POEMA

SONETO DE LA BUENA MUERTE

I

A mi amiga, la Muerte, yo la llevo
casi siempre guardada en el bolsillo;
dondequiera que voy le saco brillo
hasta dejarla lisa como un huevo.

Cada día que nace me promuevo,
conversando y bromeando con la Muerte
(no sé bien si Ella tiene mucha suerte
o soy yo quien la Vida me renuevo).

Pues morir me parece un gran acierto
(sobre todo si el vivo ya está muerto,
porque al ego le espanta el triste olvido).

Y por eso hice un trato con la Parca;
ni vasalla le soy, ni Ella es monarca:
somos piezas de lo Desconocido.

Ivonne Martin. E.U-Cuba
Publicado en la revista Oriflama nº 19