LIRAS

El sonido del viento
es diferente cuando cruel recorre
de aroma dulce, hambriento
las calles de mi torre
el llanto nunca llega y me socorre.

Cuando la soledad
de las flores del campo santo cuenta
tristes esta verdad
toda alma se lamenta
y cuando se nos pudre la osamenta.

Hablar escuché a un mudo
la mañana de frío crudo invierno
y desde que soy viudo
busco más el infierno
esta fría mi cama sin lo tierno.

Por escrito lo pongo
las rosas de mi cuerpo te las doy
esto mujer no es tongo
te digo no me voy
pon toda tu atención que por ti estoy.

Carlos Puchelar.