3136
Los libros no nos dan sabiduría,
que se genera a golpes de la mente.
De unos derivaremos batería
de información parcial o inconsistente.
De los más, nimiedad, pedantería;
y de algunos, contexto inteligente.
Mas la sabiduría no se hojea,
se razona y medita, y nos moldea.
3137
Voy por el bosque, y el otoño canta,
a media voz, desde las hojas secas.
O es susurro tal vez; tal vez suspiro.
Al fragmentarse, al fin, bajo mi planta,
no hay querella surgiendo de sus huecas,
frágiles almas, mientras paso y miro.
Dormirán en el seno del invierno,
sabiendo que después de su retiro,
habrán de reanudar su ciclo eterno.
3138
La vejez es la zona a que no llegan
tantos que comenzaron el camino,
y a que todos corremos, sin cesar.
Si bien los años nunca se repliegan,
yo me negué a seguirlos, peregrino
que se encuentra feliz en un lugar.
En ese albergue, sin edad ni miedo,
como en tercera juventud, me quedo.
3139
En compañía de mi cuerpo existo,
que nunca calla, y a menudo grita.
Dentro, el alma, si tácita, elocuente.
Yo soy ambos, y absurdamente insisto
en hablar y callar; en mí palpita
paradójica sangre ambivalente.
Querer y no querer, quebrar el verso
y exigir armonía, si inocente,
seré a la vez perverso,
y fluctúo entre tímido y valiente.
3140
Es un monstruo la fe de cien cabezas,
las unas con las otras en batalla,
proclamando cada una sus certezas;
nadie sabe escuchar, ninguna calla.
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