Poema
que se derrama en el papel.
El tiempo
redobla sobre la piel
desbocado. La realidad
destructora
por un sendero minado
camina. Desnuda
la palabra y sin sentido
se descompone. El silencio
se compone
de palabras
que para siempre son ruidos.
JOSÉ LUIS MARISCAL -Horcajo de Santiago (Cuenca)-
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