CUADERNO DE VERSIONES

Buscaba en mis bolsillos mi cuaderno de versiones,
a lo lejos, un perro ladraba dentro de un ascensor,
un avión dejaba una estela de humo con tiralíneas,
el cielo partido azuleaba la vista con cirros de paz,
mientras, pensaba que quién pilotaba el avión,
era una mujer de ojos fríos y piel incandescente.

Alguien tosía,
más allá, una voz bronca decía que
si él era un bárbaro, la culpa la tenía su corazón roto.

Una radio soltaba con cuentagotas noticias ajadas,
la indiferencia se cernía sombría como un desierto a las puertas de palacio.

Era una jornada de fiesta
las hojas grises empezaban a posarse en la arboleda de los días.

Mi cuaderno de versiones echaba a andar.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-