con bigote chamuscado
sobre el labio sin guión,
el interrogante escapista
deteriorado en la certeza,
ese a quién pregunto y no soy.
Duradero en el despilfarro
y fijo en la reiteración,
sólo una verruga heredada
lacrimosa en el ojo derecho
y todo el sonoro desconcierto
que me reclama tan desconocido.
Me pregunto: ¿quién soy yo?
MANUEL JESÚS GONZÁLEZ CARRASCO
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