

Se acallarán las iras hechas palabras
sin mudos gritos ahogadas tras las congojas,
el roce de esperanzas encenderán emociones
acunando ideas, de nuevos horizontes, sin duras cargas,
el abismo, de necias banderas, olvidando los valores
sucumbirá ante la igualdad, danzando victoria sobre egolatrías,
comulgarán ideales de equidad, subyugando mezquinos intereses
la piel del próximo se ataviará de transparencias sin necedades,
copularán los pensamientos, pariendo semejantes oportunidades
no verá la luz del sol, quien se ampare en la oscuridad de la amenaza.

Vientos de cambio se arremolinan, rotarán injusticias
percibirán su norte verdades soterrando falsedades
se abrirán los ojos avistando el fulgor de la paz en cada mano
el trabajo será la bendición, el pan al alcance de todos y el amor
el amor como sentimiento supremo uniendo la humanidad sin rencores.

Oscar A. Fernande Folguerá (Argentina)

CON CARIÑO A ESA FELIZ PAREJA, CON ESA GRACIOSA BARBA

Estas sentado a orillas del lago, -no sé si el agua es fría-
y detrás tu querida compañera con el cabello blanco;
que buscando tierras nuevas volaron un día,
te vimos volar hacia un horizonte lejano...

Hoy tienes ya la barba, más que blanca plateada,
unos pelos rubios que te caen a los lados de la frente
y una alegre y socarrona mirada;
y te dan tres pitos de lo ausente...

Deshójense las copas otoñales
pues tú aún para nada te sientes viejo;
cuando los inviernos te retienen tras de los cristales,
tú eres pájaro libre, que se te ve a lo lejos...

Tu rostro con la risa se ilumina
no queréis saber más de penas y desengaños;
pues sois una feliz parejita de canela fina...
que hacéis bien en vivir y olvidarse de los años.

¿La juventud no sé si fue perdida?
ya muy lejos se quedó, -la pobre loba muerta-
criaron su camada con alegría y vida;
ya volaron, pero cuando quieran volver, le abren la puerta...

Ahora mayores le sonríe el sol de oro,
pues viven sin agobios en la ciudad soñada;
que fue la amante del romano y el moro,
y por muchos/as culturas deseada...

RAFAEL CHACÓN MARTEL

CONMIGO GUARDO

Conmigo guardo
Todo aquello que sentí
Tantos momentos que viví
Entre lágrimas y letras que escribí
Solo para ti
Tantos y tantos besos
Guardados dentro de mí...
Te pensaba cada noche
Te gritaba entre sueños
Tantos te quiero,
Para que nunca se acabara...
Para que el final no existiera
Para que mi amor por ti...
No muriera

María de los Ángeles Ares Lago

TERREMOTO EN MÉXICO 19 DE SEPTIEMBRE DE 2017

La tierra tembló
Las edificaciones se han derrumbado
Cientos de fallecidos y heridos fueron encontrados
bajos los escombros
Los mexicanos han perdido a:
Sus hijos, familiares, amigos
 hogares y negocios
La solidaridad los unió
rescataron víctimas
reconstruirán las ciudades
México ha demostrado que un pueblo unido
se hace fuerte
A pesar del gran dolor y la adversidad
No se rinde
Si se cae, se levanta
Si cae de nuevo, se vuelve a levantar
y
rendirse no es una opción.

Del libro Claroscuro de Morela Benavides
 Obra ganadora de los Premios MGE 2017 Mejor obra poesía

SÍ ERES TÚ

El susurro del viento en mi casuarina.
el canto de los pájaros en mi jardín.
Eres tú.
El viento...
El viento hecho brisa
en esa mañana,..
El viento que llega a mi ventana..
Los días compartidos
y las campanas
de iglesias lejanas,
en aquella mañana...

María Isabel Ragout

LA POESÍA Y SU MAGIA

Susurra un silencio ardiente, calla la poesía y el poeta llora.
La poesía es amor y alegría, vuela como alma triste, de mariposa efímera
el poeta tiembla y el dolor inspira y la poesía crece, destella en primavera.

Sin poesía, mueren todas las palabras, ausente su verbo.
¿Es posible vivir, desgajada el alma, sin el verbo y con amor conjugado?
la poesía se hace grito y un rezo, y se alza en el cielo azul y despejado.

La poesía se hace sonido y verbo, como una canción desesperada.
El poeta interpreta el amor en palabras y metáforas, piensa en el mañana
cuando por ella está triste, llora de penas y alegrías agitada toda su alma.

Si un amor se va, la poesía pierde la fantasía y los ensueños.
Amor, pasión y esperanza, sus aromas guardadas en su pecho quedarán
en el dolor de la espera de una nueva primavera, la inspiración regresará.

La poesía resplandece, cuando la pluma gime y grita su verbo.
La brisa murmura fantasías a la luna, la poesía enamorada muere por ella
la poesía emprende el viaje, busca su amor, en la tibia luz de una estrella.

La poesía es alma pura y refleja los amores y sentimientos.
La poesía escrita apresurada es su memoria y piel que sangran en jirones
entre vivos recuerdos dulces de momentos de pasión, y grandes amores.

La poesía y su pluma, abren senderos de luz y esperanza.
El poeta triste sigue el sendero de sus letras su sangre es tinta apasionada
hasta que encontrará el amor entre rosas florecidas, su eterna enamorada.

Y la poesía es un sol radiante, porqué feliz es el poeta.
El corazón del poeta, entre goces y asombros tendrá otras tardes de amor
y su poesía, cumplirá su quimera con aroma de tiempo, de amor y pasión.

El poeta canta con su pluma a la poesía, su himno de amor y alegría.
Su poesía surge fuerte como el llanto de su alma, susurrando mansamente
y con el amor como inspiración que brota entre manantiales transparentes.

El poeta, y solamente él,
es capaz de amar a su poesía,
y vivir o morir por ella.

Manuel F. Romero Mazziotti -Argentina-

SIENTO QUE YA NO PUEDO MÁS

Siento que ya no puedo más,
este dolor que me invade el alma,
sonreír y seguir adelante con la frente en alto,
pero con el corazón hecho trizas.

Te he perdido en el silencio de la noche,
aquella que me arrebató tu amor,
y nada pude hacer,
ya no estaba en tu corazón mi presencia.

Que más daba si te había visto con tu nuevo amor o no,
lo aceptaste cuando te pregunté sobre ello,
y el mundo se me cayó a mis pies,
la vida me abandonó por muchos días.

Lloré tanto, que ahora no tengo más lagrimas,
y mi corazón Hacendado a latir, a sobreponerse
de tu desamor, el alma mía aún rota se deja llevar
por el caminar del tiempo, de la vida.

Poco a poco me voy haciendo a la idea
de que no me quisiste, no me amaste,
sólo fui un juego para ti,
mientras que tú eras mi vida, mi todo.

Ahora, después de todo este tiempo,
te sigo recordando, te sigo amando,
pero ya no te necesito para vivir,
porque me encontré de nuevo...

Monna M. Cortez 

TE VIVO TODA

Cada movimiento que realizas
deja un vacío
un espacio
espacio que de inmediato ocupo
en el siento
todo el halo que has dejado de tu cuerpo
te persigo insistente
no te das cuenta
busco vivir tu existencia
vivir cada movimiento de tu cuerpo
también de tu espíritu
que es el que más siento
en fin y si no lo has notado
te vivo toda
en un todo extasiado de tu esencia

Gonzalo Suárez

HINOJO / ORÉGANO / SÁBILA

Compartido por Fini Martínez

I JORNADAS LAS COSTAS Y EL DUCADO

LLAMADO INTERNACIONAL, SALVEMOS EL AGUA

Ante la embestida de algunos poderes, los efectos nocivos del cambio climático y la escasez de agua en aumento, el movimiento: Proyecto Cultural Sur llama a todos los seres humanos a defender el líquido vital de la vida, el agua es un derecho humano, su consagración como tal debiera ir acompañado de su usufructo gratuito para todos, pero grupos económicos de acción contraria a la vida han logrado, en algunos países, privatizar su distribución, en otros se pretende hacer lo mismo, con la anuencia de quienes debieran defender en primer lugar los intereses de sus electores, actúan como si la vida fuera un negocio, rentable para pocos y caro para muchos. En realidad, un atropello a los derechos de todos.
Los grandes problemas de la humanidad no son ajenos a la forma en que actuamos unos contra otros; con leyes que responden a intereses económicos de las minorías, con guerras, con acuerdos antidemocráticos no se resuelven. Ya basta de guerras, ya basta de embestidas contra la vida, ya basta de manipulación, los seres humanos no somos mercancía de nadie, la economía debe estar al servicio de la humanidad, no al revés, como acontece en la mayoría de países.
Pongamos las cartas de la fe, del amor, de la verdad sobre la mesa, con razones desde el análisis, con esfuerzos desde el corazón, con voluntad, respeto y decisión que ponga en primer lugar las necesidades humanas de los seres humanos, pongamos en lo alto nuestras metáforas, nuestro arte, la belleza, el acto heroico de mirar los ojos fríos de la muerte, por medio de la acción desde el trabajo cultural hacia la cultura permisiva de unos pocos actuando como dioses. Proponemos una acción local con carácter global, una acción global con carácter local, que entregue belleza defendiendo un bien común. Desde todas las disciplinas del arte mostremos al mundo nuestros latidos y nuestra decisión de que el agua sea, de hecho y derecho, un derecho humano, no privatizable. Llenemos la vida de efervescencia creativa: poesías, cuentos, ensayos, artes plásticas, fotografías, teatro, danza, mímica, títeres y todo lo que la imaginación permita, mostrando la urgente necesidad de proteger el agua y con ella la vida, creando una nueva forma de relacionarnos entre nosotros y con la naturaleza.
Sin Agua no hay vida. Defender la vida es ir al fondo del problema. Desde el trabajo cultural seamos la mejor herramienta de cambio.
El objetivo de esta acción artística en defensa del agua es posibilitar el desarrollo del potencial creador de todas y cada una de las personas que participen. Somos los auto convocados a organizar y movilizar conciencia, seamos los facilitadores de las soluciones.
Si consideremos un caso específico; en El Salvador se pretende aprobar una ley que es un atentado a la vida, hablamos de la Ley Integral de Agua, su objetivo es privatizar el agua, con esta ley se borra con el codo lo poco de sagrado que nos están dejando, en otras palabras, para ellos el agua es una mercancía más. Se sacraliza el derecho privado en contra de la vida.
Vivimos la paradoja de que el sistema nos ofrece soluciones de a mayor necesidad: abundancia para pocos y falta absoluta para muchos, una forma rentable, pero inhumana de enfrentar las soluciones que la vida requiere.
El mañana depende de nuestras acciones presentes, qué ese mañana sea el que soñamos.

Por Proyecto Cultura Sur internacional Lucy Ortiz y Tito Alvarado

HAY UN ABRAZO

Hay un abrazo tuyo que se quedó bajo mis ropas y no se quiere ir. ¿Te lo devuelvo o me quedo con él?

Victor Diaz Goris

HABLANDO DE GASTRONOMÍA

Hablando de gastronomía, hoy, en la Venta Andalucía, he degustado un vino blanco y joven del entorno de Jerez, no es un vino fino ni manzanilla, sino uno de mesa del tipo de Barbadillo o el Rueda. Me ha gustado mucho y lo he buscado en Internet para saber más sobre él, pero no lo he encontrado. Vienen sin embargo otros productos de la bodega La Torre, que es la que lo elabora: moscatel, fino y aguja, entre otros, cuyos precios oscilan entre los 5 y 8 euros la botella.
El vino Esencia de la Torre amarga un poco al final, pero ha sido como una caricia al paladar, acompañando al jamón y los chocos fritos de la tapa. Ignoro si el precio de la botella será rentable para venderlo a un euro la copa como lo he pagado hoy. Me temo que no, espero sigamos teniendo la oportunidad de seguir disfrutándolo.
Y al llegar a casa Carmen había hecho para comer, “bullit” (hervido de patatas con alcachofas,acelgas o judías verdes), “sepionets” a la plancha (sepias pequeñas) y fresas con naranja, como los hacen en la Comunidad Valenciana. ¡Me encantan!

JUAN PAN GARCÍA -Puerto de Santa María-

¿CUÁL ES EL SIGNO?

Compartido por Consuelo Jiménez

LOS SUEÑOS ESCRITOS

Hoy olvida mi sueño a tus papeles
donde pude dejar penas y llantos,
y el dolor de mi alma sin encantos
porque tú no me brindas tus claveles,

quiero darte mi amor y un sol sincero
que te bese en la tarde y la mañana,
absorbiendo tu néctar de manzana
y sentir de tu ser lo placentero.

Hoy prefiero correr a tu silueta
y dejar sobre ella mis besares;
y volar como el vuelo de saeta,

por los vientos, los campos y los cielos,
y llenar mi sentir de tus lagares
aunque tenga que ver mis desconsuelos.

Jose Manuel Quintero Rojas

AMIGA SOÑADORA

¡Ay amiga! deja de estar soñando y vuelve a la realidad.
Deja de estar forjando castillos en el aire, soñando tontas fantasías y vive la verdad,
La vida te esta pasando día a día, ¡despierta amiga!
Haz de tu vida... ¡una realidad!
Si vas a seguir soñando apodérate de tus sueños, ¡tómalos entre tus puños y esfuérzate por forjarlos!
¡No, no seas otra victima, otra casualidad!
Se tú la arquitecta de tu propia vida.
Construye tus sueños... ¡hazlos realidad!
¡Tú lo puedes lograr!

Martha Reyes -Estados Unidos-

EL DRAGÓN

Nunca perseguí una cometa
un día de fuerte viento.
No conseguía hacerla volar
a pesar de mis esfuerzos.

Sin embargo su cometa,
un dragón rojo de ojos verdes,
subía y subía, hasta sin aire.

Mientras yo pasaba horas
intentándolo, él en unos minutos
colocaba su dragón alto, muy alto.

¿Cómo lo hacía? Nunca lo supe
porque nunca me lo dijo.
Guardó su secreto solo para él.

Un día encontré el dragón
tirado en un contenedor
totalmente destrozado.

Nunca más volvió a volar
y a su dueño nunca más
lo vi por nuestro barrio.

Mis cometas, mariposas azules,
nunca llegaron al cielo.

JOSÉ LUIS RUBIO

CANTANDO ENTRE ALMAS

Caminando por el cementerio una noche de Noviembre,
me encontré a un viejo amigo que lamentaba su muerte,
tocaba su guitarra y se limpiaba lágrimas,
y a ratos su cara levantaba y miraba triste su lapida...

Me acerque a él y sin darme cuenta, ¡cantaba también!
"Aaaahy que dolor tan canijo
sentirse muerto y solito
ni la llorona me visita y eso que aquí vivo..."

Y mientras miraba su tumba,
comprendía más su dolor,
¡en ruinas!...
¡a poco de un año de fallecido!,
¡como fue posible tal olvido!...

Ahora si que me dolió
ver a aquella alma sufriendo de dolor;
con guitarra en la mano
comencé a cantarle yo...

"Si cantando a la muerte, olvidarás ser infeliz,
vamos amigo por un trago de anís
verás como descansarás y gozarás
mientras tu muerte muy pronto pasará..."

Las almas aquí no descansan
solo dejan de sufrir,
las almas aquí caminan y comienzan a vivir...
en un mundo de colores donde creamos al ser feliz...

¡Si los vivos supieran de ello,
también querrían aquí vivir!
como siempre lo destruirían todo,
y a ningún lado nosotros podríamos ir.

Cantando entre almas estaremos toda la noche,
esperando sea mañana y ver flores en las lápidas;
todos recuerdan ese día, el día de todos los santos,
porque afuera está la conciencia, que no los deja ni a ratos...

Al día siguiente nos encontraremos caminando y cantando,
viviremos entre los muertos y las almas que van llegando...
¡Canta amigo a tu alma que olvidado no estarás,
solo no has aceptado, que muerto tú ya estás!

La catrina ya se acerca y los vio a ellos cantar,
con sus bellos atuendos brillantes se puso a bailar...
¡Mira amigo!... Con una palmada en el hombro le llamo,
La catrina nos coquetea, ¡haber quien hoy le llena su corazón!.

Cantando al alma toda la noche
pase en vela viéndolo bailar,
con la catrina bella a su lado
y él con sus huesos disfrutando y castañeando...

¡Así te quería ver! ¡Le grité emocionado,
huesudo y feliz, por fin descansando!
Cantando al alma estábamos
los muertos olvidados.

Cantando estábamos aquella noche
en vísperas del día de todos los santos,
en los que los vivos vuelven...
nos arropan de luz, flores y cantos.

Veronica Beatríz Ortíz Gallegos -México-

Y DECIR QUE TE AMO

TANTO TE AMÉ

Tanto te amé
que quise teñir la mar
del color de tus ojos.
La suave brisa
era el roce
de tus cabellos.
La luna, misteriosa luna
era la magia de tu mirar,
coqueta y sensual.
Recuerdos, me hacen no olvidar
esa diosa que por primera vez asoma
pisando una alfombra de amapolas.
Vestida de rojo
desnudos tus pies
sonrisa misteriosa
y de ti me enamoré.
Sin decirte una sola palabra
sin una noche de placer
sólo con verte
supe...
que eras mi mujer.
Rojo vestido entre amapolas
ardientes corazones
fogosos labios
un abrazo para sentir
el calor de tu ser.
Amantes desconocidos
para siempre unidos
por la magia de ti ¡mujer!

Francisco Javier Díaz Aguilera 

QUISIERA SER ELLA

Quisiera ser ella,
aquella que roba tus sonrisas,
que roba tus abrazos,
que roba tus caricias.

Quiera ser ella,
aquella que te hace feliz,
aquella que te acompaña,
aquella que te abraza.

Quisiera ser ella,
aquella a quien ansias ver,
aquella a quien le das tu tiempo,
aquella a quien le das un beso.

Quisiera ser ella,
aquella que me robo tu corazón,
aquella que me robo tus sentimientos,
aquella que me robó amor.

Quisiera ser ella,
aquella quien te hace reír,
aquella quien te hace feliz,
aquella con quien no tienes porqué sufrir.
.
Quisiera ser ella,
la que me robó un lucero,
la que me robó una estrella,
la que me robó la luna entera.

Quisiera ser ella,
aquella quien al cine llevas,
aquella a quien de la mano tomas,
aquella con quien no lloras.

Quisiera ser ella,
aquella que me robó…
un pedacito de cielo,
pensando que serías eterno.

Aquella que desgarró mi corazón,
aquella que mi alma rompió,
aquella la causante de lágrimas de sangre,
aquella… la que mi ser todo dañó.

Aquella la culpable de mi tristeza
de mi melancolía,
de mi nostalgia
y de mi muerte en propia vida

Lucia García -México-

PRIMAVERA DE ARCO IRIS

Mi mirar y caminar encharcados en fangos,
arcillas rojas, aire espeso, lluvia ácida.
Mi voz te llama sin cantos… suspiros callados,
soledad inclemente de dolor, sin piedad.

Mi esperanza de amarte cayendo al abismo infinito,
en azul abrazo a mi alma… me niego a morir.
Viajo en caminos sin andar, en aromas de maderas,
brotan yemas renovadas en mi corazón, late el amor.

Ni tristezas, ni llantos… solo alegrías y cantos.
Quiero vivir la magia de volar muy alto, realizar sueños,
sentir primaveras del Arco Iris… enamorados los dos,
apagando susurros con nuestros besos de amor.

Álvaro Álvarez Rojas (aprendiz de poeta) -COLOMBIA-

MEMORIA DEL AGUA