solo escribe el sufrimiento
y al sufrir brota el azar
de las letras en el viento.
No hay destreza sino acierto
al rimar el desconcierto,
hay rumores que al volar
te susurran cada tempo.
El ingenio no es más sabio
que el frescor de aquellos labios
anfitriones del hablar
entre besos sin horario.
Si los genios se torturan
cobijando su amargura
en tintero y soledad,
¿quién prefiere la tersura,
la simétrica envoltura
de la cruel felicidad?
Las entrañas del poeta
van dictando cada letra,
tráiganle por caridad
de las manos de Minerva,
la más grande de las penas,
la que fuere capital.
Si mayor es el tormento
más certero el sentimiento,
sírvanle por caridad
el mayor padecimiento
que jamás ha visto el cielo,
y que hiera al desgarrar
cada verso, cada acento,
cada signo en cada lienzo.
Y que muera al terminar
del poeta su tormento.
Y que viva al terminar
para siempre su soneto.
Gustavo González -Valladolid-
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