CUEVAS DE AJANTA

Poco a poco fueron horadando
la roca y creando
a golpe de cincel, unas cuevas
 para vivir, para rezar, para meditar.

Poco a poco fueron adornando
techos y paredes pintando
o esculpiendo bellas imágenes
con increíble maestría.

Poco a poco donde había
solo rocas volcánicas alzaron
templos dedicados al sabio Buda
demostrando la grandeza del hombre.

Treinta y dos cuevas milenarias
que dejan sin palabras, mudo,
al poeta andante
que por la red camina.

¡Qué belleza dentro de la roca!
¡Qué colorido! ¡Qué perfección!
¡Qué silencio se presiente!
¡Qué paz se respira!

Del libro inédito Viajando por internet de JOSÉ LUIS RUBIO

DULCE PERFUME IMPREGNADO EN SU PIEL

Todos se dirigieron al palacete de Gastón a las 20.00 horas como cada sábado. Todos los autos estacionados en la puerta. Martín fue invitado porque era amigo de un amigo de otro amigo. Todos solteros con una vida simple, tradicional y sobre todo la ventaja que tiene un soltero: la libertad de vivir como quiere sin necesidad de dar explicaciones ni horarios. Cada uno de ellos era por fortuna libre del aire que entraba a sus pulmones, puro y ni tan puro. Libre hasta de su propio pensamiento. Libres, sí, libres. Sin enlaces, ni uniones.
Otra amiga en común llevó a su amiga para que se conocieran. El nuevo soltero y más codiciado.
El repartidor de las pizzas llegó en moto con el encargo, tomaron cerveza, comieron proporcionado.
Al finalizar la cena las mujeres se quedaron ordenando la cocina, no había muchos platos para lavar, ya que la pizza por lo general se come con la mano. Porque así es más apetitosa. Después todos marcharon a escuchar música en las placenteras butacas. Como de costumbre la multitud se separó para iniciar temas de conversaciones en grupo. Hablaban de la vida después de la muerte, el tema daba para mucho. En otro, hablaban de sexo. En otro, los varones compartían experiencia de los recitales a que habían asistido durante los últimos años. Los temas eran variados. Martín acotaba en cada grupo, le parecía difícil quedarse en uno solo. Pero cuando saboreó la última gota de su chop, fue hasta la heladera a sacar un par más para los amigos y Mariana estaba con ganas de tomar algo de soda. Fue ahí que cruzaron miradas.
Martín y Mariana sirvieron sus vasos y se quedaron hablando ahí, estaban solos se escuchaba el murmullos de los otros en el living.
Hablaron de cosas sin importancia, se rieron, se miraron, se apreciaron perfectamente. Cuando Carla entró, los notó bastante cerca y se fue...
Minutos más tarde ellos seguían hablando como si se conocieran de toda la vida o tal vez de una vida anterior. Él intentó hablarle al oído, ella permaneció atenta, se le erizaron los pelos de cada superficie del cuerpo. Él se había excitado por la conversación apacible, deseaba besarla. Ella llevaba una pollera hasta la rodilla, zapatos muy altos, su cabello negro estaba suelto y mojado, su piel desprendía un perfume dulce, parecido a su sonrisa.
Los demás se dieron cuenta, pero los dejaron solos. Ambos habían flechado de manera fervorosa, cuando él la invito a ella a un lugar donde el diálogo pudiera ser tal vez más íntimo.
Al llegar al hotel siguieron apasionados: él acaricio sus largas piernas, la besó por cada rincón de su tronco y en el momento de concretar ella se detuvo. Saltó de la cama y se sentó en el sofá, encendió un cigarrillo, sirvió whisky con tres hielos en un vaso. Tomó el teléfono celular de su cartera y llamo a que la vinieran a buscar.
–¡hola Laura! estoy en el bar de siempre tomando un café con una amiga, me venís a buscar? Te espero en la esquina.
Ella tomó su pollera, su blusa y salió. Él se quedó con el perfume dulce impregnado en su piel y el sabor inofensivo de su sonrisa en el paladar.

Sandra Ávila -Argentina-
Publicado en Suplemento de Realidades y Ficciones 36

CASTELLANO DE ULTRAMAR

Castellano de precepto y por afecto
castellano de ultramar,
piel en alma austera y por costera
piel tostada de ultramar.

Navegante varado y encarado
al horizonte de este surco inacabado,
polizonte confinado y por vasallo
aspirante a soñarte iluminado.

 Mediterráneo de ultramar, castellano,
 pastor curtido en errantes pasados,
 trashumante y militante solitario,
 almirante del timón del viejo arado.

 Vástago del sol que nos abrasa,
 que traspasa los adobes de la piel,
 y condena como hiel a vida escasa,
 a dormir del hambre más cruel.

Castellano, castellano de ultramar,
 mi sangre es la sangre del dios Baco,
 ateniense dúctil y espartano,
 mi estirpe es la estirpe de Pelayo,
 hidalgo loco y cuerdo honrado.
 Mi sangre es la sangre de Odiseo,
 y sus mares son mis santos ateneos,
 mi estirpe es la estirpe de Viriato,
 y la lucha mi razón y su legado.

 Castellano, castellano de ultramar,
 mis raíces son cuchillos en el mar,
 en el mar más castellano,
 castellano, castellano de ultramar.

Gustavo González -Valladolid-

Y DIOS ME HIZO MUJER

Y Dios me hizo mujer,
de pelo largo,
ojos, nariz y boca de mujer.
Con curvas
y pliegues
y suaves hondonadas
y me cavó por dentro,
me hizo un taller de seres humanos.
Tejió delicadamente mis nervios
y balanceó con cuidado
el número de mis hormonas.
Compuso mi sangre
y me inyectó con ella
para que irrigara
todo mi cuerpo;
nacieron así las ideas,
los sueños,
el instinto.
Todo lo creó suavemente
a martillazos de soplidos
y taladrazos de amor,
las mil y una cosas que me hacen mujer todos los días
por las que me levanto orgullosa
todas las mañanas
y bendigo mi sexo.

GIOCONDA BELLI -Nicaragua-
Publicado en la revista deliteraturayalgomas

MATEO XXV: 30

El primer puente de Constitución y a mis pies
Fragor de trenes que tejían laberintos de hierro.
Humo y silbidos escalaban la noche,
Que de golpe fue el Juicio Universal.

Desde el invisible horizonte
Y desde el centro de mi ser, una voz infinita
Dijo estas cosas (estas cosas, no estas palabras,
Que son mi pobre traducción temporal de una sola palabra):

- Estrellas, pan, bibliotecas orientales y occidentales,
Naipes, tableros de ajedrez, galerías, claraboyas y sótanos,
Un cuerpo humano para andar por la tierra,
Uñas que crecen en la noche, en la muerte,
Sombra que olvida, atareados espejos que multiplican,
Declives de la música, la más dócil de las formas del tiempo,
Fronteras del Brasil y del Uruguay, caballos y mañanas,
Una pesa de bronce y un ejemplar de la Saga de Grettir,
Algebra y fuego, la carga de Junín en tu sangre,
Días más populosos que Balzac, el olor de la madreselva,
Amor y víspera de amor y recuerdos intolerables,
El sueño como un tesoro enterrado, el dadivoso azar
Y la memoria, que el hombre no mira sin vértigo,
Todo eso te fue dado, y también
El antiguo alimento de los héroes:
La falsía, la derrota, la humillación.
En vano te hemos prodigado el océano,
En vano el sol, que vieron los maravillados ojos de Whitman;
Has gastado los años y te han gastado,
Y todavía no has escrito el poema.

Jorge Luis Borges -Argentino (1899 – 1986)-
Publicado en la revista Estación Quilmes

ZONA DE PROMESAS

Mamá sabe bien
perdí una batalla
quiero regresar
sólo a besarla

No está mal ser mi dueño otra vez
ni temer que el río sangre y calme
al contarle mis plegarias

Tarda en llegar
y al final
al final hay recompensa

Mamá sabe bien
pequeña princesa
cuando regresé
todo quemaba

No está mal sumergirme otra vez
ni temer que el río sangre y calme
sé bucear en silencio

Tarda en llegar
y al final
al final hay recompensa

Tarda en llegar
y al final
al final hay recompensa
en la zona de promesas.

Gustavo Cerati -Argentina- De "Zona de promesas"
Publicado en la revista Poesía del Mondongo

ITAU DEL CUENTO DIGITAL 2012 DE AAVV

A tono con la fuerte impronta que Internet y las redes sociales han impuesto en la literatura actual, el Banco Itaú organizó en 2012 el Concurso de Cuento digital. La antología resultante se presentó en un acto  ayer en la Feria del Libro, donde además se anunció la realización de la versión 2013 de la convocatoria que tiene una curiosa restricción etaria: es para menores de 40 años.
El jurado de este concurso, que busca acercar el relato breve a las nuevas tecnologías, estuvo conformado por Claudia Amengual (integrante del grupo Bogotá 39, premio Sor Juana Inés de la Cruz, autora de La rosa de Jericó  y Falsas ventanas), Martín Kohan (Premio Herralde y autor de Ciencias morales y Bahía Blanca), y Patricia Suárez (Premio Clarín de novela y autora de Perdida en el momento).
La antología reúne relatos de Fernando Linetzky, Natalia Zito, Agustín Maya, Fernando Martín Chulak, Berenjenal, Luis Mey, Cecilia Ferreiroa, Luciana Czudnowski, María Ferreyra, Marcelo Filzmoser, Claudio Robin, Ramiro Gallardo y Santiago Craig
“El cuento es el género donde la tradición se aloja sin sentir remordimientos. Su impulso, antes que el de contar lo nuevo o el de contar de manera nueva, es el de contar de nuevo. Contar de nuevo, volver a contar, hacer que la narración recomience siempre de esa misma forma en que recomienzan las fábulas o los deseos", sintetiza Martín Kohan en las Palabras del Jurado. El texto puede descargarse en el link: http://www.premioitau.com.ar/blog/46/antologia-itau-cuento-digital-2012-lista-para-descargar.

Publicado en la revista Todas las Artes Argentina

LA OTRA HISTORIA

Laertes, querido padre:
Le envío esta carta con mi mensajero personal, quien seguramente llegará antes que yo.
La guerra de Troya ha concluido, con esta misiva también se anoticiará de nuestra victoria. Ya le narrarán los que regresen, los nuevos métodos y las originales estrategias que utilizamos; estoy seguro de que mucho se hablará al respecto y por un tiempo prolongado.
Demoraré mi retorno, padre. Gracias a Zeus, diez años he invertido en esta lucha, excusa que me ha sido concedida para no volver a enfrentar mis deberes de esposo. Usted conoce sobradamente las penurias domésticas y querrá para su hijo otro destino.
Me tomaré otros diez años para mi viaje de vuelta. Ya he estudiado el itinerario: Cicones, Lotófagos, quizás haga alguna escala en la Isla de los Cíclopes, también Circe y, sin duda, visitaré la Isla de las Sirenas; me intrigan esas criaturas.
Este hijo suyo le ruega ayuda, por su salud espiritual. A través de mi mensajero, me he anoticiado de que mi esposa aduce estar tejiendo una prenda para esperar mi llegada. El favor que le solicito es que usted, Padre, intervenga en la producción de hilados de Ítaca y reinos aledaños. Puede utilizar sus influencias para impedir la provisión de hebras, hilos, lanas, fibras de cualquier tipo. Quizás hasta podría contratar alguna cuadrilla que saquee y extermine el ganado ovino. Con esto bastará, aunque estoy seguro de que mi mujer, en su orgullo, se justificará diciendo que en realidad, desteje durante las noches. Ya conocemos su tozudez y ese capricho incomprensible de esperarme, inútilmente.
Espero el éxito de esta otra batalla, Padre mío.
Nos encontraremos a mi regreso.
Un abrazo de su hijo que lo venera

Giselle Aronson -Argentina-
Publicando en la revista Ficciones Argentinas

ERRORES

Siendo este mundo ilógico, imperfecto,
¿cómo sortearemos los errores,
baches en el camino, indicadores
del alto riesgo de cualquier proyecto?

Quizá el Supremo, Cósmico Arquitecto
diseñó unos juguetes inferiores,
no para ser perfectos, ni mejores,
mas para estimular el intelecto.

El traspié, el resbalón, son inherentes
a la naturaleza de las gentes,
doctos y necios, casi por igual.

Ah, pero el sabio aprende de su errata,
y el iletrado en seriedad constata
que en su adefesio hay mucho de especial.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-

ADIÓS

ADIÓS
sueños locos
adiós,
rey de mis días y mis noches
locura que me diste
locura por amarte
locura por tenerte.
Quédate con el equipaje
pleno de mil besos
que elegí para darte
esos que pinté con mi boca
aún no sabiendo
si a tí te llegarían
te dejo, te vas, me voy
Loca fantasía
de este ilusorio mundo.
Seguro volarás a otros cielos
pero jamás olvides que
nuestro firmamento es único
el mismo, aquí y allá.
Mi mente está en paz
te he dado todo y mucho más.
Sé que ya no me verás
suplicando tu amor.
Pero me recordarás.
Jamás me olvidarás
porque he sido río
cuando tú tenías sed
he tenido alas
cuando amabas volar
me he transformado en corazón
cuando tu necesitabas respirar
he sido suspiro
en tus noches de amor
mi alma me pide tu partida
aunque luego
de amor yo muera por tí.
Te he enseñado a amar
te he dado mi corazón
mi vida a tí te he entregado
no pierdas en tu alma la ilusión.
Partirás a un mundo lejano.
Hoy quiero estar sin tí.
Tu cara se vistió de tristeza.
Me voy amor mío
te he quitado las alas
yo...he dejado mis muletas
sobre mi sinuoso camino.
Quiero transitar mi vida sola.
Adiós mi rey...hoy
esta princesa
necesita aire puro.

Sil Cari -Argentina-

CONFERENCIA

Hoy viernes 31 a las 19 hs. en el Centro Cultural de la Cooperación, en la calle Vélez Sarsfield 5008 de la localidad de Munro, Provincia de Buenos Aires, conferencia de Juan Disante.

La charla será una amable recorrida por “Literatura… memoria política… y algunas cosas más”.

Y nos preguntaremos sobre dónde están los recuerdos intelectuales de nuestra formación y cuál es hoy el papel de lo que se narra.

Fervor borgeano

A veces, después de tantos desencuentros, pienso que Buenos Aires se va a diluir.
Es la ciudad latinoamericana que más contiene una mitología estética: sus rincones rebozan de palabras, de cadencias y de gestos de cada uno de los cuerpos que la atraviesan. Tal vez por esa misma causa creo que pueda disolverse, para luego evaporarse sin remedio. Todo el vitalismo que de ella emana es lírico y como tal flota en un extraño éter de relaciones humanas y memoria. La transmigración al alma. Freud.
Ahora bien, estoy convencido que Jorge Luis Borges es uno de los responsables de esa sublimación que percibo de Buenos Aires. Porque a decir verdad la ciudad tiene una estructura material, pero por sobre ella, Borges a inventado un mágico porteñismo anterior a él mismo y que iría a sobrevivirle eternamente. La de las casas chorizo con patios rodeados de malvones , la de los crepúsculos en los arrabales, la de las paredes descascaradas de amarillo, la de los barrios rodeados de mitos y fantasmas, la de las largas caminatas recordando a malevos. También, se me hace que Borges preveía una Argentina conflictiva, partida políticamente en la noche oscura de los enfrentamientos. En una conferencia afirma al pasar: “Una de las grandes tradiciones argentinas consiste justamente en superar lo argentino”.

En los charcos del transitado empedrado de los suburbios, siempre puede verse el cielo.
Existe un singular libro que reúne unas conversaciones suyas sobre política en donde se aprecia como malgastó ingenio con la inmunidad que garantiza el ejercicio de la literatura. Allí dice: “Soñando y escribiendo creo haber hecho más por la patria que varios generales juntos”. Muchas veces durante su vida, Borges lamentó no haber sido digno del coraje físico, del arrojo, de la osadía ante la muerte; en suma, de lo que él llamaba su herencia militar. En 1946 Borges pierde su empleo en la biblioteca pública de Almagro, circunstancia atribuible a su declarada posición antiperonista y a la obsecuencia torpe de algún funcionario del gobierno (Perón no estaba de acuerdo con ese despido). Humillado, herido en su vanidad, el escritor responde al agravio con la incomprensión y el odio. Ya no habrá retorno para él, como no lo habrá para tantos argentinos que no supieron ver lo bueno detrás de la retórica de los insufribles funcionarios veniales, actitudes que empujaron a Borges a ejercer una oposición intransigente.
En el peor momento de su conflicto político Borges escribe: “Es el amor. Tendré que ocultarme o huir. Crecen los muros de la cárcel, como en un sueño atroz. La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. ¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de la Biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño? Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar. Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo”.    
Ésta gran metáfora muestra que Borges era el apóstata de una fe que no pudo profesar nunca. ¿Se evaporará aquella morfología de Buenos Aires tan a la hechura de Borges?

Juan Disante

VUELO...

Ya no hay tierra firme
me elevo en el sentimiento
para llegar a tu alma...

Virginia Quiroga -Argentina-

ME CUENTA MI SEÑORA

A mediodía los obreros y los jubilados arrasaban con el menú fijo en el ya derruido barsucho donde él hacía de mozo. Yo iba con frecuencia por mi trabajo, para rellenar planillas, y leer el diario. Ahora es el repartidor de una tintorería. Ayer, casi de noche, fue a mi departamento en misión repartidora. A mi regreso, hoy, después de una gira que me mantuvo alejado por esos caminos polvorientos, me cuenta mi señora, esa falsa e indómita pelirroja suculenta y estéril, que me extrañaba terriblemente, y que el jovencito irrumpió en su anhelo de mí con nuestra colcha lila, y que lo condujo al dormitorio para constatar sobre nuestra cama con baldaquín la correcta limpieza de la colcha, y que una vez situado el pichón de playboy, y asaltado, se entregó a la bacanal que desde mi señora, mi esposa, me estuviera —irremediable, inconteniblemente— dedicada. Se portó bien, muy bien, aseguró; fantasioso e incansable; remató, relajada: excelente.
Sé absorber los más impresionantes uppercuts del destino. Pocos, sí, pocos como yo. Este servidor. Estoy hecho de una extraña pasta.

ROLANDO REVAGLIATTI -Argentina-

TÚ… Y ÉL

Me enciendo y me quemo con la llama de su amistad
Con la hoguera de sus besos, con el fuego de su lealtad.

Me dan escalofríos y me acongojo…
Cada vez que él me utiliza como capricho y antojo.

Me arden las entrañas con sólo su presencia
Como a los quince años en plena adolescencia.

Me apago por dentro y sólo guardo cenizas,
De sus grandes “noches”, de mi llanto y de sus risas.

Me prendo como leña seca, como paja en tardes de agosto
Sólo con mirar y contemplar la expresión de su rostro.

Se me hiela la pasión, la ilusión y la esperanza,
Las ganas de estar con él y sus manos en mi espalda.

Me derrito, como se derrite el azúcar en el café.
Me derrito y me deshago cuando de sus sentimientos doy fe.
Él es como el Polo Norte en el verano de mi vida.

JUAN RUIZ MORAL

LOCO DE PALABRAS

Loco de palabras.
Como un ruiseñor
Con sus trinos locos.
Así vivo yo.

Es mi vida
Invierno de metal,
Noche fría
Y dolor; no más.

Como perro, en celo,
Vivo enamorado.
De mi voz, salvaje,
Espero el milagro.

Corazón al viento
Escribo palabras.
La materia se vuelve
Vanidad alada.

Luminosa muerte
Mi cerebro aguarda.
Y, ceremonioso,
Entierro palabras.

Pedro Jesús Cortés Zafra -Málaga-

ALONDRA

Tu que me extasías
sublime melodía
en la libertad querida.

Localizándote en lo recóndito de los parajes
siendo tu trino
la sublime armonía
de exaltar la vida.

Mas aquellos infames
que de ti querían obtener lo divino
apresándote en una jaula
no comprendieron
que aquella melodía
era tu forma de expresar
la libertad que aclamabas día a día.

Sandra Méndez -Guatemala-

UN AÑO MÁS EN MAYO Y ESTAMOS IGUAL QUE HACE SIETE

Del carril-bici, señores,
ramales están haciendo
que para muy poco sirven,
pues por donde los han hecho,
por fuera del casco urbano
y además en tramos sueltos,
que hay que buscar donde se hallan
y no es fácil dar con ellos,
porque están aquí y allá
extraviados e inconexos,
¡vamos, que se han de buscar
como un perro a los conejos
en temporada de caza!,
¿cómo puedes dar con ellos,
a los guardia preguntándoles,
bien llamando por teléfono
a Policía Local,
o si no al Ayuntamiento
para que te den un plano
y así poder dar con estos?
De otra forma no hay manera,
no los parece complejo
el caso que expongo aquí
que es el real y verdadero?

El Ciclista en Ciudad Real
va circulando con miedo,
porque los coches lo oprimen
y le hacen correr el riesgo
de sufrir un accidente
y esto para nadie es bueno.
De una puñetera vez
que el carril se haga en el centro
que es donde estar debería,
por eso el Ayuntamiento
que no gaste más en balde
€uros, €uros y más €uros
en ir haciendo trocitos
de carril, dado que aquesto
es tan sólo un despilfarro
de los impuestos del pueblo,
que mal gastándolos van
sin más, a diestro y siniestro.
¡¡No sean tan duros de chola,
piensen con ella un momento,
que, ésta no tan sólo sirve
para llevar el sombrero!,
¡háganlo bien una vez,
lleguen al convencimiento…!!

Manuel MEJÍA SÁNCHEZ-CAMBRONERO -Ciudad Real-
A “MASACRÍTICA” CIUDAD REAL Y A SU GENTE, QUE TIENE MÁS AGUANTE
QUE EL “ALCOYANO”.-

ÚLTIMO PULSO

Va cambiando todo de fisonomía.
Va haciéndose distinto.
Más marcada y más lineada.
Nada reconocido hasta extraño.
Alejando bastante del reconocido.
Lejos del tiempo de antes.

Lejos de la armonía de una primavera.
Primavera de piel joven fresca.
Adquiriendo un mundo propio.
Mundo arrogado con poco aire
Mundo singular y gastado...
Mundo delgado y enfadado.

Sin cultivo enriquecido.
Lento y sin una rosa.
Sin flor y miel de abeja.
Sin la piel tierna de una adolescente.
Sin el grito y canto de ella.
Aspecto con estructura relajada.
Todo marcado y claro.
Sobre saltando y magnificado.
Azul y más oscuro.
Color de venas e arteria.
Color de piel nada mojada.
Seca buscando agua subterránea.

Textura y color modificando.
Textura haciendo carrera.
Llegar antes a ser vieja.
Ultima clasificada
Todo crónico y aglutinado.
Agregado y compactado.
Manchas más oscuras.
Condensadas y un núcleo dilatado.
Núcleo viejo derramando jugo.
Perdiendo agua y líquido
Venas más azules y más densas.
Todo superficial y claro.
Todo aparente y visto de cerca.

Es el tejido envejecido.
Es la piel agotada y cansada.
Piel con grito de estar cansada.
Estar tan saturada.
La sangre que está a punto de caerse.
Apunto de parar en el camino.
A descansar y morirse.
A volverse purpura y morada.
Quieta en el sitio engordando.
Voluminosa y fatigada.

Haciéndose la victima del año viejo.
El año que lleva el tiempo de un siglo
Culpándose el tejido y la estructura.
Culpándose la piel envejecida.
Haciéndose mayor culpando...
Culpando y llorando de igual modo.
Triste de no haber conseguido nada.
No haber conservado el color rosado
Cuerpo adaptando de forma nueva.
Haciéndose viejo voluntariamente.

Sin notarse.
Sin ser consciente del cambio.
Solo la sangre pesándose.
Va resistiendo el peso.
Agarrándose con miedo.
Haciendo lo que pueda.
Resistiendo humanamente todo.
A todo lo está de ante mano
Una presión tremenda sometida.
Atmósfera y estrella y vida.
Todo juntado de modo concreto.
Inaguantable y muy pesado
Haciendo su papel como debido
La mecánica horrible de envejecerse.
Cada año menos visible menos coloro.
Traumatizada de haber perdido el tiempo.
Haber gastado el tiempo indebido.
Haber sacrificado la piel y sangre...
Haber sido humana e ignorante.
Haber respirado inútilmente.
Haber sido sometida al paso del tiempo.
Admitiendo que haga su voluntad.
Que sea caprichoso con el tejido...
Duro con la sangre y hacer espesa.
Hacer todo tranquilo y lento.

La señora tranquila sentada.
Una conocida y muy respetada.
Sentada con vista borrosa.
Sin el tacto sin escribir una línea.
Una carta a una amada hija.
Una sola línea.
Vergüenza de tiempo sea tan tirano.
Horrible y duro.
Sea tan olvidadizo.
Poco misericordioso.
Poco compasivo.
No tenga en cuenta toda.
Grandeza de la señora.
Lo que realmente ha sido.
Nada queda reconocido.
Solo un archivo viejo.
Firma de un oficinista muerto

Fama de ser activa y guapa.
Trabajadora con décadas de empeño.
Espirito de llevar y luchar por todo.
Llevar la carga de familia y barrio.
Llevarlo todo de forma sagrada.
Dedicación cien por cien
Señora distinta y ya ahora vieja.
Es el reglamento y es la vida.
Es la tiranía de un proceso
No es justo quedar sin aroma.
Que la piel sin aurora.
No es justo quedar sin sangre fluida.
No es justo que se envejezca la señora.
Queda sentada.
Queda esperando a nada.
Tener solo un pulso.
Vida con palpitación.

KARLOS BARBARA SALVALOBOS

HORIZONTE NULO

Hay sombras más fuertes que la oscuridad misma.
Sombras que atajan la luz sin unas manos,
que no se dejan mirar, pero que son las tumbas afligidas
y heridas que el corazón contiene:
un horizonte nulo que la traición concibe,
un espacio sin rostro donde en la espalda
un dolor nos clava una infamia,
una daga de furia y de muerte,
la pica que otrora el hombro nos diera
y hoy conjura con rabia y vehemencia.

Y el corazón ya no siente, ya no da la cara.
Son heridas profundas de ira y de saña,
sombras que ciegan cual alobadas miradas,
o de hienas que incrustaron su risa
para atravesarla en la carne y ya no sacarla.
Un horizonte nulo donde se aborda la nada,
donde se entoldan los ojos
por alguien que nos traicionó las manos;
un espacio que no tiene faz ni apariencia,
y se expresa en la oscuridad más sensible del alma.

Salvador Pliego

LA LLUVIA PRIMAVERAL

La lluvia primaveral
no le moja a uno
solamente la piel…
se mete por los poros
para empapar el alma.

MIGUEL ÁNGEL RINCÓN PEÑA

ESBOZO

En un pequeño estante de la sala
Reposa la sonrisa que dejaste
La luz de la tarde se desliza
Y brillan tus ojos de gata, como el jade

Descanso mi mirada y me sorprendo
Respirando el aroma de tu aliento
Entonces tu risa lo llena todo
Disipando la niebla del ensueño

Oigo tambores en la estancia
No son sones de guerra ni aventuras
Y descubro que viene de mi pecho
Clamor de corazón en la penumbra

ALFONSO BARO ALCEDO -Puerto Real-

EL VESTIDO DESBOCADO ANTE EL DESEO

El vestido desbocado ante el deseo
y la piel enarbolada por su falta.

Ataviado de flores su cabello
y los ojos brillantes de lágrimas.

Va lindando al rio caudaloso,
el miedo la estremece y la sujeta.

El silencio penetra suavemente en oídos callados,
la textura del camino la tropieza en desatino.

No espera quimeras envueltas en lino,
la luna dejo de mirarla.

El sol se esfumó un buen día,
mañana tras mañana.

LOLA FONTECHA -Jaén-

A MI SUEGRA

Irradia por sus ojos la belleza
de mujer desprendida y abnegada
que cumplió sus deberes entregada:
cuerpo y alma, bondad y sutileza.

Su semblante es ternura y es grandeza
que su esencia refleja enamorada,
contemplando el cariño emocionada
de grandes y pequeños con largueza.

Los surcos de su cara se grabaron
con sudores, trabajo, llanto y viento.
Llevando sus estigmas sin lamento.

Los años sus secuelas le dejaron
y pasea pausada e imprecisa,
mostrando complaciente su sonrisa.

ULPIANO ULPY

VIENTOS DE AMOR

Cálido y fresco nos acariciaba,
el aire viajero de los mares,
raudo y frío se desplazo
de los nevados y páramos
enredando nuestros cuerpos
en presiones de volcanes ardientes;
lava roja de besos desmesurados,
sobre manos de princesa, montes de Venus;
piel, cabellera, madera y arcilla.

Bailamos, bebimos placeres de vientos húmedos,
hicimos de brisas tempestades
lujuria desenfrenada que azoto de dicha y de placer
la proa de nuestra nave, que libre coqueteaba
sobre las olas de cantos de sirenas.

Mudamos nuestras pieles, de vientos sabaneros,
a destierros confinados, escalamos sobre tornados
tesoros de caricias enamoradas,
para soplar con ternura alientos de pasión
florecidos en aleteos de libélulas.

En medio de borrascas salvajes
la vanidad orgullosa y persuasiva,
infinita en tiempo y espacio
surgió con dudas de miedo
disipando discusiones de terror
a la voluntad divina del amor…
entonces los huracanes selváticos
llenos de maranduas, pregonaron tratados de vencedores
en pergaminos de brisas de amarga miel
llevándose deleites imaginados de recompensas invisibles
cuyas aventuras titánicas doblaron las raíces desconsoladas
de nuestro amor.

Viento… viento devuelve el tiempo,
con aromas de canela y de guayaba,
abríguenos con toques mágicos
para moldear en terracotas nuestros corazones.
y puedan danzar en las filarmónicas de los riscos de los andes
emigrando sin parar a todos los rincones del mundo
maquillados de luceros y frutos estelares
y evaporados se eleven al cosmos
en busca de amantes indomables,
llenos de amor… y no de miedos.

Álvaro Álvarez Rojas (Aprendiz de Poeta)

CON LAS PRIMERAS LUCES

Con las primeras luces, vi el amasijo de cuerpos ensangrentados que se amontonaban anárquicamente por acera y calzada. Escupí un liquido negruzco, no sé si parte de mis pulmones o motivado por el aire infecto estancado sobre la ciudad, antes de registrar varios cuerpos hasta dar con el paquete de cigarrillos ansiado. Prendí el pitillo con el chisquero y exhalé un humareda pardusca que pronto se confundió con el vapor mortífero y pegajoso a modo de niebla. Recordé que era verano, el mes de Julio para ser más preciso, y que entonces deberíamos andar en camiseta disfrutando de cualquier refresco al cobijo de una sombra acogedora. Fue entonces cuando vi venir al niño, lloroso, desharrapado, temblándole en la mano una vieja pistola con la que apuntaba. Yo estaba sentado, incómodamente, sobre el esqueleto de una antena parabólica, fumando, y él me enfilaba sollozando, desasistido irremediablemente, encañonándome cada vez más cercano.

MANUEL JESÚS GONZÁLEZ CARRASCO

INTUICIÓN

A cuestas llevo pesares,
cicatrices de la vida,
cual mal podado jardín
en rústicos avatares
donde duele la herida
en un eterno sin fin.

Escondido en el reverso
de un olvidado espejo
consciente , me precipito.
Me consume el perverso
con estúpido reflejo
cuando más te necesito.

Parco abrazo que destila
vanas esperanzas tercas
como suave murmullo
desde brillante pupila;
pero, mientras más te acercas,
mucho más lejos te intuyo.

ROLANDO BLANCO PASCUAL

HURACÁN DE MI GRACIA

Si algún día tú quisieras, valorar mi sentimiento,
pensarías seriamente, en lo fuerte de los vientos,
en las olas del océano, en la férrea y cruel tormenta,
que se extiende, que avasalla, que se expande plenamente.

Esa fuerza se compara… solamente con mi amor,
es la fuerza del que te ama, de quien te ama como yo
así te amo a mi manera…y en el centro de ese amor,
hay un ojo que nos mira… con su intenso corazón.

Es la fuerza que redime… y nos da su bendición,
es el ojo que da vida, que bendice nuestro amor,
es la luz de nuestras vidas… es eterna rendición,
él es Dios en nuestras vidas, es amarte con fervor.

Huracán de mis amores… sosiego de mis temores,
tierna gracia que me guarda y espanta mis aflicciones,
yo te entrego mis deseos y también mis ambiciones,
guarda el sueño de mi vida…aleja de mi los rencores.

DARWIN I. FLORES VARELA

TODO ESTÁ EN EL SER HUMANO

Un vida, una mano
Un minuto, una pasión
Un mirada, un deseo
Un abrazo , una emoción
Todo del ser humano
Tan sencillo y fácil de hacerlo
Que a veces es difícil de encontrar
Y cuesta mucho entenderlo.

Yoossett Huelva (Valencia España)

INVENTO

Quiero volar,
y soñando volar
al mundo de la pasión…

Volar sin alas
cruzar descalza
el fuego del amor.

Quiero inventar algo
¡aunque sea un invento!
aunque tenga que jugar a esto…

Aprender a recordar
todo aquello aprendido
olvidado en el baúl,

y es un baúl
tan requeté pequeño
que solo cabe un suspiro y un aliento.

En un suspiro.
contenida media vida,
en un aliento la otra media.

Y así, volando,
cruzando descalza,
aunque sea un invento.

Todo aquello aprendido
tan requeté pequeño,
en un baúl retenido,

en un suspiro
exhalo mis miedos,
y en mi aliento los sostengo.

Lola Wizner

EL MATERIAL DE MI ESCRIBIR

El material de mi escribir
lo encuentro en la materia de mi yo
en el màs profundo silencio.
Lo experimento en la naturaleza que nos diò
y ahora, bajo esta forma ,lo estoy devolviendo

MANOLI SAN MIGUEL HERRERA

LA VIDA HOY NO TIENE SENTIDO

La vida,
no tiene
por ejemplo hoy,
para mí,
para nadie,
una vez más,
sentido.

Clavo el bolígrafo en la piel más profunda del papel
con triste éxito.

La vida no tiene sentido.

No quiero demostrar,
solo,
que la vida es un segundo en mayúsculas
y que sucede entre los pliegues
del instante necesario.

Me duelen el cuello,
la espalda.

Los músculos
se atrofian con el peso de los minutos.

No,
no tiene sentido
hoy tampoco,
la vida

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-

FINALISTA EN LA VI MUESTRA CRYPTSHOW FESTIVAL DE TERROR, FANTASÍA Y CIENCIA FICCIÓN

Finalista en la VI Muestra Cryptshow Festival de Relato de Terror, Fantasía y Ciencia Ficción, Badalona, Barcelona, 2013

Se me acaba de comunicar que he sido uno de los finalista en la VI Muestra Cryptshow Festival de Relato de Terror, Fantasía y Ciencia Ficción.

El fallo completo ha sido el siguiente:

Ganadores:
NO, de Javier Fernández
VI Premio Cryptshow Festival de relato de terror, fantasía y ciencia ficción

MONSTRUOS DE TINTA, de Sara Riveiro
VI Premio Juvenil Cryptshow Festival de relato de terror, fantasía y ciencia ficción

Finalistas:

CAM ZONE, de Iván Humanes
SENCILLAMENTE MONSTRUOS, de Alfonso Gutiérrez
EL BLOQUE TRISTE, de Carlos Ladera
AQUELLA CRIATURA DEL PANTANO, de Marina Gómez
CAM ZONE, de Marc Zulet
NÚMERO OCULTO, de David Marugán
VIENTO NOCTURNO, de Salvador Robles
EL DESCANSO, de Gustavo Eduardo Green
UN BUEN JURADO, de José Antonio Reyero
LA LÁMPARA DE ARAÑA, de Carlos Enrique Rodrigo
LA ERA DE LAS MARAVILLAS, de Sergio Fabián Salinas
EL SENDERO, de Daniel López
EN LOS MARES DEL NORTE, de Francisco José Segovia
EL MERCADO MÓVIL, de Ignacio Nava
CRIMEN TELEVISADO, de Ginés Mulero
UNA PROMESA ES UNA PROMESA, de Germán Vieco
UN MARAVILLOSO FIN DEL MUNDO, de Miguel Martín
LAPISLÁZULI, de Juan Manuel Ortiz
LA VENTANA, de Alberto Chara
LLUVIA DE ESTRELLAS, de Juan Antonio Díaz
EL COCO, de Cristina González

Próximamente se editará un libro con todos los relatos mencionados.

FRANCISCO J. SEGOVIA -Granada-

LA CARRETERA DE LA MUERTE

Estrecha, increíblemente estrecha,
impresionante trabajo de ingeniería.
Espectaculármente peligrosa,
de pavimento irregular,
a un lado la rocosa montaña,
al otro un profundo precipicio.
Estrecha, tan estrecha,
que apenas si caben dos coches.
Estrecha, con curvas muy cerradas
que hay que coger con pericia
si no te quieres despeñar
y además en algunos tramos
encuentras tráfico de camiones
que casi se tocan al cruzarse.
La muerte está en cada curva agazapada
esperando el error que origine la catástrofe.
Conducir en esta carretera boliviana
requiere una pericia mayor
que la de los grandes pilotos
de fórmula uno.
A mi no me gustaría conducir
en la carretera de Stremnaya
porque los nervios los tendría
a flor de piel y perdería
los reflejos y seguro,
seguro, al vacío caería.

Del libro inédito Viajando por internet de JOSÉ LUIS RUBIO

LA MALDICIÓN (2004)

Era el último engendro vivo de una raza, los Grzahcorm, quienes poblaron los brezales mucho antes que los Grarkrom, siglos antes que los Homosaurios, antes del primer cataclismo. Fueron poderosos y dominaron grandes extensiones del mundo conocido en aquellos oscuros tiempos, donde ninguna otra forma de vida se libraba de su nefasta presencia. Pero otros seres inferiores se unieron contra los Grzahcorms, fueron implacablemente perseguidos en todo el mundo e, incongruencias del destino, serían los Humanos quienes acabasen con la grandeza de su raza. Contaban con un aliado por nadie gobernado como por ellos: el fuego. Acosado, se refugió en esa misma torre tras escapar a la batida promovida por los Homosaurios de Farahabad, otra raza ya por aquellos años casi extinguida que encontró su último Refugio en los desiertos.
Ya en el torreón, los Humanos que lo custodiaban sufrieron su maldita presencia, hasta que el propio Shelomó acudió a la fortaleza y descubrió la terrible razón por la que desaparecían sus hombres. Nunca hubo ni vencedor ni vencido en sus singulares batallas. A ambos, engendro y Humano, les sorprendió luchando el cataclismo de fuego y lluvia que sumergió a Chandigharán en la Noche de la Maldición.
¡Tanto tiempo sin probar la sabrosa carne! ¡Tanto tiempo sin beber la roja y deliciosa sangre! El engendro no conocía el miedo, pero temía a su enemigo. Volvió a olfatear el olor a vida y venció sus temores; comenzó a deslizarse escaleras abajo, precedido de un baboso líquido de olor punzante y corrosivo brotado de su infecta boca. La oscura baba gelatinosa, que descendía escaleras abajo, le ayudaba a desplazar su enorme mole viscosa, pero también erosionaba los peldaños. No era la primera vez que recorría las escaleras. Hubo un tiempo en que cientos de veces pretendió escapar de la torre, pero su indomable enemigo, su firme y persistente rival se lo impidió, forzándole a retroceder, a subir los desgastados escalones, obligándole a consumirse en lo alto del torreón, impidiendo que propagase su apestosa presencia. Aunque, a su vez, esa misma presencia en Chandigharán impedía que La Maldición fuese extirpada, que la yerma tierra volviese a ver a los Humanos trabajándola, luchando con ella para sacar adelante las cosechas, el ganado y tantas cosas que delatan la presencia de los hombres en un país.

Francisco Javier Illán Vivas -Murcia-España-
Publicado en la Biblioteca

DESCONCIERTO

En oscuros pasillos
poblados de aullidos
de pájaros-lobos,
y muros rugosos
se ocultan mis sueños,
¿Cómo descubrir sus imágenes?

Sólo escucho sonidos
de respiraciones falsas:
influencias gastadas
de la noche
y sus códigos rotos.

Del libro A pesar de todo de SERGIO BARTÉS
Publicado en la Editorial Alebrijes

UNA RICA PIZZA

¿Cuál fue la primera hoja caída de este otoño?
Lindo hubiera sido verla.

El otoño es sinónimo de calma, un suave viento que te acerca a la llegada, un museo, una idea clara.

Prendés la luz en la noche. Guardás la luna en un frasco; sólo por un rato para que nadie se de cuenta. Jugás con Dios sin que él mismo se consciente, lo agarrás dormido o nervioso mientras miente, ni se entera.

Las hojas del otoño explotan en la vida y todos los sueños pueden ser posibles; no se aflijan, esperen y coman una rica pizza.

ALEJANDRO CARRIQUE -Argentina-
Publicado en la revista Gaceta Virtual 75

NATURALEZA MUERTA

Con sus simplezas ensombrece la verdura de la madreselva y avergüenza la lozana osadía de las adelfas. Sus pasos torpes, sus brincos y sus cabriolas, también hacen callar al mirlo —hasta entonces locuaz y algo galante— y huir despavorida a la oropéndola, siempre tímida a pesar de su festivo plumaje amarillo. Así que, sin llegar a ser un bestia, el turista, que resulta bullicioso y es de ademán invasivo, sí que tiene algo de gañán y, además, se cree gracioso.

RAÚL ARIZA
Publicado en la revista Sea breve, por favor

MEMORIA

Empápate de gentes, de regiones,
de su cultura, tradición, paisaje,
yendo siempre ligero de equipaje,
que no ocupan lugar las emociones.

Habla, escucha y observa, y las lecciones
aprendidas al paso, en tu viaje,
archívalas veraz, sin maquillaje,
que adorno es fraude en todas sus opciones.

Se te ha instalado un disco, la memoria,
cuya capacidad evocatoria
despierta los recuerdos más dormidos.

A ti incumbe su fiel mantenimiento;
es tu autobiografía, el testamento
que a ti mismo te legan los sentidos.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-

LEJOS

Abrazaré las estrellas
intentando
acercarme al sol
amaré la lluvia
que mojará mi cuerpo
galoparé por las nubes
y guardaré en mi corazón
los pétalos deshojados del cielo
cerraré mi interior
para que tú no me abraces
tatuaré mi hombro
con el nombre de Dios
me construiré alas poderosas
para huir de tí.
En este viaje
prenderé la luz de los luceros
y sé que en este andar
tú no podrás.
Sé que esta partida
no será eterna.
Volveré sí
pero solo cuando
tú no seas
mi lastimosa enfermedad.
Y sobre todo
porque Él
iluminará mis días
para que nunca más
yo crea en tí.

Sil Cari -Argentina-

MADRIGAL

Los universos cantan
y las galaxias  bailan
y los soles, absortos en sus llamas,
sonríen y sonríen.
En un liliputiense planeta
tú y  yo nos amamos
y soñamos y creemos
en los ángeles niños
y en la  flor del misterio.
Tú, yo y Dios, presente
y  muy presente Dios,
vida mía, en nuestros besos,
porque los universos,
las  galaxias, los  soles,
los planetas, son besos.
Son suspiros de Dios,
como nosotros,
como el amor, Amor,
que nos guía,
nos alumbra y  alimenta.

JUAN CERVERA SANCHIS -México-

¡OH AMOR!

¡Oh amor!
Eres esencia
de la esencia
de mi esencia
y existencia.
En mí eres tú, amor
y yo, pasión en ti.
Morir plenos de amor
es un gozo,para nuestras almas...

María Ángeles García Garrido 

SEÑORITA

Sí que tuvo novios la señorita Calistri: cuantiosas simpatías. Pero, a menudo, cuando le atraía el fondo humanitario del candidato, no se sentía conmovida por lo físico o lo facial. Y, si llegado el caso, el pretendiente respondía a mis cánones de presencia varonil, aparecíanle desdibujadas las facetas espirituales. Enamoradísima de Juan Mateo Ovalle, resistía sus ímpetus pasionales, el vigor de sus instintos. La señorita Calistri valoriza sin énfasis: Nadie obtuvo lo que tantos ansiaban. Ella es hoy la fraseología con la que rememora: Yo no carecía de una límpida mirada; Mis atributos no pasaban inadvertidos; Papá vaticinó mi futuro; Me consagré a mis arraigadas convicciones; Destilé coraje en los tiempos duros, en la tiranía; Nunca estimé en Nené sus propensiones afectivas; Es que todo ha sido tan fugaz...
Algún día, próxima a expirar, quizá consigne: En aquella desfloración infausta de mil novecientos cincuenta y uno, otoño, creí morir: repugnante, bajo, indigno: única vez, última vez.

ROLANDO REVAGLIATTI -Argentina-

¿QUÉ ANSÍAS DE MI?

¿Qué esperas de mi?
¿Qué deseas de mi?
Lo único que te puedo ofrecer
es mi ser
El amor y la pasión
de mi entender.

Más te vuelvo a preguntar
¿Qué apeteces de mi?
¿Qué pretendes de mi?
Piénsalo muy bien
antes de contestar.

Porque lo que anheles
se te concederá
te pido tengas cuidado
con lo que se te otorgara
mi corazón desentrañara
cada elemento
de lo que se te obsequiara.

Mi alma caprichosa busca amar
sin temor ni reparo para dar
mas he de decirte que espero acoger
el mismo sentimiento de tú ser.

Si no lo puedes dar
comprenderé, que me he de marchar
en busca de aquel que pueda amar
sin temor a otorgar.

Mas sin embargo vida mía
me entregas lo anhelado
me tendrás a tú lado

Sandra Méndez -Guatemala-

LA MUERTE, MI DESTINO Y MI FORTUNA

arde en la hoguera de los malditos
en el abismo de las almas perdidas
la figura de una mujer
que contamina mi carne
que se alimenta de mis pesadillas
ávidas de su sexo.

oh mujer desnuda en el cáliz de mi cuerpo
posada estas en el santo grial de mi alcoba
mi promiscua fortuna
cabalgada en el corcel de tu destino

bella mujer, socavas mi cordura
cual carcelero catatónico de mi laberinto
tomas mi vida soez
Como cualquier copa de vino
y en las noches de mi embriaguez
como la briza del infierno en las viseras
a veces al cantar me sientes.

ESTEBAN MEJÍA

¡HACER EL DÍA!

Me invita la nostalgia
a caminar calles dormidas.
Te llamo y bendigo a la marea
que me arrojó a tus brazos.
A tus ojos de otoño,
a tu alma protectora y buena.
Te llamo...te llamo siempre,
para juntos...hacer el día

Virginia Quiroga -Argentina-

MUJERES DESNUDAS DESPLEGADAS

Mujer nerviosa y con grito.
Voz de dominio y derecho.
Voz de autoridad y firmeza.
Sonido de una propietaria.
De una que tiene las cartas.
Las tiene agarradas en la mano.
La mía sobretodo bien doblada.
Machacada y encogida.
Agarrada con el puño cerrado.
Firmeza de totalitaria.
De una disputa con el dedo apuntado.
Siempre apuntando a la cara.
Furiosa y siempre enfadada.
Mal genio sin razón aparente.
Solo por costumbre y forme de ser.
Mujer agria, y acido concentrado.
Miras de asco y desprecio.
De saberlo todo y culta.
De ser de más derecho

Siempre fuera del círculo cotidiano.
Marginado y frenado.
Amenazando la libertad pequeña.
La cotidiana.
La de cualquiera.
La libertad casera.
Las que deben estar presente.
Las que deciden el resto.
Las que marcan el paso siguiente
.
Libertades pequeñas.
Las simples y agradable.
Las necesarias, las diarias.
Conjunto simple que dirige el resto.
Sella la armonía.
Lo hace menos o más bello.
Que da el color y el cuadro.
La picture poor dentro.
Sea clara y visible.
Sea negra u oscura.
Sea distinta y fresca.
Sea clara o negra.

Libertad pequeña presente.
Mínimo para hombre.
Mínimo de un vivo.
Para tener plaza
Tener un refugio
El sitio de esconder favorito.
El sitio solitario.
Los que definen el normal.
Las que lo hacen simple.
Gustoso y amable.
Aceptable y tolerable.
Libertad de abrir la ventana.
Dejar la abierta la mañana.
Mover la luz de esquina a otra.
Dejar la puesta el día entero.
Tan pequeña y importante.
Tan necesaria y cómoda.

Demandas y exigencia.
La cara siempre tensa.
Siempre al borde y frenética.
La mujer de mal genio.

"Me marcho “dijo ella.
"A donde" dije yo.
"No aguanto más "dijo ella.
¿"Pero porque, que pasa"??Dije yo.
"Me siento ahogada “dijo ella
"De ti, y de todo “dijo ella
"Del trabajo, todo la rutina"
"La rutina de siempre, siempre lo mismo"
"Pero a donde te vas “dije yo
"No sé, no sé, a casa de amiga supongo “dijo ella.
Sosegado y con calma.
Posibilidad de ser libre.
"Que maravilla, que maravilla"
De quedar sin pesadilla.
De quedar sin la mujer tirana.
La mujer con control de cocina.
Libre y las esquinas de casa liberadas.
Pinturas de mujeres desnudas.
Por fin con derecho y desplegadas.
La cocina yo de amo.
Las paredes y las pinturas a mi gusto.
Mujeres desnudas desplegadas.

KARLOS BARBARA SALVALOBOS

¿QUÉ SENTIDO TIENE MIRAR LA VIDA DESDE UN MONITOR?

"¿Qué sentido tiene mirar la vida desde un monitor?". Me pregunté, soñoliento y observando las costuras de la noche. Me sedujo el contoneo de los visillos de la ventana y el posterior zumbido de la calle que me trajo el latido, como el despertar de la anestesia. Abrí de par en par las hojas de la ventana y estiré el cuello inverosímil hasta que erradiqué el efluvio catódico en el cuerno astillado de la Luna. El ventilador de la computadora era una brisa por amanecer.

MANUEL JESÚS GONZÁLEZ CARRASCO

HABLEMOS DE ZONAS COMUNES

El amor no se hace poco a poco, el amor llega arrasando nuestros espíritus,
saca nuestra esencia y deja a la luz nuestras raíces. Es como los cuervos,
penetra por la niña de los ojos robándose el brillo de cada mirada hasta
dejarnos ciegos de fe.

El amor es una trampa agridulce, es un algo que habita en el lugar menos
pensado, vulnerable y maravilloso. Es un inquilino de la soledad que espera
pacientemente ser descubierto…

El amor es un vacío que anhela ser inundado, una parte que busca ser añadida
a su todo, un silencio que grita por ser concluido, es un corazón que huye al
encuentro de su pálpito…

Y se hace más grande cada noche y cada segundo…

Del libro Manifiesto al espíritu de MAYDOLL MORALES PÉREZ

ARCOÍRIS PARA PACO

La tarea encomendada del día:
dibujar la vida
y los colores partieron a ello
sin pensar , todos sonrientes a la par.

El escenario, la caleta del profe Paco,
y el entramado como bien sabemos “la vida”

El rojo dispuso un tono
y el amarillo le siguió enseguida.

¿me ayudas? -pregunto al azulclaro,
quiero aprobar la asignatura.

Por un momento todos se fueron animando
en la paleta se combinaron en seguida.

¡Llueve!
-grito el verde,
entremos en clase para seguir dibujando.

Pero el agua llego antes
mezclando uno a uno todos los colores,
bueno todos no.

¿Qué pasó?
el gris quedó apartado...,
el tonto por no mojarse
se perdió el espectáculo.

Pero no del todo,
porque al mirar de lejos pudo ver,
lo que la lluvia estaba creando.

Tras un ratito salió el sol,
el trabajo sin pensar, estaba terminado
-mirada al cielo, sí-
y en él pudieron ver,
un perfecto arcoíris pintado.

LOLA FONTECHA -Jaén-

MARIONETAS

Ni texturas amorosas de la piel
Ni el sabor del placer de los sudores
Queriendo controlar lo incontrolable
La medrasa mente jugueteando con nosotros.
Midas en ritos sagrados pidió a los Dioses
Convertir o que tocara en oro…todo oro.
Ver sin tocar, oler sin saborear
Hasta los aromas, fueron vil metal.

Varados en vorágines de inciertas percepciones
Las lágrimas no son lágrimas de sal y de dolor
Ni sentimientos de alegrías, tristezas
Ni el adiós de la cruel despedida.
Como huecos en la pared, los espejos no reflejan
Lloramos los pasados, buscando los futuros sin llegar
Cara a cara, piedra dura afilada con el amado
Efectos y causas, dichoso karma cobrando las facturas.

Dolor en querer tener riquezas y poder, pisoteando a otros
Olvidamos la esencia del ser en el amor, desconectados de la vida
Sin comprender las revelaciones de los soles de colores
Envidias, celos, mentiras, traiciones, marionetas de la mente…egos son.
¡ LA LOCA DE LA MENTE…SE NO BURLA A CARCAJADAS ¡

Álvaro Álvarez Rojas ( aprendiz de poeta ) -Aloz-

NECESITO TU LUZ

Mi corazón impuro
Quizás deba morir.
Mi alma atormentada
No soporta el vivir.

Quizás muera si callo
Mi sed de justiciero
Quizás vaya a la tumba
Si canto por dinero.
 
Quisiera despedirme
En sonidos alegres
Belleza necesaria
Para afrontar la muerte.

Materia de ilusión
Mi agonía se invierte.
Soportaría un rayo
Antes que yo no verte.

Necesidad de luz
Justifico el dolor.
Y si me faltas tú,
Mi vida es un horror.

Nada en mis huesos hay
Que indique cobardía
Incorporo a mi canto
Tu luz de cada día.
 
Pedro Jesús Cortés Zafra -Málaga-

SÁDICO

Me arrastra un poder perverso
Cuando en este amor escarbo.
Me arrebata todo el garbo,
Seduciendo el universo.

La intención fragua,
En cada abanico de Sol;
En su tórrido crisol
Mí fuego convierte en agua.

El malvado me aprisiona.
Es tan fuerte y abrasivo,
Excitante y abusivo,
Que todo mí amor succiona.

Con su magia me envuelvo,
Indeciso y maniatado;
Con mí deseo alborotado,
Tan sádico , me devuelvo.

ROLANDO BLANCO PASCUAL

EL PIYAYO

¿Tú conoces al "Piyayo",
un viejecillo renegro, reseco y chicuelo;
la mirada de gallo
pendenciero
y hocico de raposo
tifioso...,
que pide limosna por "tangos"
y maldice cantando "fandangos"
gangosos...?
¡A chufla lo toma la gente,
y a mí me da pena
y me causa un respeto imponente!
Ata a su cuerpo una guitarra,
que chilla como una corneja
y zumba como una chícharra
y tiene arrumacos de vieja
pelleja.
Yo le he visto cantando,
babeando
de rabia y de vino
bailando
con saltos felinos,
tocando, a zarpazos,
los acordes de un viejo "tangazo":
Y el endeble "Piyayo" jadea,
y suda..., y renquea,
y, a sus contorsiones de ardilla,
hace son la sucia calderilla.
¡A chufla lo toma la gente!
A mi me da pena
y me causa un respeto imponente.
Es su extraño arte
su cepo y su cruz,
su vida y su luz,
su tabaco y su aguardientillo...,
y su pan y el de sus nietecillos;
"churumbeles" con greñas de alambre
y panzas de sapo,
que aúllan de hambre
tiritando bajo los harapos;
sin madre que lave su roña;
sin padre que "afane", porque pena una muerte en Santoña;
sin más sombra que la del abuelo...
¡Poca sombra, porque es tan chicuelo!
En El Altozano
tiene el cuchitril
-¡a las vigas alcanza la mano! -,
y por lumbre y por luz un candil.
Vacía sus alforjas
- que son sus bolsillos -.
Bostezando, los siete chiquillos
se agrupan riendo.
Y, entre carantoñas, les va repartiendo
pan y pescao frito
con la parsimonia de un antiguo rito:
-¡Chavales!
¡Pan de flor de harina!...
Mascarlo despasio.
Mejó pan no se come en palasio.
Y este pescaito, ¿ no es ná?
¡Sacao uno a uno del fondo der má!
¡Gloria pura é!
Las espinas se comen tamié',
que to es alimento...
Así..., despasito.
Muy remascaíto.
¿ No yores, Manuela!
Tú no pués, porque no tienes muelas
¡Es tan chiquitita mi niña bonita!...
Así despasito.
Muy remascaito,
migaja a migaja - que dure -,
le van dando fin
a los cinco reales que costó el festín.
Luego, entre guiñapos, durmiendo,
por matar el frío, muy apiñaditos,
la Virgen María contempla al "Piyayo"
riendo.
Y hay un ángel rubio que besa la frente
de cada gitano chiquito.
¡A chufla lo toma la - gente!...
¡A mí me da pena
y me causa un respeto imponente!

Tierno poema escrito por José Calos Luna (1890) que retrata la historia del que fuese un famoso mendigo malagueño.
Nos lo aporta JUAN RUIZ MORAL

AUSENCIA

Si yo pudiera escribir
lo que mi corazón siente,
no sabría qué decir
pues miserable es mi mente.

Camino que recorro
con los ojos vendados;
tristezas que escondo
por senderos de despojos.

Dicen que ángeles me acompañan,
pero mis ojos están cerrados.
No ven, no oyen…
y cada día mi voz más lenta.

Dime Tú, si existes,
oculto bajo el suelo;
océano o montaña,
sabor a luz de roca.

Oigo tu risa.
Risa que no turba y espanta.
Soy páramo con eco de latidos.
Tú dices: ¡Basta!

De dolor estoy llena,
desnuda de simientes.
Allá perdida en el vacío
de mi propia ignorancia.

Y dicen que trazaré finas siglas.
¡Necias, borrascosas e imberbes letras,
que sólo son pétalos secos
de mi propia cosecha!

Ausencia divina siento,
ausencia de amor,
ausencia de mi propia vida,
¡Tantas ausencias!

Ausente soy
de mi propio ser.
Ausente camino
que no sé ver.

Ana María Lorenzo

¿QUIÉN ESCRIBE?

Somos errantes entre lineas.

Puntos seguidos...
Puntos y aparte...
Punto suspensivo.
Comas.

Surcando los horizontes vibrando con la imaginación.
Corriendo, apresurados algunos por el vapor de la juventud.
Despacio, otros lento con el sabor del látigo de la existencia, el tiempo.
Alegres, candorosos tiernos bulliciosos los años primeros...
Infancia inocente e irrepetible.

Y el lápiz nos acompaña junto a un papel que desde luego envejece también.
A veces palabras sobre palabras escritas al temblor de la emoción.
Ese papel tantas arrugas como pliegues tienen la piel y el alma.
Desgasta su textura y su mixtura, ya no se aprecian los puntos y los acentos...
Es la función del tiempo.
Evolución del Ser y el ser...
Entidad humana, material escrito desde aquel...
Un cedro que muere lentamente acostado sobre la grama.
EL poeta escribiente preñado de los cuentos del mañana, del ayer y el hoy.

Escribe, escribe rápido.
Se detiene.
Piensa saborea la idea, la frase, la oración, el fonema.
Lo paladea y prueba su sabor.
Lo piensa y siente su armonía.
Lo escribe y lee su pureza.
Lo degusta de nuevo, sabe a: Miel y hiel.

Sabe que dejo atrás cierta acciones...
Como puntos y comas.
Desde luego circunstancias... Secretas.

Errantes caminante sobre las huellas propias y ajenas...
Tantas veces resumidas en una esquela.

El amor eterno estampado con las letras del para y por siempre.
Igualmente atesorado en un recodo del corazón.

Nures Amer

CORAZÓN DE PIEDRA

¿Qué si tienes, corazón? me preguntaba,
y sigo esperando, la respuesta,
y el silencio de mi noche manifiesta,
que es muy raro tu querer.. Bella y mimada!!

Siento desfallecer y en mi alborada,
se acrecienta, mi pasión y mi alma gime
de dolor… que sensación, que no redime,
triste entrega de mi amor, sublime amada.

Ya no tengo que ofrecer, todo te he dado,
te entregué todo mi ser, y que he logrado,
solo migajas de pasión… sin tu ternura,
pobre y cruel amanecer… triste aventura.

Hoy te tengo que olvidar, cruel pesadilla,
corazón de piedra, fue un error, lo presentía,
¿Que si tienes corazón… tú lo sabías?,
es de piedra y con razón… yo no podía.

DARWIN I. FLORES VARELA

EMOCIONES

Se inunda mi corazón, el crepúsculo me viene a acompañar,
torrentes de invenciones revolotean por mi pensamiento,
incongruencias desafinadas, como cuerdas rotas de guitarra.

Lleno mundo habitado sin cesar, vacío a veces en grado superlativo,
se eleva hasta decir... !basta ya!

Universo infinito, imposible quepa en mi razón, motivos para
latir tiene mi corazón, encadenado a la vida, así, sin más.

Revelaciones sorprendentes en los comienzos de días diarios,
absurdos cotidianos empañan los cristales de mi mirar por la ventana;
hay veces que mis emociones se encaraman al reloj del tiempo, y a
este lo veo pasar entre multicolores luces alumbradas por mí.

Las alumbro con luz diáfana, son instantes de ese tiempo,
pero consigo hacerlos míos. Me sumerjo en su intemperante destemple
y busco algo que no se hallar. No doy, no veo, no descubro lo que siempre
intento encontrar...Reflexiono, conozco, estoy... Intento con alegría, con
tristeza, con salud, con enfermedad y no hallo la manera de llegar al final.

Como en huesa me siento, postrada en ese hoyo sin alicientes para salir de él…
.
Es templado, caliente, la tierra sabia lo mantiene.
Y en loco tropel el tiempo se desborda en mi yo...Rebasa el limite emocional
de mi sentir, se desbordan las expectativas, se exalta mi interior...Y solo me
queda susurrar, musitar a ese tiempo que siga inundando mi corazón de
blanco color.

LOLA WIZNER

TERTULIA

Hoy en el Club social Funcionarios Municipales, en Calle Alcalá Galiano, Cádiz, Tertulia Fenicios del XXI, sobre Poesía andaluza de ahora.

REINA EN TI SOBERANA

Reina en ti soberana
la que trajiste a esta tierra
Lo sentí en tu olor a raíces
lo sentiré cada mañana.

Tu vocación existe
la veo en tu llamada
tu familia reuniste
ahora vive en esa llamada refugiada

Mereces esa corona
esa corona en ti grabada
Ya tienes quien la sostiene
me lo dice esta calma

Nace en mi un día nuevo
Un día lleno de consuelo
Eres tu,abuelo!
a proteger lo que ahora más quiero...

MANOLI SAN MIGUEL HERRERA

YA ESTOY FUERA DE TUS RECUERDOS

No me busques en tus recuerdos
Porque me borre de ellos
Me apartaste un día
Y en tus pensamientos me pierdo

No me busques en tus recuerdos
Porque fui difuminado de lo vivido
Disuelto como el humo en tu mente
Arrollado por el huracán llamado olvido

No me busques en tus recuerdos
En la montaña que me llevaste
Porque ya volé desde la cúspide
Me dijiste adiós y me abandonaste

No me busques en tus recuerdos
Porque ya fui un borrón en tu vida
Quitado por un borrador de sueños
Y de ilusiones caídas

No me busques en tus recuerdos
Porque ya me canse de esperar
Con el sentimiento de tu regreso
Y la incertidumbre de tu llegar

No me busques en tus recuerdos
Porque ya sufrí bastante tu ausencia
las mañanas frías solitarias
los silencios sin besos y esencia

Mo me busques en tus recuerdos
Porque ya no tengo nada que darte.

Yoossett Huelva (Valencia España)

CLAUSTROFOBIA

Las paredes se van estrechando cada vez veo más nítidos los dibujos en la cal una mancha que recuerda un perro con una pata levantada huelo la humedad las paredes me van cercando voy encogiéndome estoy sentado y mis rodillas me llegan casi a los ojos, las grietas de las paredes golpean mis sienes, huele a humedad y a pozo mis codos se me clavan en las costillas. El blanco de las paredes laterales del techo que se acercan desde el suelo hacen que la nuca me duela, agacho la cabeza y subo los hombros sin querer me falta el aire aún así, huelo la cal, empiezan a palpitarme las venas del cerebro, ya no puedo apretarme más. Parece como si el que creciera soy yo. Empiezo a sudar. Ahora es como si un ascensor se hubiera descolgado y caigo y caigo y tengo la sensación de que voy a morir aplastado. Tiemblo. Todo se convierte en una caja minúscula y yo, dentro, siento que mis huesos crujen. Tengo miedo.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-

REVISTA DIGITAL MINATURA 126

Acaba de salir el número 126 de la revista digital Minatura, dedicado a las Fobias. En él participo con cuatro micorrelatos.

Nota del editor Ricardo Acevedo:

La ausencia de phobias o nihilofobias es la más horrorosa de las profecías por cumplirse, nos aproximamos al superhombre eso del que tanto se han vanagloriado la derecha y la izquierda. El deslumbrante terror amoral del que escritores como Lovecraft intentaron avisarnos fallidamente.

El ciudadano modélico de un universo despojado de vitalidad y nosotros criaturas fóbicas nos convertiremos en habitantes de los rincones, parias de lo irracional.

Así que cuida tu fobia, abónala como una planta exótica y si crees estas curado -¡Qué los Dioses confundan a los psicoanalistas!-: Construye una nueva aprensión.

Esperamos sepáis disculpar la tardanza en la salida de este número y que sirva de excusa la excelente calidad de las colaboraciones, tanto en ilustraciones como escritas, de su contenido. Gracias a todos.

FRANCISCO J. SEGOVIA -Granada-

DENTRO DE LA OLA

Estoy dentro de la ola
rodeado de agua
y avanzo hacia la playa
arrastrando la arena
y destrozando cuanto objeto
encuentro a mi paso.

Encima de la ola el surfista
se levanta y navega
en un equilibrio inestable
intentando imponerse
sin perder el equilibrio.

Dentro de la ola el agua
se mezcla con la arena
que por un instante
salta en el aire
enturbiándola.

Desde la blanca cresta,
que altiva se alza,
capto el acantilado
que de los vientos protege
a la ciudad marinera.

Del libro inédito Viajando por internet de JOSÉ LUIS RUBIO

OFRENDA

El deseo es la sabia del encuentro
riega sus frutos en el delirio
impulsa a los pájaros
a atravesar la noche blanca

el paraíso es fortuito
es un acto espontáneo
de ofrendas al amanecer del cuerpo

-hoy los manglares devoran a los cangrejos-

 Alejandro Pantoja -Colombia-
Publicado en la revista Archivos del Sur

LA VERDADERA HISTORIA

Es triste ser uno más
de los que extienden la mano
sólo para arrojar primeras piedras.
Que olvidan el pasado y su destino,
que borran con el codo
lo escrito con la sangre.

Es cruel ser uno más de tantos
hipnotizados por sueños,
con vidas felices pero ajenas.
Degustando ese placer ajeno,
viendo pasar la verdadera historia.

Gonzalo Salesky
Publicado en la revista Nevando en la Guinea 33

¡HASTA SIEMPRE, IAN WELDEN!

por Nechi Dorado (Argentina)

Preguntas repetidas cuando la poesía se viste de luto

Hace un tiempo atrás cuando supe de la partida de un compañero y compatriota, poeta argentino, y como siempre me sucede en esos casos, tales alejamientos hacen que me formule preguntas que hasta el momento no pude responderme.

¿Será que me espanta eso que algunos mencionan como despedida final, otros como adiós definitivo y todos, al fin, llamamos muerte?

Me preguntaba entonces:

“…hay poetas y poetas. Unos escriben muy lindo. Son los que tienen música y tienen gracia.
Pero hay otros que escriben muy fuerte y se convierten en imprescindibles.
Es por los últimos que a veces me pregunto:

¿Está bien decir murió un escritor (narrador, poeta) cuando su corazón se detiene para siempre?
Creo que no.”

Esta mañana sentí el mismo interrogante y fue cuando América Comparini, hermana chilena en la poesía y los sueños, me dio la triste noticia de que esta vez quien se alejó fue Ian Welden.

Ian es –me niego a mencionarlo en pretérito- poeta, escritor, músico, cantante, artista gráfico además de humanista. Es uno de los tantos chilenos que debió enterrar sus raíces bien debajo de la tierra que lo viera nacer, trasladando su tronco hacia otras latitudes cuando el odio tomara forma, cuerpo e idea en su Chile natal.

Fue Dinamarca la tierra que lo recibió y allí fijó su residencia para seguir hablando de las cosas lindas que suceden pese a tanto odio enraizado y de las otras, las que no hay que callar porque estallan en las venas.

Siento mucha pena, mucho dolor, mucha bronca, cuando toca hablar de estos alejamientos forzados, pero hay que hacerlo. Mucho más cuando quien se aleja, como lo hizo ayer Ian, deja el recuerdo imborrable por ser de aquellos que: “…tal vez salgan a formar escaleritas con esos libros que de tan altos que los ponen, no pueden alcanzar los que andan muy por abajo”.

Ian Welden: no te digo adiós porque no te fuiste, te saludo con un ¡Hasta Siempre hermano! Seguiré rondando tus letras, recordando tus consejos: “manda tus trabajos a esta página, o a esta otra” ese empuje que no siempre nos dan porque ya sabemos que también existen quienes se creen dueños de las artes y no conocen la grandeza de la solidaridad y mucho menos la de abrir caminos.

Porque a nosotros, Ian, lo charlamos muchas veces, en este mundo donde todo se compra porque alguien puso precios hasta al arte, no son muchos los que nos van empujando suavemente.

Ian Welden se fue, me dijeron. Yo prefiero seguir sosteniendo que hay personas que nunca se van del todo, apenas se alejan un poco.

Comparto uno de sus poemas a través del que sentí un aroma a despedida y a tristeza mucho antes de saber que se nos iba…

De pie, aquí al borde de la línea

De pie, aquí al borde de la línea
sabiendo que mañana ya no existe.
Sacos de puertas hechas triza sobre mis espaldas
y cenizas cuando finalmente entregue
todo lo que he pedido prestado.
Caminando hacia la tierra de nadie,
buscando algún sueño en mis bolsillos,
tanteando ciego el muro del atardecer
y calculando mis pérdidas en las estrellas.
Debo trepar a algún lugar donde ya estuve,
por ahí en mi alma siento la nostalgia,
voces amistosas que seguramente existieron
y vidas que tienen sentido al amanecer.
Nubes en mis manos
lluvias en mis pies
el mundo insiste en girar sin mí.
Y si el sol se atreviera a asomarse
tan sólo expondría mis pecados a la luz.
¿Dónde está mi canción?
¿Cuáles fueron los equivocados pasos
que me condujeron a este abismo?
Detenido aquí al borde de la línea final
sembrando piedras con mis dientes,
durmiendo en carcasas de viejos barcos abandonados
y mendigando besos entre las multitudes.

Publicado en la revista Arena y Cal 202

DÉJENLO VIVIR

Déjenlo vivir en la palabra,
respirar el último amanecer
del DF
Fue un virgen, un santo, un pastor de ovejas
en la oscuridad el insomnio.
Lector insaciable, incorregible, sabueso tenaz
de las coartadas de sus personajes.
¿Infrarrealista, chileno, poeta, anarquista, novelista,
cuidador en un camping, ladrón de libros,
provocador, hijo de un boxeador aficionado,
profeta del huevo y la gallina?
Podríamos llenar páginas y páginas,
decir este fue y no fue Bolaño
y no tendría importancia
Lo escrito, escrito está,
la sangre es un río, venas
que van al mar, y es el morir.

Rolando Gabrielli
Publicado en la revista Fuegos del Sur

MADUREZ

Camina por la vida a paso lento,
la euforia, no la prisa, de la mano,
que no se obtiene madurez, hermano,
por acopio de edad, mas de talento.

La juventud es más un elemento
que mera fase del quehacer humano;
no la definen años ni el lozano
festival de la piel, sino el intento.

La juventud de espíritu convive
con cualquier otra edad, y no hay declive
de la vitalidad, ni deterioro.

Quien joven se mantiene, aunque marchito,
hará en sí realidad el viejo mito
de la primaveral edad de oro.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-

PECADO

¿Pecado?....es lo que has hecho conmigo,
me has dejado muerto y tendido,
cruel y desinteresada mujer de ojos vivos,
que miras desde lo profundo del martirio.

Pecado he cometido por amarte y desearte,
fiel retrato de malicias que al llenarse
de todo lo que te di, de mi amor y placeres
asesina de sueños que me has dejado sin ellos.

Aborrezco el veneno de tu carne apetitosa,
desde que la probé me hundí en desgracias,
caí enfermo de torturas que me dejaron
tus manos cadenciosas y deshonradas.

Pecado, sí he pecado por seguirte y amarte,
por ofrecerte mucho, por quedarme sin nada,
me sacaste hasta la sangre del corazón
que hoy agoniza más allá de todo reproche.

SIL TORRES -Argentina-

A VECES SUCEDE

A Humberto “Cacho” Costantini
​
¿Será así la poesía?​
¿Será un misterio imbatible,​
una irrupción ancestral?​
Será, si!​
En la tarde me encontré​
caminando por el centro comercial​
de casualidad​
entrando a la librería​
mirando en el estante donde nadie mira​
arriba, solo, sucio,​
con el libro que hace años​
andaba buscando;​
me chifló​
!soy Cacho!​
¿Cacho?! ¿En serio?​
(paren que es un poema en el acto)​
Costantini, sí, Cacho, con el reuma y buenos aires encima​
y octubres y muchachas y Lenin y​
las cuestiones con la vida,​
me respondió esa especie de gripe llamada soledad​
¡Cacho!​
lo bajé​
lo limpié​
me acerqué a la vendedora​
que me miró de reojo como quien mira una libélula​
¿es para regalo? me dijo​
sí,​
es para Cacho!​
Le pagué,​
se me hizo sonrisa la luz del día.​
Suele suceder.​
Cobrado, Señor.​
Si Cobrado! Gracias!!​
A veces sucede que suceden los milagros.
​
Conrado Yasenza 
Publicado en la revista Molino Rojo y Fernet

"RECITAL POÉTICO COLSUBSIDIO A LA MEJOR MUJER"

Recital de José Agustín Pacanchique en la Biblioteca colsubsidio Calle 63 Cra 24# 62 - 50 piso 5° Telf. 3438153 hoy miércoles, 29 de mayo de 2013, 18:00 - 20:00 en UTC-05

SANGRE

Aquel hombre nos había engañado. Ya sospechamos
algo cuando los perros comenzaron a caer enfermos de
aquellos parásitos que eran como cucarachas. Sí, el hombre
escondía algo, no nos estaba diciendo toda la verdad.
Lo descubrimos al analizar su sangre. Su sangre estaba
tan degradada que había perdido el color rojo. Él la teñía
a propósito para que nadie se diera cuenta de la burla,
pero allí mismo, dentro de los tubos de ensayo, su sangre
lechosa y blanca, casi como semen, quedaba al descubierto.
No hubo explicación. La falta de colores no tiene explicación.
Simplemente no nos podemos fiar de alguien con la sangre
blanca. Habrá que tomar cartas en el asunto. Eso es todo.

Sibisse Rodríguez Sánchez -Oviedo-
Publicado en la revista Lamás Médula

DIOS MÍO, MI ALMA TODA

Dios mío, mi alma toda
Es puerta franca hacia el accidente.
Que supone el final de la vida
Y el comienzo de la muerte.
Soy vino suave en la sombra
De un verano caliente.
Ni materia ni espíritu
Sensación simplemente.
Un ser orgulloso
Que vive humildemente.
Con ligera inclinación a la razón
Que nos lleva mansamente.
Pretendiendo ser luz
En clara noche.
Abrazando las mañanas,
A troche y moche.
Sólo entiendo el concepto
De claro día.
Donde la flor intacta
Marca con su ritmo la armonía.
Luchando contra injusticias
Intento ser pincel inepto.
Que pinte el mundo de colores
A corazón abierto.
Huyo de mi forma mortal
Y yo me agarro
A palabras, palabras, palabras
De mi lengua de barro.

Pedro Jesús Cortés Zafra -Málaga-

SOBRE EL CULTO A LOS MUERTOS

(Fragmento del artículo de 1921 Los Muertos Mandan)

     Aunque divididos en cien capillas, todos los trabajadores han conmemorado por separado el día de los mártires de Chicago. Tampoco pudieron los elementos revolucionarios del país celebrar en un solo mitin este 1° de mayo de 1921.
     Esto demuestra una de dos cosas: o que es más grande nuestro amor por los muertos que por los vivos, o nuestro mentido amor por los difuntos no es más que la máscara con que disfrazamos nuestro desamor por la humanidad doliente que nos rodea.
     No debemos profesar el culto a los muertos, aun cuando se trate de los seres más caros a nuestro corazón o más gloriosos para la causa.
     ¿Cómo poner nuestro amor en los muertos, en estos momentos en que es tan grande, tan trágico, tan heroico, tan soberbiamente emotivo el drama universal de nuestro siglo, de este siglo nuestro, en el que nosotros hemos tenido la suerte de nacer, y desde cuyo umbral nos es dado contemplar el maravilloso advenimiento del futuro?
     Tengamos en buenhora nuestro calendario rojo, aunque diariamente se agranda la constelación de nuestros héroes al extenderse por todo el mundo nuestra inmensa tragedia social. Pero no imitemos las prácticas supersticiosas de la burguesía. Que nuestra filosofía sea diametralmente opuesta a la de aquélla. Que cuando nos congreguemos para recordarlos, sólo sea para recoger su bandera y avanzar con ella más lejos de donde la recogimos.
     Seamos poetas de la vida siempre, aun frente a la muerte. Los muertos no existen, y mal podemos perder tiempo en reverenciar sus cenizas. Acordémonos de los vivos; ellos han menester de nuestro amor, de nuestra ayuda, de nuestra solidaridad, a todas horas del día. Sólo la humanidad viviente que nos rodea, que sufre, lucha, ama, y bebe en la fuente común del ideal para colmar su insaciable sed de amor y de justicia, merece absorber todas las potencias emocionales de nuestro corazón.
     Soy también enemigo del falso sentimentalismo revolucionario a estilo de esas mujeres que lloran en el cine y son panteras en sus casas. Amemos a los héroes del espíritu en vida, pero no esperemos a que se mueran para deificarlos. Me duele que, hasta para los anarquistas, los difuntos tengan más prestigio que los vivos. Reaccionemos contra ese resabio de superstición de fe en los muertos, que nos hace todavía tan tradicionalistas como los patriotas o los católicos.
     También entre nosotros el mandato de los muertos está siendo funesto a la causa de la revolución. Hay anarquistas conservadores que están, como los espiritistas, con el oído alerta a los oráculos de ultratumba, y con los ojos y el corazón cerrados al palpitante y tragediante drama humano de la realidad. Para estos camaradas, los muertos mandan: la palabra de aquellos es el catecismo absoluto del ideal.
     Ellos no pueden concebir que, si Marx o Bakunin hablaron hace más de medio siglo así como hablaron, podrían hablar ahora de otro modo.
     Y he aquí dos muertos gloriosos que, habiendo echado en común los cimientos del nuevo orden; que, habiendo sido los precursores, los abuelos de la Revolución, están haciendo pelear, por causa de sus discípulos idólatras (la peor clase de discípulos), a los hombres de esta generación, que tienen por delante la lección objetiva de la historia en la actual Revolución Rusa.
   
Publicado en el blog nemesior.canales

A LOS FIELES DIFUNTOS AMORES

Necesito un romance
Que provoque
Que fecunde mi vientre
Que no valga la pena despertar
Hacer cosas distintas
Desenterrar los sueños
Olvidar qué debo hacer
Que lacere mis labios
Contra el compromiso
Que vibre
Que lleve todo pecado
Que la memoria no omita ningún recuerdo
Será una locura activarlo
A veces, todo es cuestión de tiempo

GLORIA NAOLA ODUARDO GONZÁLEZ -Cuba-

ARDÍA

Ardía ardiendo ardía
mi pensamiento en llamas,
que  era mi pensamiento
un resplandor amante.
¡Oh Amor, Amor, mi Amor!
Vida mía, mi vida.
Luz de mi pensamiento
y alma de mi alma,
canta y canta conmigo
y poblemos de amor y de alegría,
¡oh alegría, alegría, alegría!,
lo creado y lo aún por crear.
Ardiendo ardía ardiendo.
Ardía y ardía nuestro amor.
El amor, el amor, Amor,
vida mía, mi vida, el amor
de Dios, con Dios y en Dios
y con mayúscula.

JUAN CERVERA SANCHIS -México-

TODO LO QUE ERA SÓLIDO

Por Francisco Vélez Nieto

Antonio Muñoz Molina
Todo lo que era sólido
Seix Barral


“El lenguaje político está diseñado para hacer que las mentiras
suenen a verdades y que sea respetable el crimen”
George Orwell

          Para quienes han olvidado sus propias circunstancias y tienen la espalda vuelta a nuestro reciente pasado, este ensayo envuelto de amenidad literaria. Analiza con orden reflexivo desafiador el panorama de una España en declive, mostrando una proyección del tiempo vivido que le hará reaccionar ante el presente donde tantos mantienen una dura briega por su subsistencia y lamentándose con no menos angustia ante la situación actual que conmueve al país. Seguro que la generación de mayor edad, que se va extinguiendo debido  a los años y el tiempo sufrido, observará  la tragicomedia coincidiendo la lectura de Todo lo que era sólido mostrando  confirmación por experiencia propia y desconfianza hacia la parodia de la “riqueza” y falta de altura de miras de aquellos que cayeron en la trampa de tan esperpéntica burbuja, que los viejos roqueros indignados denunciaban durante todo su proceso destructivo y especulador de esta última década. Corrupción y desmemoria, desde una óptica diferente a como la ven las nuevas generaciones, que por fortuna, no sufrieron  tan luctuoso principio de posguerra  de la cruel dictadura del nacionalcatolicismo.
          Aquí pues el toque crítico, la llamada de atención que hace Muñoz Molina: “Me gustaría que este libro pudiera ser una herramienta útil en el debate imprescindible que tenemos por delante como ciudadanos, No podemos eludir la responsabilidad de reflexionar críticamente y de actuar cada uno en el ámbito preciso de su vida civil”  No más ayer, un aire de democracia  llamó a la puerta para dar paso a una Transición con demasiados errores  para la que no faltaron advertencias ante la “fuerza que se concedió a los aparatos políticos de los partidos y a la primacía de esos partidos políticos sobre la Administración” Con ello el clientelismo llegó en bandadas. La derecha heredera del franquismo atado y bien atado, se encasquetó la máscara de la democracia manteniendo sus ideas ligeramente  suavizadas, mientras la socialdemocracia diluida del PSOE iniciaba su camino hacia la desmemoria y la mediocridad, aceptando un clientelismo cada día más alejado de una Administración digna al servicio de loa ciudadanía, optando por la degeneración  como alimento prospero de sus propios intereses. Olvidando los versos del poeta sevillano Luis Cernuda: “Recuérdalo tú y recuérdalo a los otros”. Versos con los que Muñoz Molina asevera: “Los partidos políticos nunca han querido una administración fuerte”
          No  debe ser esto una condena total de los partidos políticos por quienes descalificamos con razón la sociedad española, debiendo tener en cuenta, que tanto en la derecha como en la desmemoriada izquierda hay políticos de valía, de altura, pero que han sido postergados a un segundo puesto cuando no a la marginación total, para ocupar la primera fila como protagonistas los mediocres de escasa intelectualidad y cultura social, para regenerar a un país que ellos mismo han conducido a la degeneración  social y  cultural, eliminando el espíritu crítico, implantando el silencio como respuesta a la realidad que se sufre, porque “el espíritu crítico se ejerce  muy en privado o del todo en silencio. Uno de los rasgos más sorprendente de la innumerable clase política española es la conformidad. Los dirigentes de cada partido son reelegidos una  y otra vez con unanimidades norcoreanas” por los acólitos con carnet que sestean en los cementerios de las administraciones con nóminas bondadosas.
          “Había un país real, más bien austero habitado por gente  dedicada a trabajar lo  mejor que podía”  trascurriendo su vivir en una atmósfera limpia y  el deseo de recuperar el derecho a reír y ser críticos que durante cuarenta años había estado condenado. Así iniciamos el camino elegido con ilusión. Pero trascurridos unos años, no demasiados, el desencanto empezó a llamar en nuestras conciencias. “pero por encima de ese otro país y mucho más visible estuvo desde muy pronto el otro país de los  simulacros y los espejismos, el de las candidaturas olímpicas y la exposiciones universales, el de las obras ingentes  destinadas a ningún uso real, sino el  exhibicionismo de los políticos que las inauguraban” Y con tan sombrío como menesteroso  llegó el estallido  de la burbuja de la construcción desmedida, de la corrupción protegida, déspota y devastadora amparada por el propio sistema.
          Porque “En treinta y tantos años de democracia y después de casi cuarenta de dictadura no se ha hecho ninguna pedagogía democrática” Este es el presente, el desafío al que tenemos que enfrentarnos quienes ya lo hicimos,  observando a las generaciones que nos vienen sucediendo especialmente la más joven  a la queda un duro camino en  la  lucha por supervivencia. Y si ganas no le faltan combatir para construir una democracia limpia con la que poder realizar su propia realidad y necesidades. Porque “Ahora despertamos a la fuerza, y descubrimos algo que se nos había olvidado. Somos pobres. Vamos a serlo más todavía y durante  mucho tiempo. Éramos nuevos ricos y ahora resulta que somos pobres”  Esta es la emocional  y severa crítica que expone  Todo lo que era sólido, un espejo en el que debemos mirarnos  todos sin importar la ideología de cada cual. Mirando con realismo práctico el desolador basurero donde nos han arrojado los falsificadores de la democracia. Lograr eliminar todo este desafuero es tarea de decencia, voluntad y  coraje sin populismo y radicalismos. Somos blancos  como la hija de sus majestades, un pueblo viejo por el que han pasado muchas civilizaciones que se han quedado con nosotros. Pero seguimos siendo una colonia. Olvidarlo sería una traición a nosotros mismos.

Publicado en el periódico Luz de levante

SOMBRA NO TE CONOZCO

Sombra que estas en mí
que llevas mi esencia
y supuras oscuridad
de una silueta dispersa.
Sombra que a pareces
y desapareces en mí caminar
unida , clavada estás a mí
en mi respirar y suspirar.
Sombra de mi piel morena
cada vez sacas una copia
que disipas en el sol
y te pierdes en la arena .
Sombra, no te conozco.

Yoossett Huelva (Valencia España)

NATURALEZA

¡Qué tanto te hemos maltratado?
Madre naturaleza.

Que tu con tus enseñanzas
nos muestras tu grandezas.

Tenemos que comprender
que te debemos de cuidar
pues sin ti
nadie sobrevivirá.

Cada día nos muestras
tanta belleza
en un sin fin
de colores y formas,
todos aquellos regalos entregados
con tanta grandeza.

¿Donde nos encontramos
que no podemos
ver tanta majestuosidad?

Sandra Méndez -Guatemala-

CUANDO EL CORAZÓN LLAMA

Cuando se trata de olvidar,
Soberbio, el corazón llama.
Nadie le hace claudicar
Ni caer en ninguna trama.

No hay nota para recordar
Algo del pasado vivir;
Se vuelve fácil olvidar,
Aún después de morir.

Con su interior conversa.
De su conducta se aferra,
Asume su vida adversa.

Erguido no se aterra.
Se levanta en su reversa;
Lejos del odio y de la guerra.

ROLANDO BLANCO PASCUAL

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CONFIESO

En marzo evalué el veraneo de febrero. En junio, en el mismo junio, el crimen. En septiembre me torné sombrío. Y en pleno diciembre treinta y uno, intento recapacitar. En abril le di forma al plan que ejecuté en junio. En septiembre encontraron el cadáver. Que no me agredas, me desconcierta: ella no te era indiferente. Además, te amaba. No toleré que no se quedase conmigo quedándose a mi lado. Se reía. Todos sabían en el barrio. De mí, de mi inocuidad. Habrá un feliz año nuevo. Porque confieso: la estrangulé. Le pegué después de muerta, lo hice. La desnudé y le pegué. Se termina, viejo. Hoy, por fin, me siento equidistante, sincero.

ROLANDO REVAGLIATTI -Argentina-

MUJER FANTASÍA

Es deseo poderoso
Que me tiene en la mano.
Deseo que me agarre de arriba abajo.
Que vive dentro como fantasía.
Como un dibujo sin palabras.
Esta como silueta.
Pintura colorada.
Pintura exacta y atrevida.
Pintura fantástica con cuerpo
Figura de mujer pintada.
Rasgos de ella.
Las partes sobresalientes.
Los que nos atraen más.
Aquellos que forman el sueño.
Los que tenemos en mente.
Los que siempre están presentes.
Los que asoman con frecuencia.
Los que agitan la mente.
Los que modifican la temperatura nuestra.
Los que cambian nuestra mirada.
Los que dilatan nuestra pupila.
Las cosas que el cuerpo de mujer tiene.

Tengo que componerla.
Tengo que edificarla.
Parte por parte.
Hacer un patrón ejemplar.
Crear un cuerpo de mujer.
Que mi fantasía tenga gusto.
Que tenga clase y categoría.
Que tenga orgullo de tenerla.
Dejarla en mente como fantasía.
Pintura como estatua dentro.
Que la mente lo guarda.

Que la mujer fantasía tenga pelo negro.
Cuerpo de guitarra.
Cuerpo curvilíneo.
Cintura de avispa.
Espalda ancha que no esté cuadrada.
Cara limpia lavada.
Que no tenga maquillaje.
Que camina descalza.
Pie descalza desnudo.
Piel suave y tersa.
Miradas de ojos directas.

Es la fantasía que tengo.
Es la mujer que quiero tener.
Quiero guardar.
Tenerla como secreto.
Algo agradable en mi mente.
Que viva dentro y desliza por la noche.
Que triga su rostro.
Que venga con los senos perfumados.
Que venga descalza y desnuda.
Que venga murmurando sin ruido.
Que venga a quedar en el medio.
Que venga sonriendo besando la boca.
Que no salga nunca a la calle.
Que no sea vista por nadie.
Solo para mi exclusiva.
Para el capricho y deseo que tengo.

Pero tengo la alternativa en casa.
La tengo siempre dormida.
La tengo siempre cansada.
La tengo siempre agobiada.
Manos siempre con guantes.
Guantes de plástico duro.
Siempre con líquido y espuma
Mal genio y siempre agria.
Siempre con la media vuelta dormida.
No importa estoy bien servido.
La mujer fantasía dentro y preparada.
Que desliza con una señal de dedo.

KARLOS BARBARA SALVALOBOS