POEMAS

ADIOS, ADIOS, ADIOS

Pues, ¿qué es la vida?, sino un constante adiós.
Adiós le dije al vientre de mi madre
y ya venía mi alma de otro adiós
y herida de tristeza por los aires.
Mi infancia fue un adiós sobre un adiós
y, entre alas de adioses suspirantes,
llegué a mi adolescencia urdiendo adioses
con rojas despedidas en la sangre.
Mi adolescencia fue un rabioso adiós
y, vestido de adioses desgarrantes,
llegué a la vida adulta y, entre adioses,
mi vida fue un adiós hondo y constante.
Viejo de adioses fui llorando adioses
por mi mirada envuelta en soledades
y de distancias y de adioses roto
me encontré con mi muerte alucinante.
Era el adiós de Dios ya sin adiós
uniendo mis adioses mendicantes
en el adiós rotundo del misterio,
donde todos los tiempos son iguales.

EL DADOR

El Dador de la Vida.
El Dador.
¡Oh Dios de los meshicas!
Era Él, era Él, era Dios.
Que El Dador era Dios;
que Dios era El Dador.
Dar y dar, dar y dar.
¡Oh Dios de los meshicas!
Dador. Dador. Dador.
Dar y dar, darse siempre
y siempre darse
y darse y darse siempre,
que en darse está la clave;
que la clave está en darse,
de todo cuanto existe en la Creación,
con amor, con amor, por amor.
¡Oh Dios de los meshicas!
¡Oh Dador de la Vida!
Dador. Dador. Dador.

SIGO

De un extremo a otro extremo
y en los extremos perdido
sigo buscando y buscando
el jardín del equilibrio.

Sigo buscando y buscando,
buscando y buscando sigo
de un extremo a otro extremo,
y siempre al pie del abismo.

SIGO

Sigo creyendo en los sueños,
sigo creyendo y creyendo,
creyendo en los sueños sigo
y sigo creyendo en ti
y en mi sigo creyendo;
que yo vivo de creer
en los sueños que yo creo,
en los sueños que creo yo
con creador y amante aliento,
que yo sin sueños, mi amor,
¡oh amor mío,! sin tu sueño,
que es el sueño de mi vida,
no sabría seguir viviendo.

TARAREO

Ay laila, laila lalá.
Leile, leilo, loile, lelú.
Lalai, lililai, lilú.
Loluló, lulolá, lilalí.

Ay leila, leila, lulí.
Lulilú, lilulí, leleló.
Lelele lelele, lelé.
Lululu, lululu, lulú

Ay loila, loila, loló.
Lilulai, lailulí, lulala
Tarara, aratara, taratí.
Tiratute, teturati, taratala.

Y por fin, este absurdo tarareo,
tatarito, toritata,
hilo y ola y hola y hala,
ahora mismo aquí se acaba.

JUAN CERVERA SANCHIS

TALLER LITERARIO

SONRISA

Con la sonrisa en los labios una mujer parece más bonita.
Y si sonríe un niño brotan las margaritas.
Y si lo hacen los hombres bendita sea.
La sonrisa es gloria porque escasea.
Hay sitios en este mundo donde no la hay.
Detrás de un hombre o una mujer parados la sonrisa es poca, ésta no se ve.

ANTONIO BASALLOTE

LA SONRISA

Marisa esconde la risa detrás
de la burlona sonrisa.
La risa que es muy lista
le hace cosquillas y sale
disparada a grandes carcajadas.
Da risa ver la sonrisa de Marisa
pero da más risa el ja, ja, ja,
de la risa de Marisa.
Marisa y su sonrisa.
Marisa y su risa.

CARMEN PÉREZ MARTELL

LA SONRISA

En este mundo con tantos problemas y penalidades, donde muchos no tienen ni donde caerse muerto, no es fácil sonreír, nada fácil. Sin embargo hay que sonreír porque nada embellece más que una sonrisa y es sencillo enamorarse de ella, muy sencillo.
¿Acaso no reconforta la sonrisa de un bebé desde su cuna? ¿Acaso no se alegra el corazón al ver a unos niños riendo mientras juegan? ¿Acaso no nos sentimos reconfortados cuando unos jóvenes ríen a nuestro lado? ¿Acaso no nos emociona ver a unos abuelos sentados en un banco sonriendo al sol?
Sonriamos y nos sentiremos mejor porque la sonrisa es la mejor de las terapias. Una terapia que no cuesta nada y que todos podemos seguir.
Quedemos cautivos de una sonrisa. No nos la dejemos arrebatar. De esta manera la vida nos parecerá mucho mejor y disfrutaremos de cada momento. Nunca se sabe quien nos ve sonreír ni cuanto bien podemos hacer con nuestra sonrisa. Sonriamos y nos sentiremos mejor, mucho mejor.

JOSÉ LUIS RUBIO

LA SONRISA

Una sonrisa a tiempo, hace un efecto instantáneo tan fuerte, como el que hicieron las trompetas de Jericó, al derribar las murallas.
Algunas personas no sonríen por nada del mundo. Eso les produce que su carácter, cada vez, sea más agrio y cuando algún día quieren sonreír, por más esfuerzos que hagan no lo consiguen.
Las sonrisas que más me gustan son las que dejan ver la dentadura. Esas suelen ser dulces y naturales.
La sonrisa más famosa es la de la Gioconda pintada por Leonardo da Vinci. Está expuesta en el museo del Louvre. Todavía nadie la ha podido descifrar.

PILAR SÁNCHEZ BARCIA

LA SONRISA

La sonrisa
enigmática
de la Mona Lisa
es preciosa.

Pero…

Preferiría
la sonrisa
de una niña chica
cautivadora.

ANNE SAMPSON

POEMAS

A TIENTAS

Una nube vela tu ojo gris,
una nube espesa que no te deja
ver el cielo que te cubre ni el suelo
que pisas ni la comida que comes
tan sólo percibes los sonidos del viento
y la lluvia que te moja el rostro.

Andas a tientas buscando apoyos
porque en tus ojos sólo hay sombras
y desconoces donde están las cosas
que te harán perder el equilibrio
y dar con tus huesos en el suelo
de donde no te levantarás fácilmente.

Necesitas un lazarillo que te guíe
por el mundo del color y te indique
donde están los obstáculos para evitar
quebrar tus huesos contra invisibles aristas
mientras pasan a tu lado insensibles
a tu dolor y a tu inevitable incapacidad.

PIDO DEMASIADO

Quiero que me quieras
queriéndome como nunca.
Quizás pido demasiado
pidiéndote que me quieras.
Sin embargo dame
dándome todo tu sentir
sintiéndote generosamente
generosa de entregarme
entregándome unos besos
cada madrugada silenciosa
silenciosamente mientras vivo
viviendo sin tenerte lejos.

Quiero que me quieras
queriéndome como nunca.
Porque de otra forma acabaré
acabando entre las negras
oscuridades que transforman
transformándome en un solitario
caminante que camina
caminando sin rumbo.

JOSÉ LUIS RUBIO

TALLER LITERARIO

YO SOÑABA

Yo soñaba contigo y en mis delirios tenía tanto frío que me acerqué a ti y fuiste para mí calor de hoguera.
Desperté. El sol ya estaba alto, brillaba. Me vino a la memoria los dulces y bellos recuerdos que tenía de ti y en mi muñeca el regalo que me hiciste, una pulsera. Con ella he quedado amarrado a puerto como un barquito pesquero que no puede zarpar a la mar. Vuelve quítame el frío.

ANTONIO BASSALLOTE

CENIZAS

En las cenizas de una hoguera
he enterrado mis sueños,
las esperanzas,
las expectativas.
Caminando dormida
soñando despierto
perdido en un mundo de milagros.
Buscando las nubes
mirando las hojas
las llamas me consumen
brilla el futuro
me siento renacida.

ANNE SAMPSON

SOÑABA

Soñaba con aquella noche
de verano cuando nos amamos.
Bajo aquel manto de estrellas
donde la luna llena brillaba
la lumbre de la hoguera nos
calentaba.
Aquella noche maravillosa
en la que me regaló una preciosa
pulsera para sellar nuestro
amor.
Quise volver a soñar con
aquella noche mágica de
san Juan, donde todos mis
sueños se hicieron realidad.

CARMEN PÉREZ MARTELL

TU PULSERA

Bajo la luna llena que hermosamente brillaba
sostenía en mis manos tu plateada pulsera
recordando aquella noche junto a una hoguera
que rozándola con mis dedos con tu boca soñaba.

Luego más tarde, en silencio, soñé que soñaba
consumidos mi cuerpo y mi mente en una hoguera
mientras entre mis dedos tu enigmática pulsera
como la más hermosa de las estrellas brillaban.

Si tú, persiguiendo las llamas de la hoguera
te perdiste ante la luna llena que soñaba
no envuelvas tu sorprendente cuerpo que al sol brillaba
con los fríos cierres de grandiosa pulsera.

No me hables más de esa enloquecedora pulsera
que de tanto ver como en la oscuridad brillaba
he pensado que, al final, soñando que soñaba
acababa, sin querer, consumido en la hoguera.

ENTRE LAS CENIZAS

Entre las cenizas de la hoguera
vi que algo pequeño brillaba
creí que yo soñaba
al ver que era tu pulsera.

¿Por qué estaba tu pulsera,
con la que tanto soñaba,
y en tu mano brillaba,
perdida entre las cenizas de la hoguera?

¿Qué te impulsó a arrojar la pulsera
al fuego crepitante de la hoguera
cuando aún el sol brillaba
en un cielo que nunca soñaba?

¿Quizás es que con él soñaba
y que te importaba poco mi pulsera
ni que ardiera en la hoguera
porque aquí tú eras la única que brillabas?

JOSÉ LUIS RUBIO

HACÍA MUCHO FRÍO

Hacía mucho frío aquella noche en la montaña. Como otras veces Raúl estaba buscando leña, para hacerse la cena, y procurar que durara toda la noche.
Después de media hora de trabajo, ya tenía la hoguera encendida. Estaba abriendo una lata de judías, para cenar, cuando vio al norte una luz que brillaba y al mismo tiempo parpadeaba sin cesar. Se quedó con la lata en la mano, perplejo. ¿Qué podría ser?
Él conocía el monte. Sabía que por ese lado no había ninguna casa, ni carretera, que pudiera dar semejante luz.
La brillante luz, no se apagaba y cada vez era más potente. Se estaba acercando a donde él estaba. De pronto sintió un golpe y todo se volvió negro.
Raúl quedó tendido en el suelo. Pasó tiempo. Empezó a moverse, minutos después abrió los ojos y se desperezó. Miró su reloj de pulsera y su sorpresa fue grande. Había empezado a preparar la cena a las 9 y eran ya las 3 de la madrugada. ¿Cómo había podido dormir tantas horas?
Se sentó, cogió la sartén y la puso sobre la hoguera.
En los minutos de espera para que se calentase, recordó lo que soñó; pero había algo que no cuadraba, ¿de verdad soñaba? ¿Era un sueño? En medio de su confusión, le parecía recordar, que algo le golpeó, antes de la oscuridad. Nunca había creído en los OVNIS. Pero ahora no discutiría con nadie sobre eso.

PILAR SÁNCHEZ BARCIA

¿ARDEN LOS RECUERDOS?

Arrojó sus recuerdos
a su hoguera personal,
y prendieron a toda velocidad.
No hubo tiempo para el arrepentimiento.
No hubo lugar para lamentos.
Lenguas de fuego ávidas de oxígeno
escupían rostros, lugares y hechos.
Con la mirada puesta en el ayer,
presenció la destrucción
de sus más bellas vivencias,
vio arder cada instante sentido,
Sintió un vacío inmenso.
Ya no quedaba nada,
no sentía pertenecer a ningún lugar,
a ningún hogar,
no pudo ya recordar
y su desarraigo no le permitió llorar.
Quiso retroceder en el ayer
pero era demasiado tarde.
Ya no halló objetos que evocar,
ni lugares ni rostros.
Resurgió de sus propias cenizas
para reiniciar el viaje,
esta vez completamente a solas,
sin ataduras, sin dependencias.
Solo para afrontar sus propios miedos.

VIRTUDES ROLDÁN

POEMAS

Nadie: Libertad.

Si libre quieres tú ser,
Nadie deberás de ser
pues ser Alguien es también,
ser un maniatado de El Poder.

Como un león montaraz vivirás,
por ser Nadie como es él
y en perseguido de El Poder
tú te convertirás.

Y, en una cárcel
pudieras tú acabar,
como un león enjaulado
y qué aunque enjaulado está
no por eso es menos libre
que cuando no lo está.

Tú verás lo que elegir,
o ser Nadie como el león
o ser Alguien como yo
que con mis barrotes voy
y esclavo soy de El Poder.

Cuentos de amor.

Seguro que hoy podremos comer paella,
paella hecha con leña: con sus verduras,
su pollo y su conejo, y caracoles de monte.
Antes nos comeremos cuatro gambas y dos cigalas,
y también nos beberemos una cerveza bien fría.
Para postre delicioso flan de huevo
y terminar terminaremos, con un café o ristretto.

Luego de ropa nos aligeraremos; tú primero
y yo después, pues lo bello es lo primero
y lo menos bello luego; y así,
una escena de sofá tendremos.

Besos largos y espaciados, húmedos y oliendo
a rosas, qué es como el amor huele.
Abrazos y chupetones, caricias y posiciones
y correr por los caminos, como sólo en el amor
se corre.

Y, un sueño medio despiertos
abrazados y contentos, y para terminar
dos cuentos que a mi amada yo le cuento,
dos cuentos que yo me invento,
mientras sus ojos cierra, imaginando conmigo
los cuentos que yo le cuento,
cuentos que nuestros corazones cierran
desde fuera para dentro.

Julio Guzmán Sanchis.

POEMAS

SIGO

Sigo creyendo en los sueños,
sigo creyendo y creyendo,
creyendo en los sueños sigo
y sigo creyendo en ti
y en mi sigo creyendo;
que yo vivo de creer
en los sueños que yo creo,
en los sueños que creo yo
con creador y amante aliento,
que yo sin sueños, mi amor,
¡oh amor, mío,! sin tu sueño,
que es el sueño de mi vida,
no sabría seguir viviendo.

FABULA DEL HOMBRE MAS POBRE

Los investigadores de la pobreza de aquel país
a punto estaban de volverse locos en la busca
del hombre más pobre, entre los pobres del mismo,
dado que, cuando ya daban por hecho que lo habían
descubierto, de inmediato aparecía otro aún más
pobre que él, por lo que aquella investigación
parecía convertirse en el cuento de nunca acabar.
Todo lo contrario había resultado encontrar al
hombre más rico. Su riqueza era tan notoria que
que nadie tenía la menor duda de que aquel hombre
era el más rico entre todos los ricos del país.
El problema surgió cuando se decidió buscar al más
pobre ya que los pobres abundaban por todas partes
día con día y eran cada vez más en número y en el
grado de pobreza.
Por el contrario, el hombre más rico, era cada vez más
rico, ya que mientras la pobreza se expandía de manera
escandalosa, la riqueza se concentraba con desmesurada
atrocidad.
Los extremos entre la pobreza y la riqueza en aquel
país llegaron a tal punto que no pudieron evitar enfrentarse
entre sí y cuando vinieron a darse cuenta ya no hubo
ricos ni pobres, sino muertos y ruinas por todas partes.

UNA MUJER
A Juan Cervera Rueda, mi padre.

Una mujer gritaba,
jugándose la vida,
por las calles de Brenes,
pueblo de la provincia de Sevilla,
Andalucía:
“¡¡¡Franquistas, asesinos!!!”
Una mujer gritaba como loca,
acababan de matar a su esposo,
el padre de sus pequeños hijos.
Una mujer gritaba sin que nadie la oyera,
aunque todos la oían en aquel triste pueblo.
Una mujer gritaba, y lloraba y gemía,
sin consuelo de nadie,
sola y desamparada, fatalmente viuda
y con su vida rota para siempre.
Una mujer, mi madre.
...Por las calles de Brenes,
pueblo de la provincia de Sevilla:
“!!!Franquistas, asesinos!”
El eco de su voz resuena todavía
por ese Sur de España,
en que aún, ¡todavía!, claman en las barrancas,
y en las hoscas cunetas de las viejas veredas,
esqueletos sin nombre.
Una mujer gritaba,
gritaba una mujer, ¡ay, dolor!, ¡ay, dolor!,
y seguirá gritando, aunque ella ya esté muerta,
pues hay gritos tan hondos y tan altos
que nunca, nunca, nunca,
¡nunca jamás se extinguen!

TODAVÍA
Para Axaí, la única

Te digo que todavía
la luna, noche con noche,
me ilumina y acaricia.
Luna lunita lunera,
luna que envuelves mis noches
con suavidades de seda.
Por los balcones soñantes
sigilosamente entras
a la alcoba de mi alma
y la inundas de belleza.
Luna, luna, luna,
acariciadora y tierna,
que solito estaría yo
si tú desaparecieras.
Monedita de oro puro
yo te guardo en mi cartera
para que mis pobres días
tengan algo de riqueza.
Luna de mis noches niñas,
luna de mis niños cielos,
luna hechizante y callada,
luna de mi amor primero,
te digo que todavía
sigues reinando en mis sueños.

JUAN CERVERA SANCHIS

POEMA

El deceso

El deceso de Augusto enluta
al Banco Riggs de Washington

El deceso de Augusto José enluta
a la Agencia Central de Inteligencia en Chile

El deceso de Augusto José Ramón enluta
a Margaret Thatcher y a la institución liderada
por Juan Pablo segundo

El deceso del General Augusto José Ramón
enluta
a su consejo militar de 1973

El deceso del General Augusto José Ramón
Pinochet Ugarte
enluta el 10 de diciembre de 2006
Día Universal de los Derechos Humanos

a los Chicago Boys y al caballo sin jinete
escoltando al féretro.

Rolando Revagliatti

POEMA

POR CARNAVAL 2011
TANGUILLOS DE CADIZ

El ```` tema del carril-“bici”
esta trayendo bastante cola, ````
cinco años ya llevamos ````
y no se ve ni una sombra; ````
y lo que es peor aún ````
que a hacerlo no hay voluntad. ````
Los ciclista nos vamos ````
cabreando un poco, ````
puesto que cada día
vamos teniendo mayor acoso.````
Los coches nos oprimen ````
cada vez más; ````
y nos es muy difícil ````
ya circular. ````
Debes ir con cien ojos
y tan sólo dos tienes ``
y cual piojo en costura ``
rodando te sientes. ````
Y como a un bicho raro ````
el conductor te mira; ````
y como tú lo notas
te aflora fatiga. ````
Los ciclistas de hoy en día ````
muy difícil lo tenemos, ````
si el carril-”bici” no hacen ````
en la ciudad por el centro, ````
por lo tanto ya y ahora ````
que lo hagan es preciso, ````
por eso aquí a la alcaldesa
en estos tanguillos se lo pedimos; ````
y es que ya va siendo hora
porque llevamos mucho sufrido. ````

A ```` ver si con el apoyo
de otros grupos tenemos suerte, ````
y el carril-“bici” nos hacen ````
porque con retraso viene, ````
parece que el Consistorio ````
no está por la labor. ````
MASACRITICA piensa ````
que no hay razones ````
a no ser atendidas
de ningún modo sus peticiones, ````
caen en saco roto ````
todas sin más; ````
y el carril nunca llega ````
a Ciudad Real. ````
Y esto es una tragedia
para los ciclistas, ``
que por la capital ``
a diario transitan. ````
Ya no saben que hacer ````
respecto a este caso ````
se sienten en mantillas
y discriminados. ``
A diario este colectivo ````
cada vez más numeroso, ````
por Ciudad Real cuando anda ````
va inseguro de un lado a otro; ````
y en los tiempos que corremos ````
ya en el siglo veintiuno, ````
que tengamos carril-“bici”
en Ciudad Real es ya oportuno, ````
porque llevamos cinco años
reivindicándolo uno por uno…````
Manuel MEJÍA SÁNCHEZ-CAMBRONERO

POEMA

las orillas de la noche

el tiempo tiene sentido
de línea que se curva
y me cerca
y cierra sus círculos
cada siempre
siempre amor
como hace mil años
también soy un cuerpo
ocurro sucedo
nada mío será memoria
también soy un cuerpo
cada siempre
siempre amor
y el tiempo vuelve
desde mañana hasta aquí
fluye se hace cosa
rostro sin rostro
en el rostro de nadie
soy un cuerpo
nada mío será memoria
ni tu boca haciendo
verdad las orillas
de la noche
nada será memoria
del mundo
ni el tiempo ni tu cuerpo
aquí
ahora como cada siempre
siempre amor

ANATAEL GARAY ALVÁREZ -BOGOTÁ-

POEMAS

ANDALUZ

Hablo de este andaluz que llevo dentro,
de su tristeza inmensa, como el mar,
de su mirada honda, como un pozo,
de su piel milenaria y trasudada.
Hablo de este andaluz, tan andaluz
como el cante y el vino y la guitarra;
como las fatiguitas de la muerte
y el renacer perpetuo del deseo.
Hablo de este andaluz que huye y huye
en su jaca cegada de pasiones
por los largos caminos de la ausencia
con su viva casaca de alamares.
Andaluz de crepúsculos y auroras;
de medias tardes rojas y horas lentas.
Andaluz sin su reino, como todos
los andaluces, solo y destronado.
Andaluz para el llanto y para el beso.
Arca de mil memorias, donde el polvo
se rebela gritándole al olvido.
Viejo carro parado en puerta falsa
de casa abandonada. Vagabundo
gimiendo bajo el puente de la vida,
muerto de soledad y acariciando
leves y fugitivos paraísos.
Andaluz, andaluz siempre sediento
de amor y de alegría, aunque fingiendo
ante el mundo ser dueño de ambas glorias.
Andaluz por millones de muertos y de vivos.
Hablo de este andaluz, de esta locura
que lleva en la ilusión de sus zapatos
barro de los planetas más remotos
y galaxias encintas en su sombrero.

CLAVELES

Claveles traigo
en el alma,
traigo claveles
en el corazón;
rojos claveles
de Andalucía,
la tierra mía
que jamás nunca
podrá ser mía.
Claveles traigo,
sangre encendida,
gritos que gritan,
vida perdida
como la tuya,
como la mía.
Traigo claveles
de Andalucía.

A DANIEL PINEDA NOVO

CON

ANTONIO MACHADO AL FONDO

Daniel Pineda Novo, amigo mío,
me pides un soneto machadiano.
Imagino el paisaje castellano.
Se hace chopo una encina. Canta un río.

Sueño y sueño en la mar. Arde un navío
ciego de turbias heces en el llano.
Don Antonio y su verso heraclitano
me producen un hondo calofrío.

Se que a pesar de todo, todavía,
aunque pasa la vida, queda el canto
ajeno a las arrugas y a las canas.

Amigo, buen amigo, la poesía
no permita a tu alma el desencanto
y te acompañe siempre en Dos Hermanas.

JUAN CERVERA SANCHIS

POEMA

Describir simplemente un día


La mañana muestra con la lluvia
y su proyecto de figuras
un día emergido de partículas de fuego.
Rostro gris en afán de embrujo.
Del álamo, sus hojas
abrazadas al tronco repelen el aire
en un ajetreo de giros.
Hierve la humedad
un cantar se extiende como eco
y la luz salta por la vereda.
Aguardando inmóvil
la distancia deslumbra los siglos.
saborea la tarde lo perecedero
del equilibrio hendido en la costumbre.
Ya parten los rostros hacia las grietas
en el fango pulula el polvo;
percibe el sosiego la sombra
y la hondura azul forma el mar.
Palpan los sobrevivientes
caerse a trozos el día.

Armando Palma Laterrade

POEMA

AMANECE SOBRE MI PIEL

Hoy he visto amanecer sobre la tierra.

He abierto de par en par las hojas de mi ventana;

era como si el mundo quisiera entrar en mi casa,

en mi cuarto, sobre mis paredes pintadas de color,

sobre mis sábanas blancas,

sobre mi colchón de amores viejos.

Hoy he visto amanecer sobre la tierra.

El sol radiante iluminaba mi cara

y amoroso el viento acariciaba mis cabellos negros,

como si las olas del mar salvaje jugaran,

jugaran y enredaran mi cuerpo entre su blanca espuma.

Hoy he visto amanecer sobre la tierra

y he sentido la energía del universo

bañar mis carnes desnudas

y he querido parar el tiempo, hacer eterno este instante

que, efímero y fugaz, ha volado hacia el mar de los recuerdos.

Hoy he visto amanecer sobre la tierra.

He cerrado las hojas de mi ventana abiertas de par en par

y he vuelto a vivir mi historia cotidiana,

pero hoy mi alma lucirá un traje de gala

bordado en blanco y oro

y cuatro pajes galantes saldrán de sus cuentos de hadas

para poner a mis pies sin alas una alfombra de alto vuelo.

Hoy he visto amanecer sobre la tierra,

de esta tórrida mañana veraniega, del cálido junio primerizo,

y he querido atrapar el tiempo

sobre mi piel bronceada de besos,

sobre mi pensamiento fogoso,

sobre mi espíritu tierno, inquieto...

Hoy he visto amanecer sobre la tierra,

y sólo ha sido eso, y mucho más,

¡Cuántas sensaciones vivas!

Camino hacia el escritorio.

Llevo mis versos en la mirada ausente.

Mi voz se hace palabra. La palabra pinta el lienzo.

Mi voz se hace palabra en las páginas de un tiempo por nacer.

Primer premio J. Mª Campos Giles 2002)
ANA HERRERA BARBA

POEMAS

El Faro de Trafalgar

El Faro de Trafalgar,
Sale ahora ya del mar.
Nubes blancas y bonitas,
Ya vienen en caminitos.

Olas grandes y fuertes,
Rocas negras lucientes.
La arena es muy fina,
Se parece a harina.

La marea ya vendrá,
Hasta aquí ya llegará,
Despacito, suavecito;
Y no dejará sin grito.

El viento está soplando
¿Hasta cuándo… hasta cuándo?
El sol pega un poquito,
Pero sí que es bonito.

Blanca flor, llena de amor,
Y que no tiene rencor,
En mi mano ya está.
Y sonrie… no se va.

Y me dice que algún día
Ganaré que merecía.
Amor puro y divino,
Para mí es pan y vino.

El mar

Agua pura y salada,
De color inmaculada.
Blancas, negras y marrón,
Piedrecitas un montón.

Dos diablos ya están,
Pero ahora ya se van.
Con sus tablas coloradas,
Que parecen como hadas.

Suben y bajan las olas,
Lo hacen a todas horas.
Con sus brazos muy esbeltos,
Estos chicos son temendos.

El sol y el mar

El atardecer…
¡Qué bonito un placer!.

El sol brilla un poco,
Y se va hasta el coco.
Este ruido del mar,
Es misterio total.
Las olas son más tranquilas,
Y se van ahora en filas.

Un cometa esta volando,
El cielo atravesando.
Un bebe hizo caca
Pero está con su mamá.

Este mar no tiene prisa,
Y a mí me tranquiliza.

En el horizonte,
Yo veo un monte.
Olas blancas y bonitas,
Mar azul con muchas citas.
Es la mano de Dios,
Que lo hizo para todos.

RODICA MIHAELA LAMBRADE -Bucarest-

POEMAS

“Lìmite Inseguro” .
poema sin apagones ). Enfrento un pronòstico pero no digo nada .
Eso sì releeo tus palabras.
No somos nosotros .
Es verdad:
el mundo nos olvidò con sus penas y porquerìas .
Mientras escucho “como tu mi voio” un tema de la Dolce Vita
se me caen los permisos y el rostro de las siemprevivas .
Porque la cuestión es asì :
dejarte o que te dejen en la noche de San Remordimiento .
No me pregunto.
Me proclamo en la dicisiòn sin agonía.
Estar lejos de una cierta simpleza
donde se apoltronan las lunas
a mirar las estatuas.
Se me aplaza la mirada de los huesos
y las cavilaciones en la fuentes
y las ideas y vueltas de los puentes
que se me van y me vienen complicando una nostalgia.
Al final hay gentes locas.

En los eficaces pabellones alguièn improvisa una canción
para los trastornos de querer y haber querido,
injertar una alegrìa sana,
ser pastor a los gritos .
Hay que comunicarse con el laboratorio de los sueños
donde los huérfanos atienden solicitudes
de los que nunca encontraron
el pasaporte de los que andamos sueltos .
En los andamios hay gorriones que amanecen en el jùbilo.
Además hay estanques donde beben su agua
y los picos de los que volaràn .

Sòlo se atreven a continuar,
los posaderos que al mediodìa
tienen mesitas al sol
y muchachas sin corpiños que alegran la vida.

Vamos a distanciarnos de la industria del esqueleto.

Porque somos los atletas de un mundo que piensa olvidarnos
seguiremos pintando, escribiendo, filmando
los jeroglíficos a la hora de un baño sin resignación.

“ACOTACION SIN REGRESO”.

Mientras todos trabajan,
mientras todos se miran,
mientras todos se acosan,
un hombre allà muy lejos està solo.

Un hombre de camisa muy planchada,
un hombre sin tormentas,
un hombre adormecido..
que mientras todos trabajan,
mientras todos se miran,
mientras todos se acosan
dibuja contra el aire
la muerte casi tierna de las hojas .

ALFREDO ARIEL CARRIÓ DE LA VANDERA -Argentina-

POEMA

LA UTOPÌA MILITANTE .

Te saludo vieja de las casas verdes
y de las esperas efectivas .
En los hùspedes de un tiempo
yacen las gorras para soportar .

Tengo aùn canción y colchòn comunal
y provisorias sonrisas para los míos .
Para los mejores sin humillación.

Me subo a la enredadera loca
para una revolución sin permiso
donde los còmplices de la desolación
nos abanicamos las jornadas .

Imprescindibles los caminos que rastreamos
al final del árbol conocido .
No tocar los ganglios de las rosas
ni los embarques de granos
donde los pàjaros hacen un festìn.
Bocas de un prestigio insurrecto
nos hermanan en simulacros para repartir .

A pesar de los huesos duros
hay un paìs que despierta
en las acacias maternas
para aplicar la respiración que convenga .
Vieja de los ojos que hace ramos
te debo una oración peregrina
y una unción de mieles perfectas .

Abandonemos otra vez las prolijidades
y pasemos al horóscopo que no olvida
una eternidad de papel
o una trenza en la vìa làctea.

ALFREDO ARIEL CARRIÓ DE LA VANDERA -Argentina-

POEMAS

COMO YO

Me das pena, me das pena,
pena me das, corazón,
pues creas lo que tú creas,
corazón, ¡ay, corazón!,
no eres más, tú no eres más
que una efímera ilusión;
una ilusión tan efímera
como yo.

JUAN CERVERA SANCHIS

HOMBRE AL DESNUDO

Devora.
Fornica.
Defeca.

JUAN CERVERA SANCHIS
Del libro inédito “TRIANGULOS”

BASES PREMIOS

XX Certamen de Poesia

TEMA LIBRE
Hasta el 04 de Mayo 2011

PREMIOS PARA ESTE CERTAMEN
Primer: Diploma y 350 euros
Segundo: Diploma y 200 euros
Tercero: Diploma y 100 euros

B A S E S DEL CONCURSO
1ª Podrá concursar cualquier poeta, con un máximo de dos trabajos, en catalán o en castellano excepto, los ganadores en las convocatorias precedentes.

2ª Los originales serán rigurosamente inéditos y nunca premiados anteriormente, tendrán un mínimo de 42 versos y un máximo de 100.

3ª Los trabajos se presentarán por triplicado en tamaño DIN A-4 y mecanografiados a doble espacio por una sola cara.

4ª Los poemas deberán tener un título y no estarán firmados. El autor/a firmara su obra con un pseudónimo y adjuntara, en plica aparte e identificada con el seudónimo usado y el titulo del poema, sus datos incluido el DNI, dirección postal, teléfonos, correo electrónico, si lo tuviera, así como una declaración jurada en la que se manifiesta haber leído las bases, que las acata y que sus trabajos se ajustan a ellas.

5ª Los trabajos se depositarán en el buzón de la entidad o se enviarán por correo postal a: "El Semillero azul", Círculo Artístico-Literario (c/ Lluís Millet, A2, 08970 Sant Joan Despí). Más información: semilleroazul@hotmail.Sra Carmen Navarro 665 68 92 52

6ª El plazo de admisión de originales finalizará el día 04 de Mayo de 2011.

7ª Ningún concursante podrá obtener más de un premio.

8ª El fallo lo decidirá un Jurado competente elegido por la entidad convocante y se hará público en un acto abierto a celebrar el día 14 de Mayo de 2011, a las 19 horas, en el Centro Cívico Les Planes (c/ J. F. Kennedy, 4).

9ª La entrega de premios tendrá lugar el sábado 04 de Junio a las 21 horas en el Centro Cívico Las Planas, de Sant Joan Despí. Se servirá una cena fría.

10ª Los poetas galardonados deberán recoger su premio personalmente y leerán el trabajo premiado. La no comparecencia, sea por el motivo que sea, supondrá su renuncia.

11ª El fallo del jurado será inapelable y cualquier interpretación de estas Bases se someterá exclusivamente a su arbitraje. Podrá así mismo declarar los premios desiertos.

12ª Los originales no premiados podrán ser retirados a mano o solicitado su devolución durante un mes a contar de la fecha de la entrega de los premios. Los trabajos premiados quedarán a disposición de la Entidad.

13ª La cantidad de cada premio está sujeta a las normas vigentes del IRPF.

NOTAS: El Semillero azul concederá en este acto:

* Premio a la Cultura: Granada Sandoval.
* Premio a la Colaboración: Narciso Vizuete.

Los tickets para la entrega de premios se podrán reservar hasta el 22 de mayo en nuestra Entidad: C/ Lluis Millet 2A , llamando al teléf 93 373 63 23 ó 686 17 96 45 (Sra. Anabel).

Colaboran:AYUNTAMIENTO DE SANT JOAN DESPI.
ESCUELA DE ARTE "CORNELLA ART TRAÇOS".
SASTRERIA CAMPFASO.

TALLER LITERARIO

¿QUÉ ME HUBIERA GUSTADO SER?

Cuando era niño naturalmente soñé con ser jugador de fútbol. Después una vez pasada esta ilusión deportiva quise ser periodista deportivo pero la carencia de recursos económicos tiró por tierra esta segunda posibilidad. Entonces quise ser maestro y aunque a la familia no le entusiasmó la opción, llegué a las aulas. Con el tiempo me he dado cuenta que estaba escrito en el libro de mi destino que debía dedicarme a entrenar a chicuelo revoltosos e inquietos. Pero además sin ser periodista me encontré un día ante unos micrófonos hablando de flamenco, de poesías y de otros muchos temas. Con los años hice también realidad una vieja ilusión, ver publicados mis poemas y sentirme un poco poeta. Ahora cuando más de la mitad de mi camino ha quedado atrás me siento feliz de ser maestro, de estar rodeado de niños y de jugar con las palabras expresando mis ideas, pensamientos, amores y penas.

JOSÉ LUIS RUBIO

LO QUE ME HUBIERA GUSTADO

Brilla y baila el sol en las olas
indicando un camino hasta las estrellas.
El sonido de la mar es una canción interminable
y entra en el alma y la sangre.
Las aguas del mar filtran
los cuatros rincones del mundo,
y en sus profundidades hay criaturas
desconocidas por el hombre.
Por eso, me hubiera gustado ser
una sirena.

ANNE SAMPSON

QUE ME HUBIERA GUSTADO SER

Yo quería ser pescador como fueron mi abuelo y mi padre.
Desde niño ya me gustaba pescar. Entonces el hijo de un pescador no podía elegir más.
Sólo tenía la mar.
En la mar me hice un hombre y aprendí a pescar.
Conocí casi todas las clases de pescas y aparejos.
En ella pasé toda mi vida laboral.
Y ahora llevó siete años jubilado y cada día la añoro más.

ANTONIO BASALLOTE

POEMA

UN AÑO MÁS LLEGÓ SAN VALENTÍN

Llegó otra vez Febrero, vino en el mismo tren,
Cupido en él viajaba en un departamento,
el arco con sus flechas con amor impregnadas
en su fardel acuestas los traía dispuestos.
Por una ventanilla avistaba el paisaje
de nuestra extensa Mancha, en donde los almendros
rebosantes de flores, símbolos del amor,
de manera expectante se ensimismaba viéndolos,
el resto de los árboles con sus ramas desnudas,
por dentro de sus troncos la savia va corriendo;
y, a muy poco tardar, de sus yemas preñadas
veremos nacer hojas bajo el añil del cielo,
siendo esto consecuencia de la naturaleza
madre de lo existente, que gira como el tiempo
en sus cuatro estaciones en el tren de la vida,
que remueve el amor en el mes de Febrero.

“DE AHÍ ESTA LETRILLA , QUE DICE”
Cuando el almendro está en flor
y los árboles en savia,
hay que echar a buscar novia
que están las chicas que rabian…

Cada año por ahora esta fecha no falla,
tocar a mi postigo a Cupido yo siento,
espera que lo abra para lanzar el dardo;
y es bien cierto y verdad que yo su dardo espero,
después que me lo noto me siento diferente,
a no mucho tardar voy notando el efecto
(me da una sensación difícil de explicar,
pero el leve pinchazo resulta placentero).
Mi sangre se remueve, más ligera circula
y en sí en definitiva más sensual me advierto,
así es que demos pues, el amor que tengamos
y en este menester mostrémonos abiertos.
Va mi amor a mi esposa, brújula de mi vida,
por supuesto también a mis hijos y nietos,
al resto de familia, de aquí y de los de allá;
y a mis amigos todos y a todo el mundo entero,
mas se lo hago llegar directo de mis manos
aquí en este romance, con mis humildes versos…

Manuel MEJÍA SÁNCHEZ-CAMBRONERO

COLABORACIÓN

Invitamos a los Poetas a participar del Diario de los Poetas de 3+1, en forma gratuita, solo deben mandar un poema no mayor 25 lineas, un pequeño currículum de 3 lineas, localidad de donde vive y email. ha nuestro correo editorialtresmasuno@yahoo.com.ar es para el numero que editaremos en el mes de marzo.
Diario de los Poetas Mensuario de publicación y distribución gratuita.Tirada 10.000 ejemplares

POEMAS

NADIE

Nadie sabe que yo se,
que se yo que nadie sabe
que el saber y el no saber
viajan en la misma nave.

UNA LÁGRIMA

Que vi yo
una lágrima,
una diminuta lágrima
rodando por la mejilla
del Sol,
una diminuta lágrima;
que el Sol llora,
que el Sol llora,
que llora
y que llora
el Sol.

NO

No tendría explicación
la Creación;
la Creación
no tendría explicación
sin la luz del sentimiento
que la ilumina de amor.

ARDO

Ardo en la memoria en llamas
de tus serpientes solares
y tus lunares urpilas
pueblan de alas los aires.
Te pido por la mar niña
y sus sueños de corales
que en las islas del deseo
le des asilo a mis carnes.

MANICOMIO

El rosal del manicomio
daba azucenas sangrantes
y las locas hiperlúcidas
tejían sueños suspirantes.
Los doctores,
ante tan locas verdades,
deificaban sus mentiras
en lugar de suicidarse.
Mas la realidad desnuda
no les permitía engañarse.

JUAN CERVERA SANCHIS

TALLER LITERARIO

RECUERDOS DE NAVIDAD

No me cuesta echar mano a la memoria por ahora.
Recuerdo bastante bien desde mitad de la década del cincuenta a la mitad del sesenta, entonces yo era un niño.
Mi madre sabía cantar villancicos y lo hacía bastante bien.
Cuando se aproximaba la Navidad mi padre regresaba de la mar después de haber estado casi un mes pescando en Barbate.
Siempre me gustó la Navidad, es una fiesta alegre donde se reúnen las familias.
Me gustaban con delirio por aquel tiempo las tortas y buñuelos que hacía mi madre. Como aquellas tortas y buñuelos no las he vuelto a comer jamás. Tal vez lo hacía que yo era un niño o el hambre que había por aquella época.
Todo con el tiempo cambia, hoy se hace de otra forma.
Lo más bonito de estas fiestas, para mí, es la ilusión de los niños esperando los juguetes encargados a los Reyes Magos. Ese día los niños disfrutan de lo lindo.

ANTONIO BASALLOTE

VILLANCICO 2010

Niño,
Niño chico,
la razón
de celebrar.

Año,
cada año,
celebramos
su nacimiento.

Fiesta,
siempre fiesta,
comemos
demasiado.

Familia,
toda fiesta,
gritamos
felicidades.

Cada año comemos juntos
la mesa llena de comida
llega el amigo invisible
con regalos de cada uno.
Bebimos, reímos, gritamos
abuelos, padres, hijos, nietos
disfrutamos la ocasión
pero ¿hay pensamientos de niño?
Niño,
Niño chico,
la razón
de celebrar.

ANNE SAMPSON

CUENTO DE NAVIDAD

Como cada año Juanito iba a montar su Belén en el salón de su casa. Con su madre salió a comprar algunas figuras para una ampliación que se le había ocurrido. Quería montar un molino en la parte alta del Belén. Necesitaba el molino, el molinero y algún campesino con su burro y sus sacos de trigo. Lo encontró todo con facilidad. Ya podía empezar el montaje.
Juanito no gozaba de la simpatía de sus compañeros de estudio. Era un chico muy agresivo que siempre gastaba bromas pesadas y violentas. Todos le rehuían y nadie se sentaba a su lado. A sus fiestas sólo acudían dos o tres compañeros sabiendo que terminarían con algún cardenal.
El domingo Juanito empezó a montar su Belén. Poco a poco quedó en su sitio. Sólo faltaban las luces y que fluyera el agua del río. De eso se encargaba su padre. Sobre el misterio colocó un cartel que decía “Paz y Amor”. Se fue a la cama muy satisfecho. No tardó en dormirse profundamente.
Miraba complacido su magnífica obra. Este año se había superado. De pronto creyó ver que algunas figuras se movían. El ángel cogió el cartel que adornaba el portal y lo arrojó al río. Las palabras al contacto con el agua desaparecieron y sobre el cartel se escribió “Mentiroso”. La lavandera recogió el cartel y se lo entregó al ángel. Éste lo colocó en el lugar más visible del Belén. Luego hizo una señal a José que se acercó a Juanito que dio un paso atrás.

- No temas Juanito. Sólo quiero decirte que el niño que yace en la cuna es todo amor y que no está nada orgulloso de ti. Tú no practicas el amor entre tus semejantes más bien todo lo contrario: peleas, odia. Y él llora por ti y deseas que cambies tu senda y llegues a la suya y derrames entre los que te rodean todo tu amor que es mucho.

Dicho esto José retrocedió y ocupó su lugar junto a María y Jesús. Juanito creyó que Jesús sonreía.
Al despertar por la mañana fue a ver el portal. El cartel se había caído al río y las letras se habían borrado. Lo sacó del agua. Tendría que hacer otro nuevo.
Aquel día Juanito no se peleó con nadie y trató de sonreír a sus compañeros y familiares. Comprobó que lo aceptaban en los corrillos y le permitían intervenir en las charlas. Incluso aceptaron algunas de sus propuestas.
Juanito comprobó que una sonrisa alegra a quienes están con nosotros y ayuda a hacer amistades.

JOSÉ LUIS RUBIO

NAVIDAD

En el cielo una estrella brillaba.
Con asombro todos la miraban
y su estela a todos guiaba.
En un pesebre se detuvo y
su brillo más intenso nos
mostró; pues el Niño Dios
había nacido y por eso nos guió.
¡Qué bella estampa Dios mío!
A nacido el Salvador que
nos traerá la Paz y el Amor
al mundo.
¡Démosle la Bendición.

CARMEN PÉREZ MARTELL

NAVIDAD

Dorada Navidad
de neón y espumillón.
Blanca Navidad
de frío e incomunicación.
Navidad de risas,
sueños y comprensión.
Navidad de olvidados,
necesidad y desilusión.
Necesidad de reencuentros,
cenas y cotillón.
Navidad en la calle,
sin techo y desolación.
Navidad de chocolate y turrón.

BLANCA NAVIDAD

Navidad para soñar,
Navidad para crear,
Navidad para reír,
Navidad para llorar,
Navidad para querer,
Navidad para entregar,
Navidad para ofrecer,
Navidad para encontrar.

Virtudes Roldán

POEMA

Caballo: Escribir.

Como un caballo cuando corre desbocado, sin parar;
y corre y corre y corre y con sus manos rasgando va, plantas y tierra,
mientras sus patas lo lanzan como si fuera a volar; y sus crines
su cuello zarandean; mientras su tupé ladea sobre su hermosa cabeza,
cabeza que al correr alegre mueve; a la vez que su cola parece desafiar
a los valles, los ríos, y, las montañas que cruza desde la grandiosidad,
qué es sentir la libertad, como sólo él la siente…
…así, escribo yo mis novelas, como el caballo, caballo que parece ir
huyendo y buscando al mismo tiempo, muriendo.

Fueron dando un largo paseo por una Gran Avenida, avenida que en su día, fue paso del agua, agua que como un torrente bajaba en días de fuerte lluvia, lluvia caprichosa en primavera y tormentosa en verano, y, pertinaz en otoño. Muchas hojas en el suelo, secas y doloridas hojas, hojas que del verano venían, y en primavera crecieron, dieron sombra y alegría, y ahora ya no servían, más que para ser pisadas, por gente que paseaba y, que con su crujir de hojas secas, a todos acompañaban, a los tristes y contentos, hojas, que luego se las llevaría el viento, serían amontonadas, sucumbiendo sin aliento, ya muertas.

Julio Guzmán Sanchis.