martes, 29 de junio de 2021

SOÑÉ MIL CIELOS


Soñé mil cielos y desperté en tu mirada,

quien diría que mis pupilas 

se dilatarían de amor ideal

al ver sus ojos tan de cerca.

Esos que a mi alma tanto inquietaban. 

El sentir toda visión en manera de sus manos 

amado latido suave respirando de sus ojos 

momentos que desnudan los besos.

Caricias que con labios suaves 

desorientan la razón al despertar a emoción

las veces de tocar desmedido sabor en dulce boca, 

fuego que entrega bella luz color amor.

Palpable imagen en cristales navegando el querer 

entre las raíces de sus muslos en imparables abrazos 

a locura al pecho al viento de llamas del eco hablando placer.

Soñé mil cielos susurrando pliegues al sentir ensueño vivo.

Jose Nieto y Rebeca Barcenas

domingo, 27 de junio de 2021

LA PALANCA ESTOMACAL


(Artículo de 1920)

     Hace ya días, muchos días, que leí una crónica de mi inteligente amigo Lino Tipo, y tomé la resolución de escribir algo acerca de ella. Pero la falta de tiempo, la pereza, vaya usted a saber, me han tenido hasta hoy sin realizar mi propósito, y no es cosa de que se me quede inédito lo que me sugirió la jugosa charla linotipesca.

    Decía en síntesis el querido amigo --cuánto siento no tener a mano LA ESTRELLA que traía dicha crónica-- que todo cuanto se hace, se ha hecho y se ha de hacer en el mundo obedece fatalmente a los tiránicos dictados del estómago, víscera en que coloca él algo así como el máximo resorte de todos los actos humanos, desde los más groseramente egoístas hasta los más aparatosamente altruistas.

     Estoy de acuerdo con Lino Tipo en muchas cosas, pero no puedo estar de acuerdo con él en esto de hacer del estómago el centro ordenador e inspirador de las acciones humanas. No, no y no, amigo mío. Yo carezco ahora de tiempo y de cachaza y de espacio en el periódico para una maciza disertación acerca del interesante punto que usted plantea en la forma sencilla y atrayente que caracteriza su estilo. Pero, quiero al menos manifestar mi inconformidad con su afirmación.

     ¡Qué ha de ser el estómago el tirano ese todopoderoso que usted dice! Somos interesados, eso sí y nos peleamos como alimañas feroces un mendrugo cualquiera. Hemos echado a perder el mundo con el abominable estruendo de nuestras trifulcas y amenazas comerciales e industriales, pero lo cierto es que a pesar de vivir encajonados dentro de un sistema social tan estúpido que nos obliga a disputarnos el pan, que pone a la propiedad antes que a la vida y a la moneda antes que al hombre, pueden tanto en nosotros el corazón y la inteligencia, o sea, lo que está más alto que el estómago, que todas o la mayor parte de las pobres sabandijas humanas somos unos fracasados económicamente, estomacalmente, y lo somos por no otra razón que porque somos muy malos, muy rebeldes, muy ineptos y desleales sirvientes del estómago.

     Y somos tan pobres servidores del estómago, porque, por mucho que hagamos para no desviarnos de la ruta clara que conduce a la conquista del pan, hay una fuerza, la vocación, que tira de nosotros sin cesar, y nos lleva y nos trae y nos sacude a su antojo colocándonos muchas veces, muchísimas veces, en abierta y sufrida contradicción con los más claros dictados del estómago. No hay que remontarse a Jesús, ni a Buda, ni a Sócrates para buscar ejemplos de esto que digo. Basta quedarnos en los hombres de hoy, en los hombres de todos los días.

     Es más, para mayor comodidad, ni siquiera tenemos que acudir fuera de nosotros mismos en busca de comprobaciones. Ahí está usted y aquí estoy yo para ilustrar hasta la evidencia mi aserto de lo poco que puede el estómago cuando lucha con la vocación. Revise y aquilate bien su propia vida, la cadena de episodios que le ha traído a usted hasta aquí, y verá cómo no tiene más remedio que bajar la cabeza y confesarme que, de cada cien pasos que usted ha dado, noventa por lo menos los ha dado en abierta y suicida contradicción con los más categóricos y apremiantes dictados de su víscera estomacal. ¿Sería usted periodista, amigo mío, habría usted cogido siquiera una pluma en sus manos para hilvanar jamás una crónica, si el diablo de la vocación no le hubiera cegado hasta el punto de preferir el duro y mal pagado oficio de la pluma a cualquiera otro de los innumerables y fáciles y cómodos que conducen a uno, si no a la opulencia, a una relativa holgura económica de índole burguesa? ¿Sería yo lo que soy si no hubiera comprometido y sacrificado mil ochocientas veces prebendas y granjerías bien redondas, que no le faltan a nadie que de veras se preocupe exclusivamente de lo que atañe a la salvación de su vientre, sólo por haber seguido los impulsos imperiosos e irresistibles de esa fuerza interior formidable que llamamos vocación y que, a unos más, a otros menos, nos hace a todos marchar a latigazo limpio por donde ella quiere, o cerca de donde ella quiere, y no por donde quiere Nuestro Señor el Estómago? 

     Y ya que hablo de mí, quiero decirle que yo represento, sin duda y sin modestia, un progreso considerable en el orden intelectual sobre mi padre, y tuve además, para triunfar económicamente, facilidades y oportunidades que él nunca tuvo. Pues bien, mi señor padre es rico, y sería rico fatalmente aunque lo hubieran echado al mar metido en un saco, ya que el primer principio de su filosofía es el ahorro, madre de la riqueza, y ya que en él, en mi querido padre, filosofía y vocación marchan en el mejor de los acuerdos. Y en cambio yo, aquí me tiene usted haciendo crónicas, que es lo mismo que decir haciéndome cada día más pobre que una rata.

     Y lo que nos pasa a nosotros, les pasa a tres cuartas partes de nuestros semejantes, ninguno de los cuales se acuerda de Santa Bárbara sino cuando ha tronado muy recio. Esto sin hablar de los héroes, de los iluminados, de los grandes faros mentales de la humanidad: Buda, Jesús, Platón, Napoleón --también redentor aunque parezca paradoja--, Tolstoy, Nietzche, Whitman, Ibsen, etc. ¿No le choca a usted, amigo mío, el que, a medida de un hombre se eleva en la escala de los valores intelectuales, se aparta más y más de su conveniencia individual para solidarizarse más y más con la conveniencia universal? De todo lo cual se desprende que el estómago está donde debe estar, en los cimientos de la fábrica humana.

     Es necesario, es respetable en su papel, pero encima de él está lo que impera, lo que se impone, todo cuanto hace de la casa, o un soberbio palacio o un sombrío calabozo. Es un tornillo imprescindible de la máquina, pero no es el eje de la máquina. Precisamente, si por algo es absurdo el presente sistema social, es porque no tolera otros estímulos para el hombre que los meramente estomacales. Y éstos, créame, ya no mandan más que en el hombre primitivo, el animal, tipo de hombre que una incesante evolución de la afectividad y de la inteligencia ha vuelto muy escaso, y más que escaso flojo, sin ningún influjo espiritual sobre los demás.

     Por eso es por lo que yo le convido a usted a que, para consolarnos de nuestras quiebras, fracasos, tropiezos y catástrofes estomacales o económicos, murmuremos como un rezo amable aquello tan genial y tan lindo de Rubén Darío, cuando lloró su perdida juventud: "Pero es mía, nuestra, el alba de oro".

Publicado en el blog nemesiorcanales

Compartido por Osvaldo Rivera



ESTE OLVIDO AL TIEMPO


Este olvido al tiempo respirando

sonidos del amor a sombra de tu mirada,

realidad al viento de su voz con real presencia 

que deseos pronuncian su nombre.

Soledad acompañada de coincidencias palpitando 

enamorado descuido peregrino al compartir el silencio,

lluvia del manantial en necios momentos 

tocando fantasías que siempre quise.

Corazón enamorado postergando vivo recuerdo

al mar en sus venas dulce compañía,

cierta estación de eternidad complaciendo los deseos

motivos sublimes en formas conceptuales.

Dejar parte de su espacio cubriendo la piel en santidad 

consintiendo esencia que recoge aquellos avecinados encuentros,

destino cierto y amado a sueños en tierno corazón.

Este olvido al tiempo a la espera de juntos ver vindicación que duele.

José Nieto 

“ABRAZOS QUE SALEN DEL ALMA”.


Recordando el día en que nací

Cae lentamente un año más

de trabajos, anhelos y esperanzas,

por qué no en su contraste de tristezas y melancolías.

¿Dudar acaso que la vida lleve consigo

estas y otras tantas cosas?

Ese día, un nuevo año,

ese día, un poco más viejo,

ese día, aguardando la felicitación

sincera de un amigo,

la de nuestros seres queridos,

la llamada cordial al sonar el timbre del teléfono

o el silbato de un agente de correo, 

Cuánta dicha encontramos en esas pequeñas cosas,

no importando entonces que un año más 

sobre nuestro cuerpo ha caído.

 Armando Arzalluz Carratalá -cubano-español

 



TOMO


TOMO, descuidadamente, la cáscara

del rocío

la brisa de quien amo

como si estas cosas contuviesen

la misteriosa virtud. Contienen. La sombra ─

la paz interior de quien deja pasar

a quien pasa: el fuego lento que celebra

la película más fina de la oscura sustancia femenina.

CASIMIRO DE BRITO, Portugal (1938)

Traducción Montserrat Gilbert – Rafael Carcelén

de "En la Vía del Maestro", Un viaje con Laozi


sábado, 26 de junio de 2021

DAME, SEÑOR, VOZ DE BANDOLERO

 

Dame, Señor, voz de bandolero,

y pluma de león

en esta Tierra

que derrama sangre y

tiene pupilas 

de niños mudos

aterrorizados

La justicia es

el aire/ el agua

el pan

la hierba que juega hasta las rodillas

y salta la voz...

florecen alondras dentro de los nidos,

que los destroza

y los sacude, devastándolos,

la guerra.

Maria Nivea Zagarella (Sicilia)

Traducción: Germain Droogenbroodt – Rafael Carcelén

MI FLOR DE LIS

 

.

                 No soy como el mentiroso 

                 que ofrece la tierra y cielo,

               soy aquel que en su desvelo

                   de ti ve lo más hermoso,

                      seré tierno y cariñoso 

                     para ti cada momento,

                 porque esto que yo siento,

             es bien grande y bien glorioso.

                 Soy tu brisa y soy tu canto 

               que se vuela hacia el otoño,

                 y tú eres mi bello encanto

                   el que emana sabrosura,

                      y del más sutil retoño 

                   se florece tu hermosura.

JOSÉ MANUEL QUINTERO ROJAS


NO TENGO SUERTE, NUNCA LA HE TENIDO

 

Esta mañana vi en la playa en una zona  apartada, a una joven guapísima tumbada desnuda  sobre  la toalla, tomando el sol. Los ojos se me salían de las órbitas, el corazón parecía un caballo de carreras, y la boca se me hacía agua y babeaba.

Me acerqué a ella decidido y al darle la sombra en la cara abrió los ojos  y me pregunta:

—¿Le pasa algo? ¿Nunca ha visto   una mujer?

— Perdona pero  llevo 15 días sin comerme una…

— Pues  entonces ya puede usted bañarse, que no se le va a cortar la digestión.

¡Qué mala suerte, joé! Dicen que todos ligan en verano y no hay manera

JUAN PAN GARCÍA

miércoles, 23 de junio de 2021

DANZA CÓSMICA


I DANZA CÓSMICA

Para Alicia Alonso

Frente a la astral expectación del silencioso auditorio, la bailarina revalida que el oficio esencial de su ser es el suave giro de su cuerpo en danza continua, deslizarse irremisiblemente delante de sí misma en gozo perenne, aleteando grácil la arremetida contra los claroscuros del angosto escenario, absorber el melodioso acontecer de la música en un baile que narre la historia de la sensibilidad humana. Luego, cuando la luminosidad del paraninfo se desvanezca, callar dentro de su organismo el arrobo de un éxtasis que la trasciende, al tiempo que continuar escuchando la atronadora cascada de aplausos de un frenético público que se ha puesto de pie en regocijo incontenible. Temperamentos sanguíneos complacidos en un vértigo artístico desbocado. El instante es pleno, en su menudo cuerpo recibe la influencia de todos sus pensamientos, sentimientos y actos de una vida de musa de la danza. Sus células vibran en actividad de cósmico equilibrio. Es tiempo de certezas, la dicha aparece como una probabilidad palpable, el bullicioso júbilo del entorno deviene en palmaria, robustecida ovación de mérito. Una vez más, la trama de su baile no tiene límites en la acción que arrastra voluntades en torbellino, la equilibrada vibración del universo está con ella, dentro de ella, pulsando excelsitud. Al compás de sus pausas histriónicas, en exaltación de su tierno dejo de sonrisa infantil, cierran los dorados telones del teatro que aún trepida frenético. La magnánima artista, que suda en todo su cuerpo una expresión espiritual, desliza su agraciada sombra para asomarse un instante al auditorio, que, como ella, ¡permanece gozoso y categórico!


II LA PALABRA REDIME

para Juan Rulfo

El árido escenario y los lentos minutos de los personajes muestran el fondo de las ancestrales ansias y rigurosos temores de la ortodoxia humana. Palabras que asisten vivas hacia las horas de lectura contemporánea. Mirada en preeminencia de los que miden la vida a ras de suelo, y la imaginan y edifican con el escaso breviario material que deja la exclusión. Juan Rulfo es una veta en yacimiento múltiple, ecuménico hacedor que palpa las fibras que nos dan sentido ontológico. Su palabra inaugural expuso, en un tiempo y en un espacio de polvosos desequilibrios, el tránsito de experiencias que se cuecen en el quehacer cotidiano de la colmena humana. Su prosa camina desde el origen, arrastra los caites sobre los que sonríe el desplazado. Refiriendo la particularidad del pueblo mexicano, hurgó en el paisaje objetivo-subjetivo del homo sapiens universal. Los callados gritos de sus personajes dejan zozobra y esperanza en confluencia, aliento de aire tibio en esparcida ceniza, ocultas voces chillando cánticos desde una garganta dolorida, espera rehabilitación. El ojo del lector se agranda frente a la explosión de vida de los breves goteos de tinta, diálogos que sostienen al individuo en desconcierto continuo, pero gozando el oportuno ahondamiento de vivaces anhelos en el alma. Los personajes de Juan Rulfo acuñan la perspectiva de lo deseable, respirando el duro polvo del camino, escarbando tenues luces entre pesadas sombras y esquivos fantasmas que vienen de muy atrás en la sangre de la estirpe, personajes que intuyen la raíz del crepúsculo al otro lado de lo visible, donde un dilema sensato y fértil, los aguarda. Sus páginas son un patrimonio suspendido en la eternidad, estímulo que conduce al lector a una deliciosa crisis de lucidez. ¡Profética literatura que nos convoca, imperiosa, invitándonos a dejar la desidia, en vahído de alcanzar el latido de la fraternidad! ¡La pluma del mexicano universal, incendia el horizonte!


III PRODIGIO DE LA FORMA

para Osvaldo Guayasamín

Inmerso en un tejido de zozobras humanas, el inventor de primordiales pálpitos, convencido de las oscilaciones de un tiempo que atempera el transcurrir inacabable de despojos y miserias, empuña el pincel y participa de una metafísica del yo que sufre y araña los días con ímpetus básicos de reivindicación. La historia, eteno retorno al roto espejo de las desesperanzas, no alimenta ilusiones, y por eso, riguroso en el entramado de dolencias y adversidades humanas, traza la obsesión de lo inacabado, la rota razón de las barriadas del alma. La imperiosa fatiga de esos rostros nos postra de vergüenza, el vertiginoso ornato de los huesos de esas manos nos arrebata el aire, dejándonos suspensos en una profundidad vacía, en la que estamos sir ser, obsoletos de hermandad, pálidos frente al prodigio esquivo que socorra al adyacente. Frente a esas creaciones nos falta el aliento y un saludable susto se nos incuba en el pecho. La trágica pendencia interna de esos rostros es la pancarta que denuncia la sostenida agonía del individuo contemporáneo, anulado en su postura de peldaño para el ascenso de una mezquina minoría. Esas dolientes figuras acuñan un sentido que va más allá de lo aparente, aruñan una histeria que se justifica desvalida. Arqueólogo de la ternura de los seres, Osvaldo Guayasamín indagó el secreto original del homo sapiens, y en lúcido silencio, dotó esas miradas de un intelecto lastimado, divisa infausta del caído que aún vislumbra una luz. El pintor, en su culto al hombre no quiere errar en las verdades del sistema que obnubila consciencias: propone otros valores, renovadas avideces de concordias, certezas aún por conquistar, que brotarán de la materia de barro de sus compatriotas, curtida esencia que echará raíces en el tiempo. ¡Los mecanismos de la vida están en ese barro animado que sostiene los días, verdadera materia que alimenta el espíritu! ¡Flageladas manos, dilatadas en los sueños, crecen en dominio de un destino que debe conquistarse a sí mismo!

 Luis Alfaro Vega

Publicado en Plumas Hispanoamericas


PAPÁ Y SU ROL

 

Salir del confort de casa,

de la escuela de mamá y papá.

Para tomar las riendas

de tu  propio hogar.


Para encender el fuego,

avivar el fuego hasta el cielo,

con el color de las estrellas

y atizar el fogón de la familia chica.


Tomar el canasto para ir al mercado,

la mano de tu amor primero.

Tomar el sabor de la vida

y el sabor de la esperanza.


Del lecho como nido de amor,

como productor extraordinario

de los frutos venideros

de la extensión del universo.


En el acto más poderoso,

de la vida y condición humana.

La dama y señora de tu amor

da a la luz un ser con amor.


El ser del amor "tu hijo"

te da un nuevo nombre en la sociedad.

Pues desde ahora te dicen padre;

¡Vaya rol tan de alta corte!


La carrera de padre empieza,

sin títulos en la universidad.

como torero inicias un rol desconocido

con tus manos y tu ser emprendes el camino.


Ahora como padre,

de un hijo hermoso;

Luego son dos hermosos hijos,

pues así, con tu amor enciendes la hoguera familiar.


 La vida con los hijos 

es hermosa en todos lo espacios.

La temporalidad se aprovecha 

con ver su actuar y hablar con espontaneidad.


En cada suceso propio de la senda

de la existencia das la medida,

precisa para aportar a la felicidad,

de los hijos deseados, anhelados presentes en casa.


La personalidad se educa gota a gota, paso a paso,

con el ejemplo del progenitor,

con la calidez en el buen trato

y el tacto del educador en ejercicio pleno.


Cuando el padre porta la camiseta

de la responsabilidad de su descendencia.

A cada acto le imprime unas pizcas duraderas

de amor paternal y compromiso familiar.


La vida es compleja, dura y como dura

 ¡ah! sorpresiva en cada hora,

minuto, segundo y fracción 

de vida en el tiempo en su andar en juego.


Pero queda la frustración 

cuando el educado hijo,

pierde lo grato, el sentido

del hogar estrellado por el cielo.


Es un sentimiento de poco

dominio del corazón,

del progenitor en cuestión;

cuando la barca alista viaje o paseo.


La frustración se forma y toma

 el corazón del padre por sorpresa,

por efecto domino de los sucesos

acaecidos en la marcha de la barca de sus hijos.


Un papá no está preparado

para la partida de sus hijos.

De su hogar formado con la hoguera

del compromiso y el fuego paternal para amar.


Las alarmas encendidas sorpresivas,

causan dolor al corazón de papá.

A la partida de la barca para un universo

nuevo en el viaje de la vida de sus hijos.


La playa vacía silenciosa,

muestra  sus sombra en el corazón 

del alma gitana de papa en duelo.

Vuela…vuela sin pausa el dolor y la melancolía.


La playa vacía, realmente vacía,

se observan a penas las sombras de las barcas.

El cuerpo de papá tiembla de tristeza y el alma llora.

¡La vida trae sus espinas a la playa vacía!


La mente falla con agudeza,

la partida en esa barca justiciera.

Es para la vida de autonomía de las vidas

de sus hijos en la propiedad de la corporeidad y de su alma.


Las alarmas encendidas de papá,

ahora su universo en la playa vacía.

La barca mía a de venir con pasajes

de ida  y regreso a lo incertidumbre.


La playa vacía, realmente vacía,

se observan a penas las sombras de las barcas.

Cada uno su camino y su destino propio.

Los universos se alejan en mundos lejanos.


La playa vacía, realmente vacía,

las alarma de papá encendidas.

La barca de papá aún no toma

rumbo decidido ¡Vaya vida sorpresiva!


Los universos lejano paralelos,

comienzan a formar hogueras en paralelo.

Es el tiempo de los multiversos

y el caminar en nuevos cosmos.


Es el camino de la vida,

es el formar para la vida.

Es el generar la autonomía

para continuar la vida en sociedad.


El  corazón de papá se alarma,

pero senda de los hijos;

en la generación de la nuevas 

hogueras sigue su curso.


Fernando Enrique Zárate Ángel -Colombia-

martes, 22 de junio de 2021

LAS PRISAS DE LA RUINA


 


En medio de estos momentos convulsos los invito hoy martes 22 de junio a la presentación de “Las prisas de la ruina”.


A través de la poesía narro los últimos días de la vida de mi padre. Los poemas del duelo, escritos mientras agonizaba, conmemoran los diez años de su fallecimiento. 


Presentan los poetas: Luz Helena Cordero Villamizar & Nelson Romero Guzmán. 


Hora: 7.00 p.m. (COLOMBIA).


Eduardo Bechara N.

lunes, 21 de junio de 2021

SIENTO FUEGO VIVO


Siento fuego vivo que anida en el alma,

           dentro que amado y lindo... 

             es profundo encuentro.

Es cielo pensamiento que mora del ser,

              deslizando la mirada 

            enamorando el tiempo...

De bella y natural piel quemando la razón

               desnudando a pasión 

                     rocío de amor.

              A luz en dulce romance 

            encendiendo aliento de vida,

       dulce color amor, motivo calor luz.

          Noche consintiendo espacio, 

caricias mordiendo labios, rastro amado 

      suspiro de amor, siento fuego vivo.

             José Nieto

IMAGÍNATE


Imaginate, cariño mio,

el tenerme a tu lado,

aspirándo mi suave fragancía,

en mi clásica y conocida figura

deleitándo tus marrones pupilas.

Estar al alcance de tus brazos,

disfrutándo de tus enloquecidos besos,

tú el dueño de mis carnosos labios,

ambos perdidos en la realidad de nuestros

sueños.

Imaginate, mi querido Amor,

tus labios pegados a mi cuello,

embriagándome con tu frenético candor,

enredados como una bugambilia y su verde tallo.

Imaginate el intenso gozo 

en que disfrutámos los dos.


Martha Sonia Reyes

PADRE DE MIL BATALLAS


    Preserva sagrado Don

    fluyendo verdadero de quien ama

    acompañando los senderos

    de cuantas veces infinitas das.

    Levanta las mañanas al momento 

    de conceder querer porque ama,

    noble pasa a la brevedad buena 

    de gratitud al hijo consiente cariño.

    Bendice con palabra espiritual 

    del amor que arropa,

    a sangre rompe los silencios

    en fuego divino que arde a su mirada.

    Regala el sosiego rogando al cielo,

    asume siempre del perdón

    dejar entre abierto su corazón

    palpitando felicidad de quien consciente al hijo.

    Aun arrugado de sus desvelos

    aun navegando los soles,

    nutre entre abrazos sed de ser

    padre de mil batallas en alma mía.

    Amado Padre Felicidades.

    José Nieto 

LLUEVE

 

Llueve intensamente,

como lo hace mi interior,

descubriendo causales,

hablé conmigo mismo,

quise encontrarme,

sentí la soledad como castigo.

llueve,

así lo hace mi alma, 

pretendiendo quitarme tu presencia,

que está clavada en mi mente,

me digo que todo fue un castigo mutuo,

habernos creído estar en la gloria,

cuando en verdad,

todo había muerto.

Armando Arzalluz Carratalá -cubano-español-

 

ALMAS RESPIRANDO LIBERTAD


Almas respirando libertad,

agradecido deseo en el rincón de la boca

velando en noches lo menos de los anhelos,

desvanecernos entre besos al pecho entre sueños.

Suspiros que habitan las almas

al silencio de la felicidad que refugia el insomnio

existiendo con miradas al encuentro 

viviendo los momentos en eterna cercanía.

El latir motivos tiernos sanando verdades

enamorando el placer que palpando la piel

sumerge el amor mojando sentimientos

de ser aquella huella que arropa cálida manera.

Y a cada tiempo eterno acomodando la realidad

en la valentía que ama entre vueltas de los abrazos

con las palmas abiertas al destino contemplando ser

almas respirando libertad con cicatrices de historias pasadas.

José Nieto 

DESDE LO MÁS PROFUNDO

 

Desde lo más profundo

Palpo de la manera más justa,

que genera cualquier alma que le llega, 

con matices diversos él ansias de amar,

le exclamo que es bueno sentirlo,

con sus diversos contrastes,

porque se ríe y también de llora,

porque se canta, y también nos pone triste,

pero lo más hermoso es sentirlo,

darnos cuenta que no estamos muertos,

no intentamos expresar un sentimiento,

sino hacer demostraciones con hechos.

Armando Arzalluz Carratalá -cubano-español-

 

LAS PUERTAS



María Isabel Ragout

 

TU SILUETA


Quiero de ti la forma peculiar, 

que te hace tan diferente,

para colmar mis ansias primitivas,

de amar como he querido,

cuando el aire llegue, 

para azotar nuestros rostros,

estar a tu lado como si fuera tu silueta.

Sé aún que la vida tiene el encantó de hacer vivir,

todas las ilusiones que hemos guardado,

pero no te detengas en tan pocos pasos,

anda amor, camina más lejos,

si es tu deseo y sentir,

sólo quiero que actuemos con la verdad

de darnos todo lo sincero.

ARMANDO ARZALLUZ


RECOSTADO


Recostado en sentimientos 

del caminar sueños despiertos,

tocando pensamientos

en el rincón de la noche velando tu nombre

Inseparable deseo 

que fluye a la paz del encuentro,

respirar nuevos momentos

que descansan retenido el parpadeo. 

Y a cada luna penetras bella, 

en cada mirada, llenas lo eterno de palpitar

donde elegante le miro en ternura que ocurre

matizado cielo iluminando el capricho.

Y siento lo más de ti

llevando la fantasía en recuerdos

inclinando los sentidos donde usted me gusta,

recostado en el susurro necio del amor.

José Nieto

¡FELIZ DÍA PADRE ALLENDE EL VELO!


El día de hoy es muy especial, 

en el te rememora mi corazón, 

regalos, comida por la ocasión

y un buen desayuno con tamal. 

Hoy amanecí descompensado 

y preocupado sin saber razón, 

es que no me gusta celebración, 

pues acabo panzón y rellenado;

este año me sentí muy mimado, 

bello gesto de mis hijos queridos, 

al sentir sus afectos inmerecidos. 

¿Será que pronto iré al otro lado? 

¡Salud allende el velo padre amado!

mi pluma hoy no quiso escribir nada, 

pero viendo en tu foto esa miraba, 

en ningún instante te he olvidado. 

La vida sigue, los recuerdos viven, 

y solo mueren cuando se le olvida, 

déjame loarte que estoy de salida, 

alzo mi voz para que no te olviden. 

Feliz día para ti y la línea ancestral, 

espera, espera que allá pronto iré, 

y en un abrazo eterno a ti me uniré;

allá donde ya no te alcanza el mal...

George Rivas Urquiza -Perú-

LLAMAMIENTOS

 

Existen distintos llamamientos,

que brotan de nuestro interior,

nos confiamos en ellos,

para reanimar nuestro sentir,

trasmito mis palabras 

para que ayudemos a tres simples palabras:

amor, amistad y unión,

cada una con su definición,

declaro mis palabras, 

con el sentido más humano que podamos tener,

ahuyentando tinieblas,

miedos, rencores, angustias,

que la vida nos pudo hacer,

tener su yo no significa, 

que, si hemos cometido errores, 

pidamos disculpas,

que, si hemos dado una mala contestación, 

rectifiquemos,

que, si nos hemos equivocado, 

lo comprendamos, 

declarando con las palabras,

encontremos el remedio,

del mal que hayamos podido hacer.

 Armando Arzalluz Carratalá -cubano-español-

 

sábado, 19 de junio de 2021

SABES A BRISA

 

Sabes a brisa del atardecer,

viento del suspiro eterno y húmedo.

Soñada realidad de promesa tierna

del prendido deseo que enamora.

Eres dulce murmullo del mar,

mojado beso completo del amor.

Suspiro que llena los momentos

de su mirada tocando cielo.

Consiente y desnudo sentir íntimo

donde hermosa sois entre flores y viento de libertad.

Clamor rodeando sentir la vida

fluyendo maneras de ser habitando entre caricias.

En las orillas de piel tibia enamorado deseo

seduces de primavera entre lluvia floreciendo tierna,

y musa en bello capullo a paz de manso oleaje del solo momento rendido,

sabes a brisa de mil días bellos entre luna eterna.

José Nieto

ESTO ES LO MÁA INSÓLITO

 

Esto es lo más insólito que he podido leer en los portales internacionales.

La justicia para los bandidos, mientras un pueblo es sometido, humillado, con hambre y masacrado por un Régimen Genocida, que su impunidad está a la vista del Mundo.

Los Organismos internacional definitivamente no representa a la justicia, están para proteger a los gobiernos asesinó y genocida. Lo peor es la protección a los cómplices de acciónes delictiva.

Sres que descaro, por eso que la Diplomacia hoy se les acusa de cómplices, que su actividad solo es por sus intereses económicos, políticos y sociales.

Los pueblos que se Jorobe.

Cada día más decepción ...!!!

ANDRÉS ELOY CÁRDENAS ROJAS

ELCA Y MONTGÓ


Francisco Brines, recibió el 12 de mayo 2021 en su casa Elca en Oliva de los reyes españolesel Premio Cervantes 2020. Murió ocho días después, el 20 de mayo 

ELCA Y MONTGÓ

a Angelika Becker

La tenebrosa muerte de los naranjos

deja ciegos mis ojos;

anaranjada y seca, sale la luna

detrás de un mar de plomo.

Lejana, la montaña respira un aire

azul; la moja el mar,

en él descansa. Y así la sombra cae,

desde siglos, sobre el dolor de su dureza.

Abren los párpados las casas,

se enciende la ladera, tembloroso

añora el corazón seres que desconoce;

y al recuerdo regresan otros seres.

 

Invisible, un aire de jazmín

penetra en mi camisa, de mi carne separa

leve sudor; y este polvo soplado

se ha perdido en la noche,

sorda sepulturera de mi tiempo.

Fue el día piadoso,

y a la tierra gastada, agradecido,

miro con buen amor,

por la delicadeza con que hoy muero.


FRANCISCO BRINES, España (1932─2021)

AMOR É UM FOGO QUE ARDE SEM SE VER


Compartido por Paula Cristina Conceição

 

SI LOCURA ES AMAR, SEA BIENVENIDA


País: México              

El Amor es magia que subyuga, que arrebata, 

atrapa entre sus redes a cualquier mortal,

aquel que imagina en sus adentros,

una joven y hermosa chica bailando a su alrededor,

llevándolo en su imaginación a un lugar

pleno de emoción.

Ella lo conquista con su mirada penetrante,

con sus labios de rosa fragante

que lo invitan al pecado

en un inquietante y prolongado beso.

La imaginación "vuela tan alto"

que no importa cuanto duela la caída,

ambos están enamorados y todo se vale soñar.

Bendita Locura es Amar  y ser amado,

aún cuando sólo sea en un sueño,

uno maravilloso, porque asi serán dos,

"Dos Locos enamorados por Amor".

¡Si locura es amar, sea Bienvenida!

Jossita Valdivia Valle -México-

VEO


Veo el futuro ceniza al viento; el pasado no me atormenta y vivo lo actual espectador en nauseas. Oh no, la guerra no es del Soldado y como Pueblo: cuantas veces me mataron cuantas veces morí. Y al Alma reclama el Infierno, aún que inocente , por mis maldiciones, y morir con la baba en la barbilla, masticando rabia.

OMILCAR CRUZ

CON CICCIOLINA EN LA GASOLINERA

 

Tenía que echarle gasolina al carro, y me acerqué a un surtidor dentro del Monasterio de San Juan, en Burgos, donde me dijeron que tenían buen precio. Allí había una calesa, un coche antiguo y una guagua, además de la típica bicicleta del empleado o empleada.

Como este Monasterio además es Museo Marceliano Santamaria, pintor de paisajes castellanos, gocé de toda la corte celestial de sus cuadros, que me supieron a mucho.

-Lo que vale este pintor, me dijo un ujier.

Esta vez, gracias a Príapo y su prurito de orinar, tuve necesidad de ir a los servicios. 

Allí vi un calendario con la foto de Cicciolina:

Que era para chupar y besar.  

Oriné y, enseguida Príapo se elevó de una forma descomunal y fiero, y como un atleta tan potente atravesó la foto por entre sus labios. Tanto ardor empleó, tanto esfuerzo, que al fin su suerte hizo que la foto quedara totalmente arrancada de los meses, doblándola y guardándosela en el bolsillo, aun manchada.

De este lance, siempre recuerdo y digo:

-Yo barrunto que el tal lance fue causa de aquel ardor y amor que tuve por las mujeres que, a partir de ese día, me hizo visitar pisos de citas y putiferios. 

Cuando voy a echar gasolina, siempre entro en los servicios por ver si me encuentro con un calendario de la Cicciolina, tan preciosa que alucinó a un pueblo entero como Italia, y a todo el Orbe. 

La última vez que estuve en el Monasterio de San Juan ya no había calendario alguno y, en los servicios de las otras gasolineras no encontré más que calendarios de santos obscenos y de algunas putas vírgenes de poco pelo.

Una noche, tuve un sueño en que la diosa Siria ¡qué bribona¡ a quien venero y amo, me dijo.: -Te amo; y, a continuación me contó que don Quijote también la veneraba, y por casas y mesones por los que anduvo con Sancho Panzas siempre fue buscando a su Dulcinea del Toboso, cometiendo acciones bien obscenas con su Príapo, mientras Sancho Panza lo hacía con su Asno.

La diosa Siria se me apareció en el sueño: era una mujer representada en forma de pez con cabeza, brazos y pecho de mujer, casada, como ella me dijo, con el dios Hadad, y con una hija, Semíramis, que fue reina de Babilonia.

Que a ella le gustaba hacerme pajas mientras dormía, y que Dulcinea del Toboso tenía la misma constitución anfibia que ella; que, por eso, don Quijote se había perdido por ella.

Yo, abochornado y vencido en el sueño, sentí que Siria se abalanzó sobre mi Príapo, y a la sombra de mis mismos sueños oníricos, me capó.

Pero, al fin, pude dormir entre pétalos blancos de capullo.

DANIEL DE CULLÁ


SI ERES CAPAZ

 


Compartido por Juan Pan García

IDENTIDAD DEL AMOR


Allí puedes abrirte a lo desconocido,

para que puedas echar de menos un poco a tu forma de querer,

por un día dichoso se abren todas las estaciones,

niel viento ni la lluvia sé que no podrán detenerte.

No has dado la verdadera identidad del amor que siento,

a pesar de la fuerza que he empleado no lo has descubierto,

este amor que nace desde adentro tiene su calificativo,

es un amor salvaje.

En la oscuridad de la noche y en la intimidad de nuestros deseos,

vaga sin encontrar espacio las ansias locas de tenerte,

me torno egoísta para poseerte todo,

reclamar a la vida que me dé ese premio.

Yo ando por el camino que me ha de llevar hasta ti,

por la mutua identidad que nos ha llegado,

seremos lo que queremos sin pedir nada,

no estaremos en contra que denominen esos son locos,

porque en realidad lo somos.

 Armando Arzalluz Carratalá -cubano-canario-

 

MÁGICO PLACER VIVIR

 

Mágico placer vivir,

cierto recorre caricias atrapadas

con sangre hablando tu nombre

de acontecer a la sombra

el bálsamo del deseo en fiel ternura.

Erotismo en tierno mangar

imaginando alas en libertad,

vivo sol a mar desbordando

maravillas que enamoran 

la parte que toma recostadas a miradas. 

Tocar bella amada dulce flor

al capricho íntimo de frágil compañía,

inerte boca susurrando paz a cada momento

en luz piel sabor miel cómplice.

Cariño del milagro sabor eternidad.

Mágico placer vivir

contemplando palpitar vida ardiente,

invencible locura desnudando ternura

despertando sus labios recorriendo mi alma

derramando el comienzo perdido en usted.

José Nieto 

QUIMERA

.

Los que mueren pasmándose ante el mundo,

pueden y deben denominarse cobardes,

hay que luchar por lo que queremos,

encontrar la verdadera razón por lo que sentimos.

A nuestro rostro no debe llegar la mueca,

hay que sonreír de una estirpe tierna,

pensar que se hace verdadera la razón que sentimos,

aunque sólo sea una quimera.

He de mandar a las tierras 

que no entienden lo que el alma oculta,

para que de esa manera puedan ser reales,

que en torno a la vida se hagan perpetuas,

que no se asombren si encuentran 

una razón que no permite espera.

Hay que alejar las voces y las formas,

que traten de empañar lo que siento en mi interior,

que se hace cada vez más fuerte,

pensando en tu amor.

Armando Arzalluz Carratalá -cubano-canario-

 


DESAPARECIDA


 Desaparecida

Perdida ella quedó,

Absolutamente nadie la encontró 

¿Cuándo fue que desapareció?

No se conoce fecha cuando se le vió

Olvidaron hasta el color que vistió.

Su nombre ha quedado en anonimato.

Una mas que ha recibido el maltrato

Ingrata cruel y fria sociedad

que fue dejándola ignorada.

¿Cuantos años de edad tendría?

Nadie de eso se enteraría 

¿Bajo qué condición desaparecería?

No se sabrá, la sociedad misma ha ignorado.

No hay condición sociológica, 

menos siquiera económica.

Hasta su numero es ignorado estadísticamente.

Fuente de diferencias claras 

en aquellas conciencias indiferentes.

Enredando hasta el más sencillo lenguaje:

Homicidio o femicidio es un asesinato,

cometido contra ley divina en desacato.

¿Será que fuere grave pecado

alguna vez haber amado,

al verdugo que la vida le ha quitado?

Haber en aquella cama sentimientos derrochado

por ingrato ser desmemoriado.

Ser hijo de mujer haber olvidado,

canstigando su naturaleza en desagrado.

Podrá ser una víctima más

Más no ha de ser un número para justicia locuaz.


Desaparecido

 Ela estava perdida,

 Absolutamente ninguém a encontrou

 Quando desapareceu?

 Não se sabe a data em que ele foi visto

 Eles até esqueceram a cor que ele usava.

 Seu nome é anônimo.

 Mais um que recebeu abuso

 Sociedade ingrata, cruel e fria

 isso a estava deixando ignorada.

 Que idade teria?

 Ninguém iria descobrir sobre isso

 Em que condições ele desapareceria?

 Não será conhecido, a própria sociedade ignorou.

 Não há condição sociológica,

 menos ainda econômico.

 Até mesmo seu número é estatisticamente ignorado.

 Fonte de diferenças claras

 nessas consciências indiferentes.

 Enredando até mesmo a linguagem mais simples:

 Homicídio ou feminicídio é assassinato,

 cometido contra a lei divina em desacato.

 Será que foi um pecado grave

 já amei,

 o carrasco que a vida lhe tirou?

 Tendo desperdiçado sentimentos naquela cama

 ingrato por ser esquecido.

 Ser filho de uma mulher que se esqueceu,

 Vestindo sua natureza com nojo.

 Pode ser mais uma vítima

 Mais não deve ser um número para justiça loquaz.

Paula Cristina Conceição -Portugal-

SOSPECHA


Hay una loca idea que

ronda mi menta,

tal vez sea fantasía 

o este en plena razón de mi sospecha.

Todo se alinea, no hay duda

de mi desconfianza

te miro, me miras a lo lejos,

esquivas tu mirada.

No das una respuesta clara

solo hay silencio en tus palabras,

y una evasiva sonrisa torcida

que me confirma mi sospecha.

Debo buscar evidencias

seré una sombra oculta,

indagaré en silencio

escudriñaré en tus pensamientos.

 Encontrar una respuesta,

a mi conflictiva indagación,

espero no salir afectada

y rota el corazón.

Solo quiero estar segura

de lo hay entre los dos,

pero todo me dice

que hay un tercero entre tú y yo.

Rocío Villacís

SECARAM AS LÁGRIMAS

 

Secaram as lágrimas 

"Secaram as lágrimas...

Não há mais nada a fazer.

Preciso lhe deixar partir,

afinal a escolha foi sua.

Não tenho certeza

Do que me fez te perder,

Só sei que é preciso, 

lhe dizer adeus.

Você não quer ficar,

Está indo embora, 

destruindo  meu coração.

Que não sabe te perder.

Dói demais...

O coração chora em silêncio,

Você não quer ouvir, 

O som do meu amor.

Bate coração...

Lamentando a dor da despedida.

Sofrendo por alguém 

que jamais ficaria."

 

Las lágrimas se secarán.

"Las lágrimas se secaron ...

 No hay nada más que hacer.

 Necesito dejarte ir,

 después de todo, la elección era tuya.

 No estoy seguro

 ¿Qué me hizo perderte?

 Solo sé que es necesario

 decirte adiós.

 No quieres quedarte

 Se está yendo,

 destruyendo mi corazón.

 Quién no sabe perderte.

 Duele demasiado...

 El corazón llora en silencio

 No quieres escucharlo

 El sonido de mi amor.

 Latidos del corazón ...

 Lamentando el dolor de la despedida.

 sufriendo por alguien

 que nunca lo sería 

Paula Cristina Conceição -Portugal- 

LA VIDA DEL ESCRITOR O El ARTE DEL HACEDOR DE LAS LETRAS

 

El niño escritor raya sus primeras 

letras en hojas blancas, 

el joven hacedor de letras

y el maduro hombre de letras.

En cada momento el escritor,

en cada etapa de su vida;

mostrando sus debilidades, sus falencias, se va perfeccionando y puliendo.

La formación de los hacedores de las letras,

para contar la historia familiar,

para contar la historia de la comunidad

y contar las grandes historias de la humanidad.

La historia impresa en las letras,

permite guardar la memoria

de la  humanidad en prosa,

en versos, en poesía, en fabulas,

en cuentos y en reflexiones filosóficas.  

La posibilidad de la escritura,

es la forma de tener la memoria

de los pueblos, de las naciones,

de los continentes y las historias universales.

La profesión del escritor,

es elaborar buenos escritos,

contar historias atractivas,

acogedoras, que permitan soñar,

volar la imaginación del lector 

y de los críticos de las letras.

El arte de las letras,

permite la memoria humana, 

la memoria de la familia

y la memoria del escritor y las letras.

Mirar un bello escrito es como

contemplar el cielo en su orden caótico.

Las estrellas brillan con luz estelar como

las buenas historias contadas por escritores inspirados.

Miramos el cielo oscuro,

con gran número de estrellas que nos hacen guiños,

desde sus ventanas, para enviarnos su resplandor,

organizado uno tras de otro sin descanso.

Luz que nos da la energía de incontables galaxias,

sin escatimar un solo rayo en su orden y azar.

Orden estelar digno de admirar y comparar,

con  las palabras de los versos de la poesía.

Cada escritor tiene su musa

inspiradora de su prosa,

de sus versos y de la arte de las letras.

¡La inspiración genera las mejores historias!

La musa inspira al hacedor de las letras,

le da la energía necesaria para crear

sus personajes y sus historias 

con la armonía del orden celestial.

Las historias de la vida,

los versos del poeta,

las narraciones en prosa,

los cuentos y las fábulas para la vida.

El tiempo para el hacedor de letras,

transcurre de forma lenta,

para crear los personajes y contar las historias con sudor, sangre, amor, realidad e imaginación extraordinaria.

Hace las letras para contar:

la historia de sus soles y lunas,

las historias de su comunidad,

la vida de su pueblo, de la condición humana 

y la explicación del universo la elabora para cantarla.

Fernando Enrique Zárate Ángel -Colombia-

PROMISE OF QUALITY


 PROMISE OF QUALITY

(FOR THE PRESIDENT OF USA JOE Biden )

Like Lincoln he's devoted for his nation

His humble, energetic heart has passion

Like a captain of the largest ship

Playing his role without any goship

Feel pulses of all flowers

Moving hand in hand to touch the sky

Don't want to see his people cry

With Coperation of that strong lady ; promises of quality

Enjoying every moment of peace and tranquility

Working whole heartedly for peace and prosperity

His divine eyes are carefull for unity

Let me hear the songs of America from this beautiful land

He has roses of prosperity in his hand

I salute him for his devotion and dedication

Sweet soft soul believes in universality and his creation


PROMESA DE CALIDAD

(PARA EL PRESIDENTE DE EE. UU. JOE Biden)

Como Lincoln, él está dedicado a su nación

Su humilde y energético corazón tiene pasión

Como un capitán del barco más grande

Jugando su papel sin ningún goship

Siente pulsos de todas las flores

Moviéndose de la mano para tocar el cielo

No quiero ver llorar a su gente

Con la coperación de esa señora fuerte; promesas de calidad

Disfrutando de cada momento de paz y tranquilidad

Trabajando de todo corazón por la paz y la prosperidad

Sus ojos divinos cuidan la unidad

Déjame escuchar las canciones de América de esta hermosa tierra

Tiene rosas de prosperidad en su mano

Lo saludo por su devoción y dedicación

Dulce alma suave cree en la universalidad y en su creación

-INDIA- Ashok Kumar

PAZ DE CONTA


PAZ DE CONTA 

Se eu posso dizer que te desejo e te quero,

pois em mim correm sangue nas veias

... Sangue púrpura,

 e quente.

Que só canto quando te vejo,

e versejo porque te espero!

Então também podes confessar

que não vives sem me amar,

que teu sonho só é feliz comigo,

e que anseia por me encontrar!

Para que este orgulho,

se fazer de desavisado, ressabiado,

e negar esse tesão, 

essa ternura, essa paixão?

Se a vida, meu bem, é tão breve?

E os instantes de risos, mais breves ainda?

Chega aqui,

deita no meu colo,

dá um beijo, um abraço, uma candura.

... E a gente faz de conta que a dor não existe,

que o mundo nunca é triste,

e que a poesia é eterna,

que a bondade nunca é breve,

e o amor sempre perdura!

 

FINGIDO

 Si puedo decir que te quiero y te quiero

 porque la sangre corre por mis venas

 ... sangre purpura,

  hace calor.

 Solo canto cuando te veo

 y mira porque te estoy esperando!

 para que tú también puedas confesar

 que no puedes vivir sin amarme,

 que tu sueño solo es feliz conmigo,

 y quien anhela encontrarme!

 Por este orgullo

 fingiendo ser desprevenido, sospechoso,

 y negar esta cachonda,

 esta ternura, esta pasión?

 ¿Si la vida, querida, es tan corta?

 ¿Y los momentos de risa, aún más breves?

 Llega aquí,

 Acuéstate en mi regazo

 dar un beso, un abrazo, una franqueza.

 ... Y pretendemos que el dolor no existe,

 que el mundo nunca esta triste,

 y que la poesía es eterna,

 que la bondad nunca es corta,

 y el amor siempre dura!

Paula Cristina Conceição -Portugal- 


LA DIOSA CHAMBACULERA

                

Si tocara ahora, con la diosa, guacharaca,

A bailar se dijo que se baila sola la chamaca.


Asombra y asoma su sombra, la musa con tanto talento,

Porque alegre es su movimiento de cola.


Con cintura de raca mandaca, 

Al ritmo del son dobla el codo con un lapo de pola.


Así danza que danza sin cansarse del bailoteo, ni mareo.

Los ojos giran tampoco paran de bailar.


Al ritmo del tambor y de la tambora y del tamborilero,

Al ritmo de la raspa y de la guacharaca y de la maraca.


Jolgorio que la chamaca chambaculera machaca,

Con su faldita en la noche y colorada buchaca. 

Pregones de boca irrumpen hasta el amanecer                             

Con antorchas que flamean de allá para acá.


Signos presentes hasta el anochecer,

Hablan del amor, rompiendo corazones.


Entre fuego y redoblantes, escuchan delirios y amores, 

Del pasado cultural de Chambeco. --Paraíso Chambacú.


De la pequeña África caribeña.

Con el mar que embruja y que susurran el pasado. 


Remembranza  mágica que no se detiene,

Guardada en la suave piel de la negra chamaca.


Entonando místicas canciones de su origen romancero.

Cantándole y bailándole a la luna y estrellas. --Tramandaca.


La chamaca inspirada no cesa de danzar

Con brazos alados al cielo en piernas empinadas de amor.

Danza que nace del recuerdo vivo de criaturas bautizadas.           

Danza que nace del ancestro de almas conquistadas.


Bajo la luna y estrellas que enamoran con sus cantos,

Por los callejones barriales con pisadas fuertes del Chambacú ignoto.


Cantan las almas, en cánticos desde lo profundo del alma.

Que nacidas en el mismo seno, la cuna llama.


Y a la luna la llaman hermana luna y la luna toca.

La estrella, toca, la llaman hermana estrella, y al cielo tambor.


Y alegres danzan bajo el cielo luminoso hasta el amanecer.

En la alborada, la maraca y la guacharaca.


La diosa chambaculera, ilumina, brilla cual sol sobre el mar.

Es ondina de preciosa sonrisa de relucientes perlas.


La sensual cadera menea con notas de gaita y millo,

Allá en el horizonte donde se oyen sonar entre cielo y mar.

Allá, se ven sus huellas danzar entre los límites de arena y mar,     

Al son de la gaita con su calzoncito rojo y sin calmar.


La diosa chambaculera ondeando cual olas su pollera colorá. 

Orgullosa del tricolor patrio y con corazón de enamorá.


Brillando su bello rostro azabache entre noche y fuego.

Rostro de fantasía de amor, de aire enamorado y soñador. 


Raptada por la danza medita transfigurada y fluida,  

Como poseída del vudú que venía de huida.


Danza que danza alrededor de la hoguera libre como el viento,

Etérea entre guacharaca y maraca sin detener.


De súbito danzando aparece del cielo el dios Apolo

Entre tambor y tambora.  Y vuelve la guaracha.


Antología de figuras es ponderada por el carnaval y alegría.          

Poemas suenan y la diosa chambaculera deja semilla todo el día.


Chambacú, Chambacú de raza noble y negrera y cartagenera

Este poema de viva sangre te resucita como diosa Chambaculera.


Alegra su victoria tambolera que la hace más bella.


Chambacú, Chambacú de guacharaca, maraca y lumbrera.

Lograste respirar con mano de fuerza tesonera.


Fantasmas aún, pero superas no Pro tempore

Con semillas de amor por calles cartageneras.

Regalo de Dios. --Cultivadas por la diosa Chambaculera--.

RAFAEL EDMUNDO ARÉVALO


viernes, 18 de junio de 2021

TRANSPARENTE SENTIMIENTO

 

    Transparente sentimiento 

    atrapando instante perfecto,

    cada mirada de todo momento

    dulce encanto salvando el silencio.

    Descubro veraniegos secretos

    en luna y brisa de su aliento,

    mil sombras a suspiros...

    amor real del eterno encuentro.

    Clara piel abrazando la madrugada

    el vivo sueño a lenguaje del amor,

    hermosa amistad en dulce cielo derramando colores

    deslizando la mirada encontrándole eterna.

    El insinuarse entre soledad que le suspira

    seduciendo en deseos sin tiempo,

    encanto del espacio que enamora necesidad de existir

    insinuando fiel destino transparente sentimiento.

    José Nieto

EMERGES COMO LA NOCHE

 

Emerges con la hermosura intensa luz de faro que asoma la ventana de los años tras tu mirada e invita a reflejarse en ella,

cuál caldera bajo las piernas.

Detienes al sol.

Y todo es noche.

Emerges como el mar entre la espuma del silencio.

El viento sopla ahora entre tus manos que sudan  

la simbiosis de saliva y ternura tras las montañas

que aran tus labios para sembrar más noche entre tus interminables besos. Es la gloria de escalar tus gritos  

y la noche gime de nuevo.

Emerges en el aire impregnado de tu olor que surge   en las curvas del viento  

que abrazan delicadas tus muslos y espalda,

cuando brota el agua

al hilar los deseos

del océano quieto de nuevo.

Y todo es noche...

ADRIANA PATRICIA SEPÚLVEDA CABALLERO

SU TERCER NOVIO: EL BARRANQUERO

 

Este relato cuenta sobre, una mujer que, al comprender que ya le queda poco tiempo de vida, decide

abrirme su corazón y confesarme que ella ha tenido tres novios: el esposo, desde hace 58 años, el

David de Miguel Ángel, desde 1986 y el barranquero, el ave que conoció en una segunda o tercera

semana de julio, sin fecha exacta, porque al verlo: sufrió: ”la enfermedad del olvido”.

Los tres llegaron a ella, en diferentes épocas y diversas ciudades, su esposo desde que ella era una

adolescente de 16 años, en Cali; el David, cuando lo pudo apreciar en vivo y en directo, en Florencia;

cuando la cautivó hasta alucinar, y el barranquero, desde que la enamoró en una pintoresca

población del Valle del Cauca llamada: La Cumbre, donde vive su cuñada.

A diferencia de la imponente escultura en mármol del apolíneo David, de gran volumen y peso, su

animal favorito es un ave casi etérea, suave, de encanto inenarrable, como de medio metro y liviano,

nada que ver con las proporciones de la augusta escultura del maestro italiano. Por esto, quiso

narrarme sobre sus embelesos, con los contrastes entre ellos. El día que vio por primera vez a un

barranquero, se encontraba absorta divisando un atardecer vallecaucano, lleno de arreboles,

¡cuando de repente¡ la sorprendió la inefable belleza de un ave, que ladeaba su cabeza para mirarla

como su David y quedó petrificada de la emoción, y con el espíritu extasiado. Eran tales sus

esplendorosos matices de colores, que ella no sabía si seguir mirando su cabeza con esa gorra azul

clara que la rodea o el azul turquesa, que se torna morado en la nuca, desvaneciendo en verde

pasto, casi amarillo, o su majestuoso cuerpo alado, cubierto del más brillante y suave plumaje; con

su larguísima cola refulgente en gama de azules y con su plumas graduales terminando en forma

de raqueta, realzando su donaire. Se sabía observado y comenzó a menearse de forma pendular,

con tal brillantez en sus plumas, que la hechizó. Ella me cuenta, que los ojos de su tercer novio, son

rojos, maquillados de negro azabache, haciendo juego con su pico que es bastante grueso y fuerte,

y en contraste con el azul verdoso de sus atuendos. Conserva en su cuarto una pintura que le hizo

una amiga al conocer su devoción por él. Esos enamoramientos, ella los atribuye a ese perenne

interés por la exquisitez y la proporción del cuerpo, ya sea en el humano, en el animal o en lo

aparentemente inanimado.

No vive expuesto como el David a la mirada de todos, le gusta la soledad o se esconde en túneles y

barrancos, donde construye sus nidos inmediatamente después de aparearse. Ella investigó sobre

este sorprendente pajarraco y sus costumbres, pues a su esposo lo conocía hacía muchos años: al

David, en clase de historia del arte, y sobre este nuevo amor…. no tenía la menor idea, sólo que

podría verlo cuando fuera de visita a La Cumbre, toda vez que su tercer novio, habita en bosques

húmedos o en claros de bosque, por eso no es fácil tener un encuentro con él, aunque cuando sale

se engalana y muestra su imponente altivez.

Entonces, su cuñada hace de celestina, y cada que su animal preferido sale de su barranco, la llama,

para que pueda tener cita con él, así sea de simple observación platónica.

DORA LUZ MUÑOZ -Colombia-


DÍAS Y TRABAJOS




 La Fundación Carlos Edmundo de Ory y Onda Cádiz Televisión emitirán hoy viernes, a las 21.30, la presentación del libro de Jacobo Cortines Trabajos y días (Fundación José Manuel Lara), dentro del ciclo Música de lobo. Entrevista: Ignacio F. Garmendia. 

Esta actividad apoya la candidatura de Cádiz al X Congreso de la Lengua Española en 2025.

Días y trabajos

La quinta entrega de la obra poética de Jacobo Cortines fue adelantada en parte en la recopilación Pasión y paisaje (1974-2016), publicada también por Vandalia, pero desde entonces el libro ha ido creciendo hasta tomar las dimensiones de esta edición definitiva. A los poemas entonces conocidos, como el impresionante "Europa", se suman ahora nuevas estampas de la sección "De vita beata", la elegía al maestro Alberto Zedda –que encuentra su lugar en "Afinidades", junto a los homenajes a Manuel Castillo y Carmen Laffón–, el conmovedor tríptico "Pasos de amor" –dedicado a quien fuera la esposa del poeta, Cecilia Romero de Solís–, el largo poema "Extraño regreso" –escrito durante el confinamiento de la pasada primavera, en el que Cortines prosigue la línea de otras composiciones mayores como "Carta de junio" y "Nombre entre nombres"– o la "Coda" que cierra el volumen, donde se reúnen poemas marcados por una melancolía que resulta de la edad y la suma de ausencias. Libro de absoluta madurez, Días y trabajos es la obra de un poeta esencial que maneja con igual maestría la breve anotación lírica y el poema extenso. Un poeta de fondo humanista e intención moral cuya voz, perfectamente modulada, se caracteriza por el tono meditativo, la dicción elegante y las resonancias clásicas, que parten de los recursos de la tradición para enfrentar la verdad personal y los claroscuros de la edad contemporánea.


TOMO


TOMO, descuidadamente, la cáscara

del rocío 

la brisa de quien amo

como si estas cosas contuviesen

la misteriosa virtud. Contienen. La sombra ─

la paz interior de quien deja pasar

a quien pasa: el fuego lento que celebra

la película más fina de la oscura sustancia femenina.    


CASIMIRO DE BRITO -Portugal (1938) Traducción Montserrat Gilbert – Rafael Carcelén

jueves, 17 de junio de 2021

EL LABERINTO DE NUESTRA MENTE

 

Cuántas veces tú y yo, 

agobiados 

por los avatares de las

circunstancias, 

cerramos los ojos para 

escaparnos 

de la cruel realidad que 

nos agobia. 

Entonces sucumbimos al 

el escenario 

del laberinto, de nuestra 

propia mente, 

- como aquel viento, que 

no trae melodías

y perfumes de violines 

y rosas, sino 

que regurgita, saña y la más 

agria hiel, 

en severa y amarga migraña. 

Creo que de todo podemos 

intentar escapar, 

pero jamás del implacable, 

severo y justo 

juez, de nuestra conciencia. 

Es entonces, 

cuando solo navegamos 

en círculos 

concéntricos, cual zombies 

errantes, 

sin oficio ni beneficio. 

En ráfagas de incertidumbre 

vamos a la deriva, 

entre bosques inexpugnables, 

que llevan a todos, 

lados pero a ninguna parte, 

y a veces nos 

perdemos entre la espesura,

de la más 

absurda intrincada maraña. 

Todos no vigilan y todos 

nos maltratan, 

sin más luces celestes 

de auroras, 

entre sombras adormiladas 

de fantasmas, 

las que adrede te envuelven, 

atan y atrapan, 

impidiéndote ver ésa luz al 

final del túnel, 

y que siempre hay una salida.

George Rivas Urquiza -Perú-

LIENZO

 

Mary Susan... eres 

erudita poesía hecha pincel

Metáforas perfectas  puestas en  cada  color lugar modo

Aromas  de  algarrobas  se  desprenden de tu lienzo 

Que nos regalas para orgullo  nuestro

Cada rotonda es un verso cada tabla es un canto toda  la estructura  de nuestro puente  viejo es en tu pincel un relato viejo 

Reflejado en las aguas del río  que nos mece 

Tu pintura que todos escuchan ven miran tocan con emoción con alegría y  sed  de  aprender un día 

A  saber amar  su historia o a aprender pintar o a saber  versar como tú lo haces hoy  día 

Mary Susan eres nuestra pintura que se hace  poesía erudita . 

CARLOTA IRIS RUIZ CALLE


A SU MAJESTAD EL NOBLE ASNO


     (Soneto alejandrino) 

Oh, mi noble amigo asno, tú eres guía al labriego, 

tú, quien el privilegio tiene al ser diferente, 

llevando tal estigma de tozudo en tu frente, 

porque no eres igual, como cualquier mortal griego. 


Caminas allá donde vas, sin mediar sosiego, 

desde que nace el sol y se oculta en el poniente, 

en páramos agrestes yertos, fatiga siente, 

paso firme, andariego singular y araniego. 


Como vos, no hay igual, sapiencia natural,

nadie como tú, firme, fuerte, tan recio y manso,

pues ya quisiera algún mandón ser a ti igual. 


Sol a sol, sin forraje, sin agua y sin descanso, 

del alba auroral, palos te pagan, - bien por mal. 

¡Fue Dios quien te eligió llevarlo a su  remanso!

 George Rivas Urquiza -Perú-

GATA E RATO

 

GATA E RATO

Nada te peço...

Não te obrigo a coisa alguma!

Nada digo, nada peço, nada exijo...

... Mas deixa-me solta,

como uma gata no cio,

como uma dama da noite.

Correnteza de um rio,

persistente, ondulante,

nunca estagnada,

sempre constante...

Escrevo versos.

Conto meus passos.

Tomo um vinho, encurto a saia, passeio pela casa.

... Serpente sem asa.

Meu veneno é doce.

Rimo um verso.

Meço o côncavo e o convexo.

Acendo um cigarro...

No rádio uma balada.

E eu, como não quero nada,

danço, só, a me mostrar.

A saia já está mais curta.

A cinta liga tem rendas...

... pequenas prendas,

sinto sobre mim o teu olhar.

Não te peço nada.

Nada digo, nada exijo, nada peço...

Dona das minhas vontades,

Senhora das minhas verdades.

Já agora sinto-me úmida.

Cruzo as pernas,

aperto as coxas,

queima-me o ventre,

pulsa-me as entranhas...

... Quero-o, consinto.

Mas nada digo, nada peço, nada exijo.

É um jogo de gata e rato.

Mas já não te quero domar

Já não suporto jogar...

... Tudo o que quero é ter-te em mim.

Na pele, na carne, dentro, fora, aos lados!

E mesmo que eu nada diga

Nada peça, nada exija,

ainda hoje vamos gozar juntos,

o melhor gozo da vida!

 

GATO Y RATA

 No pido nada ...

 ¡No te obligo a hacer nada!

 No digo nada, no pido nada, no exijo nada ...

 ... pero déjame soltar,

 como un gato en celo,

 como una dama de la noche.

 corriente de un río,

 persistente, ondulante,

 nunca estancado,

 siempre constante ...

 Escribo versos.

 Cuento mis pasos.

 Tomo un vino, me acorto la falda, camino por la casa.

 ... Serpiente sin ala.

 Mi veneno es dulce.

 Me río un verso.

 Mido el cóncavo y el convexo.

 Enciendo un cigarrillo ...

 Una balada en la radio.

 Y yo, como no quiero nada,

 Bailo, solo para mostrarme.

 La falda ya es más corta.

 El liguero tiene encaje ...

 ... pequeños obsequios,

 Siento tu mirada en mi.

 No te pido nada.

 No digo nada, no exijo nada, no pido nada ...

 Dueño de mi voluntad,

 Señora de mis verdades.

 Me siento húmedo por cierto.

 Cruzo las piernas

 aprieta mis muslos,

 quema mi vientre,

 mis entrañas palpitan ...

 ... Lo quiero, consiento.

 Pero no digo nada, no pido nada, no exijo nada.

 Es un juego de gato y ratón.

 Pero ya no quiero domesticarte

 Ya no soporto jugar ...

 ... Todo lo que quiero es tenerte en mí.

 ¡En la piel, en la carne, por dentro, por fuera, a los lados!

 Y aunque no diga nada

 No pidas nada, no exijas nada

 todavía hoy disfrutemos juntos,

 el mejor disfrute de la vida!

Paula Cristina Conceição -Portugal- 

ESTÁ ES LA VENEZUELA QUE NO SE RINDE


Está es la VENEZUELA que no se Rinde, a pesar de las vicisitudes trabajan incansablemente por producir Alimentos para El Pueblo.

Mientras El Régimen indolente desvía a Cuba los combustibles que se requieren para trabajar con dignidad la tierra.

Los Andes Venezolanos dando el ejemplo de Amor, no se callan y dejan su testimonio, el rechazo de lo que son víctimas.

Saquen Ustedes sus propias conclusiones...

Andrés Eloy Cárdenas Rojas

TE GRITARÁN...


Te gritarán los muertos a la cara

por no haberles dado sepultura.

Te gritarán!...

y mancharán con sangre menstruar

las mujeres que vieron morir

y vieron partir hacia un cielo

ya inalcanzable

a los hijos de la Tierra

que parió monumentos, versos, 

enormes jaulas que deseaban

tocar las nubes y cayeron,

frescos y Renacimientos,

libros de hojas silvestres y tinta negra,

Romanticismo y...Realismo,

que parió con doloras y amapolas

un niño triste.

Te gritarán los muertos a la cara

por no haber rezado y haber robado

sus celestes manos que escribieron

renglones de amor y de paz

y con balas los vencieron.

El vinilo, la música se fue fundiendo

entre fuegos maldecidos, entre niños muertos.

Yo no sé escribir como Gustavo o Pablo,

como Gabriela o Frida,no sé dibujar,

no sé narrar, no sé pintar

como aquellos genios que partieron

hacia la eternidad,

pero estas palabras las siento mias,

te las regalo VERBO, POESÍA,

te las regalo enardecidas,

palabras mías y tuyas,

palabras sin excusas, de melancolía.

Nostalgia y dolor,dolor

por las estrellas que murieron

entre el humo, pesticidas,

en el mar en agonía,

en la barca que se hundió

con el hombre dentro en acidia.

Te gritarán los muertos!

Te gritará la Vida!

MILAGROS RUBIO MAS.


SI PUDIERA SENTIR


Si pudiera sentir 

la suave sensación que me dan tus brazos,

tus labios, tu cuerpo todo

teniendo como escenario la noche oscura,

perdón no ha sido mi intención ofenderte

mucho menos perturbarte,

decirte lo que siento,

tal vez es llenarte de dudas,

preguntarte qué sientes,

es ser indiscreto,

como quisiera que me dijeses mirando a mis ojos,

que hay en mí que te interese.

 Armando Arzalluz Carratalá -cubano-canario



BAÑADA DE SOL

 

Bañada de sol

húmeda piel suave pasión,

madrugados sabores a mí

imaginar cuando amas así.

Sobran hermosos espacios

magia que existe junto a ti...

destino finito permitiéndome amar

manos le desvisten sin tocar.

Hay tanto que encender al poco elegir,

volverte a encontrar enamorando el sentir

colores de libertad la bandera de tu amistad...

y recorrer su piel al caminar tu paz de amar en verdad.

Gritar tu nombre enamorada ilusión...

estar donde el corazón es y se da,

cuando de mirarte alimenta mi alma 

bañada de sol en pasión luz.

josé nieto

ENTRE ESPINAS HE HECHO MI VIDA

 

Entre espinas he hecho mi vida

no he de negar que llegó a mí

algunas florecillas silvestres como halagos

sí, su valor, porque inmensamente,

llenó todo mi espíritu

no sentí nunca el estar vencido

adorné mi rostro con la sonrisa más simple

espontánea, sincera y abierta

di mis brazos, entregué mis saludos

el sol que creó ser más fuerte

pude domarlo a la sombra de un arbusto

que al creerme pequeño

fui más valiente.

ejercité mis fuerzas todas

no sentí como antes

el quejido de una noche sin esperanza

anduve el camino con altas y bajas

me asombré de lo capaz que he sido

amo cualquier gesto que denuncie la ternura

toda ella es mi reina

la llevo toda al trono interior de mi existencia

esparciendo su aroma para que a todos llegue

no guardaré como ayer mis silencios

haré un festín de emociones que de identidad

agruparé recuerdos enriquecidos

comprendiendo como ha sido mi vida

lo haré sin pretensión alguna.

Armando Arzalluz Carratalá -cubano-canario

 


DE SOL

 

De sol en tu mirada descubrí cielo eterno,

en cada beso intenso a oración del amor,

desvestida​en inocencia respirando pasión...

ha piel en ternura universo infinito fue tu calor.

En cada caricia fue suyo mi corazón 

de luna tibia viví su resplandor...

de su latido el tesoro íntimo amé,

odisea el descubrir su timidez.

Juguete jugar del espacio bello y cierto,

tocar del viento suspiro extasiado...

perfecta melodía su voz en mi pecho

De sol y luna fuimos uno..

José Nieto

A VECES NO PUEDE EVITARSE

 

No puedo evitar que brote la lágrima

esa, la que no se asoma al rostro

porque no quiere hacerse visible

riega todo el interior 

invadiendo la tristeza

el corazón se oprime

el alma toda se estremece

nada quiero para mí, nada pido

deseo para toda la sonrisa el mejor gesto

que nadie me juzgue por sentir como lo hago

no realizo mal ni impongo

sobre la tristeza de alguien

debe sustentarse la alegría de otro.

Buscaré las cosas más absurdas

para confundirme, abrumarme

sentir que lo bueno pierde su encanto

lo perverso gana espacio

¿quién diría que fuerzas contrarias hoy se encuentran?

que hoy no se permite espera

rara sensación en momentos de la vida

en que todo nos confunde

y nos hace caer en alguna trampa

pero se tiene que sentir

que se posee una materia y un espíritu

que, aunque sea minúscula la fuerza

puede aportar en la lucha

de que algo pueda sentirse bueno.

Armando Arzalluz Carratalá -cubano-canario

 


DELICADOS A PIEL

 

Delicados a piel hermoso espacio

permitiendo amar vivir la odisea,

frágil timidez en toda luna 

enciendo el corazón respirando su boca.

Humedad sensible rescatando del abrigo

el valor desnudo que acaricia suave pasión,

dulce vaivén en lunas bañada de sol

en tiempo delicado de madrugadas a delicia suya. 

Eterna entrega gustosa de besos 

atrapando sueños encontrándose sobre magia 

que existe junto a ti al saboreo de labios 

tocando el cielo al respirar infinitos latidos. 

Tocar íntimos instantes entre dulce placer

del resplandor apreciado consintiendo la noche

llenando el encuentro sabor de su amor,

delicados a piel dando querer despertando el ayer.

José Nieto

LAS MIELES DE TUS FLORES

 

Hoy los brazos del sol color de rosa

besara tu figura terciopelo,

al ceñir tu cintura bien hermosa

la que muestras con luz y con recelo,

tus encantos de flor son placenteros

derramando dulzor con tus aromas,

así brindo mis cantos más sinceros

los que vuelan al sol sobre las lomas.

Cantaré con el alma por la noche

al clamar tu besar de primaveras,

impregnarte mis labios sin reproche,

sin dejar, ni tristezas, ni rencores,

 al hundirme besando tus caderas

inhalando las mieles de tus flores.

JOSÉ MANUEL QUINTERO ROJAS


INÚTIL AFÁN

 

(Fragmento del artículo de 1912 ¡Quién Fuera Burro!)

         ¿De qué vale que el cielo se tiña de un tímido azul, y que la brisa tenga sabor de caricia, y que haya rosas en las mejillas de las mujeres, y cabeceos y coqueteos femeniles en las copas de los flamboyanes?

     ¿De qué vale eso, si somos ciegos y sordos para todo lo que no sea el choque y el clamor de nuestras ambiciones? ¡Torpes y cobardes ambiciones lacayunas que se persiguen y muerden las unas a las otras como lobas hambrientas, sin piedad ni tregua!

     ¿De qué vale, Dios mío, la perenne y silenciosa irradiación de belleza y misterio de las cosas, si, lejos de gozar de la belleza y de estremecernos voluptuosamente ante el misterio, sólo sabemos y queremos poner los ojos en lo feo, en lo ordinario, en lo ruin, dejándonos avasallar únicamente por esos dos formidables y odiosos instintos llamados vanidad y codicia que se reparten el imperio del mundo?

     Yo creo que al mundo lo que le hace más daño, lo que lo aplebeya y emporca más, es precisamente la acción, el movimiento, la actividad puramente mercantil que venimos desarrollando hace siglos; ese inútil afán que nos devora por cosas mezquinas que no añaden nada al positivo bienestar de cada cual, ese histérico y degradante correr y más correr, siempre impulsados por la codicia o la vanidad, tras de necias y ridículas falacias.

     ¡Qué bueno, o por lo menos, que aceptable sería el mundo si los hombres dejásemos de desvelarnos y pelearnos por minucias, y, cada uno a su modo, luchásemos todos por ir eliminando de nuestros espíritus toda la mugre de ordinariez que tenemos almacenada para tormento nuestro y de nuestros semejantes!

Publicado en el blog nemesiorcanales

Compartido por Osvaldo Rivera


miércoles, 16 de junio de 2021

TRISTÍSIMO


 Tristísimo - el azul de noche - cubre el Alma de las aguas - Nostalgia de cavernas , y anudados en fuerzas donde nadie alcanza a definir, pujan por zafarse. Zas y se revienta un hilo, y la locura en Poe es indefinible, y la oreja de Van Gogh busca higiene saliendo del cuerpo - y del vino hablan los espíritus:  Modigliani en imagen accidental y subordinada - zas, rotura de todos los hilos y el gran castillo desmorona.

OMÍLCAR CRUZ


viernes, 11 de junio de 2021

SI VAS A LLORAR QUE SEA DE RISA



La Fundación Carlos Edmundo de Ory y Onda Cádiz Televisión emitirán hoy, a las 21.30, la presentación del libro de relatos Si vas a llorar, que sea de risa (Libros Indie), dentro del ciclo Música de lobo. Entrevista: Gema Estudillo. 

Esta actividad apoya la candidatura de Cádiz al X Congreso de la Lengua Española en 2025.

Si vas a llorar, que sea de risa
Una esperpéntica colección de historias donde lo cotidiano roza lo surrealista, donde el realismo mágico sopla fuerte como el viento de levante. Con influencias como la Carmen Martín Gaite de 'Usos amorosos del XVIII en España', el postismo de Carlos Edmundo de Ory o la narración oral gaditana de Fernando Quiñones, Almudena Ocaña construye una serie de relatos donde el humor es algo muy serio. 


 

jueves, 10 de junio de 2021

miércoles, 9 de junio de 2021

NÃO TENHO PRECONCEITO


 NÃO TENHO PRECONCEITO 

Tenho pensado melhor ao comentar !

Não sou contra a opinião  alheia 

De um amigo se  ele quiser mudar,

Seu jeito de ser ,nunca lhe condenei

O buling não  vai adiantar.

Há pontos nevralgicos até. .

Se é homem e quer ser mulher.. ?

Ou vice-versa que seja .vou aceitar ...

Não haverá controvérsia 

Não interessa nas prosas

Se por acaso sou cor de rosa..

E ninguém mais só a eu interessa ...

Não é questão de aceitar 

O que apenas me incomoda

E não se dar valor e nós respeitar ...

Privacidade à que se guardar .. 

Na hora de namorar não chocar

Tem coisas chocantes que é igual defecar 

Não é  buling é estranho não é nada

Direito as pessoas tem, de serem poupadas ... 

 

NO TENGO PREJUICIO

 ¡He estado pensando mejor al comentar!

 No estoy en contra de la opinión de los demás

 De un amigo si quiere cambiar

 Tu forma de ser, nunca te condené

 La intimidación no servirá de nada.

 Incluso hay puntos neurálgicos.  .

 Si eres hombre y quieres ser mujer ..?

 O viceversa lo que sea. Acepto ...

 No habrá controversia

 No importa en la prosa

 Si resulta que soy rosa ...

 Y nadie más que yo importa ...

 No se trata de aceptar

 Que solo me molesta

 Y no te des valor y te respetamos ...

 Privacidad para mantener.

 Cuando se trata de citas, no te sorprendas

 Hay cosas impactantes que son como defecar

 No es bullying, es raro, no es nada

 La gente tiene derecho a ser salvada ...

Paula Cristina Conceição 

País Portugal

ENCUENTRA UN LUGAR


Compartido por María Isabel Ragout

 

YO ERA UN VIEJO MENDIGO

                                                            

 (Artículo de 1915)

   Yo era un viejo mendigo...

   Yo era un viejo mendigo que iba por los caminos con la sola impedimenta y compañía de mi mochila y mi bastón.

     Antes, ya hacía tiempo, yo había sido eso que llaman caballero, esto es, una cosa triste, una cosa incolora, inerte, una mezcla abominable de virtudes pequeñas y de minúsculos vicios cobardes y toscos.

     Pero llegó un día en que mi sangre y mis nervios rebeldes brincaron coléricos, y fuí hombre otra vez, y sentí y pensé por mí mismo, en menosprecio y desafío de los cánones sociales... Y rodé y rodé tanto a consecuencia de mi loca resolución de no ser más un ridículo y vacuo monigote social, que no tardaron en venir las alimañas de la miseria. Vinieron las viscosas alimañas de la negra miseria, y se cebaron en mi carne y en mi alma. Y sentí angustia, y pensé en el suicidio. Pero he aquí que de pronto veo claro en la noche de mis pensamientos y me convenzo que era tonto morir cuando me quedaba aún dentro de la vida una nueva y tentadora aventura --la última-- que emprender. "Similia similibus curantur." ¿Padecía de miseria? Pues en la miseria misma había de hallar remedio y olvido.    Y una tarde lluviosa de enero en que todas las cosas se hacían musicales y le cantaban a mi alma ensoñadora vagas melancolías, resolví recobrar mi dignidad perdida, y en un rapto orgulloso de amor a la vida, me llené de humildad, tendí la mano en demanda de una limosna, y abracé para siempre la romántica y noble carrera de mendigo.

     Y ya hace varios años que voy por los caminos sin prisa y sin rumbo, saboreando a diario la enorme y casi terrible voluptuosidad de sentirme, dentro de mis harapos, solo y libre, rey de mis emociones y de mis pensamientos en un mundo en que todo es esclavo. Y desde la cumbre de mi inmensa humildad, miro la vida bajo un aspecto nuevo y amplio y casi sonriente; y cada piedra, cada árbol y cada monte y cada bestia del camino me detienen y me acarician dulcemente, ofreciéndose a mis ojos con indecisos e inefables lineamientos de enigma y de poema.  Y voy andando, andando. Y pasan junto a mí los erguidos señores de la tierra, y yo les miro sin odio y sin amor, pero con pena, con mucha pena de su ceguedad, de su sordera, de su espantable insensibilidad marmórea que les hace fuertes como dioses, pero que también les despoja de todo calor de humanidad, volviéndolos cadáveres antes de haber muerto.

     Y era otra vez una tarde lluviosa de enero, toda melancolía. Y era, en el tierno regazo de la tarde aquella, una lomita verde, suavemente ondulada y amable. Y era sobre el verdor ingenuo de la loma, la visión gris de un bohío campesino... Yo llegué a la casita, y pedí, desde la puerta, un rincón donde guarecerme de la lluvia. Y del interior de la casita salió una voz de plata que me dijo que entrara, y luego una figura de mujer bella y joven se me puso delante. Y pasó entonces por mi alma, como una puñalada, un agudo pesar de no ser caballero y galán como antes. Pero aquella congoja fue breve, y, transcurrido un minuto de contemplación y de tímida charla en el seno de la rústica familia moradora del bohío, volvió a hacerse la paz en mi alma de mendigo, al tiempo que allá fuera la lluvia había callado y se extendía la noche. Siguió la plática a medida que se iban encendiendo las estrellas, y mientras de mis labios de mendigo iba saliendo lentamente la tenue luz crepuscular de la historia de mi vida vagabunda, ensoñadora y mendicante, a los ojos de la muchacha se asomaba de cuando en cuando un resplandor de simpatía. Y yo tuve la pequeña e infinita ventura de dormirme aquella noche pensando que entre el encanto de aquella mujer cuyos ojos me habían amado, y el encanto del viento que zumbaba en la yaguas del bohío, y el encanto lejano de la luna bajo cuyo ensalmo reposaba la verde lomita de silueta ondulada y amable, existía desde la eternidad como un hilo que los enlazaba y como un pacto milagroso de no ser, de no darse plenamente sino al hombre dotado de heroísmo suficiente, no para descubrir tierras ni emancipar pueblos, sino para descubrirse a sí mismo, y dotar a su espíritu, a través de la suprema humildad, del orgullo supremo de sentirse sereno, solo y libre en un mundo de esclavos. Amaneció; me dispuse a salir, y afablemente dije mi adiós a todos. La mano de la niña temblaba levemente al estrechar la mía... y yo me dije a mí mismo que nunca más, nunca más, le haría a mi suerte el imbécil reproche de haber dejado para siempre de ser caballero y galán. Salí al batey. Acaricié al pasar el húmedo y bello hocico de un becerro que por allí triscaba, entregado todavía al alborozo de la mañana, y empecé a caminar mochila al hombro por una vereda que llevaba a un río. Y anda, anda, anda.

     Yo era un viejo mendigo...

 Publicado en el blog nemesiorcanales

Compartido por Osvaldo Riversa

BOLETO SIN RETORNO

 

Es tan frágil ese hilo 

que separa

la vida de la muerte, 

que si te olvidas, 

presto, ella se encarga 

de recordarte, 

que tan solo somos, 

marionetas 

en manos del titiritero; 

anexados 

a un inalterable destino. 

Y cuando finalmente 

le encontramos 

algún sentido a la vida, 

nos percatamos 

que estamos de salida.

Solo entonces 

con dolor descubrimos, 

que el otoño, 

ya de todo nos despojó. 

Que el invierno frío nevó 

nuestros cabellos, 

y esos labios escarlata 

y de grana, 

que apenas esbozan una 

tenue sonrisa, 

añorando el beso esperado, 

el cual

ya nunca más podrá ser. 

Y esos tus bellos ojos 

de primavera 

en flor, y néctar de miel, 

que no son ni

la sombra de lo que eran, 

pues la juventud, 

que al parecer nunca pasaría, 

avanza sigilosa, 

y no espera ni se desespera. 

Ah, y ése anhelado viaje 

tantas veces 

postergado, tendrá que 

ser desechado, 

pues el dinero guardado 

no te alcanza 

para ir ningún lado, ya que  

está devaluado,

en algún rincón yace olvidado. 

Además, el ineludible 

destino, 

te ha comprado 

un boleto para ése viaje 

inexorable, 

que nunca planeaste,  

y del cual 

no habrá posible retorno;

y ni siquiera 

podrá ser negociable... 

George Rivas Urquiza -Perú-

martes, 8 de junio de 2021

PERSPECTIVAS.

 

A lo mejor el lector podría pensar que no hay coherencia en mi opinión, porque me sume a la búsqueda del encuentro Nacional para salvar a VENEZUELA.

Pero vista la posición de burla, condiciones y señalamientos de parte del Sr Nicolás Maduro, no es para estar optimista.

Creo de verdad que Juan Guaido debe establecer un plan B.

La cada vez más crítica  situación de los venezolanos, la programación de las vacunas discriminando a los Ciudadanos que no poseen el carnet de la patria (requisitos) para ser incluído.

La lucha por los territorios y la invasión de los grupos irregulares permitida y apoyada  por las Fuerzas Armadas; cada vez es más evidente que nuestra Soberanía se pierde y parece que alto mando Militar no les importa Nada.

¿Seguimos esperando? 

¿Esa es la alternativa que nos queda? 

Seguimos viendo un pueblo desarmado y sometido muriendo, porque no somos capaces de unirnos y asumir la defensa del País, por encima de nuestras pretenciones, para los líderes Político es más importante pretender destacarse, para lograr popularidad y con un ego fuera de la lógica y verdad mantener sus pretendido propósito de ser candidato... La gran pregunta es ¿candidato a qué?

Mientras nos peleamos por una botella vacía, como los borrachos perdemos la República.

Nos criticamos como adversarios y nos destruimos, mientras el gran enemigo monta su Circo y de manera idiota los políticos le compran los boletos y aplauden.

¿A dónde va VENEZUELA? Preguntemos a los siguientes Cuidamos: Juan Guaido, Enrique Caprile, María Corina, Antonio Ledezma, Manuel Rosales, Julio Borjes, Leopoldo López, Juan P Guanipa. Y a todos los diputados y candidato, ¿saben el destino del País?

El resto de los Ciudadanos saquen Ustedes sus propias conclusiones.

Andrés Eloy Cárdenas Rojas.