MIDAS

Tenías una cama que vos
llamaba "tuya"
unas sábanas blancas
y una manta tejida
por manos artesanas.

Tenías una silla donde colgar tu ropa
una ventana
que se abría al balcón
que cortejaba
la calle
y cuando estabas
ya saciado de mí
de mi cuerpo
mis ganas
abrías de par en par
y se te iban
los ojos tras las luces que acechaban
tras los vidrios ciegos de las ventanas.

Tenías una taza
un plato
una cuchara
una lámpara roja que alumbraba
una a una las hojas del libro que leías
recostado en la cama mientras yo
te contaba la insípida
rutina de mis días
o preparaba el té después del sexo
-con medialunas-

SUSANA LAVEGA -Uruguay-