ni me detengo a ver el calendario.
Pase el río del tiempo, y su inventario
de esperanzas y lances y demoras.
Desterrados los sueños, las auroras
no son risas de luz, son mobiliario
relegado al desván. Fueron sagrario,
profanado por mentes incoloras.
Y este mundo de insomnios no me agita.
El muerto, muerto está, no resucita,
y el vivo sobrevive a duras penas.
Pase el río del tiempo. No lo miro
deslizarse a mi vera. Me retiro
a mis propias, inútiles faenas.
FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-
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