HABLANDO CLARO

No temas al lobo que aúlla
sino al que se acerca
sin hacer ruido.

De que sus beneficios han bajado
se quejan los avarientos bancos
mientras hay muchos ciudadanos
que para vivir piden prestado.

No sabemos discutir
y creemos que gritando,
sin atender a razones,
más que el adversario, ganamos.

Ya estás arriba. Ahora tienes en tus manos
todo el poder y no sé si sabrás
que hace con él y como utilizarlo.

Abre la puerta que quiero
perderme en las sombras
para no ver como destrozan
en unos años lo que costó cientos.

Cortemos en cultura y educación
porque cuanto menos el pueblo
sepa más fácil será convencerlo.

JOSÉ LUIS RUBIO

ESTE POEMA EN CUALQUIER MOMENTO PODRÁ CAER DE GOLPE SOBRE LA CIUDAD

A: Jesús Cos Causse

Al sacar cuentas
de los gastos del mes
he llegado a pensar
que debo pedirle a los poetas
que intercedan por mí
ante Dios,
son tantas las veces
que he buscado
la lámpara de Aladino
o la flecha de Guillermo Tell,
me dicen
que no hay presupuesto
para mi nostalgia,
que debo seguir
mirando al Sudeste
o continuar mirando
el polvo de mis zapatos.

Este poema
en cualquier momento
podrá caer de golpe
sobre la ciudad
y provocar serios
disturbios raciales,
aunque duela saber que mis dedos
han cubierto el silencio
de muchas batallas.

Vendrás a decirme
que el tiempo no cuenta
cuando de largas pasiones se trata,
que las noches en San Pedro del Mar
son inolvidables,
aprendí a conocer tus huellas
"Como una Serenata"
en "Concierto de Jazz"
luego hablaremos
de la suerte que tuvo Dulce María.

Ahora estoy buscando
instaurarte en mi reino
que logres de una sola vez
atravesar mi ventana.

ELMYS GARCÍA RODRÍGUEZ -Cuba-

SONETO

Me gusta hacer soneto caprichosos
en los viejos cafés desvencijados
jugando con recuerdos olvidados
y tiempos, por lejanos, más hermosos.

Me gustan los silencios silenciosos
y los días de lluvia deshojados,
en los cafés oscuros y callados,
para escribir sonetos archiociosos.

Me gusta que la tienta corra y vuele
por el blanco papel frente a mis ojos
con la luz del soneto en la mirada.

Me gusta que mi pluma se desvele
y el humo del café burle cerrojos
dando al soneto voz inesperada.

JUAN CERVERA SANCHIS -México-

EMBORRONADA HIPOCRESÍA

La palabra
que clavada en el papel
hace sangrar todavía
el más largo atardecer, en que el sol
envuelto en roja agonía
se negaba a perecer
en un mar
que rojo ardía. De cenizas
mi alma triste
enguanté. La palabra
se derrama
como sangre en el papel.

JOSÉ LUIS MARISCAL -Horcajo de Santiago (Cuenca)-

LA CONDENSACIÓN DEL AIRE

La condesación del aire
tras la ventana
deja ríos que traen
aguas de aquellas horas
vagas y maleantes
que erosionan el presente.

Se secarán los cristales.

Volverán inundaciones, ventoleras y sequías.

No será la primera
ni la última vez
en que la paz y el sosiego
salgan por patas
cuando aplastes con asco
la colilla
en el cenicero.

Del libro Poemillas de urgencias de FRANCISCO TOMÁS BARRIENTO -Campofrío-

EL SEÑOR PUNTO FINAL SIGUE SU VIAJE

Después de salir de la botella, fue hacia un hombre que ofrecía una tabla de madera a un enorme peñasco que parecía haberle salvado la vida. Estaba desnudo y parecía que sus ojos habían llorado. Punto final saltó sobre la ropa que tendida sobre la arena se secaba al sol. Allí descansó y esperó a que el naúfrago cogiera sus prendas para vestirse.

El joven trepó el peñasco y una vez arriba divisó la luz de una hoguera. Decidió descender y dirigirse a los pastores que la rodeaban.

El señor Punto pensó que sería más divertido rodar cuesta abajo y así lo hizo. Rodó y rodó y rodó y rodó tan rápido que perdió de vista al joven. No le importó demasiado y continuó su camino saltando entre las flores y piedras hasta llegar de nuevo al mar.

Tuvo miedo de ahogarse y retrocedió hasta sentirse seguro.

Ahora- se dijo en voz baja- no sé qué hacer.

No se había dado cuenta, pero necesitaba que alguien continuara su historia. Recordó a su padre, recordó su casa, aquel aburrido libro, y sintió nostalgia. Quiso volver y supo que debía pensar cómo.

 

Publicado por MARÍA JOSÉ BERBEIRA RUBIO (Casteldefell) en su blog dondehabiteelolvido-airama

EN BUSCA DEL ARTÍCULO PERDIDO

«Es preferible centrarnos más en la modularidad de la mente que en la moralidad».
Oinotna Araled

He perdido el artículo que el lector debía encontrar en esta revista.
Seguro que lo tengo a mano, pero no lo veo. Me pasa a menudo.
¿Me estaré haciendo mayor?
Pues pregunto donde están los calcetines o el cuchillo jamonero, y ella me responde que en el segundo cajón y colgado donde siempre.
Pero no los encuentro. Insisto.
Entonces viene y me dice: «¡No lo ves, están ahí!». En efecto, los tengo delante de mis narices. Y confieso mi torpeza.
¿Pero es sólo torpeza? Siempre he sospechado que a las llamadas C i e n c i a s s o c i a l e s(Sociología, Antropología, Psicología, etc.) les faltaba algo. Hace poco, leyendo sobre una nueva especialidad, la Neuropsicología (muy extendida en otros países), he comprobado que no andaba muy errado.
En el caso que nos ocupa, se trata de abordar el comportamiento humano y los procesos mentales no solo desde el punto de vista empírico, sino también del funcionamiento clínico del cerebro.
Se explica la autora, catedrática de Neuropsicología, que en una muestra realizada en más de cincuenta países de diferentes latitudes, culturas y credos, se detectan diferencias entre el cerebro
del hombre y la mujer.
Diferencias que explican, desde el solo punto de vista funcional del cerebro, algunas aptitudes en
el hombre y la mujer. Verbigracia, este estudio muestra que la mujer tiene mayor dificultad que el hombre para la capacidad espacial: las tres dimensiones. Me cuenta un amigo, profesor universitario,
la dificultad que tienen muchas alumnas con la asignatura de Geometría Descriptiva.
Hasta tal punto que memorizan la solución de los problemas. Lo que además de no ser posible, ya
que la geometría descriptiva o las matemáticas se ven y se comprenden, debe parecerse al castigo de Sísifo.
O, en otro ámbito, como decía el hermano de Marcel Proust, «lo triste es que las personas tengan que estar muy enfermas o tengan que haberse roto una pierna para disfrutar de la ocasión de leer “En busca del tiempo perdido”».
Aunque a veces lo que falla es la enseñanza de tales disciplinas. Yo hice el bachillerato aprendiendo las reglas para el cálculo infinitesimal, pero no supe lo que era el proceso de integración hasta que llegué a la universidad. Un ayudante de la cátedra de Matemáticas, el profesor Ron, me explicó la
aplicación de la antiderivación en el cálculo de áreas y volúmenes de regiones y sólidos de revolución.
Pero me he vuelto a perder, ¿dónde estaba? ¡Ah, sí! Por el contrario, la mujer tiene más facilidad para la expresión verbal (por lo general, las niñas comienzan a hablar antes que los niños) y la percepción inmediata.
Es decir, para detectar de un simple vistazo donde están mis calcetines, por ejemplo. Lo que hace que sean mucho más intuitivas y prácticas: viven y actúan en el presente, incorporando las otras dos dimensiones, el pasado y el futuro, a la situación actual. No como los hombres que nos perdemos en recordar lo que pudo ser o en vislumbrar lo que quizá será en un futuro. Entiéndase bien que la conclusión es una visión generalizadora, no aplicable a casos concretos. En esto andaba cuando ella pasó a mi lado y me dijo: «¿No buscabas esto?».
Y, por el arte de birlibirloque, allí apareció el artículo sobre Georges Perec. Lo que confirma, además de mi habitual despiste, algo de lo dicho. En fin, dejo el artículo perdido para la próxima, si no me vuelvo a extraviar en los vapores de Babia.

ANTONIO GARCIA MARTINEZ -España-
Publicado en la revista Estrellas Poéticas 48

SERÉ, SI NO

Seré dichosa si no                                Glücklich werde ich sein, wenn ich

te decepciono                                       dich nicht enttäusche

Deberé trasuntar que no sé                  Nachbilden werde ich müssen was ich nicht weiß

lo que aprendí                                      was ich lernte

lo que siempre intuí                             was ich immer ahnte

y luego confirmé                                  und dann bestätigte

Seré dichosa si no                                Glücklich werde ich sein wenn ich

te decepciono.                                     dich nicht enttäusche.


Del libro Ardua de ROLANDO RAVAGLIATTI -Argentina-

UN PÁJARO VIENE

Un pájaro viene

delicadamente como una niña
a bañarse
a la sombra de mi árbol
en un charco de otoño.

Akiko Yosano (1878-1942) Japón

Publicado en la revista La Urraka

 

LA CARENCIA

Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas.

ALEJANDRA PIZARNIK (1936 - 1972) Argentina
Publicado en la revista La Urraka 

NUNCA SABRÁS

Nunca sabrás, amor, que estuviste en Tánger
un amanecer de noviembre, con el aire
límpido del lecho abandonado, te mostré el puerto
llamé a la brisa y grité tu nombre.
Olvidé tu desmemoria y el reflejo abatido
de los hombros inclinados sobre el anzuelo,
quisiera soltar las amarras y es tan solo
un espejismo en la imagen de la ventana.
Recorro los sueños y aprendo en secreto
a sonreír, embaucada por las jóvenes risas
que me revelan las ansias de vivir el ahora.
El horizonte va quemando los rojos
y anaranjados, distiende los azules por encima
de los barcos, transporta la voz
del almuecín convocando a la oración.
Nunca sabrás, amor, que estuviste en Tánger.

María Rosa Jaén. España
Publicado en la revista Oriflama 16

PUNTO DE APOYO

Me has descolgado de la incierta rama
a que tenaz permanecía asido;
primero robustez, luego crujido,
vaivén después, y al fin el panorama

de insostenible fe que se derrama,
sangre sobre la arena, y el sentido,
exhausto, como el alma, y malherido,
sobre el glacial vacío de la cama.

Tu deserción, en parte sorprendente,
y en parte previsible, fue accidente
con su dosis de adverso fatalismo.

Hoy miro atrás y reconozco el yerro
de haberme asido a ti. Desde hoy me aferro
a la rama más sólida, a mí mismo.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Angeles-

PRIMERA VEZ

Eras entre mis manos, inesperadamente,
como una sombra tímida, como una lluvia blanda,
como un pájaro tibio. Tu mirada inocente
era umbral de sorpresas que cada roce agranda.

Llegaste como un ángel que hubiera tropezado
sobre el borde impreciso de su nube espumosa,
descubriendo paisajes de que nadie le ha hablado,
y anclado en la fragancia de su primera rosa.

Arropada en silencio y en temblores, querías;
ni tu mente en recelo ni tu piel en rechazo;
se solidificaban las viejas fantasías
en genuino despliegue de arrebatado abrazo.

Tus ojos, que en principio de timidez me hablaban,
fueron gritando audacias, y marginé mis frenos;
y te fui desnudando, paso a paso, y doblaban
campanas en tus venas al liberar los senos.

Ah, qué metamorfosis se operó en ese instante.
La cohibida paloma se transformó en halcón,
la gacela, en pantera, y en decidida amante
la mocita que apenas sabía su lección.

Eras entre mis manos, inesperadamente,
deslumbrador relámpago, tormenta de agua y fuego,
no eras pájaro tibio, sino febril serpiente
cuya espiral me estrecha, en seriedad y en juego.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Angeles-

EL FRANCOTIRADOR

Este rifle pesa
porque la muerte duerme dentro de él

Siempre recuerdo el primer disparo
justo en la frente
Nadie celebró mi arte
pero bastó ser mi testigo

Noches de insomnio
drogas para calmar los nervios
La imagen de ese hombre cayendo
pasaba constante ante mí

Antes no dormía, hoy ya no importa
he asesinado personas que son sólo sombras
Por plata o por pasión
es como jugar a Dios…

La sensación del dedo en el gatillo
es indescriptible
Uso silenciador, rayo silente y mortal
cuando no, el ruido de la detonación
me lleva al paroxismo

Tengo el rifle apoyado en mi hombro
Matar es fácil
si no tienes religión en la cabeza

Observo por la mirilla a una mujer
no es mi objetivo pero igual la tengo
¡Sería tan elemental!
podría partir en dos su corazón

Mis manos se crispan en el acero
con el silenciador nadie escucharía…

Hoy la dejo ir
pero me quedo con parte de su vida
Mañana vendrá a mí
abstraída por cualquier camino
entonces la conjugaré en pasado

Dicen que soy profesional
pero sólo soy un tahúr que en cada disparo
apuesto a muerte la vida

Tengo la sorpresa de mi lado
Sé que mueren una vez
mientras yo me hundo con cada uno ellos
todos los días

¡Ahora te tengo a ti en la mira
y mi dedo no tiembla!

Publicado por Juan Carlos Céspedes (Siddartha)
en la revista La Urraka

X

Estoy esperando que me llame la razón
pero sólo la locura me hace señas al
otro lado de la calle.

Mientras tanto un vendaval de ideas
y extrañas sensaciones se acomodan en mi cuerpo,
hacen fiestas y debates en los que no puedo interferir.

Y sin embargo esta nostalgia me hace querer verte
y no querer, confiar y desconfiar, esperar desesperada,
como una niña en la azotea que le pinta tu rostro a las nubes.

Pero me gusta la magia sin hechizos cursis, escucho las
palabras y el silencio porque me hace leer en tus ojos el
deseo que no expresas, me permite verte mirar hacia los
lados nervioso, me deja disfrutar ese gesto que haces
con tus labios y rompe mi imaginación en disímiles piezas
de un puzle sin resolver.

Quizás estoy jugando a lo que quiero, tal vez estoy
queriendo jugar más.

Del libro Marionetas postmodernas de MAYDOLL MORALES PÉREZ

OCHO ATARDECERES

HUELVA


Se pintaba naranja el ocaso
sobre mar bravo en promesas,
regia bandera enarbolada
por las Marismas de Huelva.
Hasta la Blanca Paloma
llega cribando los cielos
un viento austero y salobre
con el aroma del tiempo.
Es ahí, en el Rocío,
donde se mezclan sus pueblos
unidos en rezo y cante;
añoranza de un regreso.

CORDOBA

Se pintaba naranja el ocaso
navegante y aventurero,
llevándose a la Sultana
cautiva en pos de unos sueños.
Creció su fama y su llanto
desde la Sierra en Levante
aquél caudal de luna y cruz;
mandó, tripulando un barco
de verdi-blanco velamen,
elegancia de un Patricio,
tenacidad del Califa
y el valor de D. Gonzalo.

SEVILLA

Se pintaba naranja el ocaso
sobre el espejo del Río,
anclaje de Feria y seguidilla,
al cruzar el puente de Triana
el paso del Cachorro herido.
Se impregnó de fe y silencio
con cada marea embrujada
en tierra, huele a jazmín y cirios.
La Giralda dicta e imprime
con letras de oro su libro,
épocas de grandeza oceánica
y.. nombres, nombres de sus hijos.

CÁDIZ

Se pintaba naranja el ocaso
con aires del tercer cuadrante;
nuevas leyes en las Cortes,
Constitución sin vasallos.
Baco, ofreciendo sus vinos
atrajo a piratas y reyes,
templaron, acero y marinos
la raza, nobleza y caballos.
Las torres sobre la Bahía
confunden a las gaviotas,
viajeras y poliglotas parten
a Tarifa, al Peñón o a Sta. María.

MALAGA

Se pintaba naranja el ocaso
cuando el Sol desde El Tajo de Ronda
se sorprende al ver como a la Alcazaba
un bandolero seduce y enamora.
Receloso, mira el mar redondo
escapando del fuerte oleaje,
ciñendo recio corpiño en costumbres
por lazos tensados de costa a costa.
La negra arena, le invita a sentarse,
apagar los faros, dejar Gibralfaro,
que la Cala del Moral, por igual seduce,
a franceses, moros que a cristianos

JAEN

Se pintaba naranja el ocaso
por el barranco de Despeñaperros,
camino van los invasores
hacía la Bética por su paso.
La “adelantada” paga en oro de olivo
custodiada por El Paño Sagrado
de La Santa Faz de Jesucristo.
Por su Puerta de Granada salen derrotados,
“Miramolin”, los de Bailen y las Navas.
Cuando Flavio nació, tenía escrito;
“las almazaras estarán para siempre
unidas a las “Parcas”de tu destino.

GRANADA

Se pintaba naranja el ocaso
casi rojo ante “ la roja “ Alambra
rubor que se enciende en las mejillas
de las hijas del Sacromonte
observadas en su danza milenaria.
Desde el sur, el Mulhacén se refleja
sobre el agua del Patio de Arrayanes
donde un Rey Moro, lloró como un niño
al dejar para siempre su Granada.
Unos sarcófagos de plomo nos separan
de aquél tiempo y grandeza de España
donde el “tanto monta, monta tanto”
siguen siendo los confines de la Patria.

ALMERÍA

Se pintaba naranja el ocaso
María Albaharí, puerto magno,
espejo del mar y mar de plata,
ondulante vida plastificada.
Nada destruirá tu tesón y tu grandeza,
ni terremotos, ni el buque “ Alemania”
Siempre herida y restañada,
siempre árida y codiciada.
Por Alborán, te saluda un nuevo día,
orgulloso de ser tu alborada,
de toparse con tu costa indómita
antes de recorrer toda Andalucía.
Para convertirse sobre el océano
En un ocaso de color naranja.

Escritos tras haber recorrido esa tierra
maravillosa, y ver sus ocasos de ese color.

Mayte Andrade -Benicarló /Castellón-

NOCTURNOS…

... Los “nocturnos” de Chopin al piano me evocan a melancolías pasadas, a recuerdos, a añoranzas agotadas y perdidas que ya nunca volverán… a sentimientos únicos e irrepetibles que la juventud propicia, con esa fuerza impulsiva para realizar proyectos, para cumplir sueños y utopías, a base de esfuerzo y dedicación, a crear mundos nuevos renovados que solo el cerebro con su red de neuronas llega a la inteligencia emocional humana que todos poseemos, pero que unos desarrollan más que otros, por los genes o por tener más capacidad intelectual o por ser personas superdotadas.

La noche en cualquier estación del año me relaja y me lleva a un estado de excitación sublime, porque vienen a mi mente recuerdos lisonjeros de mocedad, escuchando entusiasmado a los Bee Gees o a Luis Eduardo Aute o a Joan Manuel Serrat con su “ Mediterráneo” envolvente y extraordinario.

La noche en verano es mágica por esa brisa que nos reconforta visualizando el cielo estrellado y contemplando en el campo a alguna estrella fugaz que nos sorprende, oyendo a los grillos en lejanía y a la Luna Llena despuntando por el horizonte irradiando con su luz natural.

Evoco las noches invernales viendo la nieve desde la ventana de mi casa y ese frío castellano que curte el rostro y le libra de arrugas y el otoño evocando las cuatro estaciones de Vivaldi, de la caída de las hojas, que forman un manto de color amarillo y los árboles desnudos en su renovación, que la próxima primavera llenará de flores los almendros y de olor, con un perfume embriagador que exhalo sobresaltado y contento al contemplar tanta belleza natural, que la Naturaleza me prodiga siempre y yo me encierro en mi soledad de burbuja y no quiero que nadie rompa mi pompa de jabón…

Juan Montero Lobo “Visnú” -Segovia-

RETRATO DE SEGUNDO HOMBRE UTOPOÉTICO

Él tiene lentes para ver los ojos del poema.
Tiene un micrófono para ver los ojos de los que escuchan el poema.
Tiene una sonrisa para ver cuando los ojos de la cámara vean su silencio.
Y, aunque podría ser sólo espíritu,
tiene cuerpo
para sostener los lentes, el micrófono, la sonrisa.

El resto del cuadro corre por cuenta
de un inmenso telón de fondo color lila
y una mesa en donde pueden verse claramente
una m
y una i.

Jorge Luis Estrella

ACAECE

Entre los gritos adolescentes
el motor de un coche derrapa
mientras paseas
con tu maleta de dos ruedas por la acera de enfrente.

Allí en el piso segundo,
arriba de la academia de idiomas,
una bata granate asoma seguida por unos ojos rumiantes
que miran y no te ven:
solo ven que eres alguien que pasa.

Las gotas de lluvia se mezclan
con el crujir de los aparatos de aire acondicionado
que son el toque burgués en la plomiza tarde.

Pasas buscando refugio para tu alma
arrastrando tus ganas de ser entre el gentío.

Te arropas con el ruido
y el aire a tu paso,
representa una incierta sinfonía.

La luz grita:
“Lloré,
grité,
sentí,
yo soy la fuerza del destino,
nada me falta,
nada quiero,
el amor”,
el universo sobre tus hombros.

Es la canción la que rompe las emociones
y el equilibrio triste en mil pedazos.

La canción pasea como tú por las calles
y golpea en la sien con aroma de silencio.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-

PUBLICACIÓN

Relato publicado en Ediciones Irreverentes

Dentro de la propuesta para escribir relatos de terror, gótico y fantástico tenebroso de Sexto Continente (Radio Exterior de España) y M.A.R. Editor os hacemos una propuesta, uno de mis relatos ha sido publicado en el blog de dicha editorial.

Se puede leer en el siguiente enlace: http://ediciones-irreverentes.blogspot.com.es/2012/05/terror-08-bajo-la-luna-llena-de-okalu.html

De entre los mejores de estos textos, y otros de autores famosos, más los clásicos del terror, saldrá una antología en un libro de 500 páginas a finales de septiembre-principios de octubre.

Publicado por Francisco J. Segovia -Granada-

LUEGO SERÁ CUAJADA LUNA

Luego serás cuajada luna
y cuidarás las ovejitas verdes del monte paridoras oh
baladoras sus orillas hasta el confín de sus balidos
luego serás que laguniñas niñaslagunas monteadoras
serás la leche más rocía y serás más más que la luna
serás la luna repetida y repetida hasta mi hueso serás
la flor reventoncita luego serás lo que yo quiera lo que
vos quieras que te pida te apagaré tan mansamente
boca con boca la sonrisa te moleré como quien muele
silvestres bayas maduritas serás más luna que la luna
por machacada
revivida

Del libro Elegías de la piedra que canta de BUSTRIAZO ORTIZ 

PAREJA DE BAILE

Después de cada baile se abrazaban, eso les hacía sentirse felices.

La felicidad era el secreto. El secreto era no faltar un día, era bailar, dejarse llevar por la música y esperar el abrazo final acompañado siempre de un adiós marcado solamente con el movimiento suave de sus manos.

Los rostros habían cambiado mucho desde el primer día. Ella ya no era una niña, él tampoco, sin embargo, conservaba su uniforme de capitán. Lo había arreglado varias veces, no porque su cuerpo hubiese desmejorado sino porque el paso del tiempo lo erosiona todo.

Las arrugas, los pasos más lentos, todo evidenciaba el final de aquellos bailes, mas ellos se resistían siquiera a pensarlo. Hoy los observo y me pregunto:

-¿Por qué no habían hablado nunca?

La respuesta, ahora que he alcanzado la perfección en mi rutina, me parece fácil:

-No hacen falta palabras para entenderse, para abrazarse, para compartir una baile o la propia vida.
 
Publicado por MARIA JOSÉ BERBEIRA RUBIO -Casteldefell- en su blog dondehabiteelolvido-airama

LAS CICATRICES DE LAS COSAS

La puerta azul abre la buhardilla crujiente.
Allí habita un jardín rebelde de objetos. Cosas con cicatrices que siempre esperan.
Empiezan su reunión y me invitan a acariciar la máquina de escribir desdentada,
el reloj sin agujas y la brújula que señala al sur.
Se asoma el caballete tatuado de óleo derramado y tras ellos el telescopio
llegando a la luna.

Hoy el globo terráqueo está inquieto. En su cartografía tiene los lunares rojos ya vistos,
y muchos más, azules, diciendo dónde ir. Le he hecho bailar, como ha pedido,
y se ha mareado al girar. Repaso la libreta de exploraciones con los ciento veinticuatro países por vivir. Hice las cuentas para rescatar tiempo: realizar dos viajes al año
y alcanzar la edad de ochenta y tres.
El jardín de prodigios siempre espera; soy yo la que cierro la puerta azul
y entro de nuevo en el olvido.

AUTORA: Fátima Martín Rodríguez -SANTA CRUZ DE TENERIFE-
PREMIO OROLA 2012: VIVENCIA GANADORA

Publicado en el blog dondehabiteelolvido-airama

ENCONTRÉ EL CAMINO

Encontré el camino
más corto hacia Ítaca
y decidí dar un rodeo
por esas tascas
donde se aprende
a seguir aprendiendo
y donde tuve que pagar
las copas que Ulises
dejó fiadas
cuando prometió
regresar con su familia
por vacaciones.

Del libro Poemillas de urgencias de FRANCISCO TOMÁS BARRIENTO EUSEBIO -Campofrío-

ECONOMÍA DEL TIEMPO

Son cenizas de una llama
sonidos de una campana
el recuerdo
que lejano
fue verso, color, volar
sin alas. Ya poco queda
de los calendarios muertos
que todavía se guardan.
Un barroquismo sin fondo
tergiversa las ideas
el sentido, la intención
que se transforman en nada
en el viejo corazón.

JOSÉ LUIS MARISCAL -Horcajo de Santiago (Cuenca)-

SE EQUIVOCA

Se equivoca quien supone
que está viendo lo que ve.
La luz del sol nos engaña,
y nuestros ojos también.

JUAN CERVERA SANCHIS -México-

VINISTE

Viniste al fin, y por eso

dejé ir a las libélulas
que conservaba cautivas
entre mis cinco dedos
este atardecer de otoño

Akiko Yosano (1878-1942) Japón

Publicado por la revista La Urraka

EL MIEDO

En el eco de mis muertes
aún hay miedo.
¿Sabes tu del miedo?
Sé del miedo cuando digo mi nombre.
Es el miedo,
el miedo con sombrero negro
escondiendo ratas en mi sangre,
o el miedo con labios muertos
bebiendo mis deseos.
Sí. En el eco de mis muertes
aún hay miedo.

ALEJANDRA PIZARNIK (1936 - 1972) Argentina

Publicado por la revista La Urraka

ORGASMO SUICIDAS

A la investigadora Mariví Rodríguez

Triana, un ídolo para mis días.
Tendremos sexo en la mañana
y primavera será siempre nuestro recuerdo
escribirás un orgasmo de poemas
aunque las paredes del mundo no entiendan
que nos amamos en los espacios de la nada.
Tendremos sexo en la tarde
y las golondrinas tendrán un verano de escarmientos
en la copa de los árboles,
anunciando la eterna coyuntura
de otras estaciones.

Rosendo García Izquierdo. Cuba
Publicado en la revista Oriflama 16

QUIMERA

Quebrar un día de oro las cadenas
que nos inmovilizan, y asombrados,
sentir los cosquilleos olvidados
de alas pugnando por brotar; y apenas

agitadas en zambra de colmenas,
cobrar altura sobre los tejados,
rebasando atalayas y collados,
y el pulso acelerándose en las venas.

Y en esta libertad recién lograda,
en que cada mendigo es camarada,
y cada ser atípico es hermano,

no habrá lugar a absurdas jerarquías,
todos iguales, pero no los días,
cada uno un mundo nuevo en nuestra mano.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Angeles-

INVISIBLE

Quiero atraparte, aunque no sé quién eres,
ni tu edad, ni tu imagen, ni tu idioma;
no sé si estás en Nueva York, o en Roma,
en Madrid, en Atenas, en Amberes.

No obstante te percibo, te me adhieres
como lapa obsesiva; y el aroma
de azahar, el zureo de paloma,
la sensual languidez de otras mujeres

te otorgan realidad, aunque invisible,
te recrean en mí, tan accesible
como si te llevara de la mano.

Te conozco tan bien…sin conocerte,
que he llegado a vivirte y a quererte,
aunque una voz me increpa que es en vano.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Angeles-

HERENCIA

A las princesitas de mi risa y de mis lágrimas.


Escarchas de mi carne
Manos pequeñas en mi cara
Saltos breves en la rayuela de mis días
Latido y sangre
Siempre escondidas en mis letras
Jugando aparecer en los poemas
Lunas precisas en este laberinto de libros
Donde apostamos el universo
De encontrarnos con los brazos abiertos
Y un verso libre en los labios.

Publicado por Juan Carlos Céspedes (Siddartha)
en la revista La Urraka

IX

Es un mal día para salir corriendo, creo que ya es tarde para echarse atrás.

No se si avanzamos demasiado y en muy corto tiempo, o si cuando
finalmente estés parado frente a mi sea capaz de mirarte a los ojos.

Lo peor es que me gusta esta historia, este ritual de ir por un café,
de recomendarnos películas en la web, de hablar por horas sobre
inacabables temas, de jugar a las frases con dobles y triples sentidos
sin la incomoda necesidad de rebuscar palabras.

Me gusta porque me hace más yo sin normas ni falsos escudos,
sin esa otra que debo ser con los demás. Al final somos dos
piezas fuera del tablero de ajedrez.

Ese hecho bipolar que nos rige a todos por la educación
y el protocolo, por los cánones y el que dirán…

Todo eso se acaba donde empiezas tu.

Del libro  Marionetas postmodernas de MAYDOLL MORALES PÉREZ

HOMENAJE A LOS ARTISTAS

Cuando, las notas rebeldes no asoman
el color anhelado agrisea,
la palabra huye del verso
o rompe el mazo la obra que engendra..
Invocando a la musa tirana,
que le arrastra al límite de sus fuerzas.
El artista afanoso le implora,
mientras, ella, iracunda, se le niega.
¡De pronto!
Como un rayo de luz invisible,
que penetra en su ser y se adueña.
Siente el ansia vibrar por sus venas,
el corazón palpitar con más fuerza,
su alma deslizarse a través de sus dedos,
la razón de su amor, que se arrastra.
..Y.. ¡Oh, Dios!
Subyugado, el artista se le entrega.
¡Chist..!
No interrumpa entonces nadie las ondas.
Ni el irisado su esencia la pierda.
No resquebraje el mármol su hechizo.
Ni se atreva nadie, a condenar la libertad
de expresarse el poeta.
Porque.. allí donde fluye su arte,
de sí mismo una parte,
la mejor de él.. le deja.

Mayte Andrade -Benicarló/Castellón-
Publicado en “álbum espinela” 1999

EXALTACIÓN

El tiempo va pasando lentamente
quiero adelantarlo en mi pensamiento,
sosegar mi cuerpo, mi sentimiento
y mi delirio de pasión ardiente

Hoy me ha mirado, mirada candente
que ha dicho ¡Te quiero! y yo como el viento
he huido, no sé por qué, y lo lamento
mi sangre fluye, te amo, estoy impaciente.

Hoy, El Amor, el cantar de los poetas.
Querubín ciego, niño hermoso alado
entró en mi alma, felicidad completa

Y mañana el amor rojo esmaltado
nos unirá con rosas y violetas
e iremos por senderos encantados.

Rosa Ordóñez Martín -Estepona-

YO NO QUERÍA …

“ … Yo no quería realmente hacerlo, pero en ese momento algo cegó mis instintos humanos y todo mi ser se desbordó ante esa tentación sublime, ante esos muslos tiernos a los que se encaminaron mis ojos, sin poder desviar la vista un instante, para más tarde convertirse en obsesión, hasta que al final la obsesión se convirtió en terrible y cruda realidad. Todo empezó un día cualquiera, de un mes veraniego, de un año que ni me acuerdo y que el resto de mi vida querría olvidar. Una tarde paseaba tranquilamente por mi pequeña ciudad y se me cruzó en el camino una mirada furtiva de una jovencita que me traspasó el corazón, ahora recuerdo en mi pupila aquella mirada firme, directa y penetrante, aquellos ojos verdes embaucadores que me destrozarían después la vida, pero en aquel instante, llevaba una vida anodina y vulgar, sin grandes sobresaltos, mi vida era un marasmo de monotonía y rutina cotidianas, navegaba en una balsa de aceite, sin ninguna preocupación perentoria urgente, con las necesidades básicas cubiertas y los ratos de ocio también, en aquella época incluso no tenía ni estrés, que siempre por cierto me ha acompañado a lo largo de mi vida, ya digo era una situación extraña, cuando se cruzó en mi vida esa mirada inocente e ingenua, pero que a mi personalmente me impactó.


Pasaron los días y la vida continuaba su pausado ritmo, cuando inesperadamente una aciaga tarde de Agosto, me encontré de nuevo a la muchacha y su mirada penetrante y ésta vez me fije más en sus rasgos faciales, en sus labios carnosos y gruesos que esperaban ser besados con avidez, de un rojo intenso y una melena negra, una cara agradecida y unos pechos erizados pidiendo a gritos ser tocados con suavidad, ser acariciados con morbo y fruición, unas caderas de avispa y unos muslos prietos que se dejaban entrever por la faldita corta que llevaba. Y como un resorte insospechado y en décimas de segundo, todas mis neuronas entraron en acción y mi pene se disparó hasta cotas insospechadas. En ésta segunda ocasión estuve a punto de echar un piropo a la muchacha en plan soez, aunque me contuve y para mis adentros inconscientemente me dije “ qué buenorra estás tía, estás como para follarte y violarte y echarte un polvo bestial”. Entonces como en un destello que me llegó a la mente de repente disimuladamente me di media vuelta y le seguí los pasos, ya empezaba a obsesionarme con la muchacha y discretamente sin que me viera y notara nada extraño, supe donde vivía y seguí investigando hasta saber cosas personales de su vida, si estudiaba o trabajaba, con quién se relacionaba y otros pormenores, aunque a veces pensé que si esa obsesión se estaba convirtiendo en una paranoia, aunque luego me decía que eran elucubraciones mías y desechaba la idea y volvía de nuevo a la obsesión… que se me había metido sin darme cuenta en la cabeza y que no la podía desechar de mi cerebro… y ocurrió lo que nunca tenía que haber ocurrido.

Cuando ya el verano iba tocando a su fin y las tardes comenzaban a ser más cortas, una tarde septembrina y ésta vez por azar se cruzó en mi camino la muchacha y armándome de valor y coraje, porque soy muy tímido con las mujeres, me acobardo ante ellas, le dirigí la palabra con educación y le comenté que la había visto varias veces y que me gustaría conocerla, a lo que ella me dijo que yo no era su tipo y que la dejara en paz, que si no me daba vergüenza hacer esas proposiciones deshonestas a mi edad, que parecía un viejo verde y que ella quería relacionarse con chicos de su edad y que ni siquiera la apetecía hablar conmigo. Ante aquella negativa me quedé muy desilusionado y defraudado, aunque era algo que me esperaba, me había hecho ilusiones con la muchacha de que al menos fuera mi amiga, porque siempre se me han dado mal las mujeres, debido a mi timidez, he ligado muy poco en mi vida. Inconscientemente se me cruzaron los cables en mi cerebro y ante la negativa de la muchacha para conocernos reaccioné fatal y la seguí, la noche había llegado, estaba excitado sobremanera y antes de llegar a su casa había un descampado y amparado por la oscuridad, me abalancé sobre ella y ante mi imprevista actuación empezamos a forcejear, pero yo era más fuerte que ella y empezó a gritar, pero nadie oía sus gritos, las casa estaban lejos del lugar y con mi instinto animal desbordado la levanté la faldita, la bajé el tanga que llevaba y la violé varias veces hasta que me corrí de excitación y placer, pero yo no quería hacerlo Sr. Juez, pido perdón a la muchacha y su clemencia, fue un momento de enajenación mental… “ visnu@wanadoo.es

Juan Montero Lobo “Visnú” -Segovia-

FORO DE LAS ARTES PLÁSTICAS.

JUEVES 31 DE MAYO.

17:00 HORAS. CENTRO CULTURAL SANTA CATALINA (CONIL)

Evento: FORO DE LAS ARTES PLÁSTICAS.

Objetivo: Conversar e intercambiar información y experiencias, sobre que se esta haciendo en otros municipios y por otras entidades públicas y privadas, en el fomento y difusión de las artes plásticas.

Contenido (el programa que desarrolla el cartel adjunto).

Mesas: Los participantes se podrán inscribir en una de las tres mesas siguientes:

Formación: Plantear el desarrollo de acciones formativas (cursos, cursillos, talleres, dirigidos a los aficionados,estudiantes, profesionales, y publico en general.

Promoción y difusión.- Organización /participación en eventos o manifestaciones de arte (certámenes,festivales, exposiciones,proyectos de intercambios); manifestaciones de sensibilización con las artes plásticas, como elemento difusión del arte y la promoción de los artistas y su obra.

Creación y Producción. Desarrollo de acciones en apoyo a la producción artística, realización de proyectos, investigación, etc.

Forma de inscripción:

Los interesados en participar en el foro, podrán inscribirse de la siguiente forma:

1º Remitiendo correo electrónico con sus datos (nombre, apellidos, teléfono de contacto) y mesa en la que desea participar a la dirección de correo electrónico cultura@conil.org, indicando como asunto PARTICIPAR EN EL FORO DE LAS ARTES PLÁSTICAS.

2º El mismo día de celebración del FORO, en la mesa de inscripción, facilitando en ese momento sus datos (nombre, apellidos, teléfono de contacto y correo electrónico), así como mesa en la que desea participar.

INTROITO

¡Tengo tantas cosas
estúpidas para decirte!

A tu volubilidad
exasperada
mi barniz lechuguino
le otorga una proyección
conservadora

Beberás
el transparente néctar
de mi inconsistencia
con la deliciosa imprecisión
de tu ansiedad
parasitaria

Confío en que
me captarás
perfectamente.

Rolando Revagliatti -Argentina-

POEMA

Ya bebí del tan humano
e inconsistente
néctar que destilas
de bestia barnizando
el olvido perdido
con el odio

Me levanté
tres veces de la muerte
desde entonces
y no has logrado
el odio ni el olvido

Lo inmortal para ti
es parasitario
y en vez de hablar de amor
dices cosas estúpidas

Sé que no hay forma
de que captes
nada de lo que digo.

Poema de Luisa Talarico a partir del poema “Introito” de Rolando Revagliatti

TE REGALÉ UNAS CUENTAS INDIAS

Te regalé unas cuentas indias

y había un color de aroma hereje tan sobre mí caía el
cielo amarilleaba su piel verde yo sé que labro joya
oscura sólo por vos que me la entiendes porque a vos
te hablo en esta piedra enrumorada de caldenes quién
sino vos me la naciste y en quién sin vos ellas se mece
te di en la tierra qué colores sonorositos magamente
remotas gemas de collares ascuas de piedras de otras
gentes besos de piedras recobradas entre tus manos
vieja fiebre alegría vieja o amoríos de aquella aquel que
están sin frente te regalé gualicheríos piedras de dulces
redondeles

Del libro Elegías de la piedra que canta de BUSTRIAZO ORTIZ

EL RESCATE

Rescate es una historia que agita sentimientos unidos a los dolores que toda guerra produce

Rescate es una historia que agita sentimientos unidos a los dolores que toda guerra produce. Desde esta perspectiva la asume el autor australiano David Malouf al abordar un fragmento de la famosa e imperecedera Ilíada, extrayendo del espacio de su inmenso contenido el encuentro histórico entre Priámo y Aquiles. Encuentro que solo cuenta con unas líneas dentro de la monumental obra, pero que le ha bastado al escritor para crear una narración maestra y conmovedora adquiriendo un valor de transmisión de fragante y tensa calidad literaria, con la escenificación trágica surgida por la muerte en combate de Patroclo, personaje mitológico y héroe griego compañero del famoso Aquiles personaje desbordante y fantástico protagonista en la guerra de Troya. Una situación enfurecedora cuando su amigo y compañero muere a manos de Héctor el hijo Príamo. Enfureciéndolo, entra en un estado de cólera incontenible, desafía a Héctor a un combate a muerte consiguiendo ser el vencedor. No conformándose con ello, decide profanar el cadáver arrastrándolo atado a la trasera de su carro, una y otra vez alrededor de las murallas de la ciudad de Troya, donde desde lo alto de las mismas el padre de Héctor y rey de la mítica Troya contempla la hazaña destrozado por el dolor de lo sucedido.

Así quedó decidido su destino. Patroclo había sido para él un “hermano adoptivo, con su muerte todo ese mundo en que no podía estar ausente este hermano y amigo lo hacía “incapaz de concebir nada de la vida que le tocara vivir de lo que Patroclo”, no formar parte y ante lo que no pudiera dar aprobación. Pero al otro lado de las míticas murallas de Troya, el rey de la ciudad acosada, había perdido a su más querido hijo y además el cadáver arrastrado una y otra vez durante once días hasta quedar destrozado. Pero ese padre angustiado no desea venganza. Él anhela, poseído de dolor y pesar, recuperar al hijo muerto en combate para darle descanso digno, honrar su memoria como le corresponde. Por lo que decide rebajarse “como ningún otro hombre lo hecho”, hasta estar dispuesto a arrodillarse ante su enemigo Aquiles, el ejecutor de la muerte de su hijo. Suplicarle que le devuelva su cuerpo maltrecho a cambio de un rico rescate.

Y así asume exponiéndolo como rey a su familia y consejeros, que interiormente lo consideran un viejo demente. Mucho más cuando exige que le preparen un carro modesto y en el carguen todas sus riquezas y ofrecerlas como rescate, para ponerse en camino solamente acompañado de un modesto carretero del pueblo que sea contratado en la plaza donde está el gran mercado. Y tiene que mostrar su desacuerdo ante una multitud que espera su marcha, cuando aparecen sus hijos con un carro de lujo como le corresponde a un rey, teniéndoles que gritar:” ¿Pero estáis sordos? ¿Ninguno me ha oído cuando he hablado? Pedí un carro, un carro normal y corriente tirado por dos mulas, no este…, carromato de feria”. Y tuvieron que ir a buscar ese tipo de carro de esos que transportan ladrillos, paja, leña, más dos mulas fuertes y un conductor sencillo. Y así cumplida sus exigencias, vestido con austera sencillez, nada de abalorios ni corceles espumosos tirando de brillante carro real, inició su extraña aventura en un viaje donde posiblemente aprendió con los relatos del carretero, más que en todo su largo reinado. Hasta el extremo que, al compartir la comida con tan sencillo personaje ofrecía a la orilla del río con los pies refrescándose dentro del agua, tan ligera comida, la consideró manjar exquisito. La sabiduría de un Sancho del pueblo lo deslumbra y abre espacios de su vida insospechados, sorprendentes, que lo llevarán a una transformación experimental de la tragedia, del dolor por la pérdida, el luto y la tristeza.

Y llegan al campamento de Aquiles. Allí, dos hombres poderosos frente a frente, envueltos por la pena. Y el anciano rey vestido con humildad pero nada de sentirse humillado, es tratado con cortesía extrema, siendo el propio Aquiles quien elige y prepara el cerdo para la cena. Aquí se inicia la tregua acordada, “nueve días, tienen los troyanos para marchar a los bosques del monte Ida y cortar los troncos de pino para preparar la pira funeraria de Héctor. En la ciudad, nueve días de luto ceremonial” Y hablaron los dos como hombres durante la comida, bebieron y brindaron, ambos mostraron su pesar, los dolores de las pérdidas, la guerra inevitable. Y hablaron de ella como escapados de sus propias vidas en la Ilíada. Pero la tragedia era ineludible. Troya será destruida. Una narración que desde el momento que ha sido extraída de la majestad de la obra estos protagonistas pertenecen a la historia de todos los mundos, David Malouf escribe “un homenaje al arte de narrar que le permite hablar de temas como el amor filial, la guerra, el azar o la camaradería”. Una epopeya ampliada de otra historia cuya lectura deja una huella de valores y ternura.

El rescate David Malouf Traducción de Vanesa Casanova Libros del Asteroide

Publicado por Francisco Vélez Nieto

















Comentarios





Escriba su opinión



Nombre y apellidos*

ANTES DE QUE LA PRIMAVERA ACABE

Antes de que la primavera acabe me gustaría verte en este patio-jardín en Jerez, este viernes 1 de junio, a las 20:30, para compartir contigo arte y aparte.

Puedes entrar por el caminito que hay al lado del número 3 de la calle Barja, traspasando la verja.

Habrá teatro, música, baile y, por supuesto, poesía, en verso y prosa. Te contaré "Parir" y mi amiga Pepa Varga lo bailará al ritmo de las palabras. Pero eso es un trozo de todo lo que pasará y aparte.

Si no vienes, no será igual.

¿Realmente tienes algo más importante que hacer?

Nada es más importante que disfrutar y aparte.

No hay más vida que esta.

Publicado por MONTSE GÓMEZ en su blog dondelashadas

INVITACIÓN

Publicado por PACO VELÁZQUEZ en su blog ojosdeluna-pacovelazquez

LA OTRA NOCHE

Adormecida y lánguida,
en el rebozo de la mullida franela,
con los ojos como clavitos,
te das cuenta,
de pronto
que el silencio del teléfono te agobia.

Y te recuerda,
que quieres la luna.

Y entonces te olvidas
y quieres
que te envuelvan con rizos de estrellas.

Y te meces en el sofá del sueño
del gustirrinín
y del calentito vaivén.

Y te escapas
aburrida del inconstante vaivén
de libros y televisión y de lo cotidiano.

Y cantas melancólica y pedestre.

Y te calzas con el peine de la prisa,
te besan los espejos
y te ofreces a la vida
con las ansias de la primera vez
auscultando la noche
en el “sin ti no soy nada” del dial.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-

DE LA PASIÓN POR LA POESÍA A LA POESÍA DE LA PASIÓN MUSICAL

Encuentro Literario-Musical

El alma de las letras en el folklore argentino

Blanca Langlais, con su canto y su guitarra interpretará obras de A. Yupanqui, Cuchi Leguizamón, E. Falú, H. Lima Quintana, M. Castilla, R. Ayala, Chabuca, León Benarós, Ariel Ramirez y otros.

El escritor Juan Disante, entre tema y tema, hará un recorrido por el hondo sentido de imaginación de los autores, en un verdadero contrapunto entre la música, la vida de sus creadores y el concepto de cada una de las letras.

En un íntimo compromiso, homenajearemos al folklore latinoamericano.



***************************************************************

Credicoop-Cultura, Av Vélez Sarsfield 5112 (esq Posadas) – Munro – Vicente López - Bs As

Miércoles 6 de Junio - 18,30 hs. - Entrada libre y gratuita. Brindis

SOL DE INVIERNO

(al periodista costarricense Roberto González S)

Un rayo de sol
en invierno
hiere mi corazón
que late apresurado a
golpes de sangre.
En mi cabeza un torbellino
no cesa de girar
y mis ojos
inundados
lloran dulzura.
El amor vive
voluntariamente preso
en un cortejo
de voces invisibles…
y el sol guarda
mariposas ciegas
calcinadas en
su propia llama.
Desde la distancia
mi alma
anhelante…
Espera.

Azucena Caballero. Chile
Publicado en la revista Oriflama 16

LUCES DEL NORTE

Estoy errando solo
 por la nieve silenciosa
 dirigiéndome de nuevo hacia el Norte
 donde viejas cosas que no se cuentan
heladas y frías
se derriten y desaparecen
en un amanecer sin sol
 Un lienzo negro
 ahora cubierto
 con pinceladas de color
 que pintan la bóveda celeste

Oh luz del norte,
rasga esta noche sin fin
y permanece haciendo encajes en el cielo
Oh luz del norte,
teje esa tenue neblina
para que pueda contemplar
su fantasmagórica belleza con asombro
Pintando la bóveda celeste
Oh luz del norte,
rasga esta noche sin fin
y permanece haciendo encajes en el cielo

Priscilla Hernández (España)
Publicado en la revista digital Minatura 117

LAS TRES HOJAS DEL TRÉBOL

Se queda
sin camino el paso
roto se queda
y sin vino
entre las manos el vaso.
Su carta juega el destino
lo de arriba pone abajo,
lo blanco lo torna negro,
lo negro lo torna blanco.
El fuego se hace ceniza,
el silencio es la palabra,
el llanto convierte en risa,
el viento la piedra labra.

JOSÉ LUIS MARISCAL -Horcajo de Santiago (Cuenca)-

POETA LOCO

Por el espacio sin tiempo
iba el tiempo sin espacio.
El tiempo herido de espejos.

La sangre de la poesía
le daba vida el misterio.

El viejo poeta loco,
ya sin espacio ni tiempo,
intentaba suicidarse
con el revólver de un sueño.

JUAN CERVERA SANCHIS -México-

INFIDELIDADES

Durante todo ese tiempo que utilizamos para desayunar nos sentamos el uno frente al otro. Yo sonreía encantada, él me miraba fijamente, sin hablar. Sus ojos parecían decir algo, pero de momento no podía entenderlos. Al cabo de poco rato me disponía a fregar los platos. De repente se situó detrás de mí y dijo:

-Queda poco tiempo.

-¿Poco tiempo para qué?- pregunté.

-Cariño, te voy a matar.

Inmediatamente después salió de la cocina y escuché como salía de casa. No podía moverme, el miedo paralizaba mis piernas. En mi cabeza una única pregunta:

-¿Cómo lo habría sabido?

Varios días antes había vuelto a casa más tarde de lo acostumbrado. Había pensado mil excusas que poner antes de contar la verdad, nunca le contaría la verdad. Sin embargo, la sorpresa fue mía. Él no estaba en casa. Me puse nerviosa tratando de imaginar dónde y con quién podría estar. Al cabo de poco rato llegó y me dio una excusa idéntica a una de las que yo había imaginado.

-Lo siento, el jefe no me ha dejado salir antes. Recuérdame que nunca sea jefe. Así nadie me odiará.

-Mentiroso- pensé. Yo sabía muy bien que había hecho su jefe aquella tarde, pero no le dije nada, preferí no discutir. Al fin y al cabo ya no éramos el uno del otro, todo estaba perdido.

Fueron pasando los días y al cabo de cierto tiempo me sorprendió con un rico desayuno y una propuesta que me habría asustado más si aquella mañana yo no hubiera manipulado los frenos de su coche.
 
Publicado por MARÍA JOSÉ BERBEIRA RUBIO -Casteldefell-en su blog dondehabiteelolvido-airama

LAINDOCENCIA HACE PROVINCIA Y CULTURA EN JEREZ

La Indocencia nace, hace, se hace y se celebra antes de que la primavera acabe.

Creando y haciendo provincia: Acto cultural en Jerez de la Frontera el 1 de Junio de 2012 a las 20.30. Música, poesía, teatro, flamenco, pintura... Desde la Sierra al Campo de Gibraltar, de la Bahía de Cádiz hasta Jerez: docentes autores, cantautores, pintores.... artistas vinculados a la Provincia de Cádiz se dan la mano antes de que la primavera acabe.

Además de celebrar los cinco años de andadura del colectivo literario de docentes autores de la provincia de Cádiz: Indocencias, presentaremos el primer número de nuestra revista en formato papel: ¿A qué le echas la lengua?

Indocencias crece, se multiplica, se amplia y acoge a artistas y creadores vinculados a esta provincia de Cádiz, sin fronteras, sin límites conformando un grupo con historia, actos, publicaciones y apertura desde su germen escolar a la difusión cultural en sus polifacéticas formas dándose la mano con la gente de la calle, llegando a todos los rincones, trasladando el sentido más humano de la existencia: la propia creación.

Un acto para disfrutarlo y recordarlo. Entrada gratuíta hasta completar aforo: Jardines de Caballeros
Jerez de la Frontera, viernes 1 de Junio de 2012. 20.30 horas. No faltes.

Publicado por BLANCA FLORES en el blog de blanca

DE NOCHE

Borra la noche la última sonrisa
desprendida del rostro del ocaso;
llega oscuro el silencio paso a paso,
forastero del brazo de la brisa.

Y vienes tú, en diafanidad, sin prisa,
con fervor enemigo del fracaso,
ofreciéndote entera, fresco vaso
para la sed, canción que se improvisa.

Y me envuelves, me acunas, y me anegas,
y aunque no me resisto, me doblegas,
y aunque no lo requieres, me abandono.

Mano de luna, beso de bengala,
muslos de incendio en que el amor se instala...
Yo, sediento y sensual, ya no razono.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-

BREVERÍAS

2251


Tú, que contemplas el retrato abstracto
que a blandos rasgos perfilé en mis versos;
tú, que sigues las rutas de mi tacto,
mis anclajes, ya ingenuos ya perversos;

tú, que tal vez adivinar quisieras
qué resorte me mueve,
adéntrate en la cueva de mis fieras,
si tu piel y tu espíritu se atreve.

2252

No sé cómo podar tanto ramaje
que me circunda y por el que me pierdo,
adelgazar las líneas del recuerdo,
desmantelar su incómodo bagaje.

Quiero cortar, borrar, desbloquearme
de cuanto fue, cuanto juzgué genuino,
y abandonar de un golpe ese camino
en que ella decidió no acompañarme.

2253

Escucho aldabonazos a la puerta,
y atisbo, sin abrir, por la mirilla;
desolado, pretendo estar ausente,

dejándolos pasar. ¿Habrá una oferta
a nivel de fervor, no pesadilla?
Lo hasta ahora visto es tan intrascendente.

Ah, si viniera
quien ejerza de amante y compañera.

2254

¿Por qué, si el calendario
planifica el futuro,
me sorprendo mirando a lo pasado?

¿De qué me servirá hacer inventario
de hojas muertas, si así no recapturo
el espléndido otoño malogrado?

2255

Apareció de nuevo.
Ni mi primera fue, ni la más bella,
ni quien más hondamente me incitara.

Pero llegó como el primer renuevo
del almendro podado, como estrella
que a la noche estival se adelantara.

Y sonrió, como hace tantos años
bajo la luna clara y en temblores.
Y me habló de congojas y de amores,
y le hablé de arrebato y desengaños.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-

EL PRETIL

Sentados en la infancia
veíamos pasar las hembras
y éramos hombres lanzando palabras
espiadas en las esquinas
y quedábamos deslumbrados
ante el poder de las caderas
en ese juego de nalgas descomunales
que nos decían cosas deliciosas
sólo intuidas
Tanta redondez por las ramas de las calles
nos saturaban los ojos
y hacían de las manos
caricias perdidas en nuestros cuerpos
Mirábamos cabellos largos hasta los sueños
haciendo burbujas por los oídos
y se reían de tan pequeños
Unas devolvían sonrisas de bocas pintadas
como caramelos
otras nos mandaban al estudio
Y el tío aguafiestas a mi madre:
allá está tu hijo enamorando jevas
Y ella preguntándome por los limones
cuando yo sólo traía azúcar en los labios
y una papeleta de café que nadie había pedido.

Publicado por Juan Carlos Céspedes (Siddartha)
en la revista La Urraka

VIII

Me río de las falsas ilusiones y los falsos desengaños,
de las palabras bonitas y huecas, de tus besos mi
mejor amigo porque me encantan.

Me río de la niña que soy cuando estas a mi lado,
de la adolecente que pinta corazones y flechas que
no señalan ningún sendero.

Me río de tus manos y la forma en que me tocan,
de la extraña timidez que nos deja con tontos
monosílabos y sentimientos tartamudos.

Me río porque la vida esta llena de boletos de ida
sin regreso, porque esta semana me dejo beneficios
y perdidas que no se compran ni se prestan aunque
nos lastimen.

Me río de mí y de ti, del nosotros que inventamos
porque al final ninguno de los dos existe…

Del libro Marionetas postmodernas de MAYDOLL MORALES PÉREZ

TU MILONGURA AZUL

¡ADIÓS AMIGO!

Cómplices de su vida poética
el mar, Peñíscola, Carmen y su hijo.
Hacia Javier Vivas Raserón

Se miraron incrédulas las olas
al abrazarte entre sus aguas.
Posesivas, serán dueñas absolutas
de cuanto amor les profesaste.
Azules lágrimas sobre la playa
besarán la piel de tu hijo,
que para siempre te buscará
entre la arena escondido.

II

Poco es un adiós a un amigo,
y.. sin embargo.. al abrir mi ventana
me susurra la brisa mediterránea..
¡Chist.. no le llores, él está conmigo!
Y.. yo, sonrío con tristeza, pero sonrío,
porque sé, uno no muere del todo
si no es, por el eterno olvido.
Y.. soy yo quien se va, el mar sigue ahí.
¡Hasta pronto, adiós amigo!

Mayte Andrade -Benicarló/Castellón-
publicado en “álbum espínela” 1999

MIRADAS FURTIVAS…

Oteas miradas furtivas en el horizonte,
ojos que te traspasan el iris
en medio de luces de neón
resaltan unos ojos verdes-azabache,
tu corazón se sobresalta inquieto
ante esa mirada hipnotizadora
ante esa ensoñación noctámbula
tu cerebro fantasea en soledad
imagina conocer a esa geisha
de ojos rasgados evocadora,
sientes una agradable sensación
más allá de los sentidos,
tu corazón se convulsiona
fundido en un amor romántico
que se deshará en un soplo vital…
Juan Montero Lobo “Visnú” -Segovia-

PRESENTACIÓN LIBRO

Mañana, la indocente, Rosario Troncoso, presentará su libro El eje imaginario, a las 19 horas, en la Biblioteca Pública Provincial, de Cádiz.

VÍSPERAS DEL 14 DE ABRIL

a Rolando Revagliatti

qué se la va a 'cer
antes el tiempo estaba afuera de nosotros
ahora le hemos dado alojamiento
lo tenemos metido en las encías, las mejillas, los bíceps, la cintura
mientras tanto ahí andan los jóvenes sin saber qué hacer con su pintura fresca
van a cometer las mismas estupideces de siempre
qué se la va a 'cer
debiéramos morir a los nueve años, cuando la luz brillaba en la tapa de las revistas
después de esa edad la gente se estropea
la música y la literatura debieran ser el paraíso que nos esperaba
la polilla y las bacterias, al revés de lo que son
debieran ser esa sarta de viejos y viejas encargados de cuidarnos
debiéramos ser ángeles, ese gran invento que ya no está de onda
¿te das cuenta que antes inventamos el arte, las pistas, la belleza
el asombro, el terror, el amor, el sueño y una curiosidad infinita?
¿qué otra cosa así de incomparable puede ser el mundo
que el despertar de una curiosidad sin fin?
¿era el tiempo eso que nos inquietaba tanto, que nos provocaba tanta hambre?
¿era el tiempo eso contra lo que chocábamos, que nos hacía caer?
¿O se trataba de las torpezas y groserías que las bacterias desparraman al andar?

Autor: Simón S. Esain (Maipú, provincia de Buenos Aires, la Argentina, 1945)
Residente en la Ciudad de Chascomús, provincia de Buenos Aires, la Argentina

DOS AÑOS SIN BUSTRIAZO ORTIZ

El próximo viernes se cumplen dos años de la muerte
del poeta Juan Carlos Bustriazo Ortiz. Buena oportunidad
para recordarlo en su casa de La Pampa, leyendo sus poemas.

Tan huesolita que te ibas
tan envidiada de qué sombras la tierra ardía huesolita
la siesta ardía melodiosa tan como ibas tu sonrisa era
una piedra arrobadora y era otra piedra mi costilla
dulcequeamarga solasola cuajada de alta pedrería eran
tus voces tan palomas eran tus manos piedras finas
guitarra tan azuladiosa eras la piedra que acaricia pie-
dra te ibas quién te roba última brisa de la brisa o
flauta mía o leja y rota tan huesolita que te ibas tan
de la gracia mucha y poca si cuando vuelvas ves mis
días oh piedra llena llaga
hermosa!

Del libro de Elegías de la piedra que canta (1969)

ANTES DE QUE LA PRIMAVERA ACABE

Los indocentes estarán el próximo 1 de Junio, a la 20,30 horas en Jerez en el patio jardín de la calle Borja junto al número 3 para despedir a la primavera.

PREMIO

El escritor argentino Marcelo Galliano ha obtenido por segundo año consecutivo la mención finalista del Premio Hemingway de Francia, convirtiéndose en el primer sudamericano en ser dos veces finalista de tal certamen. El primer premio recayó en el escritor francés Jean-Paul Didierlaurent con su obra “Mosquito”.


Galliano, por su parte obtuvo su mención por su nouvelle “Estocada final”, un relato policíaco que quiebra las convenciones del género, ya que está desarrollado en una carta escrita en segunda , en la cual un anónimo da pistas que el receptor y el lector irán descubriendo hasta la resolución del hecho.

El Premio Hemingway tiene sede en Nines, Francia, y se otorga desde el 2007 admitiendo obras en lenguas francesa, sajona y castellana. Da una remuneración en metálico de 4000 euros y la edición de las obras finalistas traducidas al francés por Au Diable Vauvert

PREFIERO

Prefiero una lagartija con gafas de maniquí,
al barro de las botas del gato secándose al sol.

Prefiero tocar desmañado un violín de chocolate,
a que me de un lengüetazo una vaca lila.

Prefiero mirar por la ventana de un frenopático
con los cristales de las gafas maculados,
a una visita perpetua al cortijo de los callados.

Prefiero una sonrisa de soslayo
a la remanguillé con tropezones de caspa,
a dos puñaladas traperas en los iris.

Prefiero plastificar los documentos
que certifican que mi corazón es
una válvula con solera y cristal de bohemia,
a que me de una coz en el alma lo que no hice.

Prefiero olvidar los regalos de todos los cumpleaños
de los demás,
a que la duda porfíe con su gancho picudo
y hurgue en las vocales que me comí con patatas.

Prefiero que alguien diga que
prefiere un tiro en el pecho,
a aquel que ni lo niega ni lo afirma
porque la parca es su abrazo.

Prefiero comer con los dedos manchados
de tomate líquido de marca blanca
a suspirar mientras gotean los segundos
como una infusión de madrigales.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-

SILENCIO

Silencio a la Torre de Babel,
confusión y caos.
Silencio a las Torres Gemelas.
Estaban en la cumbre
Orgullo y poder,
pero un aire macabro,
polvos de tinieblas
acabaron con ellas.
Llanto en el Cielo
Odio en la Tierra.
Silencio a los políticos que se creen invulnerables,
A la guerra siempre cruel, siempre asesina.
A los soldados y civiles que mueren en la misma
sin saber por qué ni para qué
A los niños que lloran por un mendrugo de pan.
Al miedo, agujero negro, que atenaza y paraliza,
a los cuatro jinetes de la Apocalipsis,
a las madres dolorosas “imagen eterna”,
A las viudas y huérfanos de guerra.
A la Muerte que, a destiempo,
en tiempo de guerra trabaja a destajo.
Y silencio a nosotros
que, en la vida, caminamos con ilusiones,
trabajamos con dureza,
soñamos con riquezas,
amamos, odiamos, reímos y lloramos.

El tópico de la vida ¿Verdad?
Mas, muchas veces, olvidamos
que la dama de la guadaña
a nuestro lado camina
y, al final, ella tiene la última palabra.
Y es que la Vida es sinónimo de la Muerte,
o, quizás, la Muerte sea la Vida.

ROSA ORDÓÑEZ -Estepona-

PEQUEÑA ESPIGA ARDIENTE

En homenaje.

Sandri: roja y verde fruta de oro
-de fuego ardoroso del campo andaluz-
son las rosas de tus labios niños
como una manzana brillante de luz.

Espiga pequeña de ojos ingenuos,
en los que vislumbro la llama caliente
de tu sangre joven, rubia y cortijera
crecida entre hazas y olivos que sienten.

No es tu cara bonita ni azul;
mas a veces he visto en tu cuerpo
extraña belleza de potro curioso
que arrebata el alma con deseo de besos.

La tarde pasada, las notas del "buang"
hicieron que tú, sola, en la azotea,
girases el cuerpo... Fue sólo un instante...
De seguida huiste, cerrando la puerta.

No sabes chiquilla, que el aire zafir,
sensual, ardiente, besé yo por ti.

MANUEL CHACÓN C.

SONETO A LA MADRE

Madre querida que de amor nos llena
es fruto de una flor que no marchita
cuanto más frágil su palabra tierna
más hermosa es en la luz infinita

en tiempos y espacios está presente
en momentos difíciles nos cura
lleva en su sentir el celo ardiente
la sonrisa franca de su dulzura

el hijo que nace de su vientre sol
crecerá sensible sobre colores
madre es la metáfora siempre viva.

Topacio que brilla sobre el girasol
voz oportuna entre poemas y flores
muere de pena quien no la reviva

ERUNDINO BERNAL COLUMBIÉ -Cuba-

HÉROE FATAL

Entrada la noche, Nemesio entra a la pulpería con la cara, manos y camisa llenas de sangre. Los paisanos no sacan las miradas de sus cartas, siguen con su partida de mus, guarecidos debajo de la capa espesa del humo de los cigarros. El pulpero pone en la barra un trago de caña y se mete en la cocina.

Nemesio se acerca al vaso, marca sus huellas ensangrentadas sobre el cristal y se lo lleva a los labios, traga de un saque. El pulpero reaparece ni bien el vaso vuelve a golpear contra la madera de algarrobo y repone el trago. Nemesio repite la acción de tomarse la caña, de un solo trago, el pulpero de meterse en la cocina y reaparecer al sonar el vaso vacío. Y se reitera hasta que se termina la segunda botella de caña y Nemesio se desploma sobre el piso de tierra. Automáticamente, la partida de mus y los feligreses (con su indiferencia a cuestas) se van corriendo de la Pulpería. El Pulpero reaparece con trapo y balde. Se acerca a Nemesio, moja el paño con el agua del balde y le limpia cara, manos, brazos y pecho. Luego le quita la camisa y la mete adentro del balde, donde el trapo flota sobre un agua enrojecida. El pulpero se mete en la cocina y reaparece con una cuchilla de monte. A paso lento, se acerca a Nemesio y le corta el cuello. El pulpero no mira la sangre que mana y vuelve a ensuciar la piel de Nemesio porque no quieta los ojos de la empuñadura que su mano sostiene con firmeza. El Pulpero, tras un grito mordido, lamenta el ahogo punzante que ahora siente en su pecho.

Al día siguiente, el diario local llega para sacar la foto que mostrará al héroe que cazó a El Lobizón. En esa foto se verá a El Pulpero sentado en el suelo, con la espalda apoyada en la parte baja de la barra, la cabeza algo ladeada a la derecha, los ojos entreabiertos y la mano aferrada a la empuñadura de la cuchilla de monte que, en la madrugada, se clavó en el corazón. A sus pies yace Nemesio, su séptimo hijo varón. La sangre de ambos, fundida sobre el piso de tierra, está seca.

Juan Guinot (Argentina)
Publicado en la revista digital Minatura 117

LOCA

‒Creo que estoy loca, doctor.

‒No te precipites, querida –me dice con mucha amabilidad, pero no puedo confiar en él, no puedo confiar en nadie‒. Antes de emitir un diagnóstico tendré que hacerte muchas preguntas. ¿Quieres un té de trufa?

‒Prefiero un café, si no es molestia.

Sonríe mientras me prepara un café soluble, pero intuyo cierto escepticismo tras esa sonrisa. ‒Dime, Helena, qué crees que te pasa –le ha dado un énfasis a “crees” demasiado condescendiente, no me gusta este doctor‒. Puedes hablarme con toda tranquilidad, todos lo que digas es estrictamente confidencial entre tú y yo.

No estoy tranquila y me da mucha vergüenza hablar de esto. Pero debo contárselo a alguien si quiero que me ayuden, así que trago saliva y respiro hondo.

–Veo…por todas partes, veo… hombres-lobo –el doctor anota cosas en su libreta, con una expresión neutra mientras me mira por encima de sus gafas. Se mantiene en silencio a la espera de que yo hable‒. Están por todas partes, como si fuera una cosa normal, haciendo su vida. Y no me atacan, aunque sé que me miran por detrás.

Entonces ocurre. El rostro del psiquiatra empieza a llenarse de pelo, su boca se estira hasta convertirse en un hocico y su pecho se hincha hasta reventar la bata de médico. Todo aderezado con sonidos guturales y gestos violentos; como es habitual. Yo me hago un ovillo en el diván. Tengo miedo, pero no me pasará nada, nunca me pasa.

‒No te preocupes, Helena –las palabras surgen de sus fauces con mucha calma‒. El neuroléptico que te he puesto en el café te está haciendo efecto. Lo supe al verte completamente vestida y lo confirmé cuando pediste café. Sufres el Síndrome del Antropolico, crees que eres una humana y eso no es posible; los humanos son nuestra comida. Pero no te preocupes, un poco de terapia y otro poco de medicación y te pondrás bien. Pronto podrás disfrutar de un buen humano lechal con tu marido.

Pere J. Martínez (España)
Publicado en la revista digital Minatura 117

A UN PAÍS

A un país                                      In ein unverhofft fernes
súbitamente lejano                        Land

se me van                                      ziehen erschrocken
espantadas                                    fort

la senectud de mi amado               das Greisenalter meines Geliebten
y mi niñez.                                   und meine Kinderjahre.

Del libro Ardua de ROLANDO REVAGLIATTI -Argentina-

ORGASMOS SUICIDAS

A la investigadora Mariví Rodríguez


Triana, un ídolo para mis días.
Tendremos sexo en la mañana
y primavera será siempre nuestro recuerdo
escribirás un orgasmo de poemas
aunque las paredes del mundo no entiendan
que nos amamos en los espacios de la nada.
Tendremos sexo en la tarde
y las golondrinas tendrán un verano de escarmientos
en la copa de los árboles,
anunciando la eterna coyuntura
de otras estaciones.

Rosendo García Izquierdo. Cuba
Publicado en la revista Oriflama 16

UNA NOCHE

En cada cuarto,
en cada jarrón,
enciende una brillante luz;
arregla amapolas y rosas.
Esto no es consolar
sino castigar;
porque aquí, una mujer
—olvidada de alabar
y de responder—,
de pronto deseó llorar
por una nimiedad.

Akiko Yosano (1878-1942) Japón

PUublicado por la revista La Urraka

SOMBRAS DE LOS DÍAS A VENIR

a Ivonne A. Bordelois


Mañana
me vestirán con cenizas al alba,
me llenarán la boca de flores,
Aprenderé a dormir
en la memoria de un muro,
en la respiración
de un animal que sueña.

ALEJANDRA PIZARNIK (1936 - 1972) Argentina
Publicado en la revista La Urraka

NOS BARRIERON

Nos barrieron
y nos metieron
debajo de la alfombra.

Allí donde no nos vean
los ojos civilizados
y donde pensaban
que nos convertiríamos
en ácaros y pelusas.

Pero algún día
la alfombra,
que ahora si
se habrá convertido en mágica,
se quedará pequeña
y la haremos volandera
por encima de las escobas.

FRANCISCO TOMÁS BARRIENTO EUSEBIO -Campofrío-

EL INFIERNO

El infierno, ¿dónde está?
Sin duda alguna está aquí.
No hay infierno más allá.

Todo es siempre aquí y ahora.
Donde está el infierno, está,
al mismo tiempo, la gloria.

JUAN CERVERA SANCHIS -México-

EL SABOR DEL RECUERDO

Tanto tiempo
entre las manos perdido
me dejó teñido de colores. Colore
para el esqueleto
de las sintéticas flores
que no planté
en primaveras de amores
que soñé
con programados ardores
que no pude padecer
pues el mañana no llega
porque el pasado no fue.

JOSÉ LUIS MARISCAL -Horcajo de Santiago (Cuenca)-

MI PRIMER VUELO

Antes que Clark Kent yo fui superman
Trepado en lo alto del guayabo
Alcanzaba la brisa con las manos
Y untaba de sol las tardes

El viento me zarandeaba como papel
Mientras agarrado a las ramas
Veía el mundo entero en el patio de los vecinos
Y Luisa Lane jugaba en falda a la peregrina

Después fui el mismo viento
Peleándole a los pájaros la fruta
Todo iba muy bien con el aire
Hasta que la criptonita me llamó a comer.

Publicado por Juan Carlos Céspedes (Siddartha)
en la revista La Urraka

TRÍPTICO DEL AMOR LÉSBICO

I

Soy la mujer que impúdica ha besado
la zona de tu vientre, tus pezones,
quien rueda un manantial de sensaciones
que antes de ti no había imaginado.

Eres el mar, soy el acantilado,
reviente en mí tu furia de emociones
irrumpiendo en mis húmedos rincones
la dulce intensidad que he presagiado.

Deja tu voz acariciar mi oído
con ese lánguido, sensual tañido,
de campana en crepúsculos herida.

El último vestigio del recato
borrado ya, dobla por mí a rebato,
y escúchame gemir estremecida.

II

Sin estar junto a mí estabas conmigo,
sombra de piel sobre mi piel desnuda;
te vio la oscuridad, íntima y muda,
de mis ojos cerrados al abrigo.

¿Mis manos o las tuyas? Te persigo
a través de mi cuerpo; se me anuda
tu tacto en la cintura, se hace aguda
filigrana la lengua en el ombligo.

Tripula mi bajel en estos mares,
que aún no son, por abiertos, familiares,
aunque conozca brújula y afán.

Iza mis velas, colma mi bodega,
navégame entre muslos, que ya llega
rodando irracional el huracán.

III

La tempestad ha roto arrolladora
en descarga de lluvias y crujidos;
jadeante el deseo en los sentidos
es pantera que lúbrica devora.

La noche carnal muere, y en la aurora
del sosiego se duermen los sonidos,
y la mente retraza recorridos
que habrá de repetir en otra hora.

Vencidas las palabras, suavemente
yacen sobre el teléfono. Se siente
una entrañable paz a ambas orillas.

Dos mujeres se amaron a distancia;
y tal vez queda más en cada estancia
que un ligero temblor en las rodillas.

FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Angeles-

VII

Hoy es un día en el que siento unos irresistibles deseos de caminar, pero que sin embargo no tengo idea de adonde ir…

Y no se si es mejor callar o decir algo que le permita sonrojarse
a mis mejillas. O quedarme pensando en lo que podría pasar si estuviéramos solos en la oscuridad, con el sonido de la lluvia
cayendo en mi interior, tu haciendo gestos inconscientes de vergüenza y yo sintiéndome culpable por reprimir este instante. Yo también
creo que debemos dejarnos de sacar cuentas y jugar con los porcientos,
al final yo odio las matemáticas y tu le regalas siempre unos minutos de
silencio a mis palabras que terminan haciéndome crear nuevas imágenes
y no puedo dejar de pensar que:

Las probabilidades de fallar son las mismas que las de obtener lo que esperamos.

Del libro Marionetas postmodernas de MAYDOLL MORALES PÉREZ 

DESTROZADO

Destrozado.

Como un libro de cristal despedazado sin haber sido jamás hollado.
Como tres agujeros en un ladrillo entre cemento seco olvidado.
Como una niña llamando a una puerta sin cortinas, indefensa, llorando.
Como la mugre entre las costuras del muñón de unas tijeras para zurdos.
Como un macetero con un ramo de orquídeas negras moribundas dentro.
Como un bolígrafo sin tinta para firmar una declaración de amor.
Como un ordenador, viejo, roto, olvidado y con hematomas en sus circuitos.
Como la canción que te recuerda, que recuerda, que.
Como una mujer que se vuelve niña en la habitación de una casa.
Como el silencio enardecido del mar que escupe dientes de alquitrán.
Como la certeza de que la lejanía más cercana es el otro extremo del mundo.
Como huellas de pisadas de humo huyendo entre la niebla enrejada.
Como aquel que se siente un extranjero donde quiera que vaya.
Como una bombilla encendida después de doscientos años, en una habitación negra.
Como si un taxidermista hubiera cosido con hilo de luz, la palabra tristeza, en tus pupilas.
Como un mendigo bebiendo con los brazos escayolados de una botella rota.
Como escamas en una sábana limpia.
Como un confesionario en un burdel.
Como la felicidad de una dentadura postiza recién comprada en un vaso de oxígeno líquido.
Como si Lisboa alejara polvorienta y gris, un día de marzo.

Destrozado.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-