AMOR

Amor,
savia bruta del hombre
que tal vez mañana,
hará correr por sus venas dilatadas,
todo el odio fatal
que vio en este mundo,
donde la aurora
turba tras su paso,
el amanecer florido de aquel día,
en el que el hombre surgía de la nada.
Conejo de indias perfumado,
de aromas tropicales,
deja volar tus orejas al viento,
porque quieras o no,
cuando te das cuenta,
observarás
que no eses nada.
 
JORGE. V.