SUPERFICIE

La ciudad es un enorme manicomio
que no huele a nada.
Hemos olvidado el olor de verdad,
muchas cosas son mentira,
muchas cosas son mentira,
muchas cosas son mentira.
Habitamos la locura en los centros comerciales.
El anhelo clama anhelo y consumimos
tierra fría, maniquíes, piel inerte.
Demasiada gente vive en la superficie
y no se da cuenta de que llora.
El plástico lo tapa.
Andar así no lleva a ninguna parte.
El azar se agita ausente
en los cuerpos torpes
que se ignoran.

Del libro Cuadernos de Roldán de FRANCISCO JAVIER MARTÍN LÓPEZ -Cádiz-
Publicado en Luz Cultural