ROSA

Y anda otra vez la lluvia por el techo
con su ternura náufraga y ruidosa
y el frío de la ausencia, el frío, Rosa,
se me viene a las sábanas y al pecho.

Sin tu voz todo está como deshecho,
sin tu mano es un hueco cada cosa,
sin tu pisada duele esta baldosa
y es otro mueble sin tu aroma el lecho.

Llueve. Pienso en la sombra. El cuarto es grande
La soledad, como un hollín, se expande
por este aire de cal y ropa muerta.

Si estuvieras, no sé que te diría,
pero creo que no me importaría
tanta lluvia en la noche tan desierta.

Osvaldo Guevara
Publicado en el blog cenicientademendigosyladrones