SIN CUAJO, NI TRIPAS

Llego con el tiempo justo de frenar y estallar
entre latidos de opaco respiro.
Me ahoga la manera de ser verdad.
¡Ah! la mentira.
¡Ah! la verdad.
Suena a canción,
a niña
a pin y pon,
a minuto en el reloj.
A versos sin tripas.
A cuajo.
A carne sin hueso
A cárcel sin rejas.
A libertad.
A regañina.
A mala.
A lleno.
A pobre.
A mascullar.
A chicle.
A mesita sin noche.
A migas.
A cuaderno.
A libro nuevo.
A frescor.
A letra A.
A superficial.
¡Ah! la Poesía.
¡Ah! los poetas.
¡Ah! los ilustres.
¡Ah! los torpes trazos
de la diferencia,
que brotan sobre el templo de lo valioso.
Todo parece sonar a niña,
a rebeldía,
a dispar.
A no...
A pin y pon.
A formas sin formas.
A maneras.
No es canción, no lo es.

Consuelo Jimenez