Que viene con defecto de fábrica,
doliendo, no sabes como, a veces la palabra,
irrumpiendo de madrugada en tu descanso,
con el peso pesado que lleva en sí el alma.
Duelen los párpados y te fuerza a seguir,
porque tu sentir se ha abierto en canal,
estremeciéndote al brotar tanto y más de ti,
siendo entonces escribir toda la prioridad.
Se amoldan los desvaríos en rimas,
y se suicidan los silencios más sabios,
besos a falta de labios y mucha soledad en la cocina,
y por no tragarse las lágrimas un poema se va plasmando.
Se para el tiempo sin presagio de ello,
desvalijando por entero todo cuanto sientas,
como si la muerte hubiera hecho algún trato,
duele tanto... porque eso, eso es ser poeta.
Mayte Salguero
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