Blanca Flores Cueto, nació en Cádiz, Cádiz. Dedicada profesionalmente al mundo educativo, ha ejercido como Inspectora de la Delegación Provincial de la Junta en su ciudad natal. Ha publicado innumerables estudios críticos-literarios fundamentalmente sobre poesía contemporánea y los poetas de la Generación del 50, del grupo Alcaraván y del poeta Julio Mariscal, sobre el que versó su tesis doctoral. Parte de su propia producción poética se encuentra publicada dispersa en antologías y revistas, otra se recoge en los poemarios: Por debajo de la puerta, Ecos, Vaivén y Dos por uno.
Impulsora de grupos como Chamarín e Indocencias, impulsora de la Ruta Quiñones en Cadiz, pertenece a diversos colectivos y asociaciones. Miembro de la Junta Directiva del Ateneo Gaditano, pertenece también al Consejo Social de la Universidad de Cádiz sigue como miembro activo del Grupo de Investigación de Literatura Contemporánea de la Facultad de Filosofía y Letras de su ciudad. Sindicalista en FETE-UGT, fue Secretaria de Enseñanza Pública, ha pertenecido a ejecutivas locales del PSOE y figurado en sus listas, partido en el que milita desde hace muchos años.
Expedientada por el PSOE, por ser artífice del Blog Cadizsocialista, creó otros blogs como el de la ruta quiñonesca y su propio blog de Blanca entre otros. Participa en tertulias, presenta libros, realiza lecturas públicas y fomenta el debate con temas de educación, cultura, política y mujer principalmente siendo una cara conocida en la ciudad por sus actividades continuas. Preocupada por la crisis y harta de que la capital lleve más de quince años gobernada por la popular Teófila Martínez, sigue convencida de que es posible una alternativa de izquierdas.
Mujer, doctora en filología y psicopedagoga, escritora, blogger y madre de cuatro hijos, comprometida con las circunstancias, participa activamente y con frecuencia, en actos relevantes por toda la provincia sin pasar desapercibida.
Pequeña selección poética de Blanca Flores
SI SUPIERAS QUE GUARDO UN IMPAR DE PENDIENTES
“Lo que yo quiero, corazón cobarde,
es que mueras por mí.
Y morirme contigo si te matas,
y matarme contigo si te mueres,
porque el amor cuando no muere mata,
porque amores que matan nunca mueren”.
“Contigo” de Joaquín Sabina
Si supieras que sólo puedes beberme a sorbitos,
que solo puedes ver mi luz con intermitencias,
si supieras…
Qué tal vez hoy es el último día
y que vivir el momento me apremia.
Si supieras que sólo quiero que me des,
el halo de tus miradas,
que lo demás ya me sobra
con todo lo que me has dado.
Si supieras que sólo ya quiero,
que simplemente permanezcas,
que sólo quiero que estés
a tu manera para que nada se mueva.
Si supieras que ni tú, ni yo estamos hechos
para vivir dentro de una jaula,
y que no pretendo cambiar
porque tampoco puedo sentirme amordazada.
Si supieras que con los rayos de sol,
que con la espuma y las algas,
que con la música y con las palabras
tengo de sobra para ser feliz.
Si supieras que sólo pretendo disfrutar
de lo que venga por añadidura
sin querer tocar demasiado
este sueño de cristal.
Si supieras que no quiero
que vaya a partirse la magia
ni que se vaya la complicidad.
Si tú lo hubieras sabido,
quizás no me hubieras robado el sol
de los lunes,
el zumo de los viernes
y la prensa de los fines de semana.
Si lo hubieras sabido,
habrías estado a la altura
cuando te llamé y cuando me hacías falta
y ni siquiera viniste
o te fuiste con excusas vanas.
Si tú supieras que ahora,
yo ya no quiero ni tus llamadas,
que me resulta más fácil dormir.
Que sólo necesitaba una sombra
y que voy de puntillas con mucha calma.
No sé lo que te creíste,
y a jirones no hay nada,
y ya todo esto para mí,
es demasiado, canalla.
HAMMAN
“Tú que la mano me das
hacia el oriente viviente
de mi misma soledad”.
Leopoldo Panero
Allí estaban: tres hembras,
tres desnudas, tres desconocidas.
Otro país, otra raza, otra cultura, otro idioma.
Contextualizando una perfecta acuarela
de colores, de sabores, de olores.
Jabones, perfumes y mezclas…
mujeres y niños gritando
sin entender que decían,
en un sin par de emociones contradictorias
buscando y abanderando pasiones.
Pobreza y riqueza a la vez,
pensando que quizá
un pelotón de fusilamiento
aparecería de repente.
Cámara de gas, campo de concentración,
bálsamo de sensaciones
coincidían en sus mentes…
Vida y muerte en paradójica armonía.
Desolación bañada de agua.
Agua, agua, agua.
Vuelven a vivir de nuevo,
otro té con hierbabuena,
azules y añiles en similicadencia
en un pueblo que oscurece
calmaron sus agonías.
Pudieron seguir con su extraña apariencia,
melodías, versos, túnicas de raso…
y deseos escapando de las manos.
CHAPARRÓN
“¡oh, tú, casa deshabitada
en el solemne verano de nuestro silencio!”
Juan Gil-Albert
Meterse en política sin paragüas
fue nuestra osadía.
Te llevaste mi libro de Eduardo Galeano,
y te enamoraste de otra, y de otra y de otra.
Mientras yo permanecía indeleble.
Llovía en diciembre
y el chaparrón no pudo calarnos
porque estábamos cobijados en la casapuerta.
Ni siquiera podíamos parecernos a los niños
de la fuente del parque.
Los falsos resultados de aquel cónclave
decían que habíamos perdido,
aún así la victoria era nuestra:
la dulce derrota.
Nos quedamos con sonrisas y con lo decisivo,
lo demás nos importaba un bledo.
Fermín Aparicio
Publicado en cadiznoticias.com
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