EL CUCHILLO

Dejo a un lado el periódico archivo
O apago
El sombrío
Televisor.
Pero el cuchillo sigue aquí.
Está sangrando,
Por sanguinario,
El cuchillo de las matanzas.

Tinto en sangre
El día que ya se acaba
De este siglo.

Hasta cuándo
Saldremos en qué forma
Del matadero
Que cubre todo:
Página o pantalla,
Escenario o abismo,
Plaza o calle.

Campo, campo de sangre
El mundo entero.

Todos agonizamos en este filo sangrante.

Somos
Víctimas del verdugo,
Verdugos de la víctima que somos
En este circo sin piedad.
Aquí vemos
Matar al que nos mata,
Al que matamos.

El mundo
Toma la forma del cuchillo.
Morimos
Con el siglo que se desangra.

Tal es algo de lo que para mí ha sido y es la poesía.

JOSÉ EMILIO PACHECO -México-