Cada dolor habla, tiene un lenguaje propio
el del miedo, habla con las líneas de las manos y la suerte rancia
un cuerpo habla ¡ay!
la sangre se afila abriéndome lentamente
hubo una noche de aire quemado-golpeando todos los males del mundo
el problema con la muerte es su mala elección
elige al perro a la abuela al amigo
cada parte guarda un secreto-palabras y huesos
cada dolor habla con una dentadura postiza
la muerte nos habita como una casa
solo responde a la necesidad de estar solo
de mirarnos al espejo y ver como se nos caen los pétalos.
Ingrid Bringas -México-
Publicado en Periódico de poesía 94
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