404

Las horas, los días, los años pudren el verso
Besos mentirosos,, no son besos, gusanos,
son cieno de dudas, cobardía corrompida. Neón apagado.
Historia acabada. Murió el amor si alguna vez nació
y si no nació tiempo perdido en el vertedero
del acomodo. Ruge la realidad en mi alma
y me doy cuenta de que he sido nada, pluma
equivocada. Error. Error. Archivo no encontrado
el virus del tiempo perdido nos aboca al precipicio 404.

José Luis Budría