POR EL FILO DEL CUCHILLO

Y coge mi esperanza en tu bolsillo
flechazo de unas cuantas bocanadas
del aire, al terminar las campanadas
de muerte por el filo del cuchillo.

Se desliza la luna con su brillo
angustias de agonía acorraladas
y por los trovadores son cantadas
pues sentada la pena en un bordillo.

Sola espera la voz que amor le ordene
acabaron los días de tus lágrimas
los ojos a la noche sin estrellas.

Los cierras sin remedio a la verdad
no esperes el perdón de tu pecado
aquí tienes tu premio, oscuridad.

Carlos Puchelar