EL GUSANO DE LA MUERTE

Bajo los túneles oscuros
el gusano de la muerte.
Gusano que arrastra su vientre
de hierro y piel quemada
sobre los raíles donde agonizan
los corazones sin sangre.
En los oscuros túneles
el largo gusano de la muerte
arranca y devora pedazos de carne.
Y lame astillados huesos
Con su lengua de hierro calcinante.
Con la misma lengua con la que limpia
el humo incrustado en los raíles,
y las lágrimas pegadas a los cadáveres.
El gusano de la muerte
va dejando huevos de pena y larvas de angustia.
sobre la piel de los niños.
Y sobre los parados que se vuelven
pequeños pedazos de tierra seca.
En un solar de hierros y carbón.
Y en medio de esta maraña de manos y piernas
entrelazadas en un grito.
Bajo los túneles oscuros.
El negro gusano de la muerte
se retuerce entre las venas y las arterias.
Y entre los cascotes que se levantan
de las entrañas de una estación
que se vuelve vientre de ceniza y sangre calcinada.
11 de marzo. 11 de llanto.
11 incrustadas en la heridas abiertas
y supurantes de amargura
de una ciudad hundida en su silencio.
En un silencio que pesa más.
Que todos los gritos del mundo.
Un silencio que se cuela por las gritas de las paredes.
Y por los pechos recién abiertos.
Y bajo los oscuros túneles
el gusano de la muerte se desliza
arrastrando su vientre de hierro y piel quemada.
Sobre los raíles donde agonizan
Los corazones sin sangre.
Y las almas sin mortaja.

Debora Pol