Miro las hojas de plástico
de este hipócrita mundo.
Se yerguen sobre varillas de alambre
al ritmo del suave balanceo
de nuestros afanosos alientos.
Azucenas, no lirios esmaltados
gritan los grillos de los campos
entre cipreses y tumbas
pero nadie escucha
molesta a los presuntuosos pasajeros
y no saben el idioma de los muertos.
Del libro La incierta superficie de FRANCISCO MUÑOZ SOLER
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario