LAS TRES HOJAS DEL TRÉBOL

Se queda
sin camino el paso
roto se queda
y sin vino
entre las manos el vaso.
Su carta juega el destino
lo de arriba pone abajo,
lo blanco lo torna negro,
lo negro lo torna blanco.
El fuego se hace ceniza,
el silencio es la palabra,
el llanto convierte en risa,
el viento la piedra labra.

JOSÉ LUIS MARISCAL -Horcajo de Santiago (Cuenca)-