Pobre tonta,
prendida en tus palabras,
cartuchos encendidos,
martillos en los dedos,
quebrando los silencios
viajeros en distancias,
directos hacía el centro
donde más me dañan,
desperdigándose,
sembrando el desconcierto
de las piezas cosidas
a base de sueños.
Viendo volar las nubes,
bajo cielos rasantes,
me río de mí misma;
y del eco que retorna
buscando procedencias,
rebotando en mi cara,
asombrado, receloso,
sumiso implora
un poco del misterio
del grito desgarrado,
inútil forajido,
nacido en mi garganta.
La roca no lo quiere,
ni yo pienso acogerlo,
temeroso, se aleja,
perdido en resonancias.
Mayte Andrade -Benicarló- del libro Líber Poético
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