No es lluvia lo que cala mi espalda, es sangre,
y no es brisa lo que acaricia mi lomo, son banderillas.
No son prados lo que ven mis ojos, si no un ruedo.
Algo se clava en mi cruz y no es una garceta.
La muerte se acicala de luces,
danza conmigo al son del pasodoble,
me esquiva entre gritos y halagos.
Ya no tengo empuje para mirarla a los ojos,
ya no tengo aliento para embestirla con fuerza.
Parecen nubes pero son pañuelos,
parecen pájaros pero son silbidos,
parece el cielo pero es la muerte.
Parecen hombres pero son salvajes.
ANDREA PIÑERA PONS
Primer premio del IX CERTAMEN MEMORIA DE POESÍA MARIA PILAR ESCALERA MARTÍNEZ INTERNACIONAL 2016
Compartido por Francisco J. Segovia Ramos
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